Wichtig: © Roberto Lalli delle Malebranche 2009, Mannheim, dieses Werk darf nur zum eigenen Gebrauch gelesen werden, jede sonstige Verwendung bedarf der schriftlichen Erlaubnis des Autors.

R O B E R T O

L A L L I

D E L L E

M A L E B R A N C H E

D A S

R O S E N S C H W E R T

Per Yanica

DIE ERSTE ROSE: DER JUNGE

Der Junge lebte so, wie die Menschen leben, die nie geliebt worden sind, die gelitten haben und dennoch gut geblieben sind, niemals Hass gekannt haben, sondern nur diesen leichten Schmerz, dieses Gefühl der Leere, das mit den Jahren immer größer in einem wird.

Der Junge hatte niemanden, nein, das stimmt nicht: Er hatte seine Papageien, einen großen Käfig, der fast die Hälfte seiner Wohnung einnahm, und darin die großen, leuchtenden Papageien, die er liebte. Und dann war da die Katze: Sie hatte keinen Namen, denn der Junge rief niemals nach ihr: Er hielt sie, streichelte sie, durchfuhr ihr Fell mit seinen großen Händen, aber er rief sie nie. Der Junge sprach überhaupt sehr wenig. Und fast niemand sprach mit dem Jungen. Niemand klingelte jemals an seiner Tür, niemand schrieb ihm je einen Brief. Auf keinem Tisch irgendwo auf der Welt stand eine Photographie von ihm, und niemand flüsterte im Gedanken seinen Namen am Ufer eines blauen Meeres. Niemand dachte an den Jungen so, wie eine Mutter an ihren Sohn denkt oder so, wie eine Schwester an ihren Bruder denkt, denn der Junge war ein Waisenkind, und er hatte keine Brüder oder Schwestern. Sein ganzes Leben war er allein gewesen, und dennoch war sein Innerstes nicht hart geworden, und dennoch verfluchte er sein Leben nicht, und dennoch hatte er ein Herz. Ein großes Herz.

Morgens fuhr der Junge zur Arbeit. Er nahm sein altes, schwarzes Fahrrad und fuhr los. Er fuhr am großen Park vorbei, den alle den Wald nannten, weil die Bäume dort dicht und dunkel nebeneinander standen, und dann fuhr er durch die schwarzgraue Stadt an den alten, müden Häusern vorbei, immer weiter, bis er zu einem großen Gelände kam, das von hohen Mauern umschlossen war. Zwischen diesen russschwarzen Mauern klaffte ein einziges, großes Tor, und morgens kamen Männer und Jungen, und alle verschwanden sie im dunklen Schlund der Fabrik. Neben dem Tor stand ein kleines Haus mit einem einzigen Fenster, darin saß ein Mann, und dieser Mann hatte dunkle, tief liegende Augen, und er betrachtete jeden einzelnen der Männer, die eintraten, und er schrieb sich auf, wenn jemand zu spät, wenn jemand nach sechs Uhr kam.

Der Junge trat wie alle anderen durch das Tor. Er überquerte den Hof, ging an den alten Fabrikgebäuden vorbei, durch ein noch engeres Tor hindurch, und dann durch eine Tür. Er folgte den Treppen nach oben und betrat den Umkleideraum. Dort war alles aus Metall. Hunderte von winzigen Kabinen standen im fahlen Licht des Raumes nebeneinander, und die Männer öffneten die Türen ihrer Kabinen, und darin hingen ihre blauen Arbeitsanzüge, die jetzt fast schwarz waren, die Löcher hatten und die eingerissen waren. Dann zogen sich die Männer ihre Arbeitsanzüge und ihre schwarzen, klobigen und schweren Arbeitsschuhe an, in denen Metallplatten eingearbeitet waren, und schlürften zum Treffpunkt, der in der ältesten Werkstatt lag. Dort waren die Wände hoch, und überall lag schweres, verbrauchtes Werkzeug auf den Werktischen. Hier gab es keine Stühle, niemals durfte man sich setzen, und hier gab es große Maschinen, die jedoch sehr klein waren, verglichen mit den Maschinen in der Gießerei. Hier war der Morgentreffpunkt, und hier aßen die Männer zu Mittag, wenn sechs von zwölf Arbeitsstunden vorüber waren. Die Wände waren so hoch, dass oben unter dem Dach kleine Sperlinge wohnen konnten. Sie flogen durch die Halle, und niemand beachtete sie, nur der Junge.

Der Vormann hieß Kirschenherz und war groß und mager, und er hatte leuchtend grüne Augen, fast wie eine Katze. Er war ein trauriger Mensch, und seine Bewegungen wirkten wie die eines alten Mannes. Er bekam mehr Geld als die anderen, doch Zuhause hatte er eine Frau, die krank war, und er lächelte fast nie.

- Du, und du und du: Ihr geht an die Neun. Die Wartungsarbeiten müssen in einer Woche abgeschlossen sein. Ihr da: Ihr geht an die Acht. Klettert in den Kanal und schaut nach, ob ihr gerissene Nähte findet. Ihr da, ja du, du und Kurt: Ihr geht auf den Ofen, schweißen. Nehmt den Elektroschweißer mit, und denkt an die Absperrungen. Gut. Wo ist der Junge? Ah, da bist du. Du ziehst heute Schrauben an, ich zeige dir wo. -

Der Junge war froh, dass nicht er in den Kanal musste. Durch den Kanal floss normalerweise die Kohle, und wenn du hinein kriechen musstest, dann war das so, als würdest du in einen lang gezogenen, schwarzen Sarg hinein kriechen. Du lagst auf dem Bauch und konntest kaum den Kopf heben, kaum atmen, und musstest dennoch weiter vorwärts, immer weiter in das Dunkel hinein, die Taschenlampe in der einen Hand, das Schweißgerät in der anderen, und dann war es so, als seiest du schon fast tot und begraben. Und dann kam die Angst, würgend und erstickend, die Angst, niemals wieder aus diesem engen Tunnel herauszukommen. Schrauben anzuziehen war mühsam und manchmal gefährlich, doch die großen Rohre lagen meist hoch über dem Boden, und du musstest nicht in einen Sarg kriechen, um sie anzuziehen. Jede Schraube war etwa so groß wie eine Kinderhand, und jede Anlage wurde von vielen Dutzend Schrauben zusammengehalten. Du musstest jede Schraube mit zwei Schraubenschlüsseln gleichzeitig anziehen, und es kostete dich jedes Mal viel Kraft, aber was noch schlimmer war: Wenn du die letzte Schraube an einer Rohrverbindung angezogen hattest, dann war die erste wieder locker, weil die Rohre nun enger aneinander gepresst lagen als zu Beginn. Und also musstest du wieder mit aller Kraft beide Schraubenschlüssel rund um das Rohr führen und alle Schrauben von neuem festziehen. Das machtest du drei Mal, und dann konnte Wasser durch die Rohre fließen, ohne dass ein Tropfen verloren ging. Manchmal floss heißer Dampf durch die riesigen Rohre, und wenn eine Schraube locker war, schoss der Dampf genau an dieser Stelle hinaus, und dann konnte jemand verletzt werden. Deshalb arbeitete der Junge sorgfältig und mit all seiner Kraft, wenn er die Schrauben anzog, und deshalb war der Vormann mit ihm zufrieden, und alle Kollegen mochten ihn. Wenn der Junge Schrauben anzog, rann ihm Schweiß über das Gesicht, und sein blondes, dichtes Haar wurde fast schwarz vom Ruß, der hier überall in der Luft lag, und auch sein Gesicht wurde schließlich schwarz vom Schmutz und vom Ruß, und seine grünen Augen funkelten dann um so heller, während er die großen Schraubenschlüssel hin- und herbewegte. Manchmal schraubte der Junge hoch oben zwischen den Rohren, während im Stockwerk über ihm geschweißt wurde, und der Junge hing dann an einem Seil und zog Schrauben an, während die Glut wie leuchtender, brennender Regen von oben auf ihn herab fiel und Löcher in seinen Anzug fraß und manchmal auch in seine Haut. Doch der Junge beschwerte sich nie, er schrie den anderen Männern niemals etwas zu. Es war so laut in der Gießerei, dass die anderen ihn wahrscheinlich ohnehin nicht gehört hätten, und so hing der Junge weiter an seinem Seil, umgeben von Wasserfällen aus brennendem Gold, und zog die schweren, funkelnden Schrauben schweigend an.

Manchmal, wenn der Junge zu erschöpft war, um sofort die nächsten Schrauben am nächsten Rohr anzuziehen, trat er aus der Gießerei, aus dem Staub, aus der glühenden Hitze, aus dem brüllenden Lärm hinaus auf den Hof und ging an der alten Werkhalle vorbei und an der großen Turmuhr vorbei zur Reparaturwerkstatt hinüber. Dort arbeiteten nur vier Männer und reparierten die großen, gelben Gabelstapler. Auch sie mochten den Jungen, und wenn sie an ihrem kleinen Holztisch über den Plänen saßen, nickten sie dem Jungen zu und fragten nicht, was er hier zu suchen hatte. Der Junge besah sich die großen Pläne der Stapler, die das Innenleben dieser vierrädrigen Maschinen zeigten, und er besah sich den kleinen Kalender, der an der Wand hing, und auf dem eine schöne Frau abgebildet war. Sie war nackt, und ihr Lächeln war nicht echt. Und dann sah der Junge nach oben, über die Spinde hinweg, und fand das, was er gesucht hatte, was er immer suchte, wenn er hierher kam: Irgendjemand hatte dort oben, oberhalb der Schränke und fast schon unter der Decke, ein kleines Bild befestigt. Es war die Fotografie eines Ölbilds, das eine leuchtende, farbenprächtige Landschaft zeigte. Jede einzelne Blume war zu sehen, ein Stück Himmel, ein Baum, eine tiefe Sonne, und die Farben waren strahlend, sie glühten, und sie erfüllten den Jungen mit Wärme. Es war ein Bild von Vincent van Gogh, doch der Junge wusste das nicht. Er wusste nicht, dass dieser Vincent eine Zeit lang bei Bauern gelebt hatte, Gießereien gesehen hatte, Bilder gemalt, wunderbare Bilder gemalt hatte und irgendwann ganz allein und sehr traurig und verzweifelt gestorben war. Der Junge war niemals in einer richtigen Schule gewesen, er konnte lesen und schreiben und rechnen, doch Malunterricht hatte er niemals erhalten, und so wusste er nicht, wie sehr das Leben und die Träume jenes Malers, das Leben und die Träume Vincents, seinem Leben und seinen Träumen geglichen hatten. Der Junge stand also dort mitten im kleinen Raum und betrachtete das Bild, und niemand lachte ihn dafür aus, sondern die vier Männer beugten sich noch tiefer über die Pläne und tauschten kurz einen Blick, und dann grüßte der Junge und ging wieder zurück in den Lärm, in die Hitze und in den Ruß.

Das war die Arbeit des Jungen, sein Leben, zwölf Stunden am Tag. Niemand zwang ihn, so viel zu arbeiten, doch wenn er weniger arbeitete, konnte er die Papageien und die Katze nicht so pflegen, wie er es wollte, und außerdem träumte er davon, irgendwann einmal ein großes, nein, ein kleines Haus irgendwo im Grünen zu bewohnen. Deshalb arbeitete der Junge viel, und deshalb war er immer sehr müde, wenn er abends nach der heißen Dusche wieder vor dem Metallspind im Umkleideraum stand und sich anzog, um zu gehen. Wieder ging es zum Tor hinaus, die Männer grüßten einander mit einem kleinen Lächeln, so wie sie es all die Jahre über getan hatten, und so, wie sie es noch viele Jahre lang tun würden, und der Junge stieg auf sein Fahrrad und fuhr davon: über ihm die grauen, tief hängenden Regenwolken, die hier häufig über der Welt thronten, weil dieses Land ein nördliches Land war.

Der Junge wohnte gegenüber dem Park, den alle den Wald nannten. Er wohnte in einem alten Haus aus roten Ziegelsteinen. Seine Fenster lagen dem Wald zu, und wenn er müde von der Arbeit gekommen und die Papageien gestreichelt und die Katze in den Arm genommen hatte, saß er mit der Katze in seinem Korbstuhl am Fenster und blickte hinab auf die leere, dunkle Straße und auf den Wald mit seinen hohen, schweren und bewegungslosen Bäumen. Dann streichelte er die Katze, aß sein kleines Essen, das er sich selbst auf dem kleinen Herd zubereitet hatte, und dann kam der Abend, dunkel und schwer und voller Wolken, und der Junge streichelte die Katze, und die schwarzgelbrote Katze mit den blauen Kristallaugen blickte ihn an und schnurrte. Der Junge wartete, bis die Nacht herabkam, bis sie alles zudeckte, die Straße, den Wald, sogar die alten Laternen, die hier und da noch herumstanden und müde glommen, und dann stand er auf, die Katze immer noch im Arm, fütterte die Papageien, stellte der Katze, die er nun sanft herunterließ, das Essen an den gewohnten Platz, und ging zu Bett. Zwei Reismatten lagen in der Mitte seines großen Zimmers, nicht weit vom Papageienkäfig, und darauf ein Futon. Der Junge machte sein Bett, und dann legte er sich nieder, auf den Bauch, müde und mit einem weichen Gefühl auf der Haut. Das Bett war warm, und die Katze kam und legte sich zu ihm auf das Bett, und der Junge nahm eines seiner Bücher und begann zu lesen. Der Junge liebte Bücher, er besaß viele Hundert Bücher. Mit ihnen reiste er in ferne Länder, mit ihnen konnte er Dinge fühlen, Menschen kennen lernen, Schönheit empfinden, lachen, weinen, all die Dinge tun, die er hier, in der grauen Stadt unter dem grauen Himmel, nicht tun, nicht sehen, nicht erleben konnte. Wann immer der Junge Zeit hatte, las er. Und er hörte Musik. Der Junge liebte Musik. Weiche Musik ohne Gesang. Dann sah er Bilder vor seinen geschlossenen Augen. Dann spürte er, dass es irgendwo etwas geben musste, von dem er nur ahnte, wie groß, wie mächtig und wie schön es war: Liebe. Doch an Abenden wie diesem, neben der Katze liegend und warm eingehüllt, las der Junge: Er weinte mit Julia am Leichnam ihres Geliebten, besprach sich mit dem listigen Odysseus, stand zwischen den verzweifelten Müttern, die in Bethlehem nach ihren Kindern riefen, floh zusammen mit den jungen Florentinern vor der Pest in ein Landhaus und lauschte mit ihnen gemeinsam den am Kamin erzähltem Geschichten, er hörte die Schreie Galileos in den Kerkern des Papstes von den Mauern widerhallen, begleitete den kleinen Hobbit auf seiner Reise, und erzitterte mit Pinocchio, als der Fuchs und die Katze ihn an einen Baum hängten. Er schmeckte die Süße des Kusses, den Robin Hood von Mary Ann erhielt, spürte die Angst der von Attila belagerten römischen Städte auf seiner Haut, und er hörte, was ein Mann flüsterte, als er alleine auf einem Berg betete und fast verzweifelte, während der Morgen nicht mehr kam. Er lernte vieles über die Völker dieser Welt, über ihr Singen, über die Farben ihrer Trauer und über die Farben ihrer Träume, und er lernte vieles über Pflanzen und Tiere, über die Blumen und Bäume und Katzen und Vögel, die er alle besonders liebte, obgleich er die meisten von ihnen niemals gesehen hatte, weil er nie in einem anderen Land gewesen war.

Irgendwann schlief der Junge dann unvermittelt ein, er fiel in den Schlaf, ohne Zögern oder Schmerz, und dann betrat er seine Welt, sein eigentliches Leben, wo es keine Gießereien gab, dafür aber eine helle Sonne und all jene Tiere, die er nun endlich betrachten und berühren und streicheln konnte. In seinen Träumen gab es auch andere Menschen, Menschen die ihn in unverständlichen Sprachen Dinge fragten, die mit ihm lachten, die mit ihm sangen, liefen, schrieen, weinten und schwiegen, und manchmal einfach nur mit glänzenden Augen vor ihm standen und schwiegen. In dieser Welt lebte der Junge fast immer ohne Angst. Es war eine gute Welt, eine Welt ohne Ruß und ohne lang gezogene Särge, in die man hinein kriechen musste, und ohne den verborgenen Schrecken des Parks, der alten Stadt und der Kabine neben dem Werkstor der Gießerei. Hier floss Musik durch die hellen Windstöße einer weichen Welt, und Farben gab es hier, Farben, denen noch kein Mensch jemals einen Namen gegeben hatte.

Was sind Träume, und worin unterscheiden sie sich tatsächlich von dem, was die Menschen das Leben nennen? Der Junge zog durch das Land seiner Träume, in dem es Nacht sein, Winter sein, Frühling oder Sommer sein konnte, in dem es gute und weniger gute Menschen und Geister und Engel und Tiere gab, und in welchem die Sterne funkelten, wenn der Himmel blau und schwer über den verschneiten Horizont hinweg zog, wie ein dunkler, besternter Wind. Die Nacht war dann warm und voller Farben, und das Herz des Jungen wurde in seinem Traum groß und frei, und dem Jungen liefen Tränen über die Wangen, während er lachte. Das waren seine Träume, fast immer.

Doch dann gab es Nächte, da der Junge daran erinnert wurde, dass es auch das Böse gab. Das Böse. Es war mehr als ein Wort. Es war da, irgendwo, und es reichte sogar bis in die Träume hinein. Manchmal.

Eines Nachts, in der Nacht, da diese Geschichte eigentlich beginnt, hatte der Junge einen schweren Traum. Das Böse kam zu ihm, besuchte ihn, und das war der Beginn einer Geschichte, eines Abenteuers, auch wenn der Junge es noch eine Weile nicht ahnen sollte. Der Junge träumte in dieser Nacht vom Schimmelreiter. Es war so, als würde der Junge im Traum von einem im Traum geschlafenen Schlaf erwachen. Plötzlich befand er sich in einem Wald. Die Bäume standen sehr dicht und hoch, und es war Winter. Lichtstreifen, eisgrau, drangen wie Schwertklingen durch das Gehölz und fielen zwischen die aufgeweichten, braunen Blätter. In der Luft lag ein namenloser Schrecken, eine unsagbare Schwere, so als wolle alle Zeit, plötzlich zu Stein geworden, die Gegenwart, die ganze Welt und alles auf ihr Befindliche erdrücken. Diese Schwere in der Luft war so wirklich und so schmerzhaft, dass der Junge sich träumend auf seinem Lager wälzte, so als wolle er unsichtbare Fesseln von sich ziehen. Im Traum sah der Junge jetzt einen Reiter im Wald. Das Pferd, auf dem dieser Reiter saß, war ein Schimmel, es hielt den Kopf nach unten gebeugt, und seine Mähne war hell und strähnig und weich. Das Pferd war ein gutes Tier, ein geknechtetes Tier. Dieser Gedanke zog wie ein Delphin durch den Traum des Jungen, und dann war er fort. Der Junge betrachtete den Reiter, der etwas im Unterholz zu suchen schien. Zwischen den eng beieinander stehenden Bäumen, zur Hälfte in eisige Dunkelheit gehüllt und zur Hälfte von harter Helligkeit umgeben wie von einem Nebel, sah der Reiter zu Boden. Er lehnte sich seitlich aus dem Sattel, langsam, ohne Hast, so als suche er etwas auf dem Waldboden. Ohne Eile tat er dies, ohne Ausdruck auf seinem ruhigen Gesicht. Schwarzhaarig war der Reiter, nicht mehr jung und noch nicht alt, ein dünner Schnurrbart umspielte seine schmalen Lippen, und sein ruhiger Blick war weder hart noch weich. Der Reiter trug Kaninchenfelle und Leder am ganzen Körper, er schien nicht reich und nicht arm zu sein, nicht edel und nicht von niedrigem Stand. Das einzigartige an ihm war seine Kraft, sie war da, in seiner Haltung, in seinen Bewegungen, jederzeit spürbar, und er schien die Schwere in der vom Bösen durchtränkten Waldluft nicht zu spüren.

Er, er selbst ist der Tod, nein, das Böse, dachte der Junge in seinem Traum, und die Papageien saßen wach in ihren Käfigen und schnauften ganz leise, unhörbar für den schlafenden, träumenden Jungen.

Dann war der Wald fort, und auch der Reiter, so wie es in Träumen so häufig geschieht, und nun stand der Junge, ohne sich selbst etwa sehen zu können, auf einer Wiese und vor einer Mauer. Diese Mauer war nicht hoch, nicht so hoch wie diejenigen, die er von der Gießerei kannte, sie war vielleicht gerade mal einen Meter höher als er selbst. Sie war rot, aus großen Quadern gefertigt und nach oben hin abgerundet. Sie schien gepflegt zu werden, eine Ziermauer, eine Schlossmauer vielleicht. Die Mauer erstreckte sich von links nach rechts und es war auf keiner Seite ein Ende auszumachen, was der Junge jedoch in seinem Traum überhaupt nicht wahrnahm, weil er auf die kleine Holztür blickte, die in der Mauer eingelassen war. Auch sie war nach oben hin abgerundet, sie bestand aus schwarzem Holz, und ihr Griff war aus Gold oder aus Messing gefertigt. Das Gras vor der Mauer leuchtete grün und war so makellos gepflegt wie ein englischer Rasen, und die Sonne schien und streichelte die völlig gleichmäßigen Reihen der Halme. Der Junge öffnete die Tür und ging hindurch. Auf der anderen Seite blieb er stehen. Wieder der gepflegte Rasen und wieder eine Mauer, genau so aussehend wie die erste: wieder mit einem kleinen abgerundeten Tor, das genau so aussah wie das erste. Zwischen der ersten und der zweiten Mauer lagen nicht mehr als sechs Schritte Rasen.

Was hat das für einen Sinn?, fragte sich der Junge, während er die zweite Tür öffnete. Auf der anderen Seite blieb er stehen. Wieder Rasen, kurz, grün, gepflegt, wieder eine Mauer, die dritte, wieder ein Tor, das dritte. Doch diesmal blieb der Junge in seinem Traum wie angewurzelt stehen. Die Schwere war wieder da, in der Luft, wie flüssiges Eisen, und der Junge spürte, dass rechts von ihm etwas Schreckliches auf ihn wartete. Anfangs vermochte der Junge in seinem Traum nicht genug Mut zu sammeln, um hin zu sehen, dann tat er es schließlich, sehr langsam: Neben der Mauer, die er eben durchquert hatte, stand ein Baum, ein alter knöcherner Baum voller Blätter, und an ihm baumelten die Gehängten. Es waren fünf oder sechs, alle in Lumpen gekleidet, arme Menschen, die man hier aufgehängt und hängengelassen hatte, zur Warnung für diejenigen, die noch kommen würden. Der Junge erschauerte in seinem Traum, doch es gab kein Zurück. Der Junge hätte auch im Traum nicht zu sagen gewusst, warum er nicht einfach wieder durch die zwei ersten Tore hätte zurückgehen können, doch in seinem Traum war das dritte Tor so unausweichlich wie der Sonnenuntergang in unserer Welt. Der Junge ging also langsam durch die dritte Tür, und auf der anderen Seite befand er sich unvermittelt auf einem Friedhof. Es war ein kleiner Friedhof, von Mauern eingefasst, und er hatte nichts Finsteres oder Schreckliches. Nur, dass auch hier das Böse auf der Welt lastete wie ein unsichtbarer Berg, wie alle Berge aller Zeiten. Es war der Friedhof eines Klosters, der Junge wusste das, er wusste es einfach, ohne sich zu fragen, woher er das wissen konnte. Der Junge ging über den Hauptweg des Friedhofs, der nicht weit reichte und, wie alles dort, aus Stein zu sein schien, und ohne zu wissen warum, bog er in den zweiten, noch kürzeren und schmaleren Weg nach rechts ein. Dort blieb er vor dem zweiten Grabstein stehen. Der Friedhof war sehr klein, vielleicht zehn Mal zehn Schritte im Ganzen, doch beherbergte er mindestens fünfzig Gräber, oder besser, Grabplatten, die auf dem Steinboden Seite an Seite lagen. Dennoch blieb der Junge im Traum vor genau dieser Platte stehen und vor keiner anderen. Die Grabplatte war grau, aus Marmor vielleicht oder aus Granit und schwer und massiv, und es stand etwas auf ihr geschrieben. Doch im Traum vermochte der Junge die eingemeißelten Schriftzüge nicht zu lesen. Der Junge beugte sich zur Platte herab, und plötzlich begann die Platte Wärme auszustrahlen, sie begann zu zittern und zu vibrieren. Der Junge spürte, wie seine Kehle anschwoll, und wie sein Herz sich angstvoll zusammenzog und schmerzte, und dann stand der Junge auf der Platte, ohne einen Schritt auf sie zu gemacht zu haben, und die Platte bewegte sich, floh nach hinten, und der Junge sprang zurück auf den Weg, und die Platte verschwand und gab den Blick auf das frei, was unter der Platte lag.

Eine Treppe, mein Gott, eine Treppe!

Ja, es war eine Treppe, der Junge stand genau davor. Die Platte war nach hinten ins Nichts zurückgewichen, und nun blickte der Junge auf die drei ersten Stufen einer steinernen Treppe, die hinab führten in die Dunkelheit, in ein Dunkel, das dem Jungen Schweiß auf die Stirn trieb.

Das ist die Hölle, der Eingang zur Hölle! Und ich muss hinab, ich bin verdammt, weil ich schlecht bin!

Der Junge fühlte ein Schluchzen in seinem Hals, es wurde größer in ihm, weitete sich schmerzvoll in seiner Brust und zerriss ihn von innen her. In seinem Traum verschleierten Tränen seinen Blick, und dort, wo er sich gleichzeitig auf einem Bett liegend wälzte, in der Straße nahe dem Wald, erwachte die Katze und fauchte.

Weshalb? Was habe ich getan? Weshalb?

Die schwarze Öffnung mit den drei sichtbaren Stufen starrte ihn an, zog ihn an, und Entsetzen schüttelte ihn: im Traum, der für den Jungen, der nicht ahnte, dass er träumte, die einzige Welt war, von der er wusste. Und in dieser Welt war er verurteilt hinab zu steigen, ins Dunkel, dorthin, wo es kein Verzeihen gab. Niemals.

Doch dann geschah es, dass der Junge in eben diesem Traum mit einem Male eine Präsenz hinter sich spürte. Schnell drehte sich der Junge um, nach links, und dort sah er einen jungen Mönch in brauner Kutte, daran eine lange Kordel, und dieser Mönch trug eine Kapuze auf dem Kopf und kam über den kurzen Hauptweg des Friedhofs genau auf ihn zu. Der junge Mönch war vielleicht achtzehn Jahre alt, ganz sicher nicht älter, seine Haut war auffallend rot, sein Haar rotblond, und seine Augen waren blau und funkelten im kalten Licht des Traummittags. Der junge Mönch sah den Jungen nicht an, vielleicht sah er ihn überhaupt nicht, und auch er begab sich, wie schon zuvor der Junge, ohne zu zögern zum zweiten Grab, zum düsteren Eingang. Sein Gesicht verriet eine furchtbare Gleichmut, während er am Jungen vorbei einfach die Treppen hinab stieg und verschwand, im Schwarz verschwand, das ihn aufsog. Die graue Grabplatte vibrierte, schwang nach vorne, und deckte den Eingang des Grabs mitsamt seiner dunklen Dunkel Tiefe wieder zu.

Es war nicht für mich, ich bin es nicht, ich bin nicht verdammt, er ist es, er, er ist es! Und für den Jungen gab es im Traum plötzlich wieder etwas, eine Hoffnung, etwas jenseits der Verdammnis. Eine Verdammnis, an die er in seinem anderen Leben nicht glaubte, die er aber hier in seinem Traum einen entsetzlichen Augenblick lang gefühlt und in ihrer ganzen Allmacht erfahren hatte.

Als der Junge erwachte, lag milchiges Nachtgrau auf den Laken, auf den Federn der auf ihren Stangen sitzenden Papageien und auf dem Fell der wieder eingeschlafenen Katze. Alles war still, die ganze Welt schlief noch, und die Schwere und das steinerne Entsetzen waren fort und nahmen ihm nicht mehr den Atem. Der Junge drehte sich im Milchgrau des Zimmers auf den Rücken, vorsichtig, um die Katze nicht zu wecken, und so, mit einem Arm quer über seiner Stirn, blieb er liegen und dachte über seinen Traum nach.

Das Böse, die Verdammnis... Wenn es einen Gott gibt, dann muss es ein Gott der Liebe sein. Wie kann es eine Hölle geben, wie kann ein liebendes Wesen, die Liebe selbst, so etwas zulassen? Und woher kommt das Böse? Und warum hat es Macht über uns? Warum? Denn es hat Macht über uns. Der Reiter... Was habe ich gefühlt, ich habe etwas gefühlt, als ich ihn im Wald gesehen habe...

Der Junge schloss, immer noch auf dem Rücken liegend, die Augen und versuchte sich an jenes Gefühl zu erinnern, während draußen über den Straßen der schwere Morgenhimmel wie ein feuchtes, mit Wolken bemaltes Tuch hing. Der Park hinter der Straße war unbeweglich und fremd, und es war gut, dass niemand auf der Straße ging, dass niemand die Bäume des Waldes sah, die, hoch und dicht beieinander standen und schwarz und grün und ineinander verflochten unter dem ersten Himmel des Tages lagen und zu warten schienen.

Der Junge dachte nach, mit einer Hand die im Schlaf schnurrende Katze streichelnd.

Das Böse existiert, und es hat Macht über uns, über mich, weil ein Teil Böses, etwas mit ihm Verwandtes, auch in uns, in mir ist. Das habe ich gefühlt, als ich den Reiter im Nebelwald sah. Er war mächtig, weil er mich kannte, etwas in mir kannte. Ohne mich anzusehen, wusste er doch, dass es in mir ist, in jedem Menschen ist, und deshalb war er so sicher, so gelassen, wie er dort im Wald etwas suchte, und deshalb hatte ich so große Angst vor ihm. Was suchte er?

Die Papageien standen dicht beieinander und schliefen vielleicht im heller werdenden Schatten des heraufziehenden Morgens.

Der Junge war gut, er wusste es nur nicht. Er war gut, gütig, voller Sanftmut und voller Leben. Das Böse hatte ihn gestreift, hatte nach ihm gesucht, hatte seine Seele gewogen, gemessen, so wie man denjenigen wiegt und misst, verborgen und aus der Ferne, von dem man weiß, dass er mit einem kämpfen wird. Das Böse hatte Macht, besaß Macht, doch es war eine Macht, die niemals wirklich ruhen konnte. Die Macht des Guten war überall, sie durchdrang alles, alle Materie, alles Lebendige und alles Tote, von Anfang an. Das Böse trat hinzu, musste hinzutreten, konnte aber niemals von Beginn an wirken, konnte niemals für sich und nur für sich sein. Der Dorn an einer Rose ist nicht die Rose.

Der Dorn an einer Rose ist nicht die Rose, dachte der Junge, und er lächelte über diesen seltsamen Satz, der ihm im Halbschlaf zuflog. Bald werde ich aufstehen müssen, dachte er, bald, noch nicht gleich. Und er schlief wieder ein, während die Katze ihre langen Beine ausstreckte und leise, ganz leise und mit geschlossenen Augen, einen sanften Laut ausstieß und glücklich weiter schlief.

DIE ZWEITE ROSE: DER WALD

Der Park, den alle den Wald nannten, war sehr groß. Und auch ich will ihn den Wald nennen, denn dieser Park war auch von den höchsten Häusern der Stadt nicht zu überblicken, das heißt, es war nicht auszumachen, wo der Wald endete. Der Anfang war zu sehen, und ein jeder, der den Wald betrachtete, verließ sich darauf, dass jemand anderes, von einem anderen Haus, von einem anderen Fenster aus, sehen konnte, wo der Wald aufhörte. Doch kein Mensch sah jemals, wo dieser Wald endete, jeder sah nur den Beginn, die Seite, die ihm zu lag, und niemand, wirklich niemand wusste, dass der Wald endlos war, kein Ende hatte, dass nicht er am Rande der Stadt lag, sondern dass es die Stadt war, das Land, die ganze Welt mit all ihren Menschen, die neben dem Wald lagen, der kein Ende hatte. Niemals.

Obgleich also niemand dieses im Grunde schreckliche Geheimnis kannte, fürchteten sich die Menschen doch vor diesem Wald. Niemand ging hinein, jeder nahm zwar an, dass es irgendwo, auf der anderen Seite vielleicht, Menschen geben musste, die Sonntags in diesem Wald spazieren gingen, die den Wald kannten, sich nicht vor ihm fürchteten und sich in ihm bewegten, doch jeder, der so dachte, ging selbst nicht hinein. Die Wahrheit ist: kein Mensch betrat diesen Wald mit seinen schlanken, weit in den grauen Himmel reichenden und dicht beieinander stehenden Bäumen. Niemand. Denn der Wald war kalt. Oftmals waren die Wipfel seiner Bäume noch im Frühling mit Schnee bedeckt, und ganz gleich, wie stark die Sonne über der Welt schien, im Wald schien es immer dunkel zu sein. Die Menschen fuhren und liefen an ihm vorbei, und manchmal hörte der eine oder andere von ihnen Stimmen aus dem Wald kommen. Es waren aufdringliche und doch seltsam gedämpfte Stimmen, oft mischten sie sich mit Gelächter, mit Gelächter, das immer höher und höher stieg, immer keuchender wurde, manchmal in einem seltsamen, tierischen Röcheln endete, und dann gingen die Menschen schneller und schauten geradeaus, um den Wald mit seinem Dunkel nicht sehen zu müssen.

Manchmal, insbesondere nachts, hörten die Menschen, die in der Nähe des Waldes wohnten, Lockrufe aus dem Wald kommen, und sie fürchteten sich, schlossen die Läden ihrer Fenster, um diese Rufe nicht mehr hören zu müssen. Das waren Laute, die zuerst fröhlich, fast kosend erschienen, bis man dann spürte, dass der Tod hinter diesen Lockrufen wartete. Man spürte es, man spürte die Klinge, die hinter diesen Rufen im Verborgenen blitzte, und man spürte das Lächeln, das in diesen Lockrufen mitschwang, wie ein glühendes Eisen auf der Haut. Und manchmal erwachten die Menschen, die in der Straße wohnten, die dem Wald gegenüberlag, und dann gingen diese Menschen vielleicht ins Bad oder in die Küche, und dann blieben sie vielleicht zufällig und fast noch schlafend vor einem Fenster stehen, das zum Wald hinausging, und dann sahen diese Menschen manchmal rote Flecken, rote Schlitze, in den Wipfeln der Bäume. Dann ließen die Menschen ihr Glas Milch zu Boden stürzen, denn diese Schlitze im Dunkel der Nacht, im Dunkel des Waldes, waren Augenpaare, teuflische Augenpaare, die hinüber sahen zur Stadt, zu den Häusern, zu den Fenstern, zu den Menschen, zu ihnen.

Sprach man nicht vom Wald? Flüsterten sich die Menschen am folgenden Morgen, am nächsten Tag, bei der Arbeit, nicht etwas über den unheimlichen Wald zu, scheinbar im Scherz, um die eigene Angst zu verbergen und gleichzeitig mit jemandem zu teilen? Nein, die Menschen schwiegen, auch diejenigen, die das Lachen, die die Lockrufe gehört und die Sehschlitze gesehen hatten. Denn in ihrem Innersten wussten sie, dass der Wald noch gefährlicher werden würde, wenn man von ihm sprach. Und deshalb gab es Menschen, die den Wald Park nannten. Diese spürten, dass man den Wald schwächte, wenn man ihn Park nannte, dass man ihm so nicht erlaubte, seine ganze Macht gegen die Stadt zu führen, gegen diese graue Stadt, die ohnehin schon im Rauch der Schlote und im Schatten der Regenwolken zu sterben schien.

Dachte der Junge nicht über den Park nach, da er doch genau in jener Straße wohnte, an die der Park, der Wald also, grenzte?

Doch, der Junge dachte über den Park nach. Es fiel ihm sogar etwas auf, was niemandem sonst auffiel. Es gab in diesem Wald keine Vögel. Ob es überhaupt Tiere in diesem Park gab, hätte der Junge nicht zu sagen gewusst, doch Vögel gab es darin ganz bestimmt nicht. Jeden Morgen, bei Sonnenaufgang, fuhr der Junge am Park entlang, das war die Stunde, da alle Vögel der Welt aus ihren kleinen, zerbrechlichen Träumen erwachten und zu singen begangen. Kein geflügeltes Wesen hätte in jenem Augenblick ruhig bleiben können. Das war der Augenblick, da alle Vögel der Welt aufstanden, sich erhoben und in ihren Nestern und auf den Ästen zu tanzen begannen, zu rufen begannen, auf und ab zu hüpfen begannen, vor Freude über das Leben, über das Wunder des Tages, der wiedergekommen war, nach der langen, sonnenlosen Nacht. Auf und ab sprangen die kleinen Vögel, berührten sich im Springen, öffneten ihre kleinen Schnäbel dabei, und bom, bom, bom, hüpften sie auf und ab, vor Freude, da zu sein, die aufsteigende, rote Sonne sehen zu können, noch einen Tag hier sein zu dürfen, auf dieser Welt, wo es noch Glück gab, wieder Glück gab, jetzt, da die Sonne den Tag brachte, das Licht, die Wärme, alles. Dann sangen alle Vögel, sie sangen zuerst fröhlich, aufgewühlt, mit all ihrer Kraft, und dann langsamer, verzaubert vom Wunder, das sich niemals wiederholte, weil es jedes Mal einzigartig, nicht wirklich fassbar, tief und ein Geheimnis blieb. In genau diesem Augenblick fuhr der Junge jeden Morgen am Wald vorbei, und hörte er eine Vogelstimme aus dem Wald dringen, sah er einen einzigen gefiederten Sänger auf einem Ast? Nein, keinen einzigen. Im Wald gab es keine Vögel. Nicht einen. Und der Junge wusste das.

Vögel waren klug, und es musste einen Grund haben, wenn sie nicht im Wald leben wollten. Das war es, was der Junge dachte. Und es kamen noch andere Gedanken hinzu.

Denn eines Abends kam der Junge von der Arbeit zurück, bog ein in die Straße, in die er so oft eingebogen war, und fast schon an seinem Haus angelangt, fuhr er am Waldessaum entlang. Dann hielt der Junge unvermittelt und verwundert sein Fahrrad an und beugte sich nach vorn, über den Lenker. Dann schob er das Fahrrad mit den Füßen ein kleines Stück weiter, und nun bog er sich seitlich zu Boden, die rechte Hand am Lenker, die linke fast schon auf dem Schwarz der Straße, und was er auf dem Weg neben seinem Vorderreifen liegen sah, war ein Pfeil: ein sehr kleiner, aus glänzendem Holz geschnitzter und mit spitzen, gesägten Widerhaken versehener Pfeil. Der Pfeil war vielleicht so lang wie der Mittelfinger des Jungen und nicht einmal so breit wie ein Bleistift, und doch erschien er dem Jungen als außerordentlich bedrohlich. Vielleicht deshalb, weil der Pfeil keine Federn an seinem Holz trug, und damit noch härter, noch gefährlicher wirkte. Der Junge bückte sich über den Pfeil, seine linke Hand war schon im begriff, den Pfeil zu berühren, ihn aufzuheben, als der Junge einen zischenden Laut aus dem Gehölz rechts neben ihm, aus dem Wald kommen hörte. Es war ein Laut, hoch und anhaltend wie der einer Schlange und doch ein Warnlaut, ein guter Laut, etwas Gutes einfach. Die linke Hand des Jungen erstarrte in ihrer Bewegung, so als habe sie keine Verbindung mehr zum Arm des Jungen, und der Junge drehte den Kopf nach rechts, dem dunklen Grün zu, doch alles, was er sah, waren Blätter, kleine und große knöcherne Stämme und Äste und unbestimmte Farben hinter und zwischen den ihm am nächsten stehenden Bäumen. Der Junge wartete, unbeweglich, mit seinem angespannten Bewusstsein nur noch bei den Bäumen, hinter denen der Laut gewesen war. Doch nichts geschah. Alles, was der Junge hörte, fast brüllend, wie ein schweres Summen, war das Rauschen seines Blutes in den Ohren.

Der Junge ließ an diesem Tag den Pfeil dort, wo er war, und am nächsten Morgen, als er auf dem Weg zur Arbeit wieder an jene Stelle kam, blieb er im Morgendunkel der Straße stehen und suchte den Pfeil mit den Augen: Doch der Pfeil war nicht mehr da. Vielleicht hatte ihn jemand aufgehoben und mitgenommen, vielleicht.

Oder er hat sich ganz einfach in Luft aufgelöst, dachte der Junge. Nein, Pfeile lösen sich nicht in Luft auf. Eben so wenig wie Vierundzwanziger-Schrauben. Was ist mit diesem Wald? Die Vögel meiden ihn, und Vögel sind klug. Und nun dieser Pfeil. Ich hätte ihn aufheben sollen, mitnehmen sollen, in den Büchern nachschauen sollen.

Und der Junge fuhr weiter, zur Arbeit, wie jeden Morgen. Was den Pfeil anbetraf, irrte er sich allerdings. Hätte er ihn berührt, auch nur mit einem Finger berührt, und nur so leicht wie ein Windhauch über ein Blatt streicht, dann wäre er niemals wieder im Grau des Morgens zur Gießerei gefahren. Nirgendwo mehr hin.

Seltsam, wie sehr der Mensch befähigt ist, jene Dinge zu verdrängen, die sein Innerstes verletzen würden. Der Junge dachte nicht mehr an den Pfeil. Nicht mehr an den Zischlaut, der ihm, was er allerdings noch nicht wusste, das Leben gerettet hatte. Der Junge dachte nicht mehr darüber nach, warum die Vögel den Wald mieden. Wie alle anderen Menschen, die in der Nähe des Waldes lebten, versuchte er sich mit dem Geheimnis des Waldes abzufinden. Bäume bewegten sich nicht, nicht von allein, und zwischen dem Wald und ihm, zwischen dem Wald und den Menschen, lagen Steinplatten, Bordsteine, eine Straße, Laternen, die Vernunft also, die schützende Vernunft, und deshalb zog es der Junge wie alle anderen Menschen vor, nicht mehr an den Wald zu denken. Wenn man nicht an den Wald dachte, dann war er nicht wirklich da, dann hatte er nicht eigentlich eine Bedeutung. Wenn man abends im Schein der kleinen Lampe las, die Katze streichelte oder Musik hörte, wo war da der Wald? Und warum hätte man sich in solchen Augenblicken sorgen sollen? Die Vernunft sagte einem, dass ein kleiner Pfeil nur ein kleiner Pfeil war, dass ihn jemand vielleicht aus einem Fenster geworfen und dann gesucht und wieder gefunden hatte. Die Vernunft sagte einem, dass es keine Wesen gab, die nachts in Wäldern auf hohe Bäume stiegen und mit roten Augenschlitzen die Häuser einer grauen Stadt ausspähten. Und die Vernunft sagte einem, dass es tausend Gründe geben konnte, warum die Vögel den Wald mieden. Manchmal ist die Vernunft wie ein Tor, das in einen Raum führt, den man niemals betritt. Hinter dem Tor wartet die Angst. Manchmal gelingt es, dieses Tor ein ganzes Leben lang verschlossen zu halten, manchmal wird der Schrecken so groß, dass sich das Tor biegt, verzieht, ausbeult und schließlich krachend zerbirst. Dann blicken wir unseren Ängsten ins Gesicht, unserem anderen Ich, und dann entscheidet sich, ob wir leben können oder untergehen. Die Menschen, die in der Nähe des Waldes wohnten, hatten den Wald hinter einer solchen Tür verborgen. Doch der Wald war groß, dunkel, mächtig und schon beulte sich das Tor, hinter dem sich die Menschen geschützt und vernünftig glaubten.

Eines Tages, an einem Spätnachmittag, geschah etwas Unerwartetes. Der Junge kam etwas früher von der Arbeit, er hatte sich an der Hand verletzt, und nun kam er ausnahmsweise mit der Abendsonne im Rücken in die Straße eingebogen, sein Fahrrad mit einer Hand lenkend, die andere Hand frei in der Luft, schmerzend, angeschwollen, sehr rot. Der Wald war dort, wo er immer war, doch genau gegenüber dem Haus, in welchem der Junge wohnte, hatten Männer Baumaterial abgeladen. Der Junge sah zwei Dutzend lang gestreckte Holzbalken, viele Holzteile, die wie in Quadrate eingeteilte Holztüren aussahen, und er sah viele Reismatten, die aufeinander gestapelt und durch eine durchsichtige Folie geschützt dort lagen, wo der Wald Platz für ein Stück Rasen gelassen hatte. Das war die einzige Stelle, die einzige Stelle, an der der Wald nicht bis dicht an die Straße wuchs. Diese Stelle, dieses Stück helles Grün, war immer dort gewesen, ohne dass der Junge jemals darüber nachgedacht hätte, warum der Wald ausgerechnet an jener Stelle nicht bis an die Straße reichte. Nur dort nicht bis an die Straße reichte. Jetzt waren an jenem Ort drei Männer damit beschäftigt, kleine Gräben auszuheben, Holzstämme im Boden zu verankern und Holzwände einzusetzen. Das Haus, das dort entstehen würde, würde nicht groß sein. Vielleicht dreißig mal zwanzig Schritt groß. Und an den Teilen, die die Männer miteinander verbanden, war zu erkennen, dass das Haus ein flaches Dach haben und insgesamt flach ausfallen würde.

Sie benutzen keine Nägel, sondern offenbar Holzschrauben und Keile. Fast alle Teile scheinen beweglich zu sein. Viel Glas, besonders nach hinten, auf den Wald zu. Ein sehr großer Raum, zwei sehr kleine Räume. Das wird alles sein. Holzfußboden, darauf Reismatten. Eine Art Fertighaus.

Der Junge war stehen geblieben, und aufmerksam sah er den Männern bei der Arbeit zu, seine schmerzende Hand vergessend. Alles interessierte den Jungen, und er beobachtete die sicheren und überlegten Handgriffe der Männer, die dabei waren, auf dem kleinen Stück Rasen zwischen Wald und Straße ein sehr flaches, hölzernes Haus mit großen Fenstern zu errichten.

Neben den Reismatten unter der durchsichtigen Plane, stand etwas, was den Blick des Jungen anzog. Zuerst hatte der Junge das große Bild mit dem modernen Stahlrahmen gar nicht bemerkt, doch dann zog es seinen Blick auf sich wie ein helles Licht, und schließlich vergaß der Junge die Handgriffe der drei Männer und blickte nur noch auf das Bild. Es war vielleicht einen Schritt hoch und einen breit, und es glühte purpurrot. Rosen waren auf diesem Bild zu sehen, gemalte Rosen, so fein gemalt, dass sie im Windhauch des Abends zu beben schienen. Die Rosen umrankten das ganze Bild, sie bildeten eine Art zweiten Rahmen. Und auf dem Bild selbst erkannte der Junge eine Brücke mit Menschen darauf. Es waren zwei Gruppen von Menschen. Auf der linken Seite hielt ein sehr großer und vornehm gekleideter Patrizier eine junge, wunderschöne Frau fest und zog sie zurück. Auf der anderen Seite standen vier Männer, die einen blonden Jungen bei den Schultern und an den Armen gepackt hielten und ihn in die andere Richtung, von dem schönen Mädchen fort, zogen. Abseits von diesen, doch in gefährlicher Nähe zum blonden Jungen, stand ein Mann, der offenbar gerade sein Schwert zog. Sein kalter Blick ruhte auf dem blonden Jungen, dessen Halsmuskeln angeschwollen waren, der etwas in die Richtung des weinenden, wunderschönen Mädchens zu schreien schien, mit all seiner Kraft ihr etwas zuzurufen schien, was sie, mit einem von Tränen überströmten Gesicht und fast ohnmächtig, mit einem Blick voller Trauer zu erwidern schien. Das Gesicht dieses Mädchens drückte soviel aus: Trauer, Wut, Ohnmacht, Liebe vor allem, und eine Sehnsucht, die dem Jungen, unserem Jungen, das Herz verbrannte, als sein Blick auf ihrem Gesicht verweilte. Der blonde Junge auf dem Bild, der mit aller Kraft etwas zu schreien schien, hatte einen selbstvergessenen Ausdruck auf dem Gesicht, trotz der großen Spannung, die in seiner Körperhaltung, in seiner Machtlosigkeit, in seiner Gefangenschaft lag. Auf seinem Gesicht leuchtete ein Versprechen und gleichzeitig ein Abschied. Und eine unglaubliche Kraft.

Der Junge auf dem Fahrrad betrachtete dieses Bild, das man scheinbar achtlos neben die Reismatten gestellt hatte, und alles in ihm brannte. Er liebte das Mädchen auf dem Bild, leidenschaftlich und mit all seiner Kraft, und er liebte den Jungen auf der rechten Seite der Brücke, der im nächsten Augenblick von dem Mann mit dem Schwert getötet werden würde. Der Junge wusste das. Und er hasste den Mann mit dem Schwert dafür und den vornehmen Fürsten, den Vater der Tochter, der den Befehl zum Mord erteilt hatte. Der Junge warf einen letzten Blick auf das Gesicht des Mädchens, das er niemals wieder vergessen wollte. Ihre braunen Haare fielen wie ein Kometenschweif auf ihre Schultern herab, und ihre Augen waren groß und klar wie zwei grüne Tropfen Eiswasser, und ihre Lippen waren voll und weich und ihre Stirn rein und klar, und ihr Blick voller Tränen und von einer Klugheit und Tiefe, die genauso groß war wie das auf ihrem Gesicht funkelnde Gefühl.

Das ist also Liebe, dachte der Junge, und er fühlte einen tiefen Schmerz in der Brust. Das ist Liebe.

Und er wandte sich ab, weil er nicht länger das Bild anzuschauen vermochte. Er wandte sich ab und überquerte die Straße zu Fuß, mit seiner verletzten Hand das Rad haltend, ohne Schmerzen in der Hand zu fühlen. Als er oben am Fenster stand und auf das Bild hinab sah, das aus dieser Entfernung keine Geschichte mehr erzählte, fiel ihm plötzlich die Zahl der Rosen auf dem Bild ein. Ohne es wirklich zu wollen, hatte er sie gezählt: Es waren vierundzwanzig. Der Junge war an einem vierundzwanzigsten August geboren, und er hatte immer geglaubt, dass die Vierundzwanzig eine gute Zahl sei, eine Chiffre für das Gute. Und jetzt war er sich sicher. Vierundzwanzig Rosen umrahmten eine Liebe, die Liebe. Es gab nur eine. Und er war jetzt ein Teil davon.

Abends vor dem Zubettgehen sah der Junge noch einmal auf die Straße und auf das Haus. Es war aufgebaut, stand dort, zur Hälfte schon im Wald, als ob es schon immer dort gestanden hätte. Und im Haus, von dem am Morgen noch keine Spur zu sehen gewesen war, brannte jetzt Licht.

Wer mag darin wohnen?, fragte sich der Junge. Wem mag das Bild gehöre? Das Bild...

Und der Junge legte sich nieder, doch er konnte an diesem Abend nichts lesen. Die Bücher waren da, die Katze lag neben ihm, weich und schön und anmutig, die Papageien schmiegten ihre Köpfe aneinander, und doch fehlte dem Jungen etwas. Dieses Etwas hatte einen Namen, doch der Junge zog es vor, keinen Namen dafür zu suchen. Der Schmerz in seiner Brust war noch da, und er fürchtete sich davor, niemals wieder abends im Bett liegen zu können, lesend, die Katze streichelnd, in seiner kleinen Welt geborgen, ohne diesen Schmerz in der Brust. Fast war dem Jungen plötzlich zum Weinen zumute. Wie sollte er weiterleben, mit diesem Mangel, den er mit einem Male spürte? Wie sollte er Tag um Tag aufstehen, Woche um Woche seine Kleider anziehen, Monat um Monat die Schrauben andrehen, Jahr um Jahr einsam, in völliger Einsamkeit, seine Abende und seine Nächte verbringen, wenn es da etwas gab, das keinen Namen hatte und dennoch das Wichtigste von allem war? Wie sollte er dereinst sterben, ohne dieses Etwas, dem er kein Wort beistellen wollte, empfunden, erhalten, gewonnen, behalten, wiedergegeben und größer gemacht zu haben?

Irgendwann schlief der Junge ein.

Der Schlaf ist ein dunkler Bote. Was führt er nicht alles mit sich. Oder ist es die Nacht, die den Schlaf mit sich führt wie ein großes Zelt, darin ein Theater ist, das niemals das gleiche Stück aufführt, das nicht wirklich existiert und dennoch wirklicher ist als alles, was außerhalb seiner blauen Vorhänge und weiten, im Traumwind flatternden Laken geschieht, zu geschehen scheint? Das Böse könnte, da wir schlafen, an unser Bett treten und uns mit glühenden Augen betrachten, uns messen, so wie der Sargschreiner für den Sarg misst, und wir würden es nicht merken. Winden würden wir uns in der eisigen Kälte dieses Blickes, und durch unseren Traum würde ein Schrei ziehen, wie ein gläsernes, schnell schwebendes Gefängnis, dessen Riegel niemals gefunden werden können, und wir würden doch nicht erwachen, sondern immer weiter in den Nebel eines dunkelroten Hauses hinein fliehen, in welchem jeder Saal blutverschmierte Teppiche und menschenleere Sessel für uns bereithielte. Irgendwann würde unsere entsetzte Seele in ihrer Verzweiflung in unseren Körper zurückstürzen, und mit einem Ruck, mit einem atemlosen Schrei, würden wir erwachen und hochfahren, mit steifen Armen uns auf das dunkle Bett stützend, und mit aufgerissenen Augen würden wir in die uns umschlingende Nacht starren, mit schlagendem Herzen, den Mund geöffnet, die Lippen trocken. Würden wir dem Blick des Bösen begegnen? Nein. Niemals. Er betrachtet uns nur, er wartet, bis wir es sind, die zu ihm kommen, die ihm ähnlich, immer ähnlicher werden, bis unsere Nächte zu unserer eigenen Hölle werden, bis unser Gewissen so schwarz und schwer ist, dass wir aus dem Schlaf hochfahren, weil wir in unseren Träumen uns selbst begegnet sind.

Und dann ist da, während junge Frauen und junge Männer in unserem Traumtheater umhergehen und Sätze vor sich hinmurmeln oder, die Hände bewegend, uns Träumenden etwas mitteilen, dann ist da noch, sage ich, das Gute, das uns im Traum begegnen kann. Das Lächeln einer Frau, eine Hand, die uns durchs Haar fährt und tröstet, einen Augenblick lang nur. Oder ein Wort, gesprochen ohne etwas zu verbergen, klar und eindringlich, so wie wir es immer gesucht und niemals bei einem Menschen gefunden, gefühlt haben. Oder es sind Farben, eine glühende, schwebende Sonne, die alles aus sich heraus verständlich werden lässt, die allen Sinn einfach verströmt und auf uns nieder schweben lässt, wie ein Mittag, der niemals endet und keine Zeit hat, dennoch keine Zeit hat, sondern nur Frieden, ohne ein Wort, einfach aus sich heraus da, einfach nur da.

Gibt es vielleicht sogar Feen, die an unser Bett treten, sich zu uns aufs Bett setzen und uns betrachten, liebevoll betrachten, obgleich sie uns, unser Innerstes kennen? Und setzen sich diese Feen auch dann zu uns, wenn wir betrogen, enttäuscht, verletzt und nichts begriffen haben? Ist ihre Sanftmut, ihre Liebe so groß, dass sie uns verzeihen, uns dennoch lieben können, hier in der Nacht, da die anderen, jene, die uns nicht mehr zu lieben vermögen, ihren eigenen Träumen folgen, weit fort von uns? Das Traumtheater mit den wehenden, in einem leichten Wind schwingenden, großen, dunkelblauen Laken, das Halbdunkel auf der Bühne und die hingeworfenen Sätze, die Gesten, der Glanz auf dem Holz der Stühle, die hohen Stangen, daran die Laken befestigt sind, und die Zeit, die nicht da ist, niemals, und das leise Rauschen der sich im dunklen Glanz bauschenden Laken, ohne Ende, ohne Sinn, und die Krone einer Fee auf irgendeinem Stuhl, und daneben ein Engel, der seine Hände ausgestreckt hält, eine junge Frau aus einem Shakespeare-Stück, die Hände vor sich im dunkel beschatteten Blau, weiche Linien in der glänzenden Traumluft, ihre Augen sind geschlossen, und ihre Hände berühren sich niemals, während sie die Sterne über den sich bauschenden, nachtblauen Laken streichelt.

Der Junge schlief und träumte, und dann erwachte er, hier, wo es keine Poesie gibt, oder nur für wenige Augenblicke. Der Tag begann, wieder ein Tag mit seinen Stunden, mit den immer auf den gleichen Bahnen festgehaltenen Zeigern, mit der Suche nach dem Geld und nach etwas, was diese Suche mit Sinn erfüllen kann.

Nein, es gibt auch Glück, und nur hier in dieser Welt gibt es wirkliches Glück, weil ... weil wir hier sind, bewusst, wirklich, wirklich hier, am Leben, atmend, mit unserem Herzklopfen, lebendig, und weil wir hier lieben können. Wie kann man in Träumen lieben? Hier aber gibt es Liebe, nur hier, und nur hier kann man sie finden. Hier dauert sie an, nur hier... und von hier aus muss man sie mitnehmen, in das andere Land, in den großen Schlaf hinüber. Wenn man sie nicht von hier mitnimmt, wie könnte man sie auf der anderen Seite finden, wie?, dachte der Junge, und diese Gedanken erfüllten ihn mit Freude und mit Schmerz gleichermaßen.

Als er mit seinem Fahrrad durch die Haustür nach draußen trat, sah der Junge einen Mann vor dem neuen Haus stehen. Er stand ruhig im Sternenlicht des heraufziehenden Morgens, und Morgenmilch umfloss ihn. Dieser Mann war älter als jene Handwerker, die das Haus am vorhergegangenen Tag aufgebaut hatten. Er war derjenige, der in dem neuen Haus wohnen würde. Für den Jungen war es so, als trüge der Mann auf der anderen Straßenseite ein Schild, auf dem genau diese Erkenntnis zu lesen stand. Der unter den Sternen stehende Mann trug kein Schild, und dennoch erkannte der Junge sofort den Hausbewohner in ihm, und eine leichte, verblüffende Ahnung überfiel ihn außerdem:

Er steht dort, weil er auf mich wartet.

Der Junge zögerte, auf sein Fahrrad zu steigen, und der Mann stand vor dem flachen Holzhaus und sah den Jungen lächelnd an und nickte ihm sogar zu, so als kenne er den Jungen seit vielen, vielen Jahren.

- Guten Morgen -, sagte der Mann.

- Guten Morgen - , antwortete der Junge.

- Geht es zur Arbeit? -, fragte der Mann, der weite, sehr kostbare, graue Wollhosen und einen dunkelroten, selbst im Sternenlicht wunderbar leuchtenden und weichen Pullover trug, und dessen Stirn von fast schon weißem, glänzenden, dichten grauen Haar umkränzt war.

- Hm, ja -, antwortete der Junge. - Ich arbeite in der Gießerei. -

- Ja, ich weiß. - Der Mann lächelte. - Es sind die Vierundzwanziger-Schrauben, meistens. -

Der Junge blieb, das Fahrrad mit der Rechten haltend, mitten auf der Straße stehen. Die Straße war leer, fast so als würde hier niemand wohnen, nur der Junge und der alte Mann im Sternenlicht, der von den Vierundzwanziger-Schrauben wusste.

- Woher wissen sie das? -, fragte der Junge.

- Oh -, sagte der Mann, die beiden Hände immer noch in der Hosentasche, - ich kannte die Besitzer, die Gebrüder... hm, ich habe die Namen vergessen. Damals sah die Gießerei nicht viel anders aus als heute. Sie ist sehr alt, wie du... wie sie sicher wissen. -

- Ja, ich weiß. Ich arbeite schon viele Jahre dort, das heißt, es kommt mir jedenfalls so vor... -

- Hm -, machte der alte Mann, der ein freundliches Gesicht und vielleicht blaugraue Augen hatte. - Sie sollten jetzt besser fahren, denn es wird bald regnen... -, und der Mann lächelte, und mit beiden Händen in den Hosentaschen machte er einen kleinen Schritt nach links zur Seite und dann einen kleinen Schritt zur Seite nach rechts, jeweils lächelnd den Kopf dabei hebend, so als blicke er nach den Wolken. Wolken gab es aber keine, nur die Sterne im allerersten, matten Hellblau des frühen Morgen.

-Es ist keine Wolke am Himmel -, sagte der Junge, - aber ich muss tatsächlich fahren. Wohnen sie jetzt hier? -, fragte der Junge noch, nachdem er bereits auf sein Rad gestiegen war. Er fragte mit fast zitternder Stimme, denn es war ein kühler Morgen, und die Nähe des dunklen Waldes machte ihn noch kälter.

- Oh ja -, antwortete der Mann, etwas verlegen wie es schien. - Ich glaube allerdings nicht, dass ich lange hier wohnen werde. Ich habe das sichere Gefühl, dass ich schon bald in eine höher gelegenen Gegend ziehen werde. Allerdings ist vorher noch einiges zu erledigen. Ich bin Historiker, Geschichtsschreiber, ich schreibe Geschichten über die Geschichte. Besuchen sie mich ruhig einmal. Und nun auf Wiedersehen, sie werden sonst nass. Ich heiße übrigens Cyleste. Nochmals alles Gute. -

- Auf Wiedersehen -, sagte der Junge, und er trat in die Pedale, er wollte nicht zu spät zur Arbeit kommen. Der Junge lächelte, während er nach rechts abbog, die Straße am Waldrand verließ und in das Dunkel der sich langsam zurückziehenden Nacht hinein fuhr.

Ein seltsamer Mann. Mir ist so, als würde ich ihn seit langer Zeit kennen. Der Regen ist wohl so eine Art fixe Idee von ihm. Und kaum eingezogen, redet er davon, dass er wieder fort ziehen...

Der Junge unterbrach seinen Gedankengang, denn es begann zu regnen, aus heiterem Himmel, wie man zu sagen pflegt, und der Junge fuhr noch schneller durch die verlassenen Straßen, um nicht völlig durchnässt zur Gießerei zu gelangen. Doch der Regen fiel dicht und schwer, in Form glitzernder Vorhänge, die auf den jetzt hellblauen Straßen zerbrachen und feine Nebel und glänzende Spiegel darauf zurückließen. Der Junge durchfuhr diese Vorhänge nie, er erreichte sie nie, denn es gab im Grunde nur einen Vorhang, und der war über allen Straßen, bis hin zur Gießerei spannte er sich in endlosen Windungen, und so schwer und so triefend war er, dass der Junge dachte, der Regen werde die ganze Welt mit fließenden, sprühenden Mauern bedecken und neu verteilen.

Dann stand er wieder vor der Metallkabine im Umkleidesaal der Gießerei, und er war froh, aus den nassen Kleidern herauszukommen. Er würde sie auf eine Heizung legen, damit sie trockneten, während er arbeitete. Auf der Bank vor seinem Spind saß Meister Kirschenherz. Langsam schnürte er die schwarzen, abgeriebenen Schuhe. Er sagte nichts, er schwieg, während er seine Arbeitsschuhe langsam und fast träumend zuschnürte.

- Hat die Gießerei einmal zwei Brüdern gehört, Meister Kirschenherz? -, fragte ihn der Junge leise. Von den anderen Spinden kamen Scherzrufe und Gelächter, doch das galt nicht ihnen.

- Möglich, warte mal... -, und Meister Kirschenherz dachte nach. Er mochte den Jungen. - Da waren einmal zwei Brüder, das waren die Gründer der Gießerei. Später ist einer gestorben, ohne Kinder zu hinterlassen, und auch der andere starb. Die Gießerei ging an die Schwester des älteren, glaube ich, eine Witwe. Ihr Sohn heiratete und hatte keine Söhne, und die Tochter erbte und heiratete einen Zugewanderten. Seitdem gehört die Gießerei nicht mehr den Eisenbergs. -

- Waren das die einzigen Brüder in der Geschichte der Gießerei? -

- Ich glaube schon. Warum fragst du? - Und der Meister lächelte.

- Oh, ich habe jemanden kennen gelernt, der diese beiden Brüder kannte. -

- Das sollte mich wundern -, sagte der Meister immer noch lächelnd. - Das war wie gesagt in der Gründerzeit, und diese Gießerei ist die älteste hier im Land. Das allererste Gebäude - es stand einmal dort, wo die Turmuhr heute steht - wurde im Jahre 1735 erbaut. Und zu jener Zeit haben die Brüder Eisenberg gelebt. -

- Ist das ganz sicher? -, fragte der Junge. Er beugte sich nach vorn, so als habe er die Antwort des Meisters nicht richtig verstanden.

- Ganz sicher -, antwortete der Meister. Er stand auf. - Fertig? -

- Fertig -, sagte der Junge.

Und die Arbeit begann. Der Junge schwebte im zweiten Stockwerk an einem Seil, und eingeklemmt zwischen zwei Rohren, nahm er die Schrauben ab, und später, nachdem die Ventile gereinigt worden waren, schwebte er wieder dort, und diesmal musste er die Schrauben, es waren acht Vierundzwanziger, wieder anziehen, und um an die hinten liegenden Schrauben zu gelangen, musste er das Rohr umarmen, seine Wange daran schmiegen und die Schrauben blind anziehen. Und über sich sah er die anderen Arbeiter auf und ab gehen, die Treppen hinaufsteigen zum Dach, wo die Turbine 4 lag, die defekt war, und unter sich sah er die Rohre, die großen, die drei bis vier Schritt breit waren, und die kleinen, die gebündelt an den großen Rohren entlang liefen. Und eines der Rohre sah aus wie ein bronzefarbenes Luftschiff, und der Junge betrachtete es, während er die Schrauben anzog, die er nicht sah, die Füße auf einem Rohr unter sich, das Seil um die Hüfte gestrafft, und er schwitzte in der Hitze, die vom Ofen im Erdgeschoß nach oben stieg und ihm den Atem nahm, und der Lärm hüllte ihn ein wie eine schwere Hand, und der Junge dachte an die Gebrüder Eisenberg, die im achtzehnten Jahrhundert gelebt hatten und nunmehr schon seit fast zweihundert Jahren den großen Schlaf schliefen.

Und dann ging er zum Schokoladenautomaten, der in einem Raum in der Nähe der Förderbänder stand, und in der Stube, in welcher der Automat stand, saßen drei Männer von den Förderbändern mit schwarzen Gesichtern und lichtem Haar, und die Männer erzählten sich ihre Geschichten, und der Junge setzte sich zu ihnen und trank seine heiße Schokolade, und der Tisch, an dem sie saßen, war alt und verbraucht, und die Wände der engen Stube waren gelb und traurig, und auf den Vorderseiten der Automaten leuchteten die Photographien großer, dampfender Becher und glänzender Flaschen, und die Preise standen ganz klein daneben, und der Junge trank seine Schokolade und dachte an den Mann, der Cyleste hieß. Dann vergaß er den Mann, und der Junge träumte vor sich hin, die heiße Schokolade an den Lippen, und da gehörte er plötzlich nur noch sich selbst, und die Stube war nicht mehr da, und die Automaten mit den Photographien waren nicht mehr da und auch nicht die Männer mit ihren Geschichten, die sie sich erzählten, um Kraft zu schöpfen für den Tag, der noch lange nicht vorüber war.

So blieb er sitzen, ganz in sich geborgen, ganz bei sich, und er dachte nicht wirklich an etwas. Er atmete, und mit der rußigen Hand fuhr er sich durchs rußige Haar, über die schmutzige Stirn, und er fühlte das Blut durch seinen Körper strömen, und die Schokolade schmeckte nach einer fernen oder aber überhaupt noch nicht da gewesenen Zeit, und dann war der Augenblick vorbei, und die drei Männer standen auf, und einer sagte:

- Na, wollen wir heute nichts arbeiten? -

Und die anderen beiden lachten, obgleich es allen dreien ernst damit war. Und der Junge erhob sich, und er nahm den gelben Helm vom alten Schrank, und dann trat er hinaus und blickte auf die langen, von Metall umfassten Förderbänder, auf denen die mit Sand bedeckten Metallteile vorbeizogen, unterwegs zu den Abteilungen, wo man sie reinigte und versandfertig machte. Fenster gab es in dieser riesigen Halle nicht, nur oben fiel Licht durch eine Reihe handgroßer Rechtecke, und das Licht fiel durch den Staub und durch den immer wieder aufgewirbelten Ruß so als wäre es selbst aus Metall, strahlend hell fiel es hinab, körperhaft, angewinkelt, eckig. Und diese Strahlen fielen je nach dem Stand der Sonne irgendwohin und erleuchteten etwas, ein Stück Metall, einen Teil des Bodens, den Arm eines Arbeiters, so als zeigten sie auf etwas, auf etwas Bedeutendes, doch die Männer an den Bändern achteten nicht darauf. Die Sonne war ihnen hier nur ein Wort.

Und so vergingen die Stunden, die kostbaren Stunden, die niemals wiederkamen. Hier aber war man froh, dass sie vorbeizogen, sich aneinanderreihten, planmäßig, hier wartete man auf das Ende der Stunden, auf das Ende des Tages und, ohne es zu wissen, auf das Ende des eigenen Lebens. Irgendwann stand der Junge wieder vor dem Metallspind. Zwölf Stunden waren vorüber gezogen. Der Junge hatte geduscht, lange, um den Ruß aus den Ohren und aus der Nase zu spülen, und dann hatte der Junge sein Haar getrocknet und seine Kleider und Schuhe von der kleinen Heizung genommen und angezogen, und nun stand der Junge vor dem Metallspind, steckte das kleine schwarze Schloss in die Ösen, drehte den winzigen Metallschlüssel, zog ihn ab und steckte ihn in die Hosentasche, und dann blieb der Junge noch einen Augenblick stehen und sah auf die Tür seines Metallschranks. Sie war schmal und grün und nun verschlossen, und davor stand die Bank mit den vier Streben, die an allen Spinden vorüber zog, damit man sich beim Anziehen setzen konnte, und auf der Tür des Metallschranks des Jungen stand noch der Name jenes Mannes, dem dieser Spind einst zugewiesen worden war, der jetzt aber nicht mehr in der Gießerei arbeitete, und auf allen anderen Türen standen ebenfalls Namen, und irgendwann würde man all diese Namen gegen andere eintauschen, andere Namen würden dann an deren Stelle auf den Spinden stehen, und fünfzig Jahre später wieder andere, und immer so weiter. Der Junge war froh, dass sein Name noch auf keinem Metallschrank stand, und er dachte einen Augenblick darüber nach, wie es wohl sein würde, nach fünfzig Jahren den Schrank zu schließen und zu wissen, dass es das letzte Mal, das letzte Mal in alle Ewigkeit, sein würde. Dann drehte sich der Junge um, und müde verließ er den großen Umkleidesaal. Er ging in den Hof, nahm sein Rad, und dann schob er es am Wächterhaus vorbei auf die Straße. Das große Eisentor schloss sich hinter ihm, und der Junge stieg auf sein Rad, und er wusste nicht, dass er niemals wieder in die Gießerei zurückkehren würde.

DIE DRITTE ROSE: CYLESTE

Vielleicht war es kein Zufall, dass der Mann, der Cyleste hieß und den Regen vorhersagen konnte, genau in jenem Augenblick aus dem flachen Haus trat, als der Junge, von der Arbeit kommend, in die Straße am Waldrand einbog. Cyleste stand vor dem neuen Gebäude, die Hände in den Taschen, und er betrachtete die dunklen Abendwolken, die zwischen den Häusern und den Wipfeln der Bäume dahin flossen und das letzte Licht mit sich nahmen. Der junge kam auf seinem Rad vorbei und blieb stehen. Cyleste sah ihn an und lächelte.

- Die Gebrüder, denen die Gießerei einst gehört hat, sind seit zweihundert Jahren tot -, sagte der Junge. Auch er lächelte, ohne es zu wollen.

- Ach ja -, erwiderte der Mann, der Cyleste hielt, - ist das wahr? Vielleicht habe ich mich geirrt. Ist das wichtig? Eigentlich nicht, denke ich. -

- Das machen sie dann sicher auch in ihren Bücher so -, sagte der Junge lächelnd, - Cäsar eroberte Gallien, vielleicht, möglicherweise, was im Grunde ganz unwichtig ist, verehrter Leser. -

Cyleste lachte, er schüttelte sich, die Hände immer noch in den Hosentaschen. - Sie lesen wohl viele Geschichtsbücher, am Ende haben sie eines von mir Zuhause? -

- Nein, das wüsste ich -, antwortete der Junge, - ihr Stil ist sicher sehr... nun, eigenwillig, nehme ich an -, und obgleich der Junge sehr müde war und hungrig, blieb er doch stehen, um noch ein wenig zu lachen. Er unterhielt sich gerne mit diesem Geschichtsschreiber, der offenbar kein sehr gutes Gedächtnis hatte.

- Oh, ich weiß, was du... was sie jetzt denken. Ohne mich loben zu wollen, ich verstehe wirklich etwas von Geschichte. Ich habe übrigens Tee und Sandwichs vorbereitet, falls du... falls sie hereinkommen möchten, um das Bild mit den Rosen noch einmal zu sehen. -

Der Junge richtete sich auf und starrte den Mann, der sich Cyleste nannte, im Halbdunkel der Straße an. Er öffnete schon den Mund, um etwas zu sagen, doch dann schwieg er. Nach einer Weile sagte er:

- Sie können ruhig du zu mir sagen, das stört mich nicht. Ich heiße übrigens... -

- Oh, ich weiß, wie du heißt -, sagte Cyleste. - Ich kenne den Namen jedes Menschen in dieser Stadt. -

Wieder schwieg der Junge.

- Komm herein -, sagte Cyleste, - der Tee wird sonst kalt. -

Und in der Tat erschien es dem Jungen mit einem Male als ganz natürlich, das Rad an eine Laterne zu lehnen, um ins Haus des Geschichtsschreibers hineinzugehen. Die Laterne war gerade angegangen, wie von Geisterhand, und ihr Licht war noch schwach und gelb, und der Junge hörte ein leichtes Summen hinter dem Metall der Laterne, als er sein Rad daran lehnte und mit seinem Rucksack in der Hand das flache Haus betrat.

Das Haus, das einen ganzen Tag alt war, wirkte in seinem Inneren so, als habe es immer genau dort gestanden, und als habe immer ein Mensch darin gelebt, ein genügsamer, klarer und weiser Mensch. Der Fußboden war mit aneinander anschließenden Reismatten bedeckt, rote, fein gewirkte Sitzkissen aus Baumwolle lagen vor einem sehr flachen Holztisch, der aus dunklem, leuchtenden Kirschholz geschnitzt zu sein schien, und auf diesem Tisch standen blaue Trinkschalen und eine Kanne, die Blau und Perlmutt und Gold auf ihrer Oberfläche schimmern ließ. Die Wände des Hauses glommen hell, und sie waren mit einer Leinentapete beklebt. Ein großes Bett stand direkt neben den Glasschiebetüren, die in der zum Wald gelegenen Holzwand eingefügt waren. Der Raum war sehr groß, rechteckig, sehr hell, und alles schien aus Holz oder Leinen oder Baumwolle zu bestehen. Ein Bonsai stand auf einem sehr niedrigen Tisch, der etwas erhöht abseits neben einer Wand stand, und der Junge, der solche kleinen Bäume bereits aus Büchern kannte, wusste, dass dieser Bonsai sehr wertvoll und sehr alt sein musste.

- Ein Fukien-Tee, nicht wahr? -, fragte er, auf den Bonsai zeigend.

- Ja -, antwortete der Mann. - Du weißt von sehr vielen Dingen, wie es scheint. -

- Bücher... -, antwortete der Junge. - Alles ist in den Büchern, man muss es nur nachlesen. -

Der Junge sah sich, während er diese Worte sprach, im großem Zimmer, aus dem das Haus im Großen und Ganzen bestand, um. Er sah kein einziges Buch, kein einziges Regal, nicht einmal eine Zeitschrift. Kein einziges Buch, nicht eines. Cyleste stand einige Schritte entfernt, die Hände immer noch in den Taschen.

- Ich habe ein gutes Gedächtnis -, erklärte er, ohne dass ihn der Junge gefragt hätte.

Der Junge sah sich weiter um. Keine Möbel, nur der Tisch, die Sitzkissen, der Bonsai, das Bild mit den Rosen, mit dem Gesicht des Mädchens, ja... und das Bett, eigentlich nur ein Futon auf zwei etwas dickeren Reismatten, ein Bett fast genau wie jenes, auf dem auch der Junge Zuhause schlief. Doch vor dem Bett ragte etwas aus dem Boden. Zuerst sah es der Junge gar nicht, denn er war, vielleicht aus Vorsicht, nahe am Eingang stehen geblieben, dort, wo der große Wohnraum des Geschichtsschreibers begann. Zuerst hatte er in der Tiefe des Raumes nur das Bett bemerkt, doch drei Schritte vor dem Bett, ragte etwas aus dem Boden hervor. Im sanften und doch klaren, weißen Licht, das von nirgendwoher kommend den Raum erfüllte und zum glimmen brachte, sah der Junge etwas, was glänzte und doch mit matten, dunklen Bändern, mit dunkelroten Bändern umwickelt zu sein schien. Und der Junge ging ohne zu zögern auf dieses Etwas, das unweit des Bettes aus dem Boden zu kommen schien, zu, und je näher er dem glänzenden Stab kam, desto mehr nahm der schmale, funkelnde, über dem Boden schwebende Stab die Gestalt eines Schwertes an. Es war wirklich ein Schwert, ein schmales Schwert, das in einer Scheide steckte, die mit dunkelroten, schmalen Stoffbahnen umwickelt war, und dessen Knauf fein gearbeitet war und dennoch schwer und machtvoll aus der Scheide ragte und mit goldenen, blau und rot durchwirkten Rosen verziert worden zu sein schien. Das Schwert strahlte im geheimnisvollen Licht des Hauses, und es war schöner als jedes Schwert, das der Junge jemals in einem Buch hätte finden können. Es verströmte einen Duft, der den Jungen an Zedernholz erinnerte, und der Junge stand vor dem Schwert, das ihm bis zur Taille reichte, und er umlief es, und er besah sich die aus flachen, dunkelroten Edelsteinen geformten Rosen, die in den Knauf eingearbeitet worden waren, und er spürte, dass eine unmittelbare, große Kraft von diesem Schwert ausging. Das Schwert stand völlig aufrecht, doch worauf stand es, wie konnte es auf dem Boden stehen, so wie es stand? Die Scheide spitzte sich nach unten zu, und der Junge bückte sich, und wusste auch nach einigen Minuten noch nicht, warum das Schwert so auf dem Boden stehen konnte, wie es stand: aufrecht, ohne umzustürzen. Einen Augenblick lang war der Junge versucht, das Schwert anzustoßen, um zu sehen, wie es torkeln und umfallen würde. Doch er tat es nicht, vielleicht deshalb nicht, weil er in der Tiefe seines Herzens wusste, dass das Schwert nicht zu Boden fallen würde, wenn er das tat, was er sich zu tun nicht getraute. Das Schwert zu berühren, das war ein warmer, schwerer Gedanke, und er erfüllte den Jungen ganz. Cyleste hatte er ganz vergessen. Der Geschichtsschreiber hatte sich inzwischen schweigend auf ein Sitzkissen niedergelassen und den Tee für den Jungen vorbereitet. Er war plötzlich sehr ernst geworden.

- Mit Milch, nicht wahr? - , fragte Cyleste, während er den Tee in die Schale des Jungen goß, und der Junge nickte und setzte sich dem Mann gegenüber, indem er auf dem Sitzkissen auf der anderen Seite des kleinen Tisches Platz nahm. Zum ersten Mal sah der Junge die Hände des Mannes, der Gedanken lesen zu können schien. Sie waren makellos, wie aus Marmor, und der Junge erinnerte sich daran, eine Skulptur in einem Buch gesehen zu haben, die Die Hände Gottes geheißen hatte. Jene in Marmor verewigten Hände hatten so ausgesehen wie diejenigen von Cyleste, wie jene ruhigen Hände, die er nun vor sich sah. Der Junge trank den Tee, und er fragte sich, warum er diesem Mann, den er überhaupt nicht kannte, vertraute, und etwas in ihm selbst antwortete ihm: Du hättest gerne einen Vater wie ihn, deshalb vertraust du ihm. Und der Junge nickte unmerklich, während er den Tee trank, einen indischen Grey, und dann fragte er Cyleste:

- Das Schwert, es ist sehr alt, nicht wahr? -

- Sechstes Jahrhundert -, antwortete Cyleste nachdenklich, ohne ein Lächeln, das Gesicht des Jungen sehr aufmerksam betrachtend.

- Woher kommt es? -, fragte der junge.

- Es ist ein fränkisches Schwert. Eigentlich ein britisches. Und sehr wertvoll... Doch das macht seine Schönheit nicht aus. Es ist das... - Cyleste zögerte und schwieg.

- Was ist es? -, fragte der Junge.

Der Mann auf der anderen Seite des kleinen, glimmenden Kirschholztisches sah dem Jungen in die Augen und sagte dann, sich fast hinter der Tasse an seinen Lippen verbergend:

- Es ist das Rosenschwert. -

Der Junge erschrak, als er diese Worte vernahm. Fast entglitt ihm die Schale aus seinen steif gewordenen Händen, und der Junge setzte die Schale ab und drehte sich nach dem Schwert um.

- Das Rosenschwert -, sagte der Junge, atemlos fast. - Es ist das Schwert des blonden Jungen auf dem Bild, nicht wahr? -

- Ja -, antwortete Cyleste, und er lächelte jetzt wieder, ganz leicht, wehmütig und freundlich zugleich.

- Erzählen sie mir die Geschichte. Ich muss wissen, was mit den beiden geschehen ist. Das Mädchen, sie... für mich ist sie das schönste... schöner als alles, was ich jemals gesehen habe... -

- Ja -, sagte Cyleste, und auch er stellte die blaue Schale auf den dunkelroten, glänzenden Tisch zurück.

- Ja, sie ist wunderschön. Weil sie liebt, weil sie ihn geliebt hat, und weil er sie geliebt hat, so wie man nur einmal im Leben, in einem Leben liebt. -

Der Junge sah Cyleste an.

- Erzählen sie mir die Geschichte, sie kennen sie, sie haben das Schwert und

das Bild. -

- Ja -, sagte Cyleste ruhig, und seine graublauen Augen glänzten. - Ja, und ich habe sie noch nie jemandem erzählt, niemals, denn ich habe sie gehütet, bewahrt, aufgespart für den heutigen Abend. Und er legte seine marmorweißen Hände flach auf den kleinen, dunkelrot glimmenden Tisch. Und dann begann er zu erzählen:

- Wenn es Morgen war, ging er zu ihr. Das war die Stunde, die er liebte. Die Vögel erwachten aus ihren Träumen und begannen zu singen, die Luft war kühl und legte sich auf die Haut, mit ihrer Frische, ihrer noch jungen Kraft, und Nebelschwaden trieben über den goldgelben Feldern zwischen den Hügeln. Dann betrat er den Garten, den Garten, den auch sie mit ihren Füßen streichelte, mittags, wenn im Haus alles schlief, das wusste er. Wie oft hatte er ihr dabei zugesehen, und wie lange schien das nun her zu sein, da er, für sie unsichtbar, mit seinen Blicken ihrem Wandern, ihrem Umhergehen, ihrem Singen und ihrem fröhlich Sein gefolgt war. Und der Garten war ihm dann wie das Paradies erschienen. Weil sie darin gewesen war. Sie. Ihr Name war Elaine. Und dieser Garten war nun schon lange die Welt, alles, alles, was für ihn zählte.

Weit fort vom Vater, der ihn zum Abschied umarmt hatte. Ein harter Mann, doch er hatte seinen Sohn umarmt.

- Du bist der Stolz dieses Landes, warum gehst du fort? Bedenke, ich habe nur dich. - - Im Traum sah ich einen Falken, Vater, er ließ sich auf meiner Hand nieder, als ich mich im Traum nach ihm bückte, denn er konnte nicht mehr fliegen. Und er weinte, während ich ihn streichelte. Jemand hatte ihm die Flügel gestutzt. Dieser weinende Falke ist eine Botschaft, Vater, ich muss fort. Verzeih. -

- Der Falke, der weint, das bin ich, wenn sie mir dereinst sagen werden, dass du umgekommen bist, weit fort, in fremdem Land und ungeehrt -, hatte der Vater geantwortet, und dann hatte er sich, alt und müde und stolz, umgedreht und war fort gegangen.

Und nun, im Land der Franken, war seinem Sohn dieser Garten alles geworden. Elaine. Sie hatte ihm den Falken im Traum geschickt, denn sie war es, die man hier gefangen hielt. Und der junge Engländer - Lioncore, das war sein Name - war am Ziel seines Suchens angelangt. Denn er würde sie befreien oder sterben.

Und deshalb kam er jeden Tag - so unfehlbar wie die Sonne sich erhebt und zum Himmel emporsteigt mit ihrer glühenden Kraft, auch dann, wenn wir Schlafenden ihrer nicht gewahr werden - früh morgens, zur Gartenmauer. Und wie die Sonne manchmal durch den Schlaf der Träumenden zieht, ohne dass diese erwachen, so drang Lioncore unentdeckt durch das Grün der Hügel und durch das aromatische Laub der Obstbäume, eingehüllt und verborgen von der Schönheit der lebendigen Natur, während die ganze Welt schlief, der ehrgeizige Vater Elaines sogar, der im Schlafe unruhig auf seinem Lager lag und zitterte, so als verspürte er eine Gefahr, einen dunklen Schatten, eine große Kälte, obgleich es doch Sommer war. Und die gewalttätigen Brüder Elaines schliefen, so wie Wölfe schlafen, die Zähne fest aufeinander gebissen, und selbst im Schlafe noch den Geschmack des Fleisches im Schlund. Und auch die Geliebte schlief. Doch wie anders schlief sie: weich, das Haar wie ein glänzender, silberbrauner Wasserfall über dem Kissen, der lange Körper ausgestreckt, angespannt und sinnlich in einem, unter einem Laken, das sie in eine Statue verwandelte, auf welcher das Licht starb, über dem die Zeit gerann, über dem ein Schimmer lag: Elaines Träume und Lioncores Sehnsucht. Nichts sonst.

Lioncore lehnte dann an der Mauer des Gartens, unweit des kleinen Eisentors, durch welches er sie anfangs beobachtet hatte, und dann schloss er die Augen in der von Sonnenstrahlen durchwirkten Kühle über den Gräsern der Hügel, und dort versuchte er ihren für ihn viel zu fernen Traum mit seiner Sehnsucht zu berühren, zu erfüllen, ihr Atmen in seinem zu hören, ihre Hand in der seinen zu spüren. So lehnte er dort an der Mauer, nicht bei sich, sondern auf der anderen Seite des Gartens, bei ihr in ihrer Kammer, auf ihrem Bett sitzend und sie betrachtend.

Es gibt nur eine Liebe, eine einzige Liebe im Leben, dachte er dann, und wenn man sie gefunden hat, dann darf man nicht mehr weitersuchen, nicht mehr zögern und sich nicht fürchten vor der Unausweichlichkeit des Schicksals. Denn diese eine Liebe erfüllt mein Herz mit Angst, auch mit Angst, ja, denn sie ist Beginn und Abschluss zugleich. Nie wieder werde ich mich verlieben, nie wieder werde ich fliehen können, wenn ich schwach werde, wenn mich Zweifel überfallen. Diese eine Liebe, das Schicksal legt sie mir in die Hand, in mein Herz, zerstöre ich sie, verlasse ich sie, glaube ich nicht mit aller Macht an sie, dann bin ich ein Verlorener, verurteilt zu einsamen Leben und einsamen Tod und Einsamkeit in Ewigkeit.

Und wenn Lioncore dann an der vom Tau feuchten Mauer gelehnt diese Gedanken wog und mit seinem Herzen erwärmte und leichter und leichter werden ließ, da atmete er schwer: vor Sehnsucht, vor Schmerz und vor unbegrenzt empfundener Freude gleichermaßen. Denn so groß und so ernst empfand er seine Liebe zu Elaine, dass er keine Grenzen mehr sah, keinen Himmel, keinen Horizont, keine Sterne und keinen Gott. So groß war seine Liebe zu ihr, nein, die ihrige zu ihm, dass er alles mit ihr gewann und alles mit ihr verlor. Und ängstlich zog sich sein Herz zusammen, wenn er bedachte, wie groß der Hass ihres Vaters auflodern konnte, und wie nah ihm der Tod schon jetzt war, da Vater und Brüder ihm gedroht hatten. Nicht den Tod fürchtete er, sondern zu sterben, ohne ihre Liebe so angefacht zu haben, dass sie ihn in alle Ewigkeit vor dem Dunkel bewahren und mit der ewigen Flamme ihrer Liebe wärmen würde. Und so tief ging sein Schmerz, wenn er sich vorstellte, wie sie ihn töteten, und wie Elaine, die zurückbleiben musste, ihn irgendwann nicht mehr lieben würde, dass er dann, dort an der Mauer gelehnt, zu weinen begann, wie jemand, der weiß, dass er in alle Ewigkeit, im endlos andauernden Sein, nicht von seinem Leid, von seinen Schmerzen befreit werden kann. Doch zu dem Schmerz trat dann wieder die Erinnerung an sie, an ihren Blick, wenn sie sich nach ihm umblickte, wenn sie zum Gartentor sah, ernst und fragend, zweifelnd und doch mit weit aufgerissenen Augen unter den Sternen, die allein das berauschende, glühende, schmerzende Geheimnis teilten, das mit keinem Menschen geteilt werden konnte. Und wenn er dann diesen Blick wieder in sich fühlte, die Liebe, die hinter diesem Blick war, der Ernst und die Leidenschaft und die Weite ihrer Seele, dann verwandelte er sich, war er der Morgen, dieser Morgen, ja, die Sonne selbst, und die ganze Welt drehte sich nur, weil er dort war, in Elaines Nähe, und tatsächlich lebte, leben durfte, und weil er liebte und, inmitten des Hasses und des Todes, das große Geheimnis in seinen Venen pulsieren fühlte und daran glaubte, wirklich daran glauben konnte, und es damit am Leben erhielt.

Wenn ihre, wenn seine Liebe starb, dann starb alles, und dann gab es keine Güte, kein Schicksal, keinen Sinn, keine Gerechtigkeit, keinen Gott, keine Liebe, nichts. Und war das möglich, da man doch zu dieser Stunde, da die Welt erwachte und alles Lebendige mit ihr, im Morgen stehend, in der Einsamkeit des Morgens geborgen, spüren konnte, dass es etwas gab?

Etwas. Alles.

Und dann kam die Sehnsucht nach ihrem Körper: wie ein Durst, wie ein bitterer Geschmack im Mund, die Sehnsucht nach ihrer Haut, nach ihren Händen, nach ihren Lippen, nach ihrem Haar auf seinem Gesicht, nach ihrer Wärme auf seiner glühenden Haut, nach ihren geschlossenen Augen, nach ihrer Stimme im Rausch des Verlangens, nach ihrer kühlen Stirn auf seinem fiebernden Gesicht. Und dann tastete er mit seinen Händen nach den Steinen, nach den kühlen, fast roten, vom Regen und vom Schnee und vom Wind abgeriebenen Steinen der Gartenmauer, und er begehrte sie, begehrte sie, begehrte sie, und alles in ihm war Verlangen und Schmerz und Süße und Bitterkeit, und mit weit ausgebreiteten Armen schmiegte er sich an die Wand, das Gesicht auf dem kalten Stein, und mit geschlossenen Augen blieb er so stehen, ein Mann mit seinem Verlangen, mit seiner Begierde und mit seiner Liebe.

Wenn sie ihn hielt, nachts, in ihrer Kammer, nach dem ernsten Spiel, dann schwieg sie, doch ihr Schweigen war stark und tief, und dann wusste er, dass ihr Verlangen so groß sein konnte wie das seine, und er fürchtete sich vor dieser Frau, die sein Verlangen nicht nur ertrug, sondern noch mit ihrem eigenen übertraf. Wenn sie es wollte. In manchen Nächten stand sie nur am Fenster ihrer Kammer, und das Blau der Nacht fiel durch das Fenster auf ihr durchsichtiges Nachthemd, und er begehrte sie, während er, Sternenglanz auf dem Gesicht, auf ihrem Bett lag. Und dann rief er sie flüsternd, doch sie kam dann nicht. Sie blieb in solchen Nächten am Fenster, ihm fremd, stark und für sich allein, unnahbar, die Sterne auf ihrem Kleid, das selbst ein Nachthimmel zu werden schien, im Nachtblau der schattenvollen Kammer. Und dann blieb er mit seinem Verlangen allein und sie allein mit ihren Gedanken. Er liebte sie dafür nicht weniger, und sie liebte ihn auch, wenn sie auf diese Weise alleine war. Ihre Liebe war ihre Liebe, und sie gab sie so, wie sie war, so groß, so tief und so, wie sie war.

Manchmal sehnte sich Lioncore danach, entdeckt und getötet zu werden. Er sehnte sich danach in den Augenblicken der dunkelsten Qual, denn er wusste, dass er Elaine niemals heiraten würde. Ihr Vater würde sie zwingen, einen Edelmann seiner Wahl zu heiraten, und dann würde sie sich töten. Wie stolz sie war, wenn sie ihr Vater zu peinigen versuchte. Oftmals hatte Lioncore den Ritualen zugesehen, durch das Gartentor, zwischen dem wilden Wein hindurch. Ihr Vater kam, das bärtige, braungebrannte Gesicht ernst und erhitzt, die schwarzen Augen stechend und fragend, immerfort fragend, so als hafte einem jeden Menschen vor diesen Augen Schuld an. Und wie er sie dann anschrie, ohne seine Hände dabei zu bewegen, das war das Schrecklichste, und sie, die ihn dann ansah, ihn verachtend ansah, und er, der sie manchmal schlagen wollte, und ihr Arm, der seinen aufhielt, und ihr Blick, gerade und ohne Angst in seine Augen hinein, und ihre andere Hand im Kleid, dort, wo der Dolch steckte. Und dann sein Zurückweichen, sein Erstaunen, und dann ging der Vater fort, ruhig, ohne Zorn, bezwungen, für einen Augenblick bezwungen.

Lioncore war, seit er Elaine liebte, schon tausend Tode gestorben, jeden Tag, da er sie im Garten sah, jede Nacht, da er sich über die Mauer schwang und in ihre Kammer kam, blass, aufgewühlt, wie ein Gespenst. Und so sehr rechnete er jeden Tag und jede Nacht mit seinem Tod, dass er jeden Morgen sein Gebet so sprach, als sei es sein letztes. Von Gott hatte Lioncore keinen Begriff, obgleich er betete, und keinen Begriff vom Tode, nicht wirklich. Doch Elaine war da, und er war da, wirklich bei ihr, und sie liebte ihn, wirklich, unwiderruflich, und deshalb liebte Lioncore die Vorstellung, dass es jemanden, ein Wesen, etwas, geben könnte, dass Elaine geschaffen hatte, dieses Wunder, und dass ihn, Lioncore, hierher gebracht hatte, damit er sie sehen, lieben und immer lieben konnte. Und der Tod? Nun war er Lioncore zum ständigen Begleiter geworden, und Lioncore hätte so gerne noch gelebt, weitergelebt, immer weiter, doch wenn der Tod der Preis war, den er zu zahlen hatte für diese eine Liebe seines Lebens, wie hätte er da leben sollen? Wenn er starb, und sie ihn liebte, solange sie alleine zurückblieb, am Leben blieb, dann starb er ja niemals, dann würde er sie niemals verlieren. Und wenn er aus Angst vor dem Tode floh und ihre Liebe verlor, dann lebte er zwar für die Menschen, doch für die Liebe war er dann tot, lebendig oder begraben, für alle Zeit dieser Welt oder für alle Zeit der anderen Welt .

Manchmal kam die Angst über ihn, nachts, wenn er allein aus dem Schlaf aufschrak. Dann zweifelte er, dann sah er Elaine, wenn er die Augen schloss, plötzlich nicht mehr neben sich auf ihrem Lager in der Kammer liegen, sondern im Kleide einer Braut auf einer Hochzeit. Dann sah er sich selbst, seinen anmutigen Körper und seine strahlenden Augen in einem schmutzigen, feuchten Grabe modern, matt und welk und runzelig und voller Schleim, von Würmern durchzogen, nur noch totes, aufgeschwemmtes Fleisch, und Elaine im Brautkleid im Arme eines anderen. Und dann sah er ihr Lächeln, wenn sie an diesen Mann dachte, und ihr lachendes Gesicht, wenn ihr Gemahl in den Raum trat, Arm in Arm mit ihrem Vater, und ihre Kinder ihrem Mann und ihrem Vater folgten, und Elaine ihre Kinder lachend zu sich rief, und dann starrte Lioncore entsetzt zum Fenster seiner Kammer, zum hellen Rechteck mit dem Schattenkreuz, wie um sicher zu sein, dass er nicht schon verscharrt im Moder lag, verraten und umsonst gestorben, fernab der Heimat, seiner Tiere, seiner Kindheit, fernab von allem. Und dann weinte Lioncore, und in der Nacht, so allein wie der erste aller Menschen, flehte er Gott um Gnade an, das Gesicht zwischen den Armen wie ein Kind, und dann kam irgendwann die Erschöpfung, der Morgen, und mit dem Morgen, so klar und so wirklich, wie etwas nur sein kann, die Hoffnung: die Hoffnung, wie ein Hauch, wie ein Licht über dem dunklen Blau der weichenden Nacht. Die Hoffnung, wie ein Gesang, den man mit einem Male hört im Schweigen eigener Einsamkeit. Die Hoffnung, wie ein Ruf, den jemand inmitten goldener Felder stehend ausstößt. Die Hoffnung, wie ein Rausch, der einen fortzieht, mit sich nimmt, gegen alle Vernunft. Und dann stand Lioncore auf und ging über die Felder, über die Felder aus Gold, und dann strich ihm der Wind durchs dichte Haar, und dann liebte er, und alles, jeder Baum, jede Schnecke, jeder Vogel, jeder Sonnenstrahl, jede Wolke, rief ihm zu: das Leben, das Leben, das Leben! Und er selbst fügte, im kristallinen Licht Schritt an Schritt setzend, schweigend und dennoch schreiend, hinzu: Elaine. Elaine!

Eines Tages dann, als er wieder im ersten Morgen zum Gartentor kam, stand dort der Vater Elaines. In einem warmen Mantel gehüllt, die Arme und Hände unter dem Umhang verborgen, die Haltung nicht stolz, sondern gerade und abwartend, den Blick verschlossen.

- Ich kenne euch, ihr seid der Mann, der über das Meer hierher kam, ihr seid der Fremde. -

Lioncore wusste darauf nichts zu erwidern.

- Ihr liebt den Morgen, weil ihr jung seid, und weil ihr glaubt, dass das ganze Leben ein Morgen ist. Doch dem Morgen folgt der Mittag, der schwere, trübe Abend und die kalte Nacht, und was hoffnungsvoll beginnt, endet nicht selten im Vergessen, in der Qual, in Krankheit, Verzweiflung, Hoffnungslosigkeit und Dunkelheit. Einzig unser Planen kann das, in Maßen, verhindern, nicht unser Glaube. Versteht ihr, was ich sage? -

- Oh ja, ich beherrsche eure Sprache. -

- Es ist so, wie ihr sagt: unsere Sprache, unsere Felder, unsere Bäume. Und diese Hügel hier, sind sie so wie diejenigen, die ihr zurückgelassen, wo man euch gebar? Ganz sicher nicht. Und wir sind anders als die Väter eurer Töchter, oder nicht? Hier herrschen andere Gesetze, und anderen Herrschern beugt man hier das Knie. Und ihr, habt ihr ein Lehen hier, seid ihr Vasall des Fürsten, der mir Land und Leute gab? Ihr seid es nicht. Und habt ihr Macht hier, einen Freund, sagt, einen einzigen? -

Lioncore schwieg.

- Indes, wenn ich nicht irre, ich ließ euch Nachricht überbringen, denn in der Messe, Ostern war's, spracht ihr mit meiner Tochter, ich verbat’s und droht‘ euch Strafe an. Ist es nicht so? -

- So ist es, Herr. -

- Und dies hier, diese Mauern, diese Hügel, diese Bäume, dies alles ist mein. Ich bin der Herr über dieses Land. Ist es nicht so? Antwortet mir. -

- Nein, so ist es nicht. Die Luft, die Sonne, das Grün der Hügel, wer kann es sein Eigen nennen? Seht ihr diesen Baum? Wenn ihr schon hundert Jahre tot seid, und euer Namen vergessen ist für immer, wird dieser Baum immer noch hier stehen, und fragt ihn doch, ob er ein Franke ist, ob er der eure ist oder eures Fürsten. Und ist diese Sonne, die hier über den Hügeln aufsteigt, nicht dieselbe, die wir die unsere, weit fort von hier, benennen? Und tun wir es mit weniger Recht als ihr es tut? Euch ist alles nur geliehen, und sollte dereinst der Besitzer kommen und fragen, was ihr mit dem Lehen getan, was werdet ihr ihm antworten? -

- So könnt ihr in der Messe reden, ich bin kein Pfaff, ein Mann, Fürst bin ich. Ein Schwert bringt tausend Worte leicht zum Schweigen. Dann ist das Wort, und wer es sprach, für immer ausgelöscht, das Schwert jedoch, das bleibt. -

- Habt ihr jemals geliebt, Herr? -

- Wer fragt danach? Saht ihr jemals den Friedhof dieser Gegend? Geht einmal hin, und dann befragt die Steine: Habt ihr jemals geliebt? Was wird die Antwort sein? -

- So geht auch ihr hin, Herr, und fragt einmal die Steine: Wer war der Mächtigste von euch, wer Bettler, wer ein Fürst? Was mag die Antwort darauf sein, das saget mir? -

- Macht ist nicht für die Ewigkeit, ist nicht dafür gedacht, die Macht beherrscht den Augenblick. Mein Augenblick wehrt lang, der eure ist schon bald vorüber. Ihr seid noch jung, und dennoch kann der Tod euch treffen, lange bevor ich niedersinke. -

Lioncore schwieg.

- Hört zu. Ich frage nicht, wie oft ihr hergekommen seid, im Morgen, hierher, hier, wo alles, was ihr seht, mir zugeschrieben ist, vor aller Welt. Kennt ihr die Brücke? -

- Die Brücke hier am See, die Haus und Turm verbindet? -

- Eben die. Kommt dorthin, morgen. Ich werde dort euch treffen, meine Tochter, stur und unweibisch ist sie, sie wird mit mir dort warten. Wenn sie mir sagen sollte: Seht diesen Mann, mein Vater, auch er ist fürstlichen Geblüts, lasst nach dem Vater schicken, holt Nachricht von ihm ein, und dann bedenkt, ob er nicht besser ist als jener Edelmann, den ihr mir zugedacht, dann will ich nachdenken, was fürderhin geschehen soll. Kommt morgen. -

- Ich werde kommen -, sagte Lioncore.

Ein letzter durchdringender Blick, ein kurzes Nicken. Und Elaines Vater ging durch das mit wildem Wein bewachsene Gartentor hindurch und verschwand.

Hoffnung und Schrecken durchzuckten Lioncore. Ist das der Tod? Oder ist es ein Wunder, das Unmögliche, das Undenkbare? Es ist der Tod. Wäre es doch, könnte es doch das Leben mit Elaine sein. Es ist der Tod. Sterben, mein Gott, morgen sterbe ich. Ich muss fliehen, mit ihr fliehen. Und das wäre der sichere Tod für sie wie für mich. Dann stirbt sie mit mir. Nein. Wenn ich sterbe, dann... nicht sie, nicht sie.

Und Lioncore weinte, und am liebsten hätte er geschrieen. Nach einer Weile dachte Lioncore: Ich muss dorthin. Die Brücke. Mir ist, als hätte ich immer nur für diesen Tag gelebt und für die Brücke, für den Augenblick auf der Brücke. Der Tod. Oder das Leben mit Elaine. Der Tod.

Und wieder weinte er, und er war so allein wie niemals zuvor in seinem Leben. Nicht eine Hand, die ihn hätte trösten können, keine Stimme, die ihm Mut hätte zusprechen können, kein Baum, kein Strauch, der ihn daran erinnert hätte, wie jung und wie geborgen er einst gewesen war. Wie lange war das her. Lioncore setzte sich neben die Mauer ins Gras und dachte nichts mehr wirklich. Immer wenn er nun an den morgigen Tag zu denken versuchte, weigerte sich sein Verstand, seinen Gedanken zu folgen, und nach und nach erfüllte ihn eine große Ruhe, eine seltsame Leichtigkeit. Plötzlich, dort in der aufsteigenden un durch den blauen Himmel ihre Streifen ziehenden Sonne, sah er all die Bilder vor sich, die ihn selbst zeigten, als kleinen Jungen. Er hörte die Worte seiner Mutter, sah ihren Blick, wenn sie ihm über die Stirn fuhr, und er sah ihr blasses Gesicht auf dem Totenbett wieder, und er erinnerte sich an Lieder, die er im Sommerabend mit seinem Vater gesungen hatte, und er erinnerte sich an seine erste Liebe, an ihren scheuen und dennoch stolzen Blick, und er erinnerte sich an den Tag, als ihm sein Vater das Schwert übertragen hatte mit den Worten:

- Der Träger dieses Schwertes wird einst König von Britannien sein. Und niemand, der nicht reinen Herzens ist, kann es tragen ohne zu sterben. Vergiss dies nie. Vergiss dies nie. -

Und Lioncore hatte es nicht vergessen. Wieder wollte er an die Brücke, an den morgigen Tag denken, doch die große Leichtigkeit in ihm ließ es nicht zu. Dann sah er wieder sich selbst, sah er sich durch die Wälder seiner Jugend streichen, wo er niemals gejagt hatte, denn er hatte die Tiere geliebt wie sich selbst. Niemals hatte er damals das Schwert aus der Scheide gezogen, niemals hatte er gefochten, niemals jemanden verletzt, niemals. Und weil er die Flamme in seinem Herzen gehütet und bewahrt hatte, hatte er lieben können und warten können, auf das große Wunder, auf die Liebe, die es nur einmal im Leben, einmal in aller Zeit für einen Menschen gibt. Und weil er reinen Herzens geblieben war, war diese Liebe schließlich gekommen. Zuerst der Traum und dann Elaine. Elaine.

Und dann stand plötzlich die Sonne lodernd mitten im Himmel, und sein Blick verschwamm vor der großen Helligkeit der Welt, und dann hörte Lioncore wieder die Stimmen jener Tage, empfand er wieder den eigentümlichen Geruch in den hellen Räumen des Schlosses seines Vaters, und dann sah er sich plötzlich wieder vor den Büchern, vor den kostbaren Abschriften seiner Ahnen, seiner Familie knien, und er sah wieder das Gesicht des alten Mönchs und sein altes, müdes und doch kindliches Lächeln als er, seit langem krank schon, starb. Und dann stand die Sonne plötzlich tief über den rotgrünen Wiesen, und es fror ihn, und Lioncore sah dem dunkelroten Sonnenball zu, wie er tiefer und tiefer den fernen Hügeln zufiel, bewegungslos und dennoch schnell das schmelzende Blau verzehrend, und dann sah er den letzten, dunkelrot strahlenden Rand der Sonne hinter den schattenhaften, fernen Hügeln am Horizont verschwinden, und ein süßer, fast unerträglich schöner Geruch verbrannten Holzes erfüllte die Luft, und Lioncore sah in der Ferne die rotvioletten Silhouetten der Bauern und Bauersfrauen, wie sie von der Arbeit irgendwohin zogen, und der Himmel war voller orangefarbener und grauer und violetter und dunkelroter Streifen, und das Gras wurde langsam feucht und dunkler, immer dunkler und weicher und unwirklicher, und dann stand er auf, und an die Mauer gelehnt, erwartete Lioncore die Nacht. Ohne einen Gedanken, eins mit dem Grau der um die Mauer ziehenden Nacht. Und dann ging er zu ihr. Langsam, vorsichtig, dennoch wie im Traum, wie taumelnd, unwirklich, Zentimeter um Zentimeter vorwärts schwebend im Schutz der Bäume, der Büsche, der Nacht. Fast drei Stunden dauerte es, bis er durch den geheimen Eingang schließlich in ihre Kammer gelangte. Sie küsste und umarmte ihn ohne ein Wort. Er wollte sprechen, doch ihre Hand schob sich über seinen Mund.

- Ich weiß, ich weiß es -, flüsterte sie, ruhig, traurig, mit einem Funken Hoffnung in ihrer Traurigkeit vielleicht. Und sie küsste ihn noch länger, leidenschaftlich, und ihr Körper schmiegte sich an seinen, und die Welt begann sich vor seinen geschlossenen Augen zu drehen, und Lioncore öffnete die Augen, riss sie auf, wie einen Schrei nach Leben, doch alles, was er sah, war der dunkle Umriss ihres Kopfes, ihres Kometenhaars, ganz nah bei ihm in der dunklen Kammer. Sie hielt ihn, und ihre Hände suchten sein Gesicht, seine Schultern, seinen Rücken, seine Brust, seine Taille, seine Beine, seine Hände.

Und ihre Hände lösten den Keil, der sich zwischen sein Ich und sein Sein geschoben hatte, streichelten ihn beiseite, und er begann wieder zu weinen, tief und lautlos im Sternendunkel der letzten Nacht, und er wollte sprechen, um ihr all seine Ängste, all seine Pläne, seinen Durst nach Leben, nach Leben! einzuhauchen, doch die Worte hatten ihn schon verlassen, nur die Tränen nicht, und also weinte er, verloren in ihren Armen, die ihn hielten, festhielten, so als wollten sie ihn bergen, für immer. Und die Zeit verstrich, während er weinte, ohne Worte weinte, und ihre Stärke hielt ihn am Leben in der letzten Nacht, und dann sah sie ihn im Dunkeln an, seine Augen streichelnd, und er sah den Glanz ihrer Augen im Schwarz der Zimmernacht, und sie flüsterte, oder es war nur ein Traum:

- Niemals war Himmel. Doch Meer ist noch, tiefblaues, leuchtendes Meer. -

Und so, als habe es niemals Worte und niemals einen Sinn jenseits dieser Worte gegeben, hielt er sie mit all seiner Kraft, die Augen auf ihrer Schulter geschlossen, und er war im leuchtenden Blau des Meeres, das er liebte, und er empfand Frieden, und sie zog ihn auf das Lager, doch er war in dem Blau des Meeres, und eine seltsame Melodie erfüllte das Licht, das er nun in sich fühlte, und er war nirgendwo mehr, nur in ihren Armen, die Meereswellen waren und ihn trugen, und die Welt verschmolz mit dem Blau hinter seinen Augenlidern, und alles blieb zurück und dennoch in ihm, und irgendwann kam der Morgen, und irgendwann ging er ohne ein einziges Wort. Es gab keine Worte mehr, nur noch das Blau des Nachtmeers, nur noch eine Nacht, eine Nacht. -

Und an dieser Stelle hielt Cyleste mit seiner Erzählung inne. Er schien nachzudenken, und dabei sah er dem Jungen in die Augen, ohne etwas zu erwarte, wie es schien, ohne wirklich etwas zu denken. Er sah ihn nur an. Und der Junge, der alles vor sich gesehen, jede Szene wirklich gefühlt hatte und kaum atmete, er empfand diese Unterbrechung als schmerzhaft, und er fürchtete sich nun davor, dass Cyleste müde sein und aufhören könnte, mit der Geschichte fortzufahren. Irgendwann, nach einem langen Schweigen, sagte Cyleste:

- Bisher habe ich dir die Geschichte einer großen Liebe erzählt, ist es nicht so? Und nun folgt die eigentliche Geschichte vom Rosenschwert. Von nun an merke Dir genau, was mit dem Schwert geschieht, was es tut, ja, was es tut. Achte darauf, achte nicht nur auf das Leiden der Liebenden, auf ihren Schmerz, sondern denke auch an das Schwert, damit du es zu begreifen lernst, wirklich begreifen lernst. -

Und der Junge, der nur schemenhaft begriff, was Cyleste mit seinen dunklen Worten meinte, nickte. Er verstand es mit dem Herzen, und das genügte, wenn nur die Geschichte weitererzählt wurde. Dem Jungen war es, als müsse er selbst im nächsten Morgengrauen zur Brücke. Zur Brücke, ja. Und in seinem Inneren zitterte etwas, so dass er kaum sprechen konnte.

- Ich will es versuchen -, sagte der Junge. Und diesmal war es Cyleste, der nickte.

DIE VIERTE ROSE: DAS ROSENSCHWERT

Cyleste saß noch immer am kleinen Teetisch, und noch immer wartete der Junge darauf, dass die Geschichte der beiden Liebenden und des Rosenschwerts weitergehen würde. Erzählt von diesem rätselhaften Mann, der in seinen Augen, in seinem Blick, die Weisheit, die klare, niemals ermüdende Weisheit eines guten Zauberers zu haben schien.

Und Cyleste erzählte, während im nahen Wald seltsame Schatten zwischen den Bäumen ächzten, gekrümmte Schatten, die Verzweiflung und Furcht empfanden, nun, da am Waldesrand jenes Haus stand, und ein Mann darin sprach, mit einer Stimme, die... alles verändern konnte.

Und Cyleste erzählte:

Der Morgen war gekommen, der letzte Morgen vielleicht. Doch über den Horizonten hingen weit ausholende Wolkendecken, und die Sonne schien, ohne dass ihr strahlender Ring die Wolken durchbrochen hätte. Ein Ring, dachte Lioncore, ohne Beginn und ohne Ende. Doch macht es einen Unterschied, ob man geboren wird oder ob man stirbt. Ich fühle ihn jetzt, diesen Unterschied.

Und diese Worte schlugen wie Nadeln in das aufgeraute Fleisch seines Geistes, bitter und voller Hass fühlte er sie in sich groß werden, nun da er der Brücke zu strebte, auf dem kleinen, staubigen Weg, der dorthin führte, wo sich sein Schicksal vollenden würde. Es wartete nur noch der Tod am Ende dieses kleinen, staubigen Weges, nichts außer dem alles ausfüllenden, alles einnehmenden Tod. Lioncore fühlte es umso deutlicher, je näher er der Brücke kam. Und nun schien es ihm, als habe er alle Atemzüge seines Lebens nur getan, um sich müde und hoffnungslos auf diesem Weg in den Tod wieder zu finden. So, als habe sein ganzes Leben nur in einer trügerischen Hoffnung bestanden, diesem Pfad, diesem einen Weg, zu entkommen. Wo war das Nachtblau nun, da er erschöpft und fiebrig der Brücke zuging, von der er doch wusste, dass sie das Letzte sein würde, was er jemals als Mensch sah? Wo war Elaines Liebe nun, da er sterben würde, für sie sterben würde! Kaum war Lioncore imstande, seine Beine zu bewegen, und langsam, schwankend fast, ging er Schritt um Schritt vorwärts. Das Schwert an seiner Seite war ganz leicht, unwirklich leicht, so wie im Traum manchmal Dinge sind, und ohne es wirklich zu wissen, griff Lioncore mit seiner Hand nach dem Schwert, um festzustellen, ob es noch da war. Es war noch da, bei ihm, und obgleich es immer ein schweres Schwert gewesen war, schien es nun kein Gewicht mehr zu haben.

Ich muss fliehen, ihr wird nichts geschehen, sie wird mich vergessen, und ich werde sie vergessen. Ja, fliehen und Leben.

Leben. Welche Süße lag in diesem Wort. Welche Süße lag überhaupt in jedem Wort, in jedem Atemzug, den man tun konnte, im Licht des Himmels stehend, ganz gleich, ob die Sonne schien oder nicht. Welche Süße lag gemeinsam mit der Kühle des Morgens auf der eigenen Haut, und wie viel Süße schwang mit in der kleinsten Bewegung, die man tun konnte, weil man lebte. Lebte! Und es war Lioncore, als rufe ihm jeder Strauch, jeder Baum, jeder Vogel am Horizont zu: Wirf dein Leben nicht fort, wirf es nicht fort, denn es gibt nichts Größeres als das Leben, nichts Größeres. Keine Liebe ist so groß, und du wirst wieder lieben, wirst Kinder haben, alt werden, unter einem Baum sitzen, einen reifen Apfel essen, eine Frau besitzen, in einem Flusslauf schwimmen, essen, schlafen, singen können.

Leben!, schrie es in Lioncore, und alles in ihm wurde hell und leicht, als dieser Gedanke von ihm Besitz ergriff. Leben! Er musste nur umkehren, fortgehen, zurückgehen, dorthin, wo alles gut war und schön war und der alte Vater auf ihn wartete. Und war der Vater nicht vielleicht auch ein Mensch und voller Liebe für ihn? Und Lioncore hatte ihn verlassen, wegen eines Traumes. Lioncores Schritte wurden schwerer und folgten nun langsamer einander, und schließlich blieb er stehen. Und wie da alles in ihm aufschrie vor Glück, Zeit zu gewinnen, vielleicht eine Stunde Zeit, vielleicht ein ganzes Leben. Wie alles in ihm freudig zu singen begann, und wie neue Kraft ihn durchströmte: die große Kraft, von der er nichts geahnt hatte, die große Kraft des Lebens. Er würde leben. Weiterleben. Elaine, das war nur ein Name angesichts des Todes, nur ein Name. Und das Leben die einzige Wirklichkeit. Nichts, überhaupt nichts, zählten alle Gedanken: Das Fleisch, das Leben zählte. Einzig das Leben hatte Wahrheit, war keine Illusion. Das spürte Lioncore jetzt.

Doch, wie er da stand, mitten auf dem schmalen Weg, zwischen den flachen Hügeln eines fremden Landes, da wurde das Schwert, welches er umgürtet hielt, plötzlich zu einer Bedrohung für sein neu gewonnenes Leben: Es wurde schwer, unsagbar schwer, schwer wie Blei zuerst und dann schwer wie ein Berg. Und warm wurde es, dann heißer, so heiß, dass es durch den Stoff seiner Kleider in Flammen aufgehen zu wollen schien, und die Hitze blieb nicht auf seiner Haut, sondern drang ein in sein Fleisch und von dort weiter in seine Brust, und plötzlich fühlte Lioncore einen scharfen, alles zerreißenden Schmerz, und Tränen traten ihm in die Augen, und er stürzte auf die Knie, mit der Gewissheit, hier schon und nicht erst an der Brücke dem Tode anheim zu fallen.

Doch als Lioncore dort auf den Knien zusammengekauert lag, verließ ihn der Schmerz plötzlich wieder, und zurück blieb ein großes Mitleid. Ein tiefes, weiches Gefühl, das umschlossen war von Müdigkeit und Gleichgültigkeit, trieb darin wie ein Floß auf einem Meer irgendwann geweinter Tränen. Mitleid empfand Lioncore, Mitleid mit sich selbst und allen Menschen, Mitleid mit sich selbst und allem, was lebte. Alles musste verblühen, verwelken, brechen, alt werden, krank werden, schließlich sterben, sterben und verschwinden, fortgehen, irgendwohin, wo es all die Schönheit und all den Schrecken des Lebens nicht mehr gab. Und Lioncore kniete, den Kopf zur Erde gesenkt, nieder, und das Mitleid erfüllte ihn mehr und mehr, bis Lioncore selbst Mitleid war, ohne Selbst. Und nun war jede Bitterkeit fort und jeder Hass und auch die Angst, alles außer diesem großen Verständnis für das eigene Leiden und für das aller anderen Lebewesen, die das Leiden eben so wenig verdient hatten wie er selbst. Da schien ihm mit einem Male sein Leben von einer seltsamen Schönheit durchwirkt zu sein, von einer Schönheit, die sich an diesem Tage erst und durch diesen Tag erst offenbaren würde: in ihm, in seinem Ende. Diese seltsame Schönheit, die nun Besitz von ihm ergriff, war rot und mild, und keine Dornen waren an dieser Rose des letzten Tages seines Lebens.

Und dann, ohne es wirklich zu wollen, erhob sich Lioncore, und schwach und mit zitternder Hand zog er das Schwert aus der Scheide und streckte den Arm zum Himmel empor, das Schwert funkelnd im trüben Licht der Wolken, und mit geschlossenen Augen blieb Lioncore unter dem grauen Himmel des letzten Tages stehen. Das Schwert, welches ihm nun leicht und schön und stark erschien, in den Himmel gestreckt: ohne Stolz, ohne Sinn, ohne Wollen, einfach nur als eine Bewegung, die im ersten Schimmer seines Lebens, lange vor seiner Geburt, schon in ihm angelegt worden war. Lioncore schob das Schwert zurück in die Scheide, und langsam und sehr, sehr müde, ging er vorwärts, der Brücke zu. Elaine war jetzt in ihm, ohne ein Beiwort, mit ihrem Blick, mit ihrem Lächeln, mit ihren ernsten Gesten, und Lioncore empfand nun Mitleid für sie, die ihm alles gegeben hatte, und die nun zurückbleiben würde, ohne ihn. Er musste sie sehen, nun sehen, ihren Blick spüren, denn ihr Blick war alles, was er inmitten des großen Mitleids noch vermisste. Ihren Blick. Und dann sah Lioncore die Brücke.

Schon aus der Ferne sah er Elaine neben ihrem Vater stehen, und sie dort zu sehen, auf der kleinen Holzbrücke, aufrecht, den dunklen Kometenschweif ihres Haars im Wind, veränderte ihn. Ein Lächeln kam auf sein Gesicht, ein trauriges und dennoch großes Lächeln. Seine jetzt länger werdenden Schritte trieben ihn vorwärts, und er sah deutlich, dass neben Elaine und ihrem Vater auch Elaines Brüder und noch zwei andere Männer auf der Brücke standen, und da wusste er, dass sie ihn töten würden. Dennoch trug ihn der Wind vorwärts, der Wind in Elaines Haar und ihre Hand, die sich in der Ferne die beiden für ihn unsichtbaren Locken aus dem Gesicht strich. Er lief nun, rannte fast, und während er lief, zog seine rechte Hand am Rosenschwert, und mühelos und ohne Gewicht kam es aus seiner Scheide, und Lioncore erhob es im Lauf, und ein Sonnenstrahl brach durch den Horizont und traf die Klinge des Schwertes. Die Brücke kam immer näher, und Lioncore spürte den Wind auf seiner Haut und das Glück, das im Wind lag. Dann war er auf der Brücke, auf der seine Schritte dumpf widerhallten, und auch Elaines Brüder und die beiden Handlanger zogen ihre Schwerter, und Lioncore blieb stehen. Die Brücke war hölzern und alt, und durch die Risse in ihrem Lattenboden sah er den kleinen Fluss, den alle den Scheckigen nannten. Der Fluss zog unter der Brücke vorbei, tiefblau und schnell, so dass er schäumte, und das Geländer der Brücke war brüchig und niedrig, und hinter der Brücke ragte ein Haus aus dem Wald empor, und darin war ein Fenster, doch niemand stand dort. Lioncore dachte plötzlich, dass er gerne für alle Zeit dort oben gestanden hätte, dem Leben der anderen Menschen zusehend, geborgen im Schatten der großen Eiche, die das Haus und ihn beschützt hätte.

Seltsam, dachte Lioncore, das ist also alles.

Elaines Vater schrie seine Befehle, und die Brüder traten ihm mit gezückten Schwertern entgegen, und Lioncore tötete den ersten von ihnen, fast ohne es zu wollen, denn das Schwert in seiner Hand glühte und schwang leicht und unbezwingbar bei jeder noch so unscheinbar wirkenden Bewegung seines rechten Armes mit. Einer der Brüder fiel auf die Knie, die Rechte am Hals, und er spie Blut. Und die beiden Handlanger zögerten, und dann sah Lioncore das Entsetzen auf dem Gesicht Elaines, das Entsetzen angesichts seines blutigen Schwertes, und er senkte die Hand mit dem Schwert, und die Handlanger entrissen es ihm, und von beiden Seiten packten sie ihn an den Schultern und zogen ihn von Elaine und ihrem Vater fort, und der unverletzt gebliebene Bruder hob sein Schwert, schäumende Wut im Gesicht, um Lioncore zu töten.

- Halt -, rief da Elaines Vater. - Er soll noch hören, warum er sterben muss. -

Doch Lioncore hörte nicht, was der Vater sagte. Er blickte in Elaines Augen, und die Augen traten ihm fast aus den Höhlen, während er ihren Blick, die Liebe darin, einsog mit all seiner Kraft. Die Handlanger hielten ihn mit Mühe zurück, ihr Gewicht gegen das seine stemmend, und Lioncore beugte sich zerrend nach vorne, während der Vater schrie, und Lioncore öffnete den Mund, seine Halsmuskeln schwollen an, und seinen Blick in Elaines werfend, schrie er: - Elaine! -, so laut, dass die Handlanger erschraken und ihn fast aus ihrem Griff verloren. - Elaine! -, schrie Lioncore. Und sie, kaum zurückgehalten vom schreienden Vater, dessen braunes Gesicht dunkelrot zu glühen schien, Elaine schrie: - Ich liebe dich, ich liebe dich, ich liebe dich! -

Und die beiden Männer zogen Lioncore von ihr fort, auf der engen Brücke mit ihm ringend, während er immer nur sie ansah und schrie, immer nur schrie: - Elaine, ich warte auf dich, Elaine, immer, immer. - Und den bezahlten Handlangern zog es die Haut auf den Gesichtern zusammen, und ihr Herz füllte sich mit Grauen und mit Mitleid, und jeder von ihnen dachte daran, Lioncore loszulassen und an seiner statt den Fürsten und seinen Sohn zu töten, doch ihre Angst war größer als ihr Mitleid, und der Fürst schrie außer sich, während er Elaine schüttelte, die immer nur Lioncore ansah, der Fürst brüllte: - Tötet diesen Hund, tötet ihn. - Und Lioncore schrie immer noch, lauter als jemals ein Mensch geschrieen hatte: - Elaine! - Und da hob der Bruder, neben dem Leichnam des anderen stehend, sein Schwert und tötete Lioncore. Dieser sah den Hieb nicht kommen, alles, was er sah, war Elaine. Dann fühlte er einen großen Schmerz, und dann fiel er irgendwohin, in eine andere Zeit, und dann sank er auf die Knie, den Blick nirgendwo mehr, und ein tiefer Laut entrang sich seiner Brust, ein Seufzer, ein langes – Ohhhhhh - , und dann kam der Tod über ihn, dort an der Brücke, hüllte ihn ein in seinen dunkelgrauen, schweren Umhang, und Lioncore spürte den feuchten Flusswind auf seinen geschlossenen Augenlidern, und er hörte aus der Ferne die Stimme Elaines wie ein Murmeln, und dann glitt er hinüber in den Traum, in den immerwährenden Traum, und dann kam eine große Ruhe über ihn, ein großes, helles Licht, und dann verließ das Leben Lioncores Körper.

Der Wind wehte über die Brücke, die beiden Handlanger wandten sich ab, Entsetzen im Herzen, der Bruder blieb regungslos vor dem Leichnam Lioncores stehen, der Vater schrie noch, doch keiner hörte ihn. Elaine weinte nicht, und sie blickte auch nicht mehr Lioncore an, sie sah nichts, und sie hörte nichts, sie war irgendwo weit fort, und niemand konnte ihr dort wehtun, niemand. Und die Sonne trat aus den Wolken, und ein großes Schweigen fiel auf die Brücke, und unter der Brücke zog das Dunkelblau des Flusses vorbei, und die alte Eiche vor dem Haus, vor dem Fenster, zitterte im Wind, während Zeit verstrich, während schweres Blut wie Öl in den Fluss glitt, während das Rosenschwert in der Sonne glänzte, das Rosenschwert und die Rosen, die auf ihm prangten. Rot und dunkel wie das vergossene Blut leuchteten sie auf dem Schwertknauf, und der Wind zog über sie hinweg, ohne sie zu berühren. -

Cyleste schwieg, und im großen Raum, dort in jenem seltsamen, flachen Haus am Waldrand, herrschte Schweigen. Der Junge sah Cyleste an und wartete auf dessen nächste Worte. Doch Cyleste saß nur da, in seinen eigenen, unsichtbaren Gedanken vertieft, und er blickte den Jungen nicht an, sondern sah auf den dunkelrot glimmenden Teetisch vor ihm, und das Schweigen dauerte an, dehnte sich langsam aus, wurde weiter und weiter, schien die ganze Welt und alle Zeit erfüllen zu wollen, und dem Jungen schien mit einem Male alles ein Traum, ein fremder, farbiger Traum zu sein, und dann dachte er wieder an den Tag auf der Brücke, so wie man an einen langsam dahin ziehenden, fast zeitlosen Flusslauf denkt, und schließlich, nach einer langen Zeit, fragte der Junge:

- Was ist aus ihr geworden, was hat sie getan, hat sie auf ihn gewartet? Oder hat Lioncore die Zukunft gesehen, als er sie sah: in den Armen eines anderen, mit den Kindern eines anderen und mit einem Lächeln? Was ist geschehen, sagen sie es mir. -

Cyleste hob den Blick, und er sah den Jungen an.

- Und wenn beides möglich wäre? Was, wenn sie ihn niemals vergessen hat, wirklich in keiner Stunde ihres Lebens, und wenn sie dennoch einen anderen Mann hatte, Kinder und ein Lächeln, an manchen Tagen, und dann wieder Tränen und Zweifel? Was, wenn sie tausend Mal vor dem Spiegel stand, im Zweifel gefangen, die Hände an den Lippen und mit einem Flüstern, dort vor dem Spiegel: Ist es richtig, ist es richtig, ist es richtig? Und was, wenn sie so gelebt hat, viele Jahre lang, ihn in ihren Träumen, sein Fühlen, ohne dass sie zuletzt sein Gesicht wirklich vor sich gesehen hätte, und doch noch in der Liebe geborgen, in jener Liebe, die an jenem Tag auf der Brücke unterbrochen, verletzt, aber nicht getötet wurde? Was, wenn das ganze Leben so ist: die Suche nach Liebe und die Tage, die sich aneinanderreihen, und die Wochen, die vorbeiziehen, und Leid und wieder etwas Freude und dann wieder Leid und Hoffnung darin und dann wieder die Zweifel und darunter, dahinter, darüber, darin verwoben, die Liebe? Was, wenn es so war, und wenn das Leben an ihr vorbei flog und sie zuletzt, im letzten Augenblick ihres Lebens, ihn wieder vor sich gesehen hätte, in ihrer Erinnerung, so wie er damals, in jener Nacht, an ihrer Seite eingeschlafen war? Wie ein Kind in der Nacht, in der letzten Nacht. Und was, wenn sie so gestorben wäre, mit diesem Lächeln auf ihrem alten, runzeligen Gesicht? -

Der Junge schwieg betroffen. Große Traurigkeit und großes Mitleid erfüllten ihn, und plötzlich überkam ihn ein süßsauer schmeckendes Verlangen zu weinen, es stieg in ihm auf wie eine dunkelrote Sonne, zum ersten Mal in seinem Leben. Tränen kamen in seine Augen, und er hätte nicht zu sagen gewusst, warum.

- Aber ... -, flüsterte er dann, - muss das Leben so sein, ist es immer so, gibt es nichts, das einfach immer da ist, überdauern kann? Was ... wieso müssen die Menschen so leben... warum sollen sie das verdient haben... warum? Das begreife ich nicht. Sie haben doch nichts getan, und wenn es Gerechtigkeit gibt, Liebe gibt, Hoffnung gibt, warum niemals ganz? Und kann es jemals anders sein? Und wenn es nicht anders sein kann... ist dann Gott genauso verloren wie wir, genauso...? -

Und dann, ohne es länger verhindern zu können, weinte der Junge. Er dachte an Lioncore, an dessen Tod und daran, dass sie, alleine mit all ihren Zweifeln, noch ein ganzes Leben gelebt hatte, noch Kinder gehabt hatte, und er dachte an sie, an ihre Abende, und daran, dass Lioncore nicht in diesen Abenden war, weil er für sie gestorben war, und er dachte an ihre Tränen, wenn sie es auch so empfand, und an ihr Lächeln, wenn sie die Schönheit ihrer Kinder sah. Und der Junge weinte und weinte, sanft, zum ersten Mal, sanft, fast unhörbar, und Tränen fielen auf den dunkelrot glimmenden Teetisch, und einige von ihnen fielen in die Teetasse hinein, mit winzigen Geräuschen, und der Junge saß am Tisch, den Kopf gebeugt wie ein Pandabär ohne Schale, die Hände unter dem Tisch, auf den Knien, und so, in dieser Haltung, weinte der Junge still vor sich hin. Er weinte um sich, um die Männer in der Fabrik, um die Menschen in allen Fabriken, um die Menschen, die in den Häusern wohnten, voller Zweifel und Angst und Glück und Hoffnung und Mitleid und Hass und Gleichgültigkeit, bis sie zu Staub zerfielen, ohne wirklich etwas ganz gekannt zu haben, irgend etwas wirklich gehabt zu haben, für immer. Und der Junge weinte, weinte, weil er ein Mensch war unter anderen Menschen, einsam treibend, irgendwo im Weltall, ohne ein Ziel, ohne ein wirkliches Ausruhen, ohne einen alles erfüllenden Sinn. Und plötzlich dachte er an Gott wie an einen jener Männer, die er kannte, plötzlich dachte er sich Gott bei sich in der Fabrik, das Gesicht schwarz vom Ruß und vom Öl, die Augen leuchtend und die verborgene Trauer im Blick, und da hatte der Junge Mitleid mit Gott und mit allen Engeln und mit all den Menschen und mit all den Tieren, und er weinte noch mehr, vergoss noch mehr Tränen, während Schweigen herrschte, dort im großen Raum des Hauses, das am Waldrand lag wie ein Schiff, das irgendwo vor Anker gegangen ist, für eine Nacht.

Doch auch dieses Mitleid, diese Trauer im Jungen, wehrte nicht für immer, und irgendwann versiegten die Tränen, und auch die schweren Gedanken versiegten, und zurück blieb ihm ein Glimmen, irgendwo in ihm, ein Glimmen voller Süße und Bitterkeit. Und irgendwann hob er den Blick, und Cyleste war noch immer dort, ihm gegenüber auf der anderen Seite des kleinen Tisches, und er sah ihn ernst und ohne Vorwurf, ohne Frage, ohne Mitleid, ohne Scheu an, und dann sprach Cyleste:

- Es ist die Zeit, die dich leiden lässt. Die Zeit, weißt du? Der Augenblick ist alles, er kann alles sein. Die Zeit ist nichts. Es gibt sie nicht. Es gibt immer nur den Augenblick. Und Gott, das ist der Augenblick, der ewig währt. Nenne ihn meinetwegen nicht Gott. Gib ihm keinen Namen. Glaube nicht an ihn. Und es bleibt doch ein Augenblick, der ewig währt. Ohne Anfang, ohne Ende, ohne Zeit. Du leidest an etwas, was es nicht gibt. Elaines Leben war reich an Augenblicken, nicht reich an Zeit. Ihr Zweifel war ein Zweifel, wenn sie ihn hatte, und ihre Freude war Freude, wenn sie sie verspürte. Und wenn sie am nächsten Tag weinte, so war sie das Weinen, und wenn sie irgendwann liebte, so liebte sie. Und als sie starb, da war er nicht schon fünfzig Jahre tot, sondern er war gerade erst einen Augenblick zuvor von ihr fort gegangen.

Weißt du -, fuhr Cyleste fort, und er sah den Jungen immer noch an, - ich kannte einstmals einen weisen Mann, nein, eine weise Frau. Sie nannte sich ... nein, ich darf dir den Namen nicht nennen. Er ... sie saß in einem Raum, und dieser Raum war rund. Sie saß auf einem runden Hocker aus einfachem Holz, und der runde Raum hatte hundert, tausend, hunderttausend, nein, unendlich viele Türen. Hinter jeder Tür befand sich ein Augenblick. Ein einziger Augenblick. Schöne, gute und furchtbare, unsagbare Augenblicke. Diese Frau saß also in diesem runden Raum, und sie konnte alle Türen und alle Augenblicke dahinter gleichzeitig sehen. Ich fragte sie:

Ist es nicht furchtbar, all das Leid hinter den Türen zu sehen, das Morden, das Leiden der Kinder, die Hoffnungslosigkeit der Verratenen, den grinsenden Sieg der Ungerechten?

Und sie sah mich an, mild und ohne Falsch, und sie sprach zu mir:

Eines Tages werde ich alle Türen öffnen, alle zur gleichen Zeit, und jeder Augenblick, jeder Augenblick, der jemals gewesen ist, wird gleichzeitig vor meinen Augen sein. Und ich, mein Blick, meine Liebe, ich werde in jedem Augenblick sein. Und wo wird da noch Leid sein, wo wird da noch jemals Leid gewesen sein? Hinter all diesen Türen ist ein Gang, es ist ein Ring, ohne Anfang ohne Ende, mit unendlich vielen Augenblicken darauf. Jeder Weg auf diesem Ring, jedes Leben auf einer kleinen Strecke dieses Ringes, besteht aus Augenblicken. Und dereinst wird auf allen Wegen, gleichzeitig auf allen Augenblicken eines jeden Weges, eines jeden Lebens, die Helligkeit der Liebe fallen, für immer. Und alles, was jemals war und was jemals sein wird, wird eins sein. Ist eins. Jetzt schon. Hier, wo ich sitze. Hier. Es gibt keine Zeit. Doch damit es etwas außerhalb von mir geben kann, Liebe und Freiheit, Sein, damit es Glück geben kann, muss Zeit sein. Und so, obgleich es sie doch nicht gibt, gibt es sie, außerhalb von mir, dort hinter den Türen, obgleich es nichts außerhalb von mir gibt. Ich bin das Tor, das durch sich selbst führt. Ich bin alles, ohne etwas zu sein. Ich bin das Weiß, und ich bin alle Farben. Dereinst. Jetzt. Und immer schon. In Liebe. Durch Liebe. Aus Liebe.

Das sprach die weise Frau zu mir. -

Und Cyleste schwieg. Und der Junge begann wieder zu weinen, denn auch dieses Bild erfüllte ihn mit einer großen Traurigkeit, mit einem großen, tiefen Schmerz. Denn der Junge liebte das Leben, viel mehr noch, als er selbst es ahnte, und jener runde Raum mit einer weisen Frau, mit einer Göttin darin, erschreckte ihn, denn das war nicht das Leben, nicht Menschsein, sondern eine unbegreifliche Ewigkeit. Wieder weinte der Junge, und wieder, wie durch einen tief verborgenen Zauber, kam irgendwann Hoffnung in ihn, und wieder versiegte das Leid, und wieder fiel ein Lichtstrahl in sein Herz, unbegreiflich und ohne, dass er es gewollt hätte. Und der Junge ließ die Gedanken irgendwo in sich zurück, und alles, was er nun noch fühlte, war eine große Leere und eine große Müdigkeit.

Cyleste hatte sich erhoben, um irgendwo auf der Oberfläche der weißen Wand, einen Hebel zu bewegen oder einen Knopf zu drücken. Ein vielleicht einen Schritt mal einen Schritt großes Viereck schwang an der Decke fast geräuschlos zur Seite und gab eine dicke, reflexlose Scheibe frei, durch die man den Nachthimmel über dem Waldrand sehen konnte. Gleichzeitig erlosch das Licht in dem großen Raum, und nur noch der Teetisch glomm sanft im Sternenlicht, welches nun durch die verglaste Öffnung im Dach darauf fiel.

Cyleste machte eine erklärende Handbewegung mit der Linken in Richtung Decke.

- Weißt Du, was ein Unstern ist? -, fragte er den Jungen, der sich seine Tränen mit den Handrücken abgewischt hatte und nun mit glänzenden Augen und sehr ruhig durch die Scheibe hindurch den Nachthimmel betrachtete.

- Ein Unstern ist ein Stern, der Unglück bringt. Manche Menschen glauben daran, glauben, dass Sterne Kräfte haben, und dass sie das Schicksal der Menschen, zumindest manchmal, in bestimmte Bahnen lenken können. -

- Das ist es genau -, sagte Cyleste, - in bestimmte Bahnen lenken. Sieh nach oben, durch die Scheibe, siehst du dort, links, jenen hellen Stern, der rötlich glimmt? -

- Ja, ich sehe ihn -, antwortete der Junge. Der Stern war sehr hell, sein Licht war dunkelrot, und es schien in der kristallklaren Luft der Nacht zu flackern, Lichtsignale auszusenden, und sein Licht wirkte metallen, scharf, durchdringend.

- Das dort, das ist ein Unstern -, sagte Cyleste ernst, beide Hände wieder in den Taschen. - Und er wird eine Prüfung mit sich bringen. Er ist nicht der Auslöser, natürlich nicht, der Auslöser ist... sind... sind wir, wir allein. Aber er ist ein Symbol. Und nun ist er da. Dieser Stern ist ein Zeichen. Vielleicht gibt es ein Schicksal, und dennoch muss es gewonnen, erkämpft werden. -

Und Cyleste schwieg.

Der Junge war sehr müde, und er verstand diese Worte nicht. Cyleste wusste, dass der Junge fort wollte, dass sein Herz sich nach Ruhe sehnte und Stille brauchte. Und deshalb beeilte er sich, ihn zu fragen:

- Erinnerst Du dich an das Schwert von König Artus? An sein erstes Schwert? -

Der Junge dachte nach. Er hatte von König Artus und der Tafelrunde gelesen, die Erzählung von Mallory. Er dachte nach, und weil er sehr müde war, von der Arbeit, vom nachdenken, von der Liebesgeschichte und vom Weinen, gab er die falsche Antwort:

- Excalibur -, sagte er. - Es hieß Excalibur. -

- Nein -, antwortete Cyleste sehr sanft, und er schüttelte den Kopf im Sternenlicht, aufrecht unter der Scheibe stehend und nach oben zum Unglücksstern blickend. - Nein, das war nicht Excalibur. Das Schwert Excalibur gab ihm die Dame vom See, und er behielt es bis zu seinem Todestag. Jenes Schwert meine ich nicht. Ich meine das erste Schwert, das, welches ihm zum König von England machte. -

Der Junge dachte nach und seine Augen glänzten.

- Aber Mallory berichtet nichts von einem mit Rosen verzierten Schwert. Sicher, Artus zog als einziger ein Schwert aus einem Stein, auf dessen Klinge stand, dass, wer das Schwert herauszuziehen vermochte, König von England sein sollte. Das soll das Rosenschwert gewesen sein? -

Der Junge dachte weiter nach, und Cyleste schwieg.

- Nein -, sagte der Junge schließlich, und diesmal war er es, der den Kopf im Sternenlicht schüttelte. - König Artus Schwert, das mit der Aufschrift, das, welches er aus dem Stein zog, zerbrach später im Kampf mit dem Ritter Pellinore. Es zerbrach in tausend Stücke. Es kann nicht das Rosenschwert gewesen sein. -

- Es ist das Schwert -, erwiderte Cyleste ruhig. - Es ist das Rosenschwert. Das ist König Artus’ erstes Schwert -.

Und Cyleste zeigte mit dem rechten Arm dorthin, wo im Schatten des Raumes das Schwert immer noch stand, schwebte, so als berühre es den Boden gar nicht.

Und der Junge erinnerte sich plötzlich an die Worte, die Lioncores Vater zu Lioncore gesprochen hatte. Der Träger des Rosenschwertes würde einst König von England sein. Das hatte der Vater Lioncores gesagt.

- Dann ist also nur die Scheide übrig, die Klinge ist zerstört, und dort steht nur die Hülle? -, fragte der Junge müde.

- Nein -, antwortete Cyleste, und er ging zur Wand zurück, und das Viereck in der Decke schloss sich. - Nein, es ist ganz, und es ist ... nun, wenn du der Geschichte gefolgt bist, dann weißt du, dass es ein besonderes Schwert ist. Es ist ganz, so stark wie jemals, und es tötet jeden, der versucht, es aus der Scheide zu ziehen, wenn er nicht reinen Herzens ist. Vergiss das nie. -

Der Junge war müde, und er wollte fort, fort von diesem flachen Haus, von diesem Mann, der Geschichten erzählte, viele Geschichten auf einmal, die alle zusammenzuhängen schienen und dadurch unglaubwürdig wurden. Andererseits ... eine dunkle Vorahnung erfüllte den Jungen bereits, er ahnte, dass sein Leben nie wieder dasselbe sein würde, wenn er jetzt nicht ging. Er wollte gehen, und er stand auf. Er wollte weiter abends neben den Papageien und der Katze liegen und lesen und die Welt draußen vor dem Fenster betrachten. Betrachten, ja, ohne teilzuhaben an ihr, ohne wirklich teilzuhaben.

- Ich muss fort, ich muss morgen früh arbeiten -, sagte er.

- Das ist möglich -, sagte Cyleste, und es schien dem Jungen, als wüsste Cyleste etwas über den morgigen Tag, und als hielte er dieses Etwas zurück.

- Nur noch zwei Worte -, sagte Cyleste ruhig und ernst, als sie die Tür erreicht hatten.

- Zwei Dinge: Der Stern ist eine Tatsache, er existiert, so wie das Gute existiert, das Böse, der Augenblick und die Zeit, das Leben und der Tod. Dein Leben hat einen Sinn, und dieser besteht nicht nur darin, neben ... für sich allein zu leben. Du bist keine Insel, und ... gut, das lässt sich nicht mit zwei Worten ausdrücken.

Das andere ist noch wichtiger: Was auch morgen geschehen sollte ... morgen oder an einem anderen Tag ... alles ist möglich, wenn du Mut hast. Alles. Das sind nicht leere Worte. In dir ist eine Kraft ... du wirst sehen ... warte nie darauf, dass dich jemand erlöst, befreit oder für gut erklärt. Du wirst gut, wenn du gut werden willst, und du wirst alles vollbringen, wenn du es innerlich vollbringen kannst. Warte nicht darauf, dass man dich beurteilt, dein Sein sei ein Urteil in sich. Und nun lebe wohl. Auf bald. -

- Auf Wiedersehen - sagte der Junge, als er durch die Tür trat und über die Straße ging. Es war spät und Zeit, die Papageien und die Katze zu füttern. Und Zeit, zu schlafen. Als er sein Haus erreichte, drehte sich der Junge noch einmal zum flachen Holzhaus am Waldesrand um, doch die Tür war jetzt geschlossen, und das Haus lag dunkel und bewegungslos im roten Sternenlicht da, so als habe dort niemals jemand gelebt.

Der Junge betrat seine Wohnung, und die Katze kam mit schnellen, kleinen Schritten und mit zu einem Fragezeichen erhobenem Schwanz im Dunkeln zu ihm an die Tür gelaufen, und sie strich um seine Beine, während er das Licht anzündete und die Jacke auszog Das Fahrrad, dachte der Junge, es steht noch an der Laterne. Macht gar nichts, dachte er weiter. Dort kann es stehen. Bis morgen früh. Dann gab er der Katze zu Essen, und dann fütterte er auch die Papageien, die unruhig auf ihren Stangen hin und herliefen. Und dann wusch er sich, und dann ging er zu Bett. Und wie er da so lag, auf den Reismatten, auf dem Futon, unter den schweren Wolldecken, da streichelte er die Katze, die neben ihm im Dunkeln lag, weich und träumend, und da dachte er an Lioncore und Elaine und an seine eigenen Tränen, doch er schämte sich nicht für seine Tränen, und als er die Augen schloss, da fühlte er eine seltsame Kraft in sich, die er vor seinen Tränen nicht in sich gefühlt hatte, und er dachte noch an die letzten Worte Cylestes, und es war ihm, als seien sie ebenso wichtig wie geheimnisvoll gewesen, und gerade als er sie im Geiste betrat, so wie man große Häuser betritt, mit dem Gefühl etwas Wichtiges darin finden zu können, da verlor er plötzlich alle seine Gedanken, und alles in ihm wurde farbig und bewegt, und eine neue Geschichte riß ihn mit, nein, nahm in langsam, fließend mit auf den Weg, und der Junge schlief ein und träumte.

Und über dem flachen Haus, über den Wald, über den Häusern der schlafenden Menschen, über der Welt, der kleinen, grauschwarzen, verlassenen Welt, glomm der Unglücksstern.

DIE FÜNFTE ROSE: DIE KALTEN

Die Menschen lagen in ihren stillen Häusern und schliefen. Ihre Seelen, leicht geworden und frei, lösten sich von ihren Körpern und erhoben sich in jene Dimension, die über der Welt lag, in jene Dimension, die sie am nächsten Morgen wieder vergessen oder aber Traum nennen würden. Alle flogen sie, aber nicht allen wurde das Glück der guten Träume zuteil, denn das Schweben im Niemandsland der Nacht kann schwer sein: dunkel, freudlos und voller Kälte, voller Einsamkeit und voller Angst. Manchmal.

Nur mühsam erhoben sich also in dieser Nacht manche Seelen über die Fabrikschlote, die Häuser, die leeren und dunklen Küchen, die brennenden Straßenlampen und die verlassenen, unter dem Nachtwind gefrierenden Straßen. Schwer waren einige Seelen und voller Schmerz. Die verlorene oder niemals erfahrene Liebe, die schlechte Tat, die zu lange ersehnte, zu Gift gewordene Rache, die alles verstümmelnde Gier, der heimliche, hinter der blassen Gleichmut faulende Hass: Solche und andere Gefühle lasteten auf den Seelen vieler Menschen, während sie, nur scheinbar geborgen, im schützenden Dunkel ihrer Häuser lagen. Und dieser Zustand ihrer Seelen war das, was die Menschen in alter Zeit einst Hölle genannt, aber dann aus ihrem Denken verbannt hatten. Diese Hölle gab es immer noch, oder schlimmer, es gab ihrer viele, und keine war mit der anderen verbunden. In diesen Höllen gab es alle nur erdenklichen Qualen, aber keine Peiniger, keine Flammen und keine unterirdischen Gänge. Es gab in diesen Höllen keine Teufel, die den Verdammten die Haut abzogen oder sie in stinkender Brühe mit Eisenstangen marterten, aber das machte sie nicht weniger grausam. Denn so wie selbst das Martern eine Abart der Liebe ist, so ist der Schmerz der ohne erkennbaren Absicht ertragen werden muss, die schwerste und hoffnungsloseste Prüfung. Und dies war das Schicksal der Kalten.

Die Kalten, das waren die Seelen, die sich am Ende ihrer menschlichen Existenz endgültig in ihre eigene, eisige Hölle verwandelt hatten, die sich verloren hatten und sich nicht mehr suchten, die sich nicht mehr suchten und darunter litten, die litten und ihr Leiden verfluchten, die im Fluchen Erleichterung fanden und sich für diese Erleichterung verfluchten und litten, doch wiederum nicht genug litten, um sich endlich zu suchen und zu finden, sondern einzig, um sich noch mehr zu verlieren.

Die Ewigkeit brachte den Kalten also keine Erlösung, und stellte doch ihre einzige Hoffnung dar: die Hoffnung, über unzählige Geburten und Tode hinweg schließlich das Einssein mit ihrer Hölle doch noch zu überwinden.

In jener Nacht konnte Cyleste keinen Schlaf finden. In sich gekehrt, saß er im Sternenlicht, die Hände auf dem kleinen, glimmenden Teetisch, die Augen halb geschlossen. Um ihn herum schwammen die schweren, formlosen Seelen der Kalten, doch sie berührten ihn nicht, und er hätte sie seinerseits nicht berühren oder gar heilen können. Cyleste saß da, die Augen gleichermaßen offen und geschlossen, und aus seinem Mund drang ein dunkler, klarer und vibrierender Laut, der den ganzen Raum erfüllte: fast wie eine Melodie, fast wie ein Gesang, fast wie ein Chor, der die Nacht erfüllte und bis hinauf zu den Sternen drang.

Die Sterne: Cyleste liebte sie. Sie waren Leuchtfeuer im Nirgendwo, Worte der Hoffnung, die verloschen, explodierten, immer wider aufflammten, einander berührten und zerstörten, auseinander trieben und verbunden blieben, aber für ihn der schönste Teil jener unermesslichen Bewegung bleiben würden, die keinen Anfang und kein Ende hatte, die in sich selbst begann und abschloss: ohne Ziel oder Grenze oder Ende.

Doch Cyleste hörte nicht nur das Rauschen der Sphären, die Melodie der Sterne auf ihren Wegen über die Ellipsen und Spiralen, sondern er hörte auch die Verzweiflung der kalten Seelen, ihr zorniges Klagen, während sein Ohmmm durch den Raum hallte und wie der tiefe Gesang eines Wals durch die Meere der Himmel zog.

Cyleste betete ohne zu beten, er tat das, was alle Menschen aller Zeiten immer getan haben: Er suchte sich mit dem Geheimnis des Seins zu verbinden, mit dem Geheimnis der eigenen Bestimmung. Sich vergessend, suchte Cyleste Sein und Erkennen in Übereinstimmung zu bringen, das Letzte, nicht zu Denkende zu erfühlen. Liebe war ein Wort für dieses namenlose Etwas. Unendliche Energie ein anderes. Gott ein letztes, falsches.

Cylestes Inneres öffnete sich, und sein Ohmmm nahm noch an Stärke und Tiefe zu. Das flache Haus begann ganz leicht zu zittern, ganz leicht schwang es in winzigen Stößen unter der Einwirkung dieses Lautes mit, und Cyleste hob die Hände und formte mit den Zeige- und Mittelfingern zwei Ovale. Sternenlicht durchfloss ihn, und etwas in ihm verband sich mit der undenkbaren Grenze aller Räume. Friede kam über ihn und sank in sein Herz, und seine Angst schmolz, und es blieb nur die Liebe.

Cyleste hatte nach dem Gespräch mit dem Jungen Angst empfunden, so wie ein Winzer Angst empfinden mag, der einen einzigen Weinberg hat und keine Söhne und keine Freunde, und den es eines Nachts träumt, ein Engel oder Teufel trete an sein Bett.

- Bereite dich vor, denn es wird dir jemand geschickt, dem du den Weinberg zu übergeben hast, in der ersten Stunde des Morgens. -

Der Winzer steht also mitten in der Nacht auf, und beginnt ruhelos und verzweifelt auf und ab zu gehen. Er denkt zurück an all die Jahre der Mühsal, an die Schlangenbisse und an die Dürren und an die Missernten und an die tief eingesunkene Last der täglichen Arbeit, und er weiß nicht, was er tun soll. Erst das frühe Morgenrot bringt ihm Frieden und die Erkenntnis, dass der Tod auch nichts anderes ist als jemand, den man uns sendet, damit wir ihm alles überlassen - sei es nun fertig oder nicht. Dennoch: Am Fenster stehend und wartend, betet er, das erste Mal in seinem Leben:

Möge es wenigstens jemand sein, der den Weinberg hüten und gut versorgen wird, der ihn lieben und verstehen kann, der seine Gerüche liebt und den Regen zwischen den Steinen und die Äste und Wurzeln und die Hasen und Ratten und Luchse mit ihrer Schönheit.

Und dann, mit dem ersten Hellblau des neuen Morgens, erscheint ein Junge: bartlos, schweigsam, dürr, kraftlos, nur der Blick ist wie ein Brunnen. Er streckt seine schmale Hand aus, und ohne hinzusehen, achtlos fast, empfängt er den eisernen Schlüssel des Winzers.

Ich bin das Morgen -, sagt der Junge, und das ist alles. Der Winzer geht, geht hinaus in die Welt, die nicht mehr die seine ist, und er denkt:

Was kann das für ein Morgen sein?

So wie dieser Winzer hatte sich Cyleste vor seiner Meditation gefühlt: Zweifel so schwer und bewegungslos wie große, halb in die Erde gesunkene Steine, hatten sein Herz bedrängt, und er hatte sie nicht zu bewegen vermocht.

Wie kann der Junge, der Junge aus der Fabrik, den große Kampf kämpfen?

Wie soll er ihn bestehen?

Wie kann er so unwissend das Rosenschwert auch nur berühren, wie?

Morgen wird der Kampf beginnen, und das Schicksal dieser Zeit lastet auf den Schultern eines Jungen, der vielleicht nicht tief genug ist, um auch nur den ersten Schritt zu wagen.

So hatte sich Cyleste vor seiner Meditation gefühlt, doch nun hatte er keinen Namen mehr und kein Ich mehr, sondern nur noch ein Sein: ohne Augen darin, ohne Spiegelbild und ohne Vorstellung von sich selbst. Alles in ihm war jetzt Friede und Licht und Kraft und Klarheit, ohne Zeit. Bis sich die Scheibe in der Decke des flachen Hauses aufhellte, und das erste Blaurot des Morgens ihn mit seine seidenen Fäden umfing und in die Zeit zurückzog. Das war der Augenblick, da die Kalten kamen.

Die Kalten waren jetzt keine Menschen mehr, aber einst, ja, da waren sie Menschen gewesen so wie wir. Sie waren geboren worden, hatten sich, blutbeschmiert und die Augen noch geschlossen, ihren Weg ins Leben hinein geweint, und dann waren sie zu Kindern heran gewachsen, zu Männern und Frauen, und dabei hatten sie irgendwann irgendetwas endgültig verloren: Das loslassen Können vielleicht, ihre Sanftmut, ihre Güte. Und als die Kalten starben, als sie ihre Körper verließen, da blieben sie, was sie in ihrem Leben gewesen waren: kalte Wesen.

Da es ihnen im Leben nicht gelungen war, sich vom eigenen Ich zu trennen, waren die Seelen der Kalten dazu verdammt, einsame Gefangene ihrer selbst zu bleiben, denn ihre menschliche Form war verloren, und das Übriggebliebene war unabänderlich in seiner Körperlosigkeit und Zeitlosigkeit.

Und so wanderten die Seelen der Kalten ruhelos und in ihrem stumpfen Unglück gefangen durch die Ewigkeit, bis das Gesetz der Entwicklung, das Gesetz der Liebe sie gegen ihr fast abgestorbenes Empfinden zwang, wieder zu werden: erneut Form anzunehmen, erneut Entwicklung, Entfaltung zuzulassen, und damit Liebe vielleicht.

Von neuem sanken sie also in einen Körper, von neuem wuchsen sie heran, und von neuem erlangten sie Bewusstsein von sich selbst. Von neuem begann ihre Suche nach Liebe, und von neuem begegneten sie dem Tod, so als sei es das erste Mal, und wieder musste es sich am Ende eines Lebens erweisen, ob das Festhalten oder das Loslassen größer gewesen waren.

Manche dieser kalten Seelen lernten auf ihren zahllosen Wanderungen wahrhaftig zu lieben, sie veränderten sich nach und nach, und sich selbst schließlich ganz aufgebend und verlierend, gewannen sie sich für immer.

Andere aber durchliefen vergeblich unzählige Zyklen, denn wieder und wieder entschieden sie sich für das Festhalten, für das Verharren im Wollen, und wieder und wieder kam der Tod über sie, und mit ihm jedes Mal die Verzweiflung und die Kälte und die Ruhelosigkeit und die Einsamkeit.

Und weil der Wald eine von vielen Zwischenwelten war, konnten die kältesten Seelen hier eine schwache, schattenhafte Form von Bewusstsein annehmen, die sie eine Zeitlang davor bewahrte, wieder in einen menschlichen Körper zu sinken und damit den Zyklus und die darin liegenden Entscheidungen erneut zu ertragen. Auf dieser Zwischenstufe menschlicher Existenz waren die Kalten das, was die Menschen aller Völker und aller Zeiten Dämonen, Geister, Nachtschatten, Erscheinungen, Unheilboten, Teufelsvolk und böse Seelen genannt haben.

Doch das Böse wohnte nicht wirklich in diesen Gestalten, denn die Kalten waren nicht frei und nicht bewusst. Und wirkliche Bosheit braucht beides: Bewusstsein und Freiheit. Die Kalten aber waren arme Seelen, die wie gelähmt, wie erstarrt, durch die Zwischenwelten aller Zeiten zogen, und das Entsetzen, das von ihnen ausging, war nicht Ausdruck ihrer Grausamkeit, sondern Widerhall ihre Einsamkeit. So wirklich war diese ihre Einsamkeit, dass sie jedem Menschen, der ihnen begegnete, den Atem nahm. Dass es diese Einsamkeit überhaupt gab, diese Verzweiflung, das allein konnte einem Menschen schon den Schlaf rauben, den Trost, die Hoffnung. Wie konnte man an einen Gott glauben, wenn es eine solche entsetzliche Einsamkeit gab, wirklich gab? Das eigentliche Schrecken, der den Dämonen anhaftete, jenseits ihrer Hässlichkeit und ihrer Unfassbarkeit, lag in der Frage hinter ihrem Sein:

Sind die Dämonen vielleicht nur die absurdesten Figuren in einem Schauspiel, dessen Sinn auch wir selbst nicht begreifen?

Die Kalten waren also nicht eigentlich grausame, sondern traurige Geschöpfe, und als sie an jenem Morgen das flache Haus am Waldrand angriffen, geschah das nicht aus Stolz, nicht aus Leidenschaft oder Hass, sondern es geschah aus einer zähen, traurigen Endgültigkeit heraus und mit einer schweren, hoffnungslosen Gewalt.

Der Morgen wollte schon grauen, während die Sterne weiter zogen, hinter die Horizonte, und Cylestes Ohmmm schwang immer noch im großen Raum des flachen Hauses. Dieser nicht enden wollender Ton zerriss den Kalten die dunkeln Herzen, sie empfanden einen tiefe Traurigkeit, als sie im Schatten der Bäume verborgen diesen Laut vernahmen. Und dennoch mussten sie sich, voll eines dunklen Dranges, dem Haus nähern, weil es so bestimmt war, ihnen bestimmt war und der Welt bestimmt war. Schwarz waren sie, schwarz wie die schwärzeste Nacht, einzig ihre Augen leuchteten gelb und weiß zwischen den Blättern der niedrigeren Bäume und Sträucher. Ihre Bewegungen waren von einer seltsamen, quälenden Langsamkeit, es waren die schweren Bewegungen eines Kranke, der sich zu einer langen Reise aufmacht und bereits nach wenigen Schritten fühlt, wie alle Kraft seinen Körper verlässt. Die Schwarzen näherten sich den großen Glasscheiben auf diese Weise: lautlos ächzend, getrieben und dennoch gleichgültig, hässlich und erbärmlich und müde und doch ruhelos und gierig. Schon konnten sie durch die großen Scheiben hindurch das Bett sehen und hinter dem Bett das Schwert, das im Halbdunkel des Raumes zu schweben schien. Und das milde Leuchten, das auch an diesem Morgen vom Schwert ausging, blendete ihre Dämonenaugen, so dass sie den alten Mann, den alten Uhrmacher, kaum ausmachen konnten, wie er da am kleinen Teetisch im letzten Sternenlicht saß.

Unter sich, in ihrer dumpfen und freudlosen Sprache, nannten die Kalten Cyleste nur den Uhrmacher. Sie kannten ihn, oh ja, sie kannten ihn. Als sie ihren menschlichen Körper verlassen hatten, war ein weites, helles Licht zu ihnen gekommen, und dann hatten sich die Kalten plötzlich gesehen, ihre Seele gesehen: klar und ohne Mitleid oder Furcht. Und nachdem sich die kalten Seelen derart betrachtet und erkannt hatten, konnten sie dem Licht nicht mehr folgen und sie blieben zurück. Diejenigen Seelen, die dem Licht nicht hatten folgen können oder wollen, die kalten Seelen also, hatten sich in einem Raum wieder gefunden, den ich nur so beschreiben kann: hohe Wände und darin stehen unendlich viele Kerzen, die sämtliche Böden und Nischen wie ein flackerndes, züngelndes Meer bedecken und ausfüllen Die im Kerzenlicht zitternden Wände dieses Raumes, der verschlungen und verschachtelt ist, sind mit roten und goldenen Stoffen behängt, und überall sind Glasverzierungen in den Wänden eingelassen. Kleine, smaragdfarbene Fenster führen hinaus in eine ruhige und klare Nacht und zu einem zeitlosen Meer.

In diesem Raum der unendlich vielen Kerzen, sitzt ein Mann zwischen Polstersesseln und reich verzierten Tischen. Auf jedem dieser Tische aus altem Kirchenholz liegen Uhren, Taschenuhren, auch sie ohne Zahl, auch sie alles bedeckend, wie metallene Muscheln auf einem glänzenden Meer aus roten Maserungen.

Auf dem grauen Haar des alten Mannes, auf seinem milden, ruhigen Gesicht, liegt das Licht der Kerzen. Alles ist Ruhe um ihn herum, vibrierendes sanft tanzendes Licht und Wärme. Die kalten Seelen sehen dem alten Mann zu, wie er die Uhren in die Hand nimmt, betrachtet und dann aufzieht. Oder aber nicht wieder aufzieht und dann einen Augenblick wartet, wartet, dass die Zeiger zum Stillstand kommen. Dann bleibt die Uhr stehen, die kalten Seelen erkennen es am Gesichtsausdruck des alten Mannes, der ernst und voller Würde ist, jetzt da er sich wieder dem großen Geheimnis gegenüber sieht, das auch er nur verwaltet, aber nicht durchdringt: dem Ende eines Lebens. Der alte Mann, der Uhrmacher, legt die Uhr auf den Tisch zurück. Langsam und ohne Furcht oder Gram, nimmt er die nächste zur Hand. Während die kalten Seelen wieder hinausgehen, hinaus in das Schwarz ihrer Einsamkeit. Was sie nicht wissen: Dereinst, wenn sie nach all den Zyklen zu Liebenden geworden sind, werden sie ein letztes Mal in diesen roten Raum voller Kerzen zurückkehren: Um das letzte Geheimnis, um die letzte und erste Ruhe zu finden.

Doch von diesem Augenblick waren die Kalten, die durch die großen Schiebefenster in das Innere des flachen Hauses blickten, noch weit, weit entfernt. Sie kauerten hinter den dunklen Büschen und Bäumen und beobachteten den singenden alten Mann und seinen Frieden. Niemals hätten sie in das Innere des Hauses gelangen können, wenn der Uhrmacher, Cyleste also, das Ohmmm auf seinen Lippen behalten hätte. Doch mit dem ersten Glühen des östlichen Morgenhimmels, mit dem allerersten Beginn des neuen Tages, endete der Gesang und das Ohmmm und der Friede darin verebbten. Und als der alte Mann aufstand, fast taumelnd, und sich auf das Bett hinter den großen Scheiben zu bewegte, rissen die Kalten die Glastüren, die ihnen nicht widerstehen konnten, beiseite, und stürzten sich auf den Uhrmacher.

Der alte Mann wehrte sich, als sie ihn an den Füßen packten und zogen, wütend jetzt, da sie seinen Frieden noch durch die Kleidung auf seiner Haut spüren konnten. Unsinnig zerrten sie an ihm, zu fünft, zu sechst, zu siebt, so, als wollten sie ihn zerreißen, und dabei verzogen sich ihre schwarzen Gesichter voller Abscheu. Dunkle Kehllaute entrangen sich ihren Mündern, während sie versuchten, den Alten zu überwältigen, was nicht einfach war, denn dieser verfügte offenbar über fast unerschöpfliche Kräfte. Mehr als einmal ergriff er, fast mühelos, wie es schien, mit einer Hand den Arm eines Angreifers, und dann segelte dieser unvermittelt drei oder vier Meter davon, so als habe ihn ein gewaltiger Windstoß gepackt, in die Luft gehoben und einfach davon geweht.

Die Kalten waren viele, und sie zerrten und umschlangen und knurrten und rissen und schüttelten und würgten und schlugen, doch der alte Mann war kräftig und, obgleich sich die Schwarzen wütend und verzweifelt an ihn klammerten, zog er sie, schleifte er sie, zerrte er sie doch mit sich in Richtung Rosenschwert. Das Schwert! Als mitten im Kampf, mitten im Stöhnen und Ächzen und dunklen Fluchen, die Absicht des Uhrmachers offenbar wurde - nämlich zu dem Schwert zu gelangen und es aus der Scheide zu ziehen - ergriff zitternde Raserei die Körper der Kalten. Das Schwert! Schon die winzigen Strahlen, die es in der Morgenmilch schwebend ringsherum ausstreute, blendeten und verletzten die Kalten. Dass der Uhrmacher das Schwert berührte, sich mit seiner Kraft wappnete, durfte niemals geschehen. Und so warfen sich die Kalten, markerschütternde Schreie ausstoßend, nun alle gemeinsam auf den Uhrmacher, der zerkratzt und ringend auf das Schwert zu kroch, die linke Hand bereits danach ausstreckte und dem Schwert schwitzend und keuchend immer näher kam. Natürlich hätte einer von ihnen von ihm ablassen und das Schwert aus seiner Reichweite bringen können, doch das zu wagen, wäre für die Kalten dem Versuch gleichgekommen, die Sonne mit den Händen zu berühren. Das Schwert war stark! Es war mächtig! Es war Licht! Und genau in diesem Augenblick berührte die Hand des alten Mannes das Schwert.

Was nun folgte wäre eines großen Malers würdig gewesen oder zumindest eines größeren Erzählers, als ich es bin. Sobald der alte Mann das Schwert berührte, zuckten Blitze - unnatürlich verzögert allerdings, so wie es vielleicht unter Wasser geschehen wäre - von der Hand des Alten ausgehend an der Scheide des Schwertes entlang bis hinauf zur Decke des flachen Raumes. Lichtspiralen in allen Farben des Regenbogens umkreisten jetzt das Schwert mit einer langsamen, tiefen, zentrischen Bewegung. So wie ein gewaltiger Windstoß in das Blätterdach eines Baumes fährt, so drang die Kraft des Rosenschwerts in Cylestes Körper. Auf dem Boden liegend, die linke noch immer ausgestreckt, unter der Last der um ihn geschlungenen Kalten begraben, atmete er tief ein, und dieser eine Atemzug genügte, um die Kalten in alle Richtungen zu schleudern. Ein furchtbares, mutloses Schweigen schwebte nun über den kraftlos umher kriechenden Kalten, und die Augen des alten Mannes, des Uhrmachers, des jungen Uhrmachers, des jungen und mächtigen Uhrenfürsten, funkelten voller Kraft und List. Auch das Schwert schien zu wachsen, noch größer und heller zu werden, und die Augen der Kalten verengten sich, füllten sich mit schwarzen Tränen, und der Kampf schien entschieden.

Doch während dieses Ringen angedauert hatte, hatte sich, von allen Beteiligten unbemerkt, ein Wesen der Szene genähert. Es war zunächst Zuschauer geblieben, es hatte nur zugesehen, nichts getan, nichts gesagt, keinen Laut von sich gegeben und vielleicht nicht einmal etwas gedacht. Dieses Wesen war ganz im Augenblick geblieben, es hatte dem Kampf ohne jede sichtbare Regung beigewohnt, aber nun war ein neuer Augenblick da, und diesmal tat das Wesen etwas: Es hob ganz leicht die Hand, an der viele Ringe funkelten, wertvolle aus Gold und Silber, manche aus Knochen, wieder andere aus zehntausend Jahre altem Ton, und alles Licht im flachen Haus erlosch. Der Lichtnebel um das Schwert, eben noch leuchtend und kreisend, gefror und fiel in hauchdünnen Splittern zu Boden, und die Kraft, gerade eben noch in jeder Faser des Uhrmachers pulsierend, strömte ruckartig durch seine nun schweren Glieder in den Fußboden und verließ ihn ganz. Die Hand des Uhrmachers, die eben noch die Scheide des Schwertes hinauf geflogen war, um den Knauf des Rosenschwertes zu umfassen, erstarb in ihrer Bewegung wie eine von einem Pfeil getroffene Taube, und fiel neben das Schwert nieder, bewegungslos und blass. Cyleste rührte sich nicht mehr.

Das Wesen ließ seine Hand inmitten des milchigen Dunkels des Raumes sinken. Alles, was zu hören war, waren die dumpfen Laute der Kalten, die nun freudlos und fast gleichgültig den Körper des Alten aufnahmen und mit sich trugen. Das Wesen sah sie an, doch keine der kalten Seelen wagte es, seinen Blick zu erwidern. Blei lag in der Luft, flüssiges, brennendes und dennoch eiskaltes Blei. Es erfüllte jeden Zentimeter des Raumes, aller Räume, aller denkbaren Räume aller Zeiten. Und alles, was lebendig war, krümmte sich unter der Schwere und der Hoffnungslosigkeit dieses Bleis, dieses Fluchs, sogar die Kalten, die dieser dunklen Kraft gehorchten, folgten, ausgeliefert waren, weil sie ihnen ähnlich war, zu ähnlich.

Das Wesen sagte nichts, es tat nichts weiter, es sah nur auf das Rosenschwert.

Wer reinen Herzens ist, der vermag es aus der Scheide zu ziehen.

Das waren die Worte, die das Wesen gedacht hätte, wenn es wie ein Mensch gedacht hätte. Doch das Wesen dachte in sich ausschließenden Begriffen, es dachte gleichzeitig das Gedachte und dessen Gegenteil und im selben Augenblick auch noch das Gegenteil vom Gegenteil des Gegenteils, und dies hundertfach und tausendfach in jeder Sekunde.

Das Schwert also, dachte das Wesen, das Schwert, das Rosenschwert. Es wartet, und jemand wird kommen, und dieser Jemand wird es herausziehen. Ist das möglich? Ja. Ich fühle es. Was wird geschehen? Ich sehe bereits, was geschehen wird. Kann ich gewinnen? Nein. Dennoch werde ich mich gegen diese Komödie auflehnen. Ich bin Sisyphus, ich muss den Stein immer wieder auf den höchsten Gipfel des Berges wuchten, nur um ihn sofort wieder hinunterstürzen zu sehen. Doch lieber wälze ich in alle Ewigkeit den Stein, als dass ich mich den Regeln eines Gottes beuge, der mich ungefragt in dieses Sein geworfen hat. Deshalb habe ich das Böse gewählt: Das Böse ist meine Freiheit, meine Würde, mein Ich. Denn ich kann zwar nicht siegen, aber andererseits kann mich auch niemand zwingen, mit dem Kämpfen aufzuhören. Nicht einmal Gott.

Das war es, was das Wesen gedacht hätte, wenn es wie ein Mensch gedacht hätte.

Doch das Wesen war ein Engel, ein gefallener Engel zwar, doch ein Engel.

Dann zog sich das Wesen zurück, und zusammen mit der aufgehenden Sonne strömte ein milder, in Orange getauchter Friede in den verlassenen Raum des flachen Hauses. Das Rosenschwert aber schwebte weiter über dem Boden, stumm, bedeutungslos fast, wie ein Geheimnis, das vergessen worden ist.

DIE SECHSTE ROSE: DER RUF

Stell dir einen Raum vor, einen Raum, den du immer wieder betrittst, jeden Tag. Stell dir diesen Raum vor und darin du selbst, wie du dasitzt oder etwas liest oder auf und ab gehst oder das Telefon anblickst oder dir am Fenster stehend mit der Hand durch das Haar fährst. Stell dir vor, du würdest diese täglich wiederkehrenden Augenblicke hintereinander betrachten: Ahnst du, worauf ich hinaus will?

Stell dir jetzt eine Tür vor, eine Tür, durch die du immer wieder hindurch gehst, vielleicht morgens und vielleicht immer etwa um die gleiche Zeit. Stell dir vor, du könntest diesen kurzen, jeden Morgen wiederkehrenden Augenblick in seiner Abfolge über die Jahre hinweg betrachten, wie eine unbewegte, mitleidslose Aufzeichnung deines Lebens im Augenblick des durch die Tür Gehens. Du würdest jedes Mal etwas anders aussehen, andere Kleidung tragen, vielleicht nur eine andere Jacke, und deine Haltung wäre dir jedes Mal ähnlich, doch nie ganz exakt die gleiche. Stell dir vor, du säßest in einem dunklen, sehr stillen Raum mit einem Projektionsapparat, der dir die morgendlichen Szenen an der Tür aneinanderreiht, ohne Kommentar, ohne Musik, ohne Positionswechsel, aus immer demselben Blickwinkel. Was würdest du sehen? Ich meine, was würdest du jenseits der unterschiedlichen Bewegungen deiner Hände und jenseits der wechselnden Farben deiner Mäntel und Jacken und Pullover und Hemden sehen? Würdest du dich lächeln sehen, morgens, wie du da immer wieder diesen kurzen Augenblick lang zur Tür hinaustrittst? Würdest du Mitleid empfinden mit deinem müden, nachdenklichen Gesicht, mit deinen unvollkommenen, marionettenhaften Bewegungen, mit deinem gebückten Atem, oder aber Glück, angesichts der kleinen Freude, die zwischendurch auf einem deiner vielen Tausend Gesichter aufleuchten würde?

Würden du vielleicht sogar Ekel empfinden, wenn du all diese morgendlichen Augenblicke aneinander gereiht beobachten könntest, alle Augenblicke zwischen deinem ersten Ausgang an der Hand deiner Mutter und deinem letzten, gekrümmt an einem Stock klebend, halb blind und abgemagert und gealtert? Würdest du nicht genau so wie ich, so wie wir alle, Ekel empfinden und Verzweiflung, angesichts des absurden wieder und wieder Ablaufens dieser Szene, dieses durch die Tür Gehens? Und was würden wir fühlen, wenn dann der letzte Teil dessen, was der Projektor uns zeigen würde, nur noch die Tür wäre, die geschlossene Tür, und kein Wir, kein noch so altes, heruntergekommenes Wir mehr, dass diese Tür berühren oder bewegen könnte?

Wir würden in jenem dunklen Raum sitzen, im großen Schweigen, und würden auf die Leinwand blicken, auf die Tür, die unbewegt auf der Leinwand zittern würde wie ein großes Geheimnis, wie das endgültige Bild allen Lebens und allen Hoffens.

Würden wir angesichts einer Blume dasselbe empfinden? Das immer wiederkehren Wunder eines sich öffnenden Kelches, das Wechselspiel der Farben auf den Blütenblättern, ihr Zittern im Wind und dann das unendlich langsame zu sich Zurückkehren, für sich Sein, ihr Schlaf und schließlich ihr taunasses Erwachen, immer und immer wieder: Würde uns diese ständige Wiederkehr desselben ebenfalls anwidern und verzweifelt machen? Nein, denn diese endlose Wiederholung wäre eingebettet in die ewige Wiederkehr der Natur, in einer im Hintergrund immer spürbaren Schönheit und Liebe. Wir aber, die wir längst außerhalb dieses Kreises stehen und jede Geborgenheit verloren haben, wir sind Wesen, die durch eine Tür gehen, immer wieder, bis nur noch die Tür bleibt. Die Tür.

Vielleicht war ja ursprünglich auch dem Jungen ein solches Leben bestimmt, doch an jenem Morgen, der auf den Abend bei Cyleste folgte, trat der Junge zum letzten Mal in diesem Leben aus der Tür seines Hauses, wenngleich er es noch nicht wusste. Er trat hinaus wie all die Morgen zuvor, ging hinüber zu seinem Fahrrad, das noch immer an der Laterne vor dem flachen Haus gelehnt stand, und dann bückte er sich, wie er so viele Male zuvor getan hatte, um das kalte Schloss zu öffnen, aber dann sah er zum flachen Haus am Waldrand hinüber, und damit erfüllte sich sein Schicksal. Die Tür des Hauses war offen. Die Straße war menschenleer, und der Wald hinter dem Haus sah besonders düster aus an diesem Morgen, weil nämlich die feuchten Wolken bis fast in die Wipfel der Bäume zu reichen schienen. Der Wind zog durch die Straßen der von den Menschen scheinbar vergessenen Stadt, und es war kalt, aber die Tür des flachen Hauses stand offen. Manchmal ist eine offene Tür wie ein Ruf, aber der Junge wäre dennoch ganz sicher nicht in das Haus hineingegangen, wenn der Morgen nicht so schwer über der Welt gehangen hätte. Dieser Morgen gehörte zur Tür, er war Teil des Verhängnisses, das die Tür ausdrücken wollte, und der Junge verstand das. Er lehnte das Fahrrad wieder gegen die Laterne und näherte sich dem flachen Haus. Genau in diesem Augenblick öffnete ein Windstoß die Tür ganz, und der Junge sah durch den großen Raum hindurch bis zu den großen Schiebefenstern, er erblickte das Schwert und sah die Szene, die sich im Haus abgespielt hatte, mit einem Male vor sich. Alles erriet er: den Kampf, die Rolle des nahen Waldes, die Bedeutung der Tatsache, dass das Schwert noch an seinem Platz und die Tür offen stand. All das begriff der Junge gerade so, als lausche er einem sanften, vom Haus ausgehenden Flüstern, denn alle Dinge darin schienen ihn wieder zu erkennen und zu ihm zu sprechen. Der Junge betrat das Haus, schloss die Tür hinter sich, schritt durch den großen Raum, kam am kleinen Teetisch vorbei, und stand schließlich neben dem Schwert. An den beiseite geschobenen Schiebefenstern vorbei, drang Wind in das Haus und trug ihm Geräusche und Gerüche zu, und der Junge schloss die Augen, und da wusste er plötzlich, dass hinter ihm an der Wand etwas stehen würde, was ihn betraf. Der Junge öffnete die Augen, und blickte auf die Wand. Auf einer Tafel, die er am Abend zuvor nicht bemerkt hatte, stand:

Zieh das Rosenschwert, wenn Du genug glaubst. Der Turm. Fliege! Zielen und Loslassen. Vergiss nichts!

Cyleste.

Das vorher Undenkbare entwickelt, ist es erst einmal geschehen, eine überwältigende Natürlichkeit. Die Botschaft auf der Tafel erschien dem Jungen keineswegs absurd, im Gegenteil, sie war ihm ein Trost, ein Zeichen der Menschlichkeit, in einem Morgen, der ihm zuvor einfach nur grau, kalt und unverständlich erschienen war. Der Junge hätte zur Arbeit gemusst, hätte weiter jeden Morgen durch die Tür treten müssen, wenn es nach den Gesetzmäßigkeiten der Welt und der Vernunft gegangen wäre. Die Botschaft auf der Tafel aber erfüllte den Jungen mit einem Gefühl, das ihn weit jenseits der vermeintlichen Vernunft trug: Der Junge empfand Glück. Das tiefe Wissen von sich selbst, das er wie alle Menschen in sich bereit hielt, sprengte nun seine Ketten und befreite sich, als er, die Arbeitstasche mit dem Brot und mit dem Buch in der Hand, vor der klaren, violetten Schrift auf der Wandtafel stand. Das unbewusste Hoffen, das er in all den Jahren in sich gespürt hatte, wenn er am müdesten und am einsamsten gewesen war, wurde ihm jetzt bewusst, zusammen mit der Erkenntnis, dass er deshalb sein ganzes Leben lang gut gewesen war, um jetzt, in diesem flachen, unwirklichen, vom Wind heimgesuchten Haus, das Rosenschwert aus der Scheide ziehen zu können. Fast hätte der Junge laut gelacht, so stark und drängend wurde in ihm die Erkenntnis der bevor stehenden Prüfung. Er schloss wieder die Augen und drehte sich einmal mit ausgebreiteten Armen um sich selbst. Das hatte er noch nie getan. Jetzt tat er es. Der Wind fuhr ihm durchs Haar, und der Junge öffnete die Augen und stand wieder vor der Wandtafel und vor dem Schwert. Er ließ die Tasche zu Boden gleiten und kniete nieder, um das Schwert aus der Nähe zu betrachten, so nah, dass sein Atem schließlich wie Tau auf den silbernen Blättern und roten Kelchen des Rosenschwerts lag.

So kniete der Junge vor dem Schwert: den Kopf erhoben, die Augen auf den Rosen, die Hände weich und ruhig und vergessen.

Bin ich gut, bin ich wirklich gut? Und was ist das überhaupt?

Der Junge dachte darüber nach, doch alle Gedanken waren ihm zu silbrigen, fast durchsichtigen Fischen geworden, die nun mit den schnellen Wirbeln der Angst davonzogen, und es gelang ihm nicht, einen davon festzuhalten. Ganz langsam streckte der Junge seine Hände aus, bis sie dem Schwert ganz nahe kamen, doch er spürte nichts. Nichts. Kein Fluidum. Keine Botschaft. Kein verborgenes Wissen. Und in seinem Kopf war immer noch keine Klarheit, immer noch kein Gedanke, der sich langsam genug bewegt hätte. Der Junge erhob sich schwankend und lief in engen und unsicheren Spiralen durch den Raum, auf und ab, und seine Hände wussten nicht, wohin sie sich wenden sollten. Sein Kopf lag schwer auf seiner Brust, und alles, was der Junge sah, war der Boden und seine Füße, die unsicher und stockend darüber hinweggingen.

Zieh das Rosenschwert, wenn Du genug glaubst.

Wenn du genug glaubst. Nicht etwas Bestimmtes. Nur genug.

Und da fiel dem Jungen ein Satz aus einem irgendwann einmal gelesenen Buch ein, wie ein Gewitter, dessen Blitze man hinter den grauschwarzen Nachtbergen aufleuchten und umherwandern sieht, ohne etwas zu hören außer der verzauberten Stille der Sommernacht:

Du kannst immer nur Liebe oder Angst empfinden, nie beides gleichzeitig.

Und da wurde ihm bewusst, dass er Angst verspürte und keine Liebe, keine Liebe für nichts und niemanden, und dieser Gedanke verletzte ihn und reinigte ihn gleichzeitig mit seinem Schmerz. Der Junge wurde ruhiger, er begann tiefer und gleichmäßiger zu atmen, er hob den Kopf und fand sein Gleichgewicht wieder. Mit jedem Atemzug kam ein Stück von ihm selbst zurück, bis er schließlich so etwas wie ein tiefes Sehnen empfand. Ohne nachzudenken, ohne einen Wunsch oder einen Zweifel, berührte er den Knauf des Schwertes, sanft, umfasste er den Knauf des Rosenschwerts. Tränen traten ihm in die Augen, denn das Schwert sprach zu ihm, erinnerte ihn an längst verlorene, hinter die Horizonten seiner inneren Wüsten gesunkene Tage: an das verdunstete Glück, an den eingesickerten Schmerz, an all das Grau in seinem Leben. Der Junge weinte, weinte, da er das Schwert umfasst hielt, und dann, ohne es eigentlich gewollt zu haben, zog er es mit einer langen, gleichmäßigen und runden Bewegung aus der Scheide. Mit beiden Händen hielt er es vor sich ausgestreckt, so dass es mit der funkelnden Spitze fast die Holzdecke des flachen Hauses berührte. Dann kam der Wind, wie ein Sturm zerrte er an seinem Haar und an seinen Kleidern, aber der Junge hielt das Schwert immer noch kraftvoll und bebend vor sich ausgestreckt, solange, bis ein noch wärmerer, wilderer und wütenderer Wind kam und seinen Körper von allen Seiten gleichzeitig umfing und schüttelte. Da begann das Schwert in seiner Hand zu singen, zu singen wie Glas, über dessen inneren Rand man mit einem feuchten Finger fährt, und der Wind nahm ihm den Atem, wie schweres, von allen Seiten herandrängendes Wasser, und er sah dunkelblaue und rote Kreise miteinander tanzen, größer und farbiger werden, und dann war er selbst dieser Kreis, dieser Regenbogen, und der Junge schrie, und sein Schrei kam hell und klar und weich aus seinem im wilden Sturm aufgerissenen Mund und vereinigte sich mit dem großen Summen und Singen des Schwertes. Ein gleißendes Licht quoll aus der Klinge des Schwertes und übergoss ihn mit Glanz, und geblendet vom funkelnden Weiß vor seinen Augen senkte der Junge das Schwert, und das flache Haus war verschwunden.

Der Junge fiel auf die Knie. Die Welt, so wie sie gewesen war, war verschwunden, und auch das Gefühl ich bin: jenes Gefühl, das immer in uns wohnt, und das von der Gewissheit abhängt, dass ein Baum, den wir sehen, ein Baum ist, und dass ein Traum, den wir träumen, ein Traum ist, aus dem wir früher oder später erwachen werden. Wortlos, das Schwert in seinen Händen vergessend, betrachtete der Junge das, was ihn umgab. Es waren Wände, die aus grob geschliffenen, aufeinander geschichteten Holzstämmen zusammengefügt waren, Wände, wie der Junge sie in seinen Büchern gesehen hatte. Im hohen Norden hatten die Menschen einst ihre Häuser so gebaut, sie hatten die Bäume gefällt und die geschliffenen Stämme einfach übereinander geschichtet, zwischen hohen Pfählen, die ihnen als Stützpfeiler gedient hatten. Die Hohlräume hatten sie mit Ton oder Heu oder Gras gedichtet. Anders als die Dächer der Häuser in den Büchern, war das Dach dieses Hauses jedoch flach, ebenso flach, wie es das Haus von Cyleste gewesen war, jenes andere Haus in jener anderen Welt, in welcher der Junge hätte sagen können: Ich bin. Hier aber war er nur Augen, war er nur Schweigen, war er nur Einsamkeit. Der Junge seufzte.

Draußen fiel unterdessen Schnee, in dicken, schweren, fast grauen Flocken.

Der Junge senkte den Blick. Der Boden des Hauses bestand aus ungestampftem Lehm und nichts, kein Tisch, kein Topf, keine Feuerstelle, kein Bild, überhaupt nichts verwies auf die Möglichkeit, dass hier einst Menschen gewohnt hatten.

Menschen! Welch unwirkliches Wort, war das hier. Der Junge zitterte. Er befand sich in einer anderen Welt, in einer anderen Dimension, das begriff er. Doch gleichzeitig empfand er einen großen Schmerz, einen großen Schrecken, der ihm jedes wirkliche Erleben nahm. Wie jemand, der etwas Schreckliches erlebt und sicher ist, dass er gerade träumt, und nach und nach feststellen muss, dass er nie wieder erwachen wird. Mit einer verzweifelten Geste, in welcher dieser Schrecken mit schwang, zog der Junge das Schwert wieder zu sich und steckte es vorsichtig in die Scheide zurück. Er stellte das Schwert auf seine Spitze, und die Scheide blieb in genau derselben unwirklichen Balance vor ihm stehen, wie sie es in jener anderen, jetzt verlorenen Welt getan hatte. Der Junge schloss die Augen und wartete eine lange Zeit, aber als er seine Augen wieder öffnete, befand er sich noch immer dort zwischen den Baumstämmen, und draußen fiel noch immer Schnee.

Draußen lag der Wald, nein, nicht der Wald, nicht der Wald vor dem Haus in der anderen Welt. Dieser Wald war anders. Die Bäume standen hier nicht so nah beieinander, sie reichten unglaublich weit hoch, aber auch hier wirkten sie leblos und krank. Alles in diesem Wald wirkte krank. Die fleckigen, schwarzroten Borken der Bäume, die schwarzen Äste hoch oben im diesigen Schneegestöber, ja selbst der Schnee draußen auf dem Weg schien schmutzig und grau zu sein, unnatürlich und freudlos. All das sah der Junge von seinem Platz unter dem Baumstammdach aus. Er sah die Bäume, die in den Schneehimmel wuchsen, und er hörte dem Schnee zu und dem leisen Atmen des Nebels, der alles zu sein schien, was es in dieser Welt gab.

Vom Haus ausgehend, führte ein Weg in die Ferne, in eine Ferne, die der Junge nur erahnen, der er im Nebel nur ein Stück weit mit den Augen folgen konnte. Der Junge sah noch einmal zurück: Hier war nichts, was ihm einen Hinweis hätte geben können, was er tun sollte. Vor ihm aber lag der verschneite Weg, der grauweißblau im Nebel schimmerte. Und da erst bemerkte der Junge etwas Ungewohntes an sich: In dieser Welt trug er Lederstiefel und Pelzhosen und eine dicke, gefütterte Jacke mit Pelzbesatz und Lederriemen. Seine Hände steckten in dicken, braunen Lederhandschuhen, so als habe es nie eine Welt gegeben, in der Männer in einer Frühling genannten Zeit um einen Tisch gesessen und über Gabelstaplermotoren nachgedacht hatten. Diese Welt hier war eine Welt des Winters, und obgleich der Junge nur wenige Meter von ihr übersah, ahnte er doch, dass es hier keine Gabelstapler, keine Motoren, keine Fabriken und keine Straßenlaternen geben würde. Hier gab es Pelze und Leder und Schnee und Bäume, die in den Himmel wuchsen, und vielleicht...

Oder aber dies war der Tod.

Vielleicht bin ich ja gestorben, und das hier ist das Land der Toten…

Doch sein Körper war noch sein Körper, und der Junge lauschte in sich hinein, und er hörte sein Herz, und sein Herz schrie ihm zu:

Ich lebe, ich lebe, ich lebe, lebe, lebe... .

Ich lebe, dachte der Junge, ich bin nicht tot.

Und da kam das ich bin zu ihm zurück, jene seltsame Kraft, die nur mit dem Tode enden kann. Der Junge nahm die Scheide mit dem Schwert, und er trat hinaus auf den Weg. Ein Schritt und ein weiterer, Zeichen seines Lebendigseins im weißen Nichts, ein kurzes Zögern, und der Junge wandte sich nach rechts. Der Nebel umfing ihn, und er folgte dem Weg, während der Schnee auf sein kurzes Haar fiel und auf das Schwert, das er trug, ohne es zu spüren. Das Schwert schwieg, es schlief vielleicht, es war genauso verloren unter dem Schneegrau im glimmenden Nebel wie der Junge.

Viele Stunden lang folgte der Junge dem Weg, ohne zu wissen wohin, und schon dachte er daran, was er tun würde, wenn es in dieser Welt nur diesen Weg und sonst nichts gab. Aber was kannst du schon tun, wenn du einen schmalen Grat entlang gewandert bist, auf einer hohen, gewaltigen Klippe, und irgendwann merkst, dass du nicht mehr weiter kannst und nicht mehr zurück?

Der Junge ging weiter, sich immer und immer wieder umschauend, doch er sah immer nur Baumstämme und immer nur den Rand des Wegs und immer nur ein neues Stück Weg vor sich und neue Bäume an den Rändern der Wegstrecke. Und der Schnee fiel unabänderlich und unaufhörlich.

Schließlich, nach unzähligen Stunden, blieb der Junge stehen, kniete nieder und begann zu weinen. Tränen rannen über sein Gesicht, und er hob die Hände und barg darin seinen Schmerz, dort in der klirrenden, von scharfkantiger Watte gesättigten Luft.

Ich schaffe es nicht, rief eine Stimme in seinem Inneren, ich schaffe es nicht!

Er wusste nicht, warum er dort war, wo er nun war, wusste nicht, wo Cyleste sein mochte, und was eigentlich geschehen war. Der Junge wusste nur, dass er Angst hatte, und dass er nicht mehr weiter konnte. Aber wie er dort kniete, im stumpfen, leblosen Schnee, das Gesicht über seine müden Hände gebeugt, sah er nach vorn auf den Weg und bemerkte inmitten der tief vorbeiziehenden Nebelschwaden etwas Kleines, Schwarzes, Fremdes. Der Junge kroch darauf zu, auf allen Vieren, wie ein pelziges Fabelwesen mit feuchten Augen: Es war ein Rabe, ein kleiner Rabe, der auf dem Rücken lag, die dünnen Beine von sich gestreckt, die runden Augen geschlossen, das Gefieder weiß vom Schnee und steif. Das war der Tod, und der Junge hätte gerne geschrieen, so sehr traf ihn der Anblick des toten Raben. Er selbst war der Rabe in dieser Welt der absurden Einsamkeit, in dieser Welt, wo es nichts gab, worauf man hoffen konnte.

Der Junge nahm den Raben auf, und der kleine Körper fühlte sich in seinen behandschuhten Händen nicht steif an, sondern weich. Eilig, fast rasend, zog sich der Junge die Fäustlinge aus, Aufregung in seinen kalten Lungen, und nahm den Raben in seine warmen Hände, den toten Raben, der so leicht wog und so zerbrechlich schien wie gefrorenes Papier. Schnell öffnete der Junge seine Jacke, barg den Raben auf seiner nackten Haut und betete:

Lebe, lebe, lebe! Du bist nicht tot! Du bist ich. Ich bin du. Du bist nicht tot!

Und dann wartete er, bewegungslos, die Augen voller Tränen, immer noch kniend, in einer Welt, in der es vielleicht weder Liebe noch Mitleid gab, bis er ein ganz leises Zittern auf seiner Brust spürte. Erst hielt er es für sein eigenes, doch als er nachsah, fand er den Raben weich und biegsam an seine Brust geschmiegt, und der Junge vergaß die Kälte, die in seine offene Jacke strömte, und weinte vor Freude, als der Rabe ein Auge öffnete und seinen Kopf bewegte.

Er lebt!

Der Junge zog sich lächelnd die Fäustlinge wieder an, er nahm das Schwert auf, und er ging weiter. Das war Trost, großer Trost. Ein Wesen, ein lebendiges Wesen an seiner Brust. Das war wie ein zweites Herz, und dieses zweite Herz an seiner Brust schenkte ihm Kraft. Der Junge lief und lief, er folgte dem Weg, und so als habe der Nebel nun plötzlich einen anderen Geschmack, einen andere Farbe und einen anderen Sinn bekommen, hellte sich die Wegstrecke auf. Der Junge sah jetzt, dass sie sich auf eine Abzweigung zu bewegten. Der Weg zerfiel ein Stück weiter vorn in drei schmale Strecken, die eigentlich nur aufgrund des regelmäßigen Fehlens von Bäumen als solche sichtbar wurden. Wer einer dieser Schneefurchen folgte, verlor die anderen beiden, das war augenscheinlich. Und es war nicht auszumachen, wohin sie führten, denn die Bäume an ihren Rändern standen umso dichter, und noch immer fiel Schnee, und noch immer stand der Nebel zwischen den Stämmen. Der Junge blieb stehen, und seine Zunge zuckte in seinem Mund.

Rede, flüsterte eine Stimme in seinem Inneren, Rede, oder du wirst dich verlieren. Rede!

Und der Junge rief:

- Welches ist der Weg, mein Weg, welchen soll ich nehmen? -, und er erschrak, weil seine Stimme laut durch den Wald hallte und vom Nebel zwischen den Bäumen noch lauter zurückzuprallen schien:

- Nehmen, menehmen, mennnnn? -.

Er machte einen Schritt auf den ersten der drei Wege zu, trat dann aber wieder zurück und betrachtete aufmerksam den zweiten Weg. Dann trat er auf den zweiten Weg zu, doch wieder geschah nichts. Was hätte auch geschehen sollen? Er wusste es selbst nicht, und doch trat er zurück, wartete und machte schließlich einen Schritt in den dritten Weg hinein. Und da kam von seiner Brust, aus seiner geöffneten Jacke, ein kleines, schwaches Krächzen, ein Laut, der ihn traf wie ein Schlag. Der Junge zuckte zusammen, doch im selben Augenblick, da er vor Schreck zusammenfuhr, erblühte eine kleine gelbe Blume der Hoffnung in seinem Herzen, und da wusste er:

Das ist der Weg!

Der Junge streichelte mit seiner Hand die Stelle der Jacke, hinter welcher der Rabe atmete und seine Wärme genoss, dieses Elixier, das in den Welten, über die der Schnee gebietet, ebenso magisch ist wie das Wasser in jenen Ländern, über welche die Glut herrscht. Der Junge folgte dem neuen Weg, und zum ersten Mal seit er in diese fremde Welt geworfen worden war, dachte er wirklich an Cyleste. Cyleste musste ebenfalls hier sein, irgendwo hier, denn mit seinen Anweisungen auf der Tafel hatte alles begonnen.

Wie von einem schweren Schlag getroffen, blieb der Junge stehen. Der Spruch auf der Tafel: Er hatte ihn vergessen! Dem ersten Teil des Satzes auf der Tafel folgend, war er hierher gelangt, wie aber hatte der Rest gelautet? Während der Schnee leichter durch das milchige Licht fiel, dachte der Junge mit wilder Entschlossenheit, mit der Kraft der Verzweiflung, mit der Kraft desjenigen darüber nach, der wieder ein ich bin besitzt, ein Feuer, das ihn anheizt und vorwärts treibt.

Der Satz, der Satz, der Satz:

Der Turm.

Das war der zweite Teil des Satzes gewesen: der Turm. Alles andere war nicht mehr sicher: Zu unwirklich war jetzt das flache Haus am Waldrand, zu unwirklich Cylestes Gesicht, seine Hände in den Taschen, zu unwirklich die frühere Welt mit ihren Fabriken und Straßen und mit ihren Menschen, die rußverschmierte Gesichter hatten und schwitzten und Brot aßen, das sie, in durchsichtiges Papier gewickelt, bei sich trugen. Alles, was blieb, war: Der Turm.

Der Junge streckte sich, und so als habe er eine einzige Antwort auf alle Fragen der vergangenen und der noch kommenden Zeiten gefunden, einen letzten, alles erklärenden Satz, warf er ihn hinaus in diese neue, fremde Wirklichkeit. Er wusste, dass er diesen Satz hinausschreien musste, und er tat es.

- Der Turm! -, schrie der Junge mit all seiner Kraft, und er tastete nach dem Raben, um sicher zu sein, dass er nicht erschrak und davonflog.

- Der Turm! -, schrie der Junge noch einmal so laut er konnte, und er fühlte ein Stück Wirklichkeit zu sich zurückkehren. Der Schnee hörte auf zu fallen, der Nebel floh durch den Wald in sein Nirgendwo, und der Junge sah das Ende des Weges. Weit voraus lag eine kleine Lichtung, eine perfektes Oval inmitten dicht belaubter Bäume, und das Zentrum dieser unnatürlich gleichmäßigen Figur bildete ein schmaler, goldener Turm, der bis hinauf in den orangefarbenen Schneehimmel zu ragen schien.

Der Turm!

Den Raben mit einer Hand schützend, lief der Junge, nein, rannte der Junge auf die Lichtung zu, denn dort würde Cyleste auf ihn warten, es konnte nicht anders sein, dort wartete Cyleste auf ihn. Der hohe Turm war das Ziel. Und der Junge irrte sich nicht. Oder er irrte sich nicht ganz. Denn der hohe Turm war tatsächlich das Ziel. Das erste Ziel. Das erste von vielen.

DIE SIEBTE ROSE: DER TURM

Der junge saß auf einem Stein, vornüber gebeugt im großen Weiß, das jene Welt ganz bedeckte, und sein schwer gewordener Kopf lag in seiner rechten Hand. Der Junge blickte den Turm an, jedoch ohne etwas zu fühlen oder zu sehen. Denn etwas war in dem Jungen zerbrochen.

Es führt kein Weg zu mir. Das war der Name des Turms. Nur ein starker Gedanke, ein starker Wunsch, hatte es vermochte, den Turm überhaupt sichtbar werden zu lassen. Der Junge hatte seinen Namen gerufen, und mit der Kraft des Wortes hatte er die Wirklichkeit des Turmes aus dem Nichts befreit. Doch einmal sichtbar geworden, hatte der Turm sofort seinen eigentlichen Namen preisgegeben: Es führt kein Weg zu mir. Aus Messing war der Turm, ganz aus makellosem Metall, und so hoch, dass er an seiner Spitze mit den Wolken verschmolz. Er schien tausend Jahre oder nur eine Stunde zuvor aus eisernen Wolken gefertigt worden zu sein, aus zusammengeschweißten und lange geschliffenen Himmeln. Der Turm war glatt, so wie Öl es manchmal ist, wenn nichts, wirklich nichts, seine Oberfläche berührt und erschüttert. Doch neben dieser Glätte - und zwar so, dass sie ihre unnatürliche Nahtlosigkeit noch betonten - gab es Dornen. Sie waren, gemessen an der gewaltigen Höhe des Turmes, zwar klein, vielleicht einen halben Menschenfinger lang und ebenfalls aus Messing, aber auch sie schienen, absolut bruchlos und präzise angeordnet, aus dem Metall des Turms selbst zu kommen. Sie waren sehr schmal und von einer erschreckenden Schärfe und Festigkeit und außerdem, was der Junge aber nicht wusste, vergiftet. So giftig waren die Dornen des Turms, dass die kleinste Berührung mit ihnen jedem Menschen unmittelbar, blitzhaft, so wie Donner, der unerwartet das Ohr rührt, den Tod bringen musste.

Das war der Turm.

Der Junge saß auf einem Stein, auf dem einzigen Stein, dem letzten Stein, vornüber gebeugt wie jemand, der Magenkrämpfe hat, und sein Körper gefror und schmerzte, und der Rabe unter seinem Hemd schmiegte sich an seine Brust und war ganz still, bewegungslos und doch lebendig, lebendiger als der Junge selbst.

Der Turm hatte keine Türen, und er trug keine Schrift. Er hatte nichts Menschliches und somit eigentlich keine Bedeutung, keinen Sinn: nur den, dass er für einen Augenblick die einzige Hoffnung eines verlorenen Jungen gewesen war.

Wer viel alleine gewesen ist in seinem Leben, weiß, was ich meine, wenn ich sage, dass es Menschen gibt, die einsam leben müssen - oder dies zumindest glauben. Unter diesen sind auch Menschen, die einzigartig und tief sind. Wie ein schwach atmendes Geheimnis glimmen sie in ihrer Einsamkeit, und sie versuchen, fern des Grauens des täglichen Lebens, glücklich zu sein. Doch wenn sie schließlich an ihrer Einsamkeit verzweifeln, zerbricht das Leben auch sie, immer und immer wieder, solange, bis es ihnen nicht mehr wehtun kann, und alle Angst und alle Hoffnung und alle Ruhelosigkeit enden. Zumindest in dieser einen von unendlich vielen möglichen Welten, in denen gelitten werden kann.

Doch auch wenn diese Menschen inmitten ihrer verborgenen Kostbarkeit stark zu bleiben vermögen, so wie der Junge, so werden sie doch älter, und auch solche Menschen verlieren früher oder später das Wichtigste: Das Wissen um ihre Schönheit und um die Liebe, die sich in ihnen nach Befreiung sehnt. In der Hoffnung, sich fern des Lebens etwas bewahren zu können, verlieren sie es gerade. Indem sie ihren innersten Schatz hüten wollen, verlieren sie ihn. Indem sie ihrem eigenen Stern auf der Suche nach Liebe folgen, erblinden ihre Herzen nach und nach. Und also werden auch solche, die sich zurückziehen, die sich treu bleiben, die ihrem Horizont keine Grenzen setzen, vom Leben zerbrochen: nach und nach, bis auch ihnen nichts mehr wehtun kann, bis auch ihr Leiden vorüber ist.

Der Junge war niemals geliebt worden. Niemals hatte ihm jemand gesagt, dass er einzig war, dass er ewig und unzerstörbar war, und dass er wichtig war: wichtig für die Sonne, wichtig für jede Blume, wichtig für das Leben eines jeden anderen Menschen und wichtig sogar für die nur scheinbar gefühllosen Weiten des Universums. Und der Junge wiederum hatte niemals jemanden gestreichelt, hatte niemals einen verzweifelten Menschen umarmt, hatte niemals jemandem einen zärtlichen Gedanken und damit Liebe geschickt, für niemanden eine Blume gemalt und niemanden nachts mit einer unbewussten, aber umso zärtlicheren Bewegung getröstet.

Und so war der Junge zwar herangewachsen, hatte der Junge zwar versucht, gut zu sein und war es auch geworden, doch er hatte niemals gelernt, seine Güte wirklich zu beseelen. Der Junge hatte nicht verstanden, dass das Schwerste das Leichteste ist und das Leichteste das Schwerste. Sich zu verbergen, um den Horizont der eigenen Träume zu bewahren, das war das Leichte. Es gelang eine Zeit lang, bis das andere Leben kam, das Alter, und die Träume mit sich nahm und den Tod brachte.

Hinauszugehen aber, die Hände offen, darin das Wertvollste des eigenen Ichs, und zu wissen, dass du es verlieren wird, an das Leben, an die Menschen, die dich scheinbar enttäuschen und dich immer wieder auf dich selbst zurückwerfen, das ist das Schwere. Der Junge hatte das Schwere nicht unternommen, und also hatte er nicht wirklich geliebt, und also war er nicht wirklich gewachsen. Die Urkraft aber will, dass wir wachsen, ganz gleich, welche Ängste, Ent-Täuschungen und Schmerzen damit verbunden sind, und nur deshalb war der Junge jetzt dort, wo er war.

Die Urkraft. Sie fließt in ein jedes Gefäß, das sich ihr öffnet, und am Ende sogar in jene, die ihr widerstreben. Sie ist nicht gut und nicht schlecht. Sie ist. Die Urkraft hat kein Ende, sie beginnt nirgendwo, und sie hat keinen Begriff von sich. Sie hat keine Form und keinen Namen, und sie hat kein Sein. Und doch ist sie voll der Liebe und in jedem Ding, vom Kieselstein über einen Baum bis hinauf zu den Gedanken der Menschen und zu uns Menschen selbst. Wer sich mit ihr verbindet, verwirklicht jeden Gedanken, jedes Gefühl, jeden Seinszustand, den er auszustrahlen vermag, denn die Urkraft ist geheimnislos. Wer sich einbildet, es gäbe eine Tür und dahinter alles, was denkbar ist, und diese Einbildung beseelt, immer und immer wieder, der findet diese Tür irgendwann, und für den wird am Ende alles wahr. Doch wie klein ist unser Mut, und wie klein ist unsere Hoffnung. Und wie selten vollbringt einer von uns ein Wunder.

All das hätte der Junge wissen können, wenn er, anstatt in die Fabrik zu gehen und anstatt in den Bücher zu lesen, hinausgegangen wäre: seinem Herzen nach und der inneren Stimme folgend, die in jedem von uns ist. Doch wie so viele, wie fast alle von uns, hatte der Junge den bequemen Glauben an die eigenen Kraftlosigkeit der ungewissen Suche nach der großen, alles erfüllenden Kraft vorgezogen.

Deshalb saß der Junge jetzt auf dem Stein, sein Kinn in der rechten Hand, und deshalb war er jetzt, wie so viele Menschen vor ihm, zerbrochen und hoffnungslos und ohne Kraft. Blind war er und taub. Er hörte nicht die Stimmen der Bäume, hörte nicht das Flüstern des Schnees und den Gesang der vorbeiströmenden Wolken. Der Junge fühlte nichts von all den Kraftfeldern, die ihn umgaben, tausendfach umflossen, wie ultramarinfarbene, leuchtende Kraftwellen. Er fühlte nicht die Liebe, die in jedem Molekül Luft gebunden umher floss, und er fühlte sich selbst nicht, sein drittes Auge nicht, welches die Menschen Inspiration oder Intuition nennen, je nachdem, wozu sie es gebrauchen. Nichts sah der Junge: Er nahm die Schönheit, die ihn auch an diesem fremden Ort umfing, nicht wahr, und er sah nicht die Zeichen, die auch diese Welt für jene bereithielt, die mit dem Herzen zu sehen vermochten.

Das Leben hatte ihn ein erstes Mal zerbrochen, und das war gut. Denn nur weil das Leben ihn zerbrochen hatte, konnte etwas im Jungen wieder zusammenwachsen, schmerzhaft, sicher, doch auch stärker und klarer als zuvor. Und nur deshalb öffnete sich sein drittes Auge jetzt einen Spalt breit.

Der Junge sah nach oben, und nahe bei den Wolken, dort wo er anfangs nichts hatte ausmachen können, erblickte er nun einen ausgestreckten Arm. Starr vor Kälte richtete er sich auf, und seine Hand glitt in sein Hemd, und der Rabe wurde eins mit ihr, und beide flogen, sich aus dem Hemdstoff befreiend, nach oben. Der Rabe erhob sich in die Luft, spreizte, plötzlich hart und schnell geworden, seine Flügel, und flog in engen Spiralen dem Himmel zu, dorthin, wo die andere Hand auf ihn wartete. Der Rabe und der Arm oben beim Himmel verschwanden hinter tiefen, schwergrauen Wolken, und der Junge starrte lange hinauf, ins Nichts hinein, die Hände vor der Brust verschränkt, aber der Rabe kam nicht wieder. Doch diesmal verzweifelte der Junge nicht. Der Rabe war sein ganzes Leben, er war seine Hoffnung und seine Kraft, doch diesmal weinte der Junge nicht. Denn sein drittes Auge hatte sich einen Spalt weit geöffnet, und ohne zu wissen, warum, wusste der Junge, dass der Rabe zurückkommen würde, mit einer Botschaft Cylestes zurückkehren musste. Irgendwann.

Einstweilen aber wurde es Nacht, und der Junge erinnerte sich mechanisch und ohne Anstrengung an eines seiner Bücher, und er begann Schnee aufzuschichten, hart zu machen und Blöcke daraus zu formen. Diese Blöcke führte er zusammen, verschmolz sie mit wässrigem Schnee, und irgendwann stand neben dem Turm, der jetzt goldschwarz und unnahbarer denn je in der Nacht leuchtete, eine Art Iglu. Der Junge glättete die Außenwände mit seinen Handschuhen, die zwar immer kälter, aber niemals nass wurden, und kroch im letzen Licht dieser ihm fremden Welt in das Iglu. Drinnen, allein in blauem Zwielicht und vom Wind geschützt, kam schon bald sanfte Müdigkeit über ihn und nahm ihn mit sich fort: in jenes Land, das wir jede Nacht bereisen und mit unseren Träumen und Hoffnungen beleben, so als wohnten wir in zwei Welten, unser ganzes Leben lang.

Die Seele der Nacht spreizte währenddessen ihr großes, besterntes Tuch aus, und Kometen zogen vorbei, ihre glimmenden Zwillinge über den grau gewordenen Schneeboden der Lichtung ziehend. Die Bäume neigten sich im Wind, schwer und alt und ruhelos, denn alles war verwunschen und schwer und freudlos in diesen Nächten der durch das All stürzenden Kometen. Tief unten in der vom Schnee bedeckten Erde lagen Zauberer in ihren Eissarkophagen, mit gefrorenen Augenbrauen und steifen, hart gewordenen Gesichtern, und ihr Herz schlug nur einmal alle hundert Jahre, weil das Böse es so wollte. Eispyramiden lagen unberührt tief unten im Erdreich, aber auch warme Erdhöhlen, in denen große, schlafende Igel mit leuchtenden Stacheln überwinterten und träumten. Sie träumten, sie lägen auf einer grünen Lichtung, über ihnen das große Rad der Sonne, und sie träumten von anderen Igeln und von deren weichen Nasen, an denen sie sich dereinst wieder reiben würden, wenn die Sonne zurückkam, irgendwann, und das Böse fortzog aus der oberirdischen Welt. Die Igel schliefen und träumten, und ihr warmes Surren drang durch die zu Eis gewordenen Erdschichten bis hinauf in das Iglu des Jungen, der nun ebenfalls träumte, er sei ein Igel in einem grünen Meer aus warmen Halmen, darüber die Abendsonne, und zwischen den Halmen bereits der Friede, den die milde Sommernacht bringt. Und die steif gewordenen Zauberer in ihren Eissarkophagen lächelten ein winziges, fast unsichtbares Lächeln, und ihre Augenbrauen verloren etwas von ihrer Blässe, und ihre Herzen schlugen wie alte Wanduhren in einem vergessenen Schloss ein einziges Mal hell und warm, und das, obgleich die hundert Jahre noch nicht um waren.

Der Wind über den Bäumen schwoll unterdessen an, und Sternenglanz gefror auf dem schwarzen Schnee, und der Turm schwang, von einer unsichtbaren, in seinem inneren verborgenen Kraft bewegt, zitternd hin und her. Der Turm verlor seinen Namen an die Nacht, und mit seiner Spitze berührte er die Kometen, die kalt durch die Nacht zogen und metallenes Feuer versprühten, das nirgendwohin fiel, und der Turm war eine Rose mit dunklem Stiel und noch dunkleren Blütenblättern, und die Dornen verloren ihre Schärfe und ihre Giftigkeit und wurden zu weichen Treppenstufen, auf denen sich winzige, leuchtende Flammenwesen nach oben bewegten.

Von überall her kommend, zogen diese winzige Flammen, einen milden Gesang ausströmend, auf den Blättern der Rose hinauf zum von Kometen durchzogenen Himmel, dessen Sterne wie goldene Knöpfe auf schwarzem Samt glänzten.

Und wieder tönten tief unten in den Palästen aus Eissmaragden und Schneediamanten die in Seide und Silber gehüllten Leiber der Zauberer, und ihr schwerer Herzschlag durchfuhr die Erde und rührte am Fundament des Turmes, der jetzt eine Rose war und dunkelrot in der Nacht leuchtete. Das Iglu, vom Sternentau der Rosenblätter benetzt, glomm inmitten der kleinen Lichtung, und unter der Erde tönten die Herzen der Zauberer ein weiteres Mal wie sanfter Donner, obgleich keine hundert Jahre um waren. Und der Junge schlief.

Eichhörnchen kamen von den Bäumen, Nachtblau in ihren Fellen und Sternenglanz auf ihren feuchten Nasen, hin und her eilend im Nachtschnee und zuckend wie Blitze, und ihre Stimmen berührten die Bäume und trösteten sie, und die Bäume vergaßen für einen Augenblick ihr Alter und ihre Angst und begannen zu atmen. Der Wind zog an ihren Stämmen vorbei und kühlte ihre brennenden Herzen, und die Eichhörnchen richteten sich auf und tranken den Schneewind, und ihre kleinen Pfoten fuhren über ihre Nasen, während sie den Wind tranken, der süß war vom Atem der alten Bäume. Die Kometen zogen vorbei, und die Eichhörnchen sahen ihnen mit funkelnden Augen nach, und ihre Pfoten vergaßen sie dabei auf ihren kleinen Nasen, und dort lagen sie dann, winzig, schwarz, vergessen und warm, bis die Kometen über die Horizonte fielen, und sie ihre Pfoten wieder über die Nasen rieben und die Augen dabei halb schlossen, vor Glück und Müdigkeit und Glück und Verträumtheit.

Liebe fiel vom Himmel wie warmer Regen, und die nachtblauen Felle der Eichhörnchen, die trüben Nachtblätter der Bäume, der dunkle Schnee auf der schweren Lichtung, der harte Kelch des Rosenturms, alles wurde davon nass. so warm fiel dieser Regen der Liebe auf diese kalte, verzauberte Welt, dass sich einige Tropfen davon sogar auf die Lippen der Zauberer legten und auch auf die roten Spitzen der Igelstacheln, und die Lippen der Zauberer begannen in den vergessenen Zimmern in den versunkenen Zauberschlössern zu leuchten, und die Stacheln der Igel wurden noch weicher und noch wärmer, und die Igel seufzten, und die Lippen der Zauberer summten, und die Eichhörnchen sangen, und der Turm wisperte im Wind, und die Blätter der Nachtbäume rauschten, und alles bekam einen Sinn und Schönheit und ein Morgen.

Und der Junge, geborgen in seinem sanften Schlaf, träumte.

Aber dann erwachte er plötzlich.

Es schien ihm, als hörte er Glocken läuten, und im warmen Dunkel des Iglus hockend, die steifen Knie an seiner Brust, öffnete der Junge langsam und blinzelnd seine Augen. Die Wände des Iglus leuchteten, so als habe jemand von außen eine phosphoreszierende Flüssigkeit über sie gegossen, die nun stärker und stärker zu leuchten begann. Der Junge fuhr sich mit einem Handschuh über das Gesicht:

Es ist kein Traum, nein, es ist kein Traum, dachte er.

Das milchige Dunkel im Iglu wurde immer heller, und der Junge erschrak, als er sich gegenüber eine kauernde Gestalt wahrnahm. Das Iglu war klein, so klein, dass der Junge sich, nachdem er hinein gekrochen war, nicht darin hatte ausstrecken können. Aber zwischen ihm und der Gestalt erstreckte sich nun ein Schritt, nein, sogar zwei oder drei Schritte Raum. Auch die Decke des Iglus schien nun viel weiter entfernt als zuvor, und der Junge erschrak. Seine Haare unter der Fellkapuze sträubten sich, und seine rechte Hand ging, ohne dass er es gefühlt hätte, zum Schwert, das immer noch, durch einen Lederriemen mit ihm verbunden, an seiner Seite lag. Er hatte es, nachdem er es zum Behauen der Schneeblöcke benutzt hatte, zwar vergessen, doch es war noch dort, bei ihm, neben ihm.

Immer heller und immer größer schien der Raum im Inneren des Iglu zu werden, und der Junge starrte angestrengt in die Richtung der Gestalt, die ihm gegenüber saß und ihn anblickte. Helle Augen musterten ihn, und eine warme Stimme sagte:

- Ich bin es nur, Cyleste. -

Das Herz des Jungen tat einen Sprung, wollte leicht werden und sich mit Freude füllen, doch im selben Augenblick gewahrte der Junge, dass die Gestalt ihm gegenüber nicht Cyleste sein konnte, denn... Der Junge erbleichte. Cyleste war durchsichtig, und durch seinen schemenhaften Körper hindurch konnte der Junge den Eingang des Iglu und den Schneehaufen sehen, den er aufgerichtet hatte, um ihn zu verschließen. Der Schneehaufen war noch da, und niemand hätte in das Innere des Iglu gelangen können. Niemand mit einem Körper.

- Ich bin es. Vertraue mir. Ich bin es. Cyleste. -

Der Junge wollte antworten, doch er schien keine Kehle und keine Worte mehr zu haben, und also stöhnte er nur leise.

Die Gestalt, die wie ein verblichenes Bild von Cyleste dem Jungen gegenüber saß, schwieg.

Endlich sprach der Junge:

- Cyleste? -

- Ja -, antwortete die Erscheinung. - Ich bin es. Ich weiß, was du sagen willst. Ich bin hier und nicht hier. Ich bin oben im Turm. Gefangen. Doch mein Geist, meine Gedanken, sind hier bei dir. Siehst du mich? -

- Ja -, antwortete der Junge, etwas ruhiger jetzt. Sein Gesicht rötete sich wieder.

- Gut. Dann höre. Die Kalten haben mich entführt. Ihr Meister ist… das Böse, der Neinsager, der Eigenwillige, der Einsame. Der Turm ist nur ein Bild, aber dennoch bin ich darin gefangen. Es gibt einen Schlüssel. Er ist in dir. -

- In mir? -

- Er ist in dir. Alles, was du erleben wirst, wird dir dabei helfen, ihn zu finden. Du musst alles, was du zu erreichen hoffst, zuerst in dir erreichen, verstehst du mich? Wie kamst du hierher? -

- Ich war in der Wohnung, ich... ein Weg führte hierher. -

- Nein, das meine ich nicht. Was tatest du, um den Turm zu finden? -

- Um den Turm zu finden? Nichts -, antwortete der Junge.

- Du riefst ihn beim Namen, weißt du nicht mehr? -

Cyleste klang enttäuscht.

- Ja, das ist wahr, doch... -

- Nein -, unterbrach ihn Cyleste, - es ist so. Wenn du den Turm nicht gerufen hättest… Du hättest ihn nie gefunden und wärst... -

Der Junge schwieg betroffen.

- Lerne! Du selbst bist das Rätsel und der Weg aus dem Rätsel heraus. Du selbst. Dein Denken und deine Hoffnung sind alles, worauf du hier in dieser Welt zählen kannst. Du musst vieles lernen, und du hast wenig Zeit. -

- Aber warum? Was habe ich mit dem Einsamen zu tun? Und warum bin ich hier? - Der Junge sagte das mutlos, kraftlos und leise, und die Gestalt, die Cyleste war, fuhr sich mit einer Hand durch das weiße Haar, hinter dem man die Wände des Iglus leuchten sehen konnte.

- Du weißt die Antwort! Sie ist wie alles Übrige in dir. Zwei Dinge musst du tun, zwei Dinge, vergiss das niemals: Atme tief und fühle tief. Du bist noch blind und taub, und wenn du nicht morgen schon, in wenigen Stunden schon, zu einem anderen Menschen wirst, nein, wenn du nicht schon sehr bald du selbst werden kannst, dann ist alles verloren. -

- Was heißt das, alles verloren? -

- Alles. Dieses Universum und die Zeit darin, alles Leben, alles Sein: Alles wird in sich zusammenstürzen und aufhören. -

- Wo sind wir hier, Cyleste, wo? Und warum muss ich... -

Der Junge stockte, und er senkte beschämt den Kopf und verbarg sein Gesicht hinter einem Handschuh.

- Ja, ich weiß -, sagte Cyleste, - es ist schwer. Du wusstest nicht, wie schwer das Leben sein kann. Aber ich habe dich ausgesucht, nein, etwas, jemand, hat uns beide ausgesucht. Dieses Etwas, dieser Jemand, ist zuweilen hart, ja scheinbar sogar grausamer und unerbittlicher als jedes menschliche Gesetz. Doch hinter seiner scheinbaren Härte, seiner scheinbaren Unerbittlichkeit und seiner scheinbaren Mitleidslosigkeit, wartet Liebe. Vielleicht. In diesem Leben bleibt uns nicht mehr als dieses Vielleicht. Ich habe dich ausgesucht. Und wenn du hier bist, jetzt, genauso traurig und genauso verzweifelt, wie du es gerade bist, dann nur deshalb, weil etwas in dir damit einverstanden war und ist. Finde dieses Etwas, verbinde dich mit deinem höheren Ich, denn es sieht, es fühlt, und es ist stark. -

- Nicht allein! Ich kann nicht... -

- Du bist nicht allein... jedenfalls nicht ganz. -

- Und ... und der Rabe, wo ist der Rabe? -

- Er kehrt morgen zu dir zurück. -

Die Gestalt Cylestes begann immer durchsichtiger und unwirklicher zu werden. Ein letzter Blick und ein letztes, widerhallendes Flüstern:

- König Artus... Liebe... Valen... -

Dann war Cylestes Geist fort. Noch bevor der Junge sich aus seiner Erstarrung lösen konnte, fielen ruhelose Schatten von außen auf die noch immer leuchtenden Eiswände seiner Schneeburg. Die Schatten kamen aus dem Nirgendwo und glitten über das Iglu, und der Junge war ihnen ausgeliefert, ihren bizarren Formen, ihren Tänzen und ihren Augen, die er nicht sehen und dennoch spüren konnte. Zuerst waren es menschenähnliche Gestalten, die Krüge zu schleppen schienen, dann waren es kriechende Wesen mit langen Zungen, die sie unentwegt auf- und wieder einrollten, so als verspeisten sie fortwährend irgend etwas, das auf ihrem unsichtbaren Weg lag. Nach allen Seiten warfen sie ihre langen Zungen, mit zähen, schweren und mitleidslosen Bewegungen, und der Junge zitterte in seinem Eisversteck. Dann kam der Reiter, der Reiter, ja, und sein Haar, das sich gegen eine helle, irgendwo im Hintergrund strahlende Lichtquelle abzeichnete, schien aus tausend zuckenden Würmern gewoben zu sein. Der Reiter schritt auf seinem mächtigen Pferd langsam dahin, ohne jede Hast, und in seiner Haltung lagen Würde und Macht. Dann aber lehnte er sich plötzlich ein kleines Stück zurück und zog mit einer kurzen, gebieterischen Bewegung die Zügel an. Das Pferd, für den Jungen nur ein gewölbter Schatten auf den Igluwänden, scheute kurz und blieb zitternd stehen. Die Gestalt des Reiters dehnte sich nun, wuchs auf der gewölbten Oberfläche des Iglus immer mehr in die Höhe, so als sei die unsichtbare Lichtquelle draußen noch tiefer in den Horizont gesunken, und der Junge hielt unwillkürlich den Atem an, als die langen Hände des Einsamen in der Nähe seines Kopfes über die Igluwand glitten. Der Reiter schien Ausschau zu halten, nach einem Wesen, nach einer Beute. In seinen schmalen Armen und lang gezogenen Händen lag eine Frage, und der Junge spürte, dass diese Frage ihm galt. Er hätte in diesem Augenblick gerne die Augen geschlossen, doch er vermochte seinen Blick nicht abzuwenden von diesem Schatten mit seinen gespenstischen, dunklen Händen, die über Leben und Tod entscheiden konnten.

Unter der Erde öffneten die Zauberer jeweils ein Auge, eines nur, und in ihren hellen Augen schwebten goldene Irisscheiben, und die Kraft dieser Augen erwärmte die Igel, die über den Zauberern in der Erde schliefen, und die Kraft dieser Augen zog an den Igeln vorbei nach oben, der Erde zu und erreichte schließlich das Oval und den Turm und das Iglu. Die Gestalt auf dem Pferd stand immer noch im Gedanken, irgendwo draußen in der Nacht, und im Iglu war immer noch ihr berittener Schatten zu sehen, bewegungslos wie eine Drohung, aber dann zogen der Reiter und die Zungenwesen und die Gestalten mit den Krügen ebenso plötzlich weiter, wie sie gehalten hatten, und ihre Schatten glitten über das Dach des Iglus ins Nichts zurück. Der Junge rang nach Luft, flach einatmend und voller Angst, und unter der Erde schlossen sich die Augen der Zauberer wieder und auch ihre Hände, durch die eben noch ein feiner Schauer gerieselt war, so dass ihre langen Fingernägel sich ein Stück tiefer in das Diamanteneis eingegraben hatten. Die Hände der Zauberer kamen wieder zur Ruhe, und im selben Augenblick seufzten die Igel im Schlaf und drehten sich auf die andere Seite. Oben aber, in der kalten Welt der durchsichtigen Heiligen und gefährlichen Schatten, saß ein Junge in einem Iglu und schloss die Augen. Schwer wie Blei waren seine Augen, denn einen Augenblick lang war er einen furchtbaren Tod gestorben, und im nächsten hatte er ein neues Leben geschenkt bekommen, und nun war keine Kraft mehr in ihm. Und in traumloses Vergessen gleitend, wurde der Junge wieder eins mit dem großen Rätsel des Schlafes.

Als der Junge erwachte, war es Morgen, und das Iglu war wieder so eng und dunkel, wie am Abend zuvor. Das Schwert lag neben ihm, und er nahm es in die Hand, und das ihm mittlerweile so vertraute Gewicht der Klinge beruhigte ihn. Das Schwert fühlte sich warm an, und eine leichte, vibrierende Kraft schien davon auszugehen. Der Junge streichelte es kurz, weil da nichts anderes war, was er hätte streicheln können, und dann räumte er den Ausgang des Iglus frei und kroch langsam nach draußen. Auf der Lichtung lag kein Schnee mehr, nur trockenes und krankes Grün, so weit das Auge reichte: müdes, fast farbloses Gras und hagere, fast ausgetrocknete Bäume. Hinter den dichten, grauweißen Wolken schien vielleicht die Sonne, doch sie war nicht zu sehen. Genau so, wie er es in seiner verschollenen Welt getan hätte, streckte sich der Junge unter diesem unbekannten Himmel und dessen Wolken, doch hier tat er es vorsichtig und ohne Freude.

Der Turm war immer noch so hoch wie am Tag zuvor, immer noch so glatt, immer noch so unnahbar und immer noch ohne jeden Zugang, ohne jede Öffnung. Niemand war zu sehen, kein Vogel zu hören und auch kein anderer Laut zu vernehmen. Der Junge schloss die Augen, und Wind umfing ihn, und der Junge begann sich ganz langsam um sich selbst zu drehen.

Ich lebe, dachte er. Nur das: Ich lebe!

Als der Junge die Augen wieder öffnete, hockte zu seinen Füßen der Rabe und sah ihn an. Er schien gewachsen, kräftiger geworden zu sein, und seine Augen waren nun ebenso strahlend wie sanft.

- Du bist wieder da, das ist gut -, sagte der Junge. - Ich habe nur dich. -

Der Junge hob den Raben auf und drückte ihn sanft an sich, und der Rabe schmiegte seinen Schnabel in seine Hand, und der Junge empfand zum ersten Mal seit langer, langer Zeit wieder so etwas wie Glück. Er sah nach oben, und weil er sich wohl fühlte, kam ihm der verlockende Gedanke, dem Turm einfach mit lauter Stimme zu befehlen, Cyleste freizugeben. Doch genau in diesem Augenblick wurde der Rabe an seiner Brust unruhig, und erstaunt setzte ihn der Junge ab. Der Rabe begann mit seinem Schnabel vorsichtig etwas in den Lehm zu zeichnen, und der Junge kniete nieder, um zu sehen, was der Rabe ihm mitzuteilen versuchte:

- Es gibt einen Schlüssel? -, fragte der Junge laut, und unwillkürlich blickte er dabei den Turm an. Und der Turm, so schien es ihm, begann ganz leicht zu zittern. Der Junge sah den Raben an, und der Rabe erwiderte mit seinen dunklen Augen seinen Blick.

- Wir müssen einen Schlüssel finden? Gut. Führe mich. -

Und als er dies sagte, da fühlte er, wie das Rosenschwert an seiner Seite warm wurde, und während er den Raben aufnahm, durchströmte ihn neue Hoffnung, und da wusste er, dass es in dieser Welt vielleicht ein Morgen geben konnte, wenn schon nicht ein Gestern. Der Junge schlug die erstbeste Richtung ein, und weil der Rabe nichts tat, um ihn daran zu hindern, dachte der Junge, es müsste die richtige Richtung sein. Am Rande der Lichtung drehte er sich noch einmal um:

- Wir kommen wieder. -, rief es so laut wie er konnte.

- Wir kommen wieder! -

Und tief unten, im diamantenen Glanz ihrer versunkenen Paläste, lächelten die Zauberer.

DIE ACHTE ROSE: DAS RAD

Draußen regnete es. Es regnete, und der Meister der Kalten, der Einsame, saß eingehüllt in seinem Kaninchenfellmantel in einem großen, kahlen Raum mit hohen, alten Wänden und gotischen Kuppeln an der Decke. Er befand sich in einem alten Kloster: Weil es ihm so gefiel, weil er diesen Gedanken materialisiert und ausgeformt hatte mit seiner Kraft.

Der Meister der Kalten saß auf dem Boden, auf einem Gabeh, einem Teppich so schön, dass es nicht fassbar schien, dass Menschenhände ihn geschaffen hatten. Der kleinste Hauch, der auf seinen weichen Flaum traf, veränderte seine Farben, sanft und in Wellen, so dass es schien, als sei die Oberfläche des Teppichs ein Meer aus allen Tönen, die alle Meere aller Zeiten jemals dem Tag und der Nacht dargeboten hatten. Inmitten dieser Farbenpracht schwammen geometrische Figuren, dunkle, geheimnisvolle Zeichen, weich geschwungen und voller Balken und Spiralen, aber auch kleine menschliche Viereckgestalten, die schön und lebendig waren in ihrer Winzigkeit, inmitten aller Farben des Lichts, die sich auf diesem weiten und leuchtenden Teppich trafen.

Dort also, auf dem Teppich, auf den Fliesen des alten Klosters, die groß und abgewetzt und kühl waren, saß der Einsame: im Lotusblütensitz, die Hände wie geschlossene Kelche über den Knien, die Augen hinter Halbmondlidern verborgen. Draußen regnete es jetzt stärker, und durch die Fenster in den Klostermauern, in denen weder Glasscheiben noch Holzrahmen eingelassen waren, strömte das Rauschen des Regens. Der weiche Geruch von nassem Laub und milder Frühlingsluft strömte in den weiten Saal, der leer und verlassen und nur von wenigen Kerzen erleuchtet dalag.

Draußen vor den Klostermauern zirpten die Grillen, dort gab es Vögel und kleine Tiere, und ihre hellen Stimmen hallten im weiten Saal des Klosters wieder, während der Einsame, der Meister des Bösen, in seiner Trance verharrte und war und nicht war.

Glück lag jetzt über den Fliesen, floss mit der ersten, noch kühlen Frühlingsluft durch den Saal. Die sanfte Gleichgültigkeit des Waldes und die Schönheit und Ruhe, die darin lagen, erfüllte den Raum. Der Regen fiel, fiel einfach, ohne ein Warum oder eine Absicht, und im Inneren eines jeden Wesens erblühte im Rauschen des Regens ein heller, unbedeutender Traum, der dennoch, oder vielleicht gerade deshalb, Frieden brachte.

Der Einsame aber, der dieses Glück sehr wohl fühlte, konnte dennoch nicht ruhen, konnte nicht ein Teil dieses Glücks werden. Er schuf sich immer wieder solche Räume: alte Kathedralen, alte Klöster, Schlösser und verwitterte Landhäuser, den Regen dahinter, davor, darin, und das Rauschen und den Wind, die helle Kühle des ersten Frühlings und das Glück, das in diesen Seinsformen lag. Aber es gelang dem Einsamen nie, sich zu vergessen, nicht einen Augenblick lang. Immer wieder sagte ihm sein Bewusstsein: Ich bin. Immer lag dieses ich bin zwischen ihm und jedem Anflug echten Glücks.

Der Einsame öffnete die Augen, und noch schwerer fiel der Regen, noch lauter zog das große Rauschen durch den stummen Saal, wie eine Botschaft. Der Einsame weinte. Tränen rannen über sein Gesicht, aber dann, keinen Augenblick später, begann der Einsame zu lachen und, seine weißen Zähne bleckend, Flüche auszustoßen, Verwünschungen hinauszuschreien. Den Kopf leicht und selbstbewusst nach allen Seiten richtend, schrie er sie hinaus in das Sein, so dass seine schwere, dunkle Stimme auf alle Wände niedersauste wie eine lächelnd geschwungene Peitsche. Dann verstummte der Einsame wieder, und erneut rannen ihm Tränen über das Gesicht, und alles in seinen stolzen Zügen drückte Trauer aus: unberührbare, unauflösbare, unbedingte Trauer.

Ich bin der einzige, der einzige, der trotzen kann. Der es will. Nur ich. Alle anderen geben sich auf, verlassen das Floß ihres Ichs, ich aber harre aus, bis zuletzt und darüber hinaus. Ich schreibe mein NEIN auf ein Stück Papier und warte. Freiheit, Trotz, Würde: Das soll auf meinen Fahnen stehen. Es ist dies keineswegs die beste aller möglichen Welten, denn es gibt kein Sein, das nicht unlösbar wäre und keine Seienden, die nicht Gefangene sein müssen in Ewigkeit. Froh, wer nie geboren ward, froh, wer nie war und nie sein wird. Verdammt, wer jemals ins Sein kam!

Die anderen fliehen diese Erkenntnis, sie rufen: Hier, ich will Kaninchen sein, Herr, will kriechen in euren Hut, damit ich, eben noch unglücklich und verloren, im Paradies aufwachen und mich ganz famos fühlen kann. Ich aber bleibe, muss in meinem Ich bleiben. Ich bin. Das ist gewiss. Jenseits dieser Gewissheit ist nur Trug, dort wartet lediglich der Zylinder des großen Weltenschaffers, und wer sich hineinbegibt, der verliert sich, dem wird zwar die Trauer um das Sein, schwupp, herausoperiert, aber eben nicht das Sein, der Fluch, das eigentlich Schreckliche. In Ewigkeit muss man dann so verharren: um sich gebracht zwar, aber nicht um das Sein gebracht. Wie eine Maus ohne Gehirn, wie ein Kaninchen ohne Kopf sind wir dann ewig, ewig, ewig im Sein!

Wieder weinte der Einsame, während der Regen draußen leichter fiel, leichter und leiser. Nur die Grillen zogen schnell und ruhelos ihre zwei Töne auseinander, so als bliebe ihnen dafür vielleicht nur noch diese eine Stunde, ihnen und allen übrigen Lebewesen auf der Welt.

Dann schloss der Einsame die Augen, und seine Gedanken reisten durch Zeit und Raum, in alle Richtungen aller Welten aller Zeiten. Und unter den unzähligen Dingen, die der Einsame nun vor seinem inneren, blutenden Herzen liegen sah, war auch das Iglu, aber er ließ es unberührt. Dann aber gewahrte er den Jungen, wie er dem Turm etwas zurief und sich dem Wald zuwandte, und der Meister legte den Bruchteil eines Bruchteils seiner Kraft in die Waagschale des Seins und stellte diesem Bild ein weiteres zur Seite: das Bild eines Rades.

Und ganz leicht, unmerklich fast, nickte der Meister.

Ein Rad! Der Junge sah von einer etwas erhöhten Stelle des Waldes aus hinunter auf das gewaltige Gebäude, das die Form eines umgekippten Wagenrads hatte. Der Anblick des Rades traf ihn, denn dieses Rad, dieses und kein anderes, hatte er viele Jahre zuvor in einem Buch über Postkutschen abgebildet gefunden. Schon damals hatte es ihn auf unerklärliche Weise beschäftigt und beunruhigt, obgleich es einfach nur das Bild eines Holzrades mit zwölf Speichen in einem Buch gewesen war, und nun wusste er warum. Das absurde Gebilde bedeckte eine Fläche von vielleicht hundert Mal hundert Schritt und verfügte über Speichengänge, die vielleicht drei Schritt breit, drei Schritt hoch und etwa fünfundvierzig Schritt lang waren. Das Zentrum des Rades wurde von einem kreisrunden Gebäudeabschnitt gebildet, der ungefähr einen Durchmesser von zehn Schritt aufwies. Das Rad war schwarz, aus Holz gefertigt und innen wahrscheinlich hohl, wie der Junge bereits erahnte, während er sich vom kleinen Hügel aus dem Gebäude näherte: den Raben an seine Brust geschmiegt, die rechte Hand auf dem Schwert.

Das Rad hatte tatsächlich einen Eingang, nach einer Weile fand der Junge ihn: Zwischen zwei Bäumen lag auf dem Schwarz der Außenwände ein anderes Schwarz, eines mit Tiefe. Irgendjemand hatte offenbar mit sehr präzise arbeitendem Werkzeug einfach ein Quadrat aus dem Gebäude herausgefräst. Trotz ihrer Größe, konnte der Junge von dieser Öffnung aus kaum etwas vom Gebäudeinneren erkennen, denn das Licht der Sonne wurde entgegen den Gesetzen der Physik sofort von der Dunkelheit im Inneren überwältigt.

Warte, warte, dachte der Junge. Warte und denke nach.

- Müssen wir wirklich hinein, finden wir hier den Schlüssel? -, fragte er schließlich den Raben, der sich noch immer an seine Brust schmiegte. Der Rabe sah ihn an, ernst, wie es ihm schien, und da wusste der Junge, dass er gehen musste, obgleich sein Herz schwer wurde beim Gedanken, in das Dunkel des Rads eintauchen zu müssen.

Fahrräder hatte der Junge immer geliebt: Das Summen, das die Speichen von sich gaben, wenn du schnell genug fuhrst und die Wolken über dir frei und weit wie ein großer Strom dahin flossen, bis die Nacht kam mit ihren Sternen, die unerreichbar auf dem schwarzen und dennoch durchsichtigen Samt der Nacht lagen und deshalb um so schöner waren, kalt, gefühllos, aber schön. Der Junge erinnerte sich nun, da er vor dem Eingang zum großen Rad stand, an diese langen Fahrten, aber auch an die Gelegenheiten, da er seine Fahrräder hatte reparieren müssen. Er erinnerte sich an seine öligen Hände, an das staubige Gummi der Schläuche, an den künstlichen Geruch des Klebers, mit dem er die Flicken aufgetragen hatte, und an den Geschmack von Eisen auf der Zunge, wenn er mit schmerzendem Rücken vor den Rädern gehockt und Schrauben angezogen hatte, um am nächsten Tag wieder den Wind spüren zu können.

Das Gebäude wartete indessen, und Zeit verstrich. Der Junge erinnerte sich, ohne irgendetwas daraus ableiten zu können. Wieder war er sich nicht sicher, was er wirklich fühlte, und wieder ging seine Hand unbewusst zum Schwert, doch das Schwert sprach nicht zu ihm, teilte sich ihm nicht mit, blieb einfach nur kaltes Metall.

Ich muss hinein. Das kann kein Zufall sein, dass hier riesengroß genau jenes Rad in der Ebene liegt, das damals in meinem Buch abgebildet war. Ich habe kein Licht, keine Lampe, kein Streichholz, nichts, und doch muss ich hinein.

Genau in diesem Augenblick bewegte sich der Rabe, und der Junge zog ihn aus seiner Jacke hervor, und der Rabe löste sich sofort von seiner ausgestreckten Hand. Als der Rabe durch das schwarze Quadrat in das Gebäude hinein flog, leuchteten unsichtbare Deckenfluter auf. Der Rabe verschwand aus seinem Gesichtsfeld, aber schon einen Augenblick später kam er wieder heraus geflogen und landete leicht und genau vor den Füßen des Jungen.

- Das wolltest du mir also zeigen: Leuchtstoffröhren, die quer zum Gang liegen und genau dann Licht geben, wenn sich etwas unter ihnen bewegt. Leuchten, die mit Bewegungsmeldern verbunden sind, ja... -

Du nimmst also eine Art schmalen Lichtteppich mit dir mit, wenn du in das Rad hinein gehst: Vor dir bleibt es dunkel, hinter dir wird es sofort wieder dunkel, doch über dir ist immer Licht.

Auch das muss eine Bedeutung haben, dachte der Junge, aber welche?

Er bückte sich, um den Raben wieder aufzunehmen, doch dieser machte ein paar kleine Sprünge auf den Eingang zu, erhob sich in die Luft, und verschwand aufs Neue im großen Rad, und diesmal wartete der Junge vergebens auf ihn.

Ich muss hinein!

Der Junge machte einen Schritt über die Schwelle, und über ihm begann eine Leuchtstoffröhre zu brennen. Der Gang hatte es etwas Organisches, das sah er nun, alles schien aus dünnen, aneinander gefügten Rippen geformt worden zu sein, aus dünnen Querschnitten, die, nahtlos aneinander gelegt, schließlich den äußeren Radkranz gebildet hatten. Der Boden, auf dem er nun vorsichtig vorwärts ging, war elastisch, er schwang ganz leicht nach, wenn er das Gewicht nach vorne verlagerte, und der Junge hatte das unangenehme Gefühl, sich im Rachen eines versteinerten Wesens zu bewegen und mit seinen Füßen über schmale, immer noch lebendige Wirbel zu gehen. Der Geruch war sonderbar, es roch nach Meer. Gab es ein Meer irgendwo in der Nähe? Der Junge ging voran, immer dasselbe erblickend, nichts schien sich zu verändern, die Illusion war perfekt. Der Junge ging schneller und schneller, doch er schien immer nur dasselbe Stück Gang vor sich zu haben, den schwarzen, glänzenden Rippenboden, die schwarzen Rippenwände links und rechts und die Leuchtrippen über ihn an der Decke, die ihn wie die Töne einer Tonleiter monoton und gedankenlos begleiteten. Der Junge schwitzte, er hatte beide Hände am Schwert, die linke an der Scheide, die rechte am Knauf. Und dann geschah etwas. Der Junge hörte ein Flüstern. Es kam von vorn, es schien ganz nah zu sein, keinen Schritt von ihm entfernt, und es traf ihn wie ein Schlag ins Gesicht. Der Junge blieb stehen, die Schultern nach vorne gebogen, atemlos, die Stirn nach vorne in den Gang gereckt, die Augen starr vor Schreck. Ein neues Flüstern kam ihm entgegen, traf ihn, durchbohrte ihn und zog weiter den gewölbten Gang hinunter ins Schwarz, das hinter ihm lag. Die Stirn des Jungen glühte, und in seinen Ohren tönte ein Wasserfall, das Rauschen seines Blutes, laut und jeden Gedanken überschwemmend.

Dann kam der erste.

Der Junge hörte ein klackendes Geräusch, und dann sah er ein schwaches Schimmern im gewölbten Schwarz vor sich, und dieser schwache Schimmer verwandelte sich sofort in ein Blitzen, und um die nun in diesem Blitzgewitter der Deckenleuchten deutlich sichtbare Gangwölbung kam ein Pfeil geflogen. Der Pfeil kam sehr schnell, und er folgte exakt, ohne seine Abstände zu den beiden Seitenwänden zu ändern, der Wölbung des Ganges. Das war das eigentlich Erschreckende, das, was den Jungen in eine Säule verwandelte: Der Pfeil folgte den Wölbungen des Ganges. Der Junge dachte nicht wirklich über dieses Phänomen nach, so wenig wie die Maus, die von einer Schlange hypnotisiert wird, darüber nachdenkt, woher die funkelnden Augen der Schlange ihre magnetische Kraft beziehen. Er erkannte nur instinktiv, dass dort in der Luft ein Pfeil heranschwebte, der den Gesetzen des Weltalls zu trotzen vermochte und ihm den sicheren Tod bringen würde. Denn der Pfeil war kurz und schwer und mit einer Eisenspitze bewährt, und sogar die hinteren Ausläufer des Pfeils waren nicht etwa aus Vogelfedern, sondern aus mit Metall verstärktem Holz gefertigt. Das alles erkannte der Junge mit der Präzision, die solchen Augenblicken, die über Leben und Tod entscheiden, eigen sind. Alle seine Sinne, die ihm bekannten und die ihm noch unbekannten, sprachen jetzt gleichzeitig zu ihm, in Symbolkaskaden und mit Worten, aufgeregt und hoffnungslos, stürmisch und beruhigend, und jede einzelne dieser inneren Sprachen teilte ihm etwas anderes mit, und jede einzelne dieser Sprachen vernahm der Junge klar und deutlich in seiner Starre. Der Pfeil aber kam auf ihn zu, und er musste den Jungen treffen.

Aber dann geschah etwas mit der Zeit: Sie bremste. Der Pfeil blieb fast in der Luft stehen, und auch alles andere, auch der Junge selbst, auch die Melodie der Deckenlichter, alles verlangsamte sich bis zu jenem Punkt, da Bewegung gerade noch erkennbare Veränderung ist. Der Junge betrachtete den Pfeil, dessen Holzschaft mit kleinen, schwarzweißen Intarsien verziert war und dessen Spitze im nur noch zäh herab fallenden Licht der Deckenleuchten silbrig glänzte, und erkannte dessen wilde Schönheit. Der Junge blinzelte, und dieses Blinzeln dauerte sehr lange, so als würden gewaltige Gletscher über dunkle Bergseen hinweg ziehen, während der Pfeil, wie an unsichtbaren Fäden aufgehängt, lediglich winzige Stücke vorwärts zu kommen schien. Auch die Gedanken des Jungen verloren nun ihre Schärfe und ihre Schnelligkeit. Sie flossen ineinander und verwandelten sich in einen Schmerz, der nahezu bewegungslos den Brustkorb des Jungen auszufüllen begann. Doch auch dieser Schmerz verwandelte sich, er verlor sein Drängen, sein beklemmendes Pulsieren. So lange wurden die Intervalle zwischen einem Schmerzimpuls und dem nächsten, dass der Junge fast eine weiche, milde Erleichterung in sich spürte. Nur fast deshalb, weil auch sein Empfinden, verlangsamt wie alles Übrige, seinem eigenen Schicksal gegenüber gleichgültig geworden zu sein schien. Der Pfeil kam unterdessen Zoll um Zoll vorwärts, er war vielleicht nur noch drei Schritt vom Jungen entfernt, in Brusthöhe schwebend, und der junge, dessen Stirn auf den Pfeil zeigte, so als habe er ihn genau aus jener Richtung erwartet, spürte nun, wie eine dunkle Kraft in ihm etwas tat. Der Junge sah nicht, was geschah, zu sehr hatten sich seine Augen in den Anblick des herankommenden Pfeils verliebt, doch er spürte wie sein Körper, winzige Bewegung an winzige Bewegung anschließend, seine Lage änderte und die rechte Schulter nach vorne brachte. Der Junge blickte immer noch den Pfeil an, als ein gellender, freudig ekstatischer Schrei seinen Körper mit der ganzen Härte und Geschwindigkeit eines schnell hervor gepressten Lautes traf. Die Langsamkeit, die noch einen Augenblick zuvor alles Sein bestimmt hatte, zerriss, der Junge sah eine Art Strich auf sich zukommen, und dann traf das Licht der Deckenfluter über dem Pfeil auf das Licht der Deckenfluter über ihm: Der Pfeil drang in den Stoff seiner Jacke, die wie sein gesamter Oberkörper fast genau seitlich zur Flugrichtung des Pfeils lag, er durchschlug die Jacke, trat sofort wieder parallel zum Oberkörper des Jungen aus und flog weiter. Der Tod flog weiter: nicht verlangsamt, nicht niedriger fliegend als zuvor, nicht weniger fremd, kalt und seelenlos. Der Junge stand da und wartete. Alles an ihm war hart, seine Muskeln schmerzten, aber in seinem Kopf sagte eine Stimme ganz weich:

Warte, warte. Achte auf das, was du hörst.

Doch er hörte nichts. Der Schrei war verebbt, und die Stille um ihn herum war gläsern und glatt. Obgleich der Junge davon überzeugt war, dass er zerbrechen würde, wenn er sich bewegte, bewegte er sich doch. Er lehnte sich an die schwarze Wand rechts neben ihm, die Hand immer noch auf dem Schwertknauf, und da erkannte er mit einem Male, was ihn im Rad wirklich erwartete:

Der äußere Kreisbogen ist rund, und der Pfeil ist ihm gefolgt, hat das schwere Leder meiner Jacke durchschlagen, ohne langsamer zu werden, ohne seinen Seitenabstand zu den Wänden zu ändern, ohne an Höhe zu verlieren. Er wird wiederkommen! Gleich!

Und gerade als der Junge diesen Gedanken dachte, hörte er erneut einen unmenschlichen Schrei und darin vermischt wieder das harte Klacken, und wieder kamen die Blitze durch das Dunkel geflogen. Aber diesmal waren es zwei Pfeile, die herankamen, und diesmal blieb die Zeit nicht stehen, und die Pfeile flogen vorbei, in Formation, einer genau neben dem anderen bleibend, vielleicht vier Handbreit voneinander in der Waagerechten getrennt, auf Brusthöhe, das Licht der Deckenfluter mit sich ziehend. Sie zischten am Jungen vorbei, schnell und präzise und unmenschlich, und der Junge sah sie kaum. Dann waren sie vorbei, und der Junge wusste, dass er nicht länger warten durfte. Noch vier Pfeile trennten ihn vom sicheren Tod. Er hatte noch vier Runden Zeit, dann würden es sechs Pfeile sein: zwei auf Brusthöhe, zwei knapp über dem Boden, zwei hart die Wände entlang. Einer würde ihn treffen und töten. Der Junge rannte vorwärts.

Ich habe ein Schwert, und wer auch immer diese Pfeile abschießt, ich...

Wieder explodierte irgendwo im Dunkeln das Klacken, und der Junge warf sich an die gegenüberliegende Wand. Drei Pfeile zogen vorbei, und der äußere berührte mit seinem Schaft fast genau jene Stelle der Wand, wo sich der Junge noch einen Augenblick zuvor angelehnt hatte. Wieder zogen die Pfeile mitsamt ihren Lichtblitzen vorüber, und der Junge hatte nur noch eine einzige Runde Zeit, um aufrecht den Tod zu erwarten.

Weiter, schrie es in seinem Kopf, weiter! Es gibt kein Zurück!

Der Junge folgte dem Gang so schnell er konnte, das karge zuckende Licht hinter sich her ziehend, und schließlich erschien auf der rechten Seite das, wonach er sich mit jeder Faser seines Körpers sehnte: eine Speiche, ein Gang also, der zum Zentrum des Rades führen musste. Schon kamen vier Pfeile heran, schon drängte ihr Blitzen durch das gewölbte Dunkel auf ihn zu. Der Junge bog in den Speichengang ein und rannte so schnell er konnte weiter.

Das Zentrum, das Zentrum! Dort habe ich die besten Chancen, von dort aus kann ich alle Speichengänge gleichzeitig einsehen. Und von allen Speichengängen gleichzeitig angegriffen werden…

Schweiß rann ihm über das Gesicht, und ohne es zu wissen, wischte sich der Junge im Lauf die brennende Flüssigkeit aus den Augen.

Nicht in den Rücken, nur nicht in den Rücken, dachte er, und im Laufen drehte er sich immer wieder um, stolperte, fing sich und rannte weiter, und er wartete auf das Klacken, und gleichzeitig empfand er Verzweiflung und Scham und Staunen darüber, dass er um sein Leben laufen musste.

Bleib stehen!, schrie es plötzlich in ihm.

Wessen Stimme war das? Der Junge blieb stehen, nass geschwitzt, keuchend. Licht umfloss ihn, doch nicht das Licht der Deckenfluter. Das Licht kam hier aus den Zwischenräumen der Rippenstruktur: Zwischen jedem Viereck war eine Handbreit Platz, und durch jeden Spalt fiel Licht. Was die vielen Hundert unverbundenen Rahmen, die zusammen eine Speiche bildeten, aneinander band, war nicht zu erkennen.

Zieh das Schwert, das Rosenschwert!

Es war Cylestes Stimme, und der Junge zog, umflossen von mildem Licht, das ihn an die Umkleidekabine seines einzigen Tages am Meer erinnerte, das Rosenschwert aus der Scheide. Er sah nach links zum Zentrum des Rades, das nur noch wenige Meter von ihm entfernt lag, und dann nach rechts, dorthin, wo die Pfeile immer noch auf ihrer Umlaufbahn ihr Opfer suchten: ihn suchten. Er sah sie im Viereck des Speicheneingangs vorbeifliegen, weil sie immer noch das Licht hinter sich herzogen. Ich muss die Zeit berechnen!

Er wartete, und als die Pfeile nach einer Runde wieder für einen kurzen Augenblick im Speicheneingang sichtbar wurden, begann er zu zählen. Er zählte, bis er sie links, ganz am anderen Ende der Speiche also, vorbeifliegen sah.

Siebzehn also, dachte er.

Er hielt das Schwert vor sich, und seine Hand, sein ganzer Arm, zitterte. Sich an die Wand zu lehnen, getraute er sich nicht, denn er hatte Angst, dass man von außen nach ihm stechen könnte, durch die Abstände zwischen den einzelnen Rippen hindurch. So verharrte er, lange, und eine schmeichelnde Stimme begann ihm bereits zuzureden, alles sei nur eine Art Traum und die Pfeile gar nicht für ihn bestimmt gewesen. Das war die Stimme der Angst, die Stimme der trügerischen Hoffnung, die Stimme des Todes. Doch eine andere Kraft in ihm sprach ihn ebenfalls an, ruhig und entschieden.

Was träumst Du? Sie sind sicher zu zweit, einer ist im äußeren Kreis geblieben, er steht sicher dort hinten am Speicheneingang, und der andere ist zur nächsten Speiche gegangen und rückt jetzt durch deren Gang auf das Zentrum vor. Wenn er im Zentrum ist, wird er einen Laut ausstoßen, und dann werden sie von beiden Enden deiner Speiche auf dich schießen und dich töten.

Die Stimme sagte das leidenschaftslos, so als spräche sie nicht über sein Leben, sondern über eine Sache, über ein Spiel, über eine Geschichte. Doch es war sein Leben, und der Junge empfand Hass für die Stimme und Hass für seine eigene Langsamkeit, und er wandte sich nach links, gebückt, das Schwert vor sich haltend. Ich muss ins Zentrum, jetzt sofort.

Noch nie war ihm sein Rücken so verletzlich und ungeschützt erschienen, und wieder und wieder wandte er sich um, bis er das Zentrum erreichte. Das Zentrum war rund, glatt, und schimmerte schwarz. Anstatt des Tageslichts der Speichenzwischenräume, kam hier ein sehr schwaches, hellblaues Licht von der runden Decke. Im Boden zu seinen Füssen war ein achteckiges Leuchtmuster eingelassen, das ihn zu rufen schien. Der Junge konnte nun vom Endpunkt seiner Speiche aus in sämtliche andere Speichen sehen, außer in die beiden, die direkt links und rechts von ihm lagen. Der Junge war klug, und das bewies er nun sich selbst und seiner Angst, als er niederkniete, sich vorsichtig an den Rand seiner Speiche heran schob und das Schwert in den runden Raum ausstreckte, der das Zentrum bildete. Sich auf den Knien langsam nach vorne bewegend, konnte er irgendwann in der spiegelnden Fläche der Klinge den Speichengang rechts von sich sehen, ohne seinen Kopf in Gefahr zu bringen. Der Gang gleich rechts von ihm war leer.

Der zweite Schütze, wenn es denn zwei sind, befindet sich im linken, dachte er.

Er wechselte die Wandseite, und wieder streckte er das Schwert aus, und diesmal sah er im Spiegelbild der Schwertfläche eine schwarze Gestalt, die nur noch wenige Meter vom Zentrum und damit auch von ihm selbst entfernt war. Irgendwo hinter ihm explodierte ein Klacken, und ohne sich umzudrehen, wusste er, dass man vom äußeren Radgang aus auf ihn geschossen hatte. Der Junge sprang auf, machte drei Schritte vorwärts und stand im Zentrum des Rades. Er drehte sich um, und im selben Augenblick hörte er ein neues Klacken, und nun sah er wie die Gestalt, die er im Spiegelbild des Schwertes erspäht hatte, mit erhobener Armbrust einen Pfeil auf ihn abschoss. Der Junge bückte sich, und dort, wo eben noch sein Hals gewesen war, schossen dicht hintereinander zwei Pfeile durch die Luft. Beide verschwanden in der jeweiligen Verlängerung der beiden Speichen, in denen sich die Schützen befanden. Die schwarze Gestalt, die sich bis fast in das Zentrum vorgewagt hatte, bewegte sich. Sie schien keinen menschlichen Körper zu haben, sondern eine Gestalt, die den Jungen sofort und dem Augenblick keineswegs angemessen, an jene Märchenfiguren erinnerte, die in Tintenfässer fielen und ganz schwarz und mit funkelnden Augen wieder daraus hervor kletterten: in einem Buch, das der Junge als Kind gelesen hatte. Doch es blieb ihm keine Zeit über diesen erneuten ironischen Verweis auf die Bücher seiner Kindheit nachzudenken, denn wie viele Augenblicke konnten jetzt noch verstreichen, bis die beiden Schatten erneut auf ihn schossen? Zwei Zufälle hatten ihn bisher vom sicheren Tod bewahrt: dass beide Angreifer zu unterschiedlichen Zeitpunkten auf ihn geschossen hatten, und dass sie sich beide für die gleiche Höhe entschieden hatten. Die unterschiedliche Entfernung der Schützen zu ihm und die identischen Flughöhen der Pfeile hatten bewirkt, dass er wie durch ein Wunder ihren Schüssen gleichzeitig hatte ausweichen können. Doch die Angreifer würden diesen Fehler sehr wahrscheinlich nicht noch einmal begehen: Bei ihrem nächsten Versuch würde der eine auf den Schuss des anderen warten, und wenn der Junge dann dem ersten Pfeil auswich, würde der andere aus noch größere Nähe auf ihn schießen und ihn töten.

Verzweiflung trübte den Blick des Jungen, und er vermochte nichts mehr zu sehen. Wie war es möglich, dass er, der doch immer gut gewesen war, von schwarzen Schatten gejagt und getötet werden sollte, die helle, unmenschliche Laute ausstießen? Wie war es möglich, dass jene Kraft, an die er doch insgeheim immer geglaubt hatte, zuließ, dass man ihm weh tat und in den Tod zog, mitleidlos und gewaltsam und abscheulich?

Der Junge fiel auf die Knie, mitten auf das hellblau glimmende Achteck im Zentrum des inneren Radkreises, und auf die Knie fallend, hielt er das Schwert mit beiden Händen vor sein Gesicht, zwischen sich und den Angreifern. Seine glühende Stirn gegen das Blatt des Schwertes drückend, seine Augen schließend und das Gesicht leicht zur Erde neigend, erwartete er den Tod.

Dann hörte er ein zweifaches, sich überlappendes Klacken, und er spürte, wie die Pfeile kamen.

Der Tod, dachte er.

Ein Hauch milden Trostes fiel von irgendwoher kommend auf ihn, da nun diese große Angst endlich ein Ende haben und das letzte Geheimnis über ihn kommen würde, sein Geheimnis, denn dieser Tod war sein Tod, seine letzte, mit niemandem geteilte Offenbarung.

Doch nichts geschah. So hart war sein Körper, so sehr spürte er schon den stechenden, durchschlagenden, sprengenden Schmerz der beiden Pfeile, dass der Junge zuerst die Augen nicht zu öffnen vermochte. Doch dann sah er schließlich auf, am funkelnden Blatt des Schwertes vorbei, und was er sah, waren zwei Pfeile, die keine drei Handbreit von seinem Kopf entfernt in der Luft lagen. Diese Pfeile bewegten sich nicht, es war nicht so, wie es zuvor im Gang gewesen war, als die Zeit sie verlangsamt hatte, um sie dann, nur einen Augenblick später, erneut zu beschleunigen. Diese Pfeile standen in der Luft, unbewegt, reglos, so als seien sie lediglich Farbnuancen im dunklen Blau des Rades, und der Junge verspürte Freude beim Gedanken, die Pfeile zu streicheln, so als seien sie es, die man trösten müsse, wie arme, missbrauchte Geschöpfe. Doch er kam nicht dazu, denn er hörte zwei dumpfe Schläge und sah wie sich in den beiden Gängen vor ihm zwei schwarze Gestalten krümmten und ebenfalls auf die Knie fielen, so als wollten sie es ihm, dem mild Knienden, nachtun. Fast hätte der Junge hysterisch aufgelacht, so unwirklich erschien es ihm, dass die Schatten niedersanken, mit gekrümmten Häuptern, die Armbrüste mit sich zu Boden ziehend, ohne sie fallen zu lassen, ohne ein hartes Geräusch zu verursachen. Doch dann hörte er ihr Stöhnen, das traurig und tief und schwer aus ihnen zu drängen schien, aus einer großen Einsamkeit heraus, und ein so drängendes Gefühl von Mitleid überkam ihn, dass ihm Tränen in die Augen schossen. Er begriff sofort, dass die Schatten einen Augenblick gezögert, einen Augenblick nichts getan hatten, nachdem ihre beiden Geschosse in der Luft vor dem Jungen zum Stehen gekommen waren. Und in diesem Augenblick mussten die vorher von ihnen abgeschossenen Pfeile einmal um den halben Radkreis geflogen und wieder in jene zwei Speichen eingebogen sein, aus denen heraus sie abgeschossen worden waren. Beide hatten sich in die Rücken der Schattenjäger gebohrt, und diese lagen nun auf ihren Knien und stöhnten. Auch Schatten starben, das hörte und fühlte der Junge, während ihm Tränen um jene Geschöpfe aus den Augen strömten, die ihn hatten töten wollen. Die Schatten fielen vornüber, und nun, da sie sich von ihrem dunklen Dasein befreit hatten, hellten sich ihre Astralleiber auf, und der Junge gewahrte ein helles, vibrierendes Glimmen über dem Boden der Gänge, das wie von Windstößen gepeitscht hierhin und dorthin auszuholen schien. Schließlich verschwand das glitzernde Glimmen und zurück blieb an jener Stelle, wo die beiden Schatten gelegen hatten, nichts außer zwei Rosen. Der Junge weinte nun nicht mehr, zu sehr hatte ihn dieser Anblick verzaubert: das Verschwinden der Schatten und das sich Materialisieren der Rosen. Er ließ das Schwert langsam sinken und berührte die beiden Pfeile, die immer noch bewegungslos vor ihm in der Luft schwebten. Sie fielen herab, und zwei siebenblättrige Rosen lagen auf dem Boden vor ihm, dort, wo zuvor keine Rosen gelegen hatten.

Zeit verstrich, in der sich diese seltsame Welt, die den Jungen fast verschlungen hätte, vielleicht ebenfalls um eine Sonne drehte, wie jene andere Welt, in welcher der Junge einst gelebt hatte. Tief atmete der Junge ein und aus, die Luft hier im Zentrum des Schicksalsrades roch nach Meer, nach salzigen Wellen und feuchtem Wind, und eine große Milde erfüllte ihn und begann süßsauer in seiner Kehle zu brennen. Er hob den Kopf, und vor ihm stand der Rabe und sah ihn mit großen, dunklen Augen an, einen Schritt langsam vor den anderen setzend, tanzend, und doch immer auf jener Stelle bleibend, von der aus er den Jungen zu betrachten schien.

- Ah, du bist es -, sagte der Junge, - wo warst du? -

Müde erhob er sich, das Schwert kraftlos neben sich haltend, und er machte einen Schritt auf irgendeinen der Speichengänge zu, die nun alle einfach nur Gänge zu sein schienen. Doch dann vernahm er hinter sich ein leises Krächzen, und widerwillig wandte er sich um und sah, wie der Rabe auf dem hellblau leuchtenden Achteck stand und mit seinem Schnabel nach irgendetwas stieß. Der Junge sah den Raben an, und der Rabe betrachtete den Jungen und berührte dabei immer wieder den Boden des Achtecks mit seinem Schnabel.

- Gut, ich verstehe -, sagte der Junge, und während ihm der schwarze Vogel Platz machte, kniete er sich erneut hin und tastete innerhalb der verzierten Umfassung des leuchtenden Achtecks nach Rillen oder anderen Aussparungen. Er fand zwei Halbkreise, die nachgaben, und sie mit seinen Fingernägeln zunächst ein Stück anhebend, ergriff er sie schließlich ganz und zog damit die gesamte Platte im Inneren des Achtecks heraus. Die flache Abdeckung war sehr leicht, und der Junge ließ sie, ohne sie weiter zu beachten, einfach neben sich zu Boden gleiten. Dort, wo die achteckige Platte gelegen hatte, war nun eine Öffnung, die im stillen Zentrum des Rades türkisgrün schimmerte, und der Junge erahnte sofort, warum. Er bückte sich über den Rand und sah, vielleicht eine Elle unter sich, die dunkelgrün schimmernde Oberfläche eines Meeres. Der Junge sah nur einen achteckigen Ausschnitt dieses Meeres, ein winziges Stück davon, und doch wusste er auf geheimnisvolle Weise, dass dieses Wasser Teil eines großen, weit reichenden, vielleicht sogar gewaltigen Meeres sein musste. Er spürte den Herzschlag dieses Meeres, spürte seine Frische, fühlte die Schönheit seiner glitzernden Strömung, und er verspürte eine große Sehnsucht, dieses Meer zu berühren, in seine Kühle einzutauchen und zu vergessen.

Das Grün des Meeres spiegelte sich wie Diamantenlicht auf dem Gesicht des Jungen, als er seine Hand hinab führte und in das Wasser tauchte. Im selben Augenblick durchbrach etwas Dunkles die Oberfläche, so dass eine Fontäne Wasser auf den Jungen zuschoss, und der Junge erschrak trotz seiner Müdigkeit und fuhr zurück, doch sofort erkannte er in jenem Wesen, welches nun das achteckige Bassin ausfüllte, einen Delphin.

Ein schönes Bild, das sich dort keinem Maler bot, und doch zu malen wert gewesen wäre: ein Rabe und ein Junge mit einem Schwert am Rande eines achteckigen Bassins, darin ein dunkelgrüner Delphin, der sie, seine kleinen Zähne entblößend, anzulachen schien. Der Junge lächelte, und er streichelte den Delphin, der mehr denn je zu lachen schien, und der Rabe sah mit großen Augen in das Bassin hinab, während der Junge mit seiner streichelnden Hand über die feste, glatte Haut des Delphins glitt. Der Delphin stieß einen leichten, salzigen Nebel aus Meerwasser aus, schmiegte seinen langen Kiefer ein letztes Mal in die Hand des Jungen, und so plötzlich, wie er gekommen war, verschwand er mit einer schnellen, Wasserfontänen aufwerfenden Bewegung wieder. In der im türkisfarbenen Licht funkelnden Handfläche des Jungen aber, blieb eine goldene Münze zurück.

DIE NEUNTE ROSE: DIE KUGELN

Der Junge hatte das Schicksalsrad betreten, aber die Pfeile der Jäger hatten ihn nicht getroffen. Der Meister der Kalten fühlte keinen Schmerz, da er mit seinem dritten Auge sah, dass der Junge das Rad des Schicksals, das Rad des Seins, wieder verließ. Er fühlte keinen Schmerz und keinen Hass und keine Angst, nur tiefe Trauer, wie vom ersten Augenblick an, da er ins Sein gekommen war.

Der Meister der Kalten saß in einem großen, hellen Garten auf einer Wiese, die wild und farbenprächtig war, und im warmen Sonnenschein des gerade begonnenen Mais leuchtete. Grün, und gelbgrün und türkisgrün war die Wiese, die zwischen den niedrigen, rotbraunen Mauern leuchtete, und Blumen lagen zu Teppichen vereint zwischen den Halmen, die breit und weich und glänzend das Erdreich überzogen.

Das Wesen, welches man in einer anderen Welt Teufel, Beelzebub, Gottseibeiuns, Luzifer genannt und mit noch tausend anderen Namen hätte anrufen können, seufzte, und im Seufzen hob es ganz leicht die linke, zu einem schmalgliedrigen Kelch geformte Hand, und im selben Augenblick sprossen mit zierlicher Langsamkeit Rosen aus dem Rasen hervor. Sie erhoben sich über die Halme, und ihre weich geschwungenen Dornen begannen sofort vom Tau des ersten Maiabends zu glänzen, während ihre geschlossenen Kelche zu hunderten in der hellen Abendsonne leuchteten und den Garten rot färbten.

Ein milder Wind wehte über die Halme und über die Rosen und über den Meister der Kalten, der zwischen ihnen saß, und ein weiteres Mal hob dieser die Hand um ein winziges Stück, und der Tau auf den Dornen färbte sich rot, und kleine Tropfen Rosenblut fielen und flossen in das grüne Meer der Halme, ohne sich darin zu verlieren.

Boten des Morgens nennt man euch, Boten des Abends sollt ihr mir sein.

Das Wesen im Garten öffnete seine Hände, und überall im Garten zerbarsten die Kelche der Rosen in einer einzigen, viel zu schnellen Bewegung, so als habe sie eine starke Empfindung unerwartet und gewaltsam geöffnet und im selben Augenblick zerrissen. Zu Tausenden fielen die Blätter von den Rosenstielen, und wie Tränen verteilte sie der Wind über das grüne Antlitz des Gartens. Und inmitten dieser dornigen Stiele, die wie kranke Bäume die rot getränkten Halme überragten, saß der Meister der Kalten mit geschlossenen Augen, und der Garten war sein Herz, und sein Herz war der Garten.

Besingen nicht alle Völker die Rose, und beten die Menschen sie nicht an, weil sie das Symbol der vollkommenen Liebe ist? Doch, das tun sie. Das ist es, was Menschen tun.

Die Hände des Meisters der Kalten schlossen sich wieder, und alle Rosenstiele, so kalt und kahl sie auch waren, fingen Feuer, und die Stiele der Rosen loderten hell und zischend auf, und die Blüten zwischen dem Grün der Halme verdampften zu hellrotem Rauch, aber sofort nahm der Wind den leichten Rauch mit sich fort, und alles war wieder so, wie es immer war, wenn der Meister seine Hände nicht öffnete.

Die vollkommene Liebe also, ohne Anfang und ohne Ende, wie ein Kreis, nein, wie eine Kugel, wie eine Kugel aus reinem Gold.

Der Junge hatte die Münze mit nach Draußen genommen, das Schwert, das ihn gerettet hatte, und den Raben, der bei ihm blieb, weil es nun einmal so war. Draußen erwartete sie ein milder Maiabend, und der Junge betrachtete die Delphinmünze in seiner Hand, und erkannte ein Kreuz mit drei Rosen über dem Querbalken und mit vier Rosen unter dem Querbalken darauf. Das Kreuz mit den sieben Rosen war auf beiden Seiten der Münze aufgeprägt, aber kein weiteres Zeichen, kein Schriftzug, nichts sonst.

Wozu diese Münze?

Doch der Junge war viel zu hungrig und müde, um sich zu sorgen. Das Schwert hatte bestimmt, dass er weiterleben, einen weiteren Tag unter diesem weiten Himmel ohne Wolken und vielleicht eine weitere Nacht zwischen den Gerüchen der Blumen und der Bäume zubringen sollte, und der Junge nahm sein Schicksal an und ging einfach weiter. Er schleppte sich vorwärts, über staubige Wege und durch schattigen Wald, und als er an einen Bach kam, trank er, und als er Beeren fand, aß er so viele von ihnen, dass er satt und noch schläfriger wurde. Die Augen wurden ihm schwer, und der Rabe schmiegte sich an seine Brust, und das Schwert zog ihn zur Erde, und der Junge fiel auf ein schattiges Stück Rasen, und als er so dalag und zum Himmel empor sah, setzte sich ein Schmetterling, smaragdblau und leuchtend, auf seine Stirn, und der Junge schlief ein. Schwer und traumlos schlief er, und als er irgendwann erwachte, saß der Schmetterling noch immer auf seiner Stirn, und immer noch war es ein Abend im Mai, und keine Zeit schien in dieser fremden Welt verstrichen zu sein. Der Junge erhob sich, der Falter verließ ihn, der Rabe schmiegte sich immer noch an seine Brust, und es war immer noch eine fremde Welt und eine Welt ohne echte Hoffnung.

Vielleicht machte er deshalb einen Fehler, vielleicht tat er deshalb das vielleicht Vermeidbare: Aus dem Wald tretend, sah er nicht nach unten, und so rutschte er einen Abhang hinunter, der zwar nicht besonders steil war, aber weit nach unten führte. Der Junge rutschte, ohne einen Schrei auszustoßen, hinunter, mit einer Hand das Schwert ergreifend und mit der anderen den Raben haltend, und er spürte die unnatürliche Kälte des Abhangs unter seinem Rücken. Und da erkannte er, die Augen weit aufgerissen, das matte Weiß der geschwungenen, ihn ringsum einschließenden Wände wieder, erkannte er das alte Porzellan, erkannte er jenen Teller wieder, aus dem er im Waisenhaus Haferflocken gegessen hatte, jeden Morgen, viele Jahre klang. Es war ein alter Teller gewesen, ganz weiß, mit einem dünnen, grünen Zierstreifen unterhalb des Rands, und damals im Waisenheim hatte sich der Junge überlegt, wie sich wohl eine Ameise oder ein Käfer oder sonst ein winziges Wesen fühlen musste, wenn es auf dem glatten Boden des tiefen Tellers umher kroch, und jemand zuerst eine Erbse und dann noch eine und dann noch eine weitere nach unten gleiten ließ, auf das winzige Wesen zu. Damals im Waisenhaus hatte sich der Junge vorgestellt, dass diese Erbsen nicht direkt nach unten gleiten, sondern dass sie durch eine große Hand, seine Hand, seitlich angestoßen würden, so dass sie ihre ersten Runden dicht unterhalb des Tellerrandes ziehen und nur langsam, wie eine kreisende Roulettekugel, auf immer tiefere Umlaufbahnen geraten und in immer engeren Spiralen sich auf das winzige Wesen seiner Einbildung zu bewegen mussten. Bis sie schließlich unten in der Tellermitte ankommen und das kleine Wesen treffen würden. Der Junge hatte damals solche Anflüge von Grausamkeit erlebt, wenn er seine Flocken aufgegessen hatte, und wenn ein Käfer, von denen es im Waisenhaus viele gegeben hatte, in seinem Teller umher gekrochen war, ja, das ist wahr. Doch er hatte den Käfern letztlich nie Erbsen entgegen geschickt, weder auf geraden Bahnen noch auf Spiralwegen, weil er schon damals, trotz seiner Einsamkeit, trotz seiner Sehnsucht und trotz der ihn umgebenden Lieblosigkeit, lieber gestorben wäre, als irgendeinem Wesen weh zu tun.

Und nun war er selbst das winzige Wesen unten im tiefen Teller, und der Junge erhob sich, und begann, sich einmal um die eigene Achse zu drehen. Er sah hinauf zum weit entfernten Tellerrand, und er wusste nun angesichts der von ihm in jener fernen Zeit tausendmal wahrgenommenen Schrammen, die er auch hier auf der Oberfläche des gewaltigen Porzellankraters wieder fand, dass dies tatsächlich der Teller aus dem Waisenhaus war.

Ich habe ihn zu Boden gleiten lassen, und er zersprang in tausend Stücke, am Tag, als ich entlassen wurde: Und doch ist er hier. Und nun bin ich das winzige Wesen auf dem Boden des Tellers, und es werden ganz sicher Erbsen kommen, große Sphären, dreimal so große Kugeln wie ich es bin. Eine große Hand, eine große Kraft, wird sie den Rand des Tellers entlang auf ihren Spiralweg schicken, und sie werden bis zu mir herunterkommen, in langsamen Kreisbahnen, und mich erdrücken, wenn ich nicht etwas unternehme.

So wie eine Angst, wenn wir sie schon einmal durchlebt und überstanden haben, beim zweiten Mal, da sie uns begegnet, nicht mehr ganz von uns Besitz ergreifen kann, so löste diese Gewissheit, da sie dem Jungen klar und umfassend zu Bewusstsein kam, nicht mehr die gleiche Angst aus, wie er sie zuvor in den dunklen Gängen des Rades empfunden hatte. Fast schien es ihm nun, als habe er mit dem ersten Atemzug seines Lebens immer nur Verfolgung, Gewalt und Müdigkeit gekannt, und sein Herz zog sich zusammen und wurde klein und hart, und seine Rechte ging zum Schwert und zog es aus der Scheide, und seine Linke ging zum Raben, und mit einem weiten Schwung warf er den Raben dem Himmel entgegen, der hier, von den hohen Porzellanwänden des Tellers eingerahmt, noch kälter und klarer wirkte. Der Rabe erhob sich hoch in die Luft, ohne einen Laut, und der Junge streckte dem Himmel sein Schwert entgegen, drehte sich langsam um sich selbst und sah zum Rand des Tellers empor: Er wartete auf die Erbsen.

Und die Erbsen kamen, oder besser, eine Erbse kam: Eine große Sphäre, die schnell und mühelos gleitend über den runden Rand des Tellers rollte und dann unterhalb des Rands blieb, sich gegen die Gesetze der Schwerkraft auflehnend, seitlich vom Tellerrand abstehend, während sie glitt. Fast schien sie sich nicht um die eigene Achse zu bewegen, so makellos glatt und dunkel war ihr runder Körper. Sie schien vielmehr den Rand des Tellers entlang zu schweben, als sie, von links kommend, die erste weite Kurve auf der Innenfläche des Porzellans nahm und, dabei kaum an Höhe verlierend, über dem grünen Zierstreifen blieb. Schnell vollendete sie ihre erste Kreisbahn, und zu Beginn ihrer zweiten Umdrehung auf der mattweißen Innenfläche des Tellers kreuzte sie bereits den grünen Zierstreifen. Sie schien jetzt ein wenig, ein klein wenig nur, in ihrem Lauf verlangsamt, und zum ersten Mal erschien es denkbar, wurde es fühlbar, dass sie dem Zentrum zuschwebte, zu sank, näher kam und also dorthin unterwegs war, wo das winzige Wesen mit einem noch winzigeren, glänzenden Stab in der Hand ihrer harrte. Nach ihrer dritten Umdrehung sank die grüne Kugel so tief, dass sie den Jungen auf ihrer Kreisbahn bereits zu berühren drohte, und der Junge war jetzt gezwungen, ihr immer wieder aufs Neue auszuweichen, dieser schnellen, schwebenden Walze, die drei Mal so groß war wie er selbst und dennoch absolut lautlos dem Tellerboden zustrebte.

Eine große Wut ergriff den Jungen, und sein Blick trübte sich, denn etwas Neues wallte in ihm auf, ein Gefühl, das er all die Jahre über nicht gekannt hatte. Tief in ihm zerbrach etwas, brach ein Damm, der all die Enttäuschung, all den Hass und all die Gewalt, die in diesem Hass lag, zurückgehalten hatte. Diese Dunkelheit, die er sorgsam in sich begraben hatte, wuchs jetzt, schwoll derart mächtig an, dass sie jedes Gefühl in seinem Inneren überflutete und wie Galle bis hinauf auf seine Zunge strömte.

Die Demütigungen in jenem Gefängnis, das die Welt Waisenhaus genannt hatte, die Liebe, die nicht erwidert worden war, die Freundschaften, die sich später als schmal und gläsern erwiesen und die Hoffnungen, die sich nicht erfüllt hatten. Der Glaube an das Gute, dem nichts gefolgt war außer der immer wiederkehrenden Einsamkeit der Fabrik und das Grau der verlassenen und nirgendwohin führenden Straßen, das ihm nun plötzlich wie die eigentliche Farbe seines Lebens erschien. All das war nicht wirklich an ihm vorbei gegangen, all das hatte er nicht wirklich in Liebe auflösen können. Nicht ganz. Es hatte sich an einem Ort gesammelt, den er mit seinen Gedanken niemals aufgesucht hatte. Hinter einer niemals geöffneten Tür, hinter einer Mauer toter Gefühle, war es in Verwesung übergangen, angewachsen und immer weiter gewachsen. Und nun, nach den Entbehrungen in dieser fremden, todgeweihten Welt, war es schließlich in seinem Inneren zerborsten, hatte es schließlich mühelos alles niedergerissen, was er an Güte und Sanftmut und Hoffnung noch zu besitzen sich eingebildet hatte, und er empfand Hass.

Weit öffnete er den Mund, und die Adern an seinem Hals schwollen an. Seine Augen weiteten und alle Muskeln in seinem rechten Arm strafften sich. Das Schwert hob er, es so fest fassend, als wolle er es mit seinem inneren Müssen verschmelzen, und er schrie. Sein Schrei rollte wie Donner über den Boden des riesigen Porzellantellers, und der Junge streckte sich, wurde übergroß und bereitete sich darauf vor, die Kugel zu zerschmettern, und mit ihr auch seine Vergangenheit.

Als die Kugel, sich nun sehr viel langsamer bewegend, die schimmernden Tellermitte erreichte, trat der Junge zur Seite und versetzte ihr, mit beiden Händen das Schwert führend, einen gewaltigen Hieb, in welchem ein großer Teil seines vergangenen Lebens als dunkle Energie mitschwang. Das Schwert drang in die Kugel, zerschnitt sie, nicht einen großen Teil von ihr abtrennend zwar, aber doch immerhin so viel, dass sie ihr Ebenmaß verlor und zu taumeln begann. Der Junge wich ihr aus, ohne von ihr zurückzuweichen, aufrecht und ohne Angst, und die Kugel zog sehr nah an ihm vorüber, unnatürlich geruchlos, und ein grünes Etwas quoll aus ihrer Wunde, und dieses grüne Etwas war etwas Klebriges, Gefährliches, Beabsichtigtes. Der Junge erkannte, trotz seines immer noch aufgerissenen und zu einer Grimasse verzerrten Mundes und trotz seines immer noch getrübten Blickes, dass die Kraft, die die Kugel ausgesandt hatte, mit seiner Wut gerechnet und gewuchert hatte.

Der Junge erschrak, das Schwert noch in der Luft, und in seinem Erschrecken vergaß er die Demütigungen, seine Ohnmacht und seine Wut für einen Augenblick, während die Kugel zwischen den mattweiß glänzenden Wänden hin und her torkelte, überall Schleim absonderte und schließlich zum Stillstand kam.

Und da kam die zweite Kugel, oder besser, da erst nahm er sie war, denn sie hatte schon die Hälfte des Weges zurückgelegt, der sie vom Erreichen des Porzellanbodens trennte.

Die Wut aber war immer noch in dem Jungen, in seinem Arm und in seinen Beinen, und Anlauf nehmend - mit Mühe, da der Schleim ihn festhalten zu wollen schien - sprang er auf die schiefe Ebene der Tellerwand und schlug, sobald er mit den Füßen aufkam und wieder abzurutschen begann, auf die höher gelegenen Stellen des riesigen Porzellangefäßes ein. Und tatsächlich spaltete das Schwert wie vordem die erste Kugel auch das schwere Porzellan des Tellers. Der Junge fühlte am ganzen Körper seine Wut zu Spannung, zu Schweiß und zu Schmerz werden, aber im Zurückfallen gewahrte er, dass das Schwert tatsächlich durch den mattweißen Panzer des Tellers gedrungen war und einen tiefen Riss in der Struktur seines Gefängnisses hinterlassen hatte.

Da kam auch schon die Kugel, und kaum durch den vom Jungen verursachten Einschnitt verzögert, ihn nicht wirklich fühlend, zog sie vorbei wie ein dunkelgrüner Komet an einem weißen Himmel. Der Junge folgte ihr mit seinem hasserfüllten Blick, mit seinem glühenden Kopf, mit seinem ganzen, vibrierenden Körper, und die Kugel kam zu ihm auf den Tellerboden, hart aufsetzend und schnell auf ihn zudrehend, und der Junge warf sich zur Seite, und die zweite Kugel streifte ihn, ohne ihn zu verletzen, und schlug auf die erste auf, noch einmal erzitternd und dann verharrend.

Nun schien dort auf dem Tellerboden nicht mehr viel Raum übrig, obgleich doch sehr viel mehr als nur zwei Erbsen auf dem Boden eines tiefen Tellers Platz haben mussten. Und schon kam die dritte Kugel, und auch sie drohte den Jungen zu erfassen, und auch ihr wich der Junge mit einem Satz aus, und auch diese schlug auf die beiden anderen bereits zum Stillstand gekommene Sphären auf und verharrte.

Der auf den Tellerboden geflossene Schleim wurde unterdessen immer fester, und der Junge erschrak, als er dessen eigentliche Bedeutung erkannte, als er begriff, dass es in den nächsten Minuten immer schwieriger für ihn werden würde, sich überhaupt noch zu bewegen, geschweige denn, den noch kommenden Kugeln auszuweichen.

Doch anstatt, dass nun Angst seine Wut abgelöst hätte, ergriff diese ihn vielmehr ganz, und wenngleich sie ihn rasend machte, ließ sie doch auch einem kühlen und gefährlichen Gedanken ihren Platz, weil nämlich dieser Gedanke dazu angetan war, ihn zu zerstören, und weil das letzte Ziel jeder Wut das Auslöschen der eigenen Grundlage ist.

Alles zu zerhacken in rasender Wut, die Kugeln vollständig zu zerstören und damit auch alle Vergangenheit und alle Zukunft und allen Schmerz, dieser Wahn ergriff ihn also nun und trieb ihn der nächsten in Spiralen auf ihn zu gleitenden Sphäre zu. Der Junge schwang das Schwert, kaum dass die Kugel auf den Tellerboden aufsetzte, und keuchend trat er ihr entgegen. Mit schmerzenden Armen schlug er wieder und wieder auf sie ein, seitlich zu ihrer nun flachen Bahn stehend, und diese Kugel erreichte die anderen Sphären nicht mehr, sondern brach unmittelbar vor ihm auseinander. Grüne Fluten ergossen sich auf den Tellerboden und griffen mit ihren kleinen, klebrigen Armen nach den Füßen des Jungen, während dieser keuchend und mit schweißnassem Haar die nächste Kugel erwartete. Doch als auch diese das glänzende, in der hellen Abendsonne strahlende Porzellan herunter geglitten kam, und der Junge einen Schritt auf sie zu machen wollte, da war er nicht mehr in der Lage sich zu bewegen, da waren seine Füße mit dem grünen Tellerboden verwachsen, und nichts half es ihm, mit dem Schwert in die grüne Oberfläche zu seinen Füßen zu schneiden: Er musste dort verbleiben, wo ihn seine Wut zum Opfer der schleimigen Krallen hatte werden lassen. Die fünfte Kugel aber kam, vielleicht aufgrund ihrer Größe und ihrer ursprünglichen Beschleunigung, dennoch heran, und diesmal streifte sie den Jungen, obgleich sich dieser so weit wie möglich zur Seite lehnte. So nah kam sie ihm, dass die Füße des Jungen für einen Augenblick unter ihrem Äquator verschwanden, ohne dass die Kugel ihn jedoch verletzt hätte. Die Kugel krachte gegen die bereits im Tellerrund stehenden Sphären, und zum ersten Mal achtete der Junge ganz bewusst auf das Geräusch, das die Sphären dabei zu den ringsum aufragenden Porzellanwänden aussandten: Es klang wie Metall auf Metall, weicher jedoch, vielleicht wie Gold, das auf Gold trifft. Vorher hatte es nicht wie Metall, hatte es nicht wie Gold geklungen. Nun aber klang es so.

Das heißt, dass mich die nächste oder aber die Übernächste töten wird. Denn ich kann ihnen nicht mehr ausweichen, und sie sind jetzt aus Metall, vielleicht aus Gold. Ich werde entweder überrollt oder zwischen ihren massigen Körpern zerquetscht, wenn sie sich gegenseitig wegschieben.

Der Junge stand da und sah zum Tellerrand hinauf, während oben, oberhalb des in der Abendsonne funkelnden Zierstreifens, die nächste Erbse, goldgrün diesmal, auf ihre Umlaufbahn ging: nicht geräuschlos wie die anderen, sondern vibrierend, ganz leicht knirschend, wie das feine Uhrwerk eines alten Chronometers.

Es blieb ihm nicht mehr viel Zeit, doch der Junge hatte diesmal keine Angst. Er empfand lediglich Enttäuschung und Beschämung: Enttäuschung und Beschämung deshalb, weil er seine Würde und seine Klugheit einfach fortgeworfen hatte, und nun wie ein einfältiges Kind gezwungen war, ohnmächtig auf die Strafe irgendwelcher fremder, egoistischer Mächte zu warten. Mächte, die ihn richtig eingeschätzt hatten, auf seine Wut gesetzt und gewartet hatten und nicht enttäuscht worden waren.

Es blieb ihm nicht mehr viel Zeit. Die Kugel zog ihre Bahn bereits unterhalb des grünen Zierstreifens, und das Vibrieren, das sie aussandte, zerrte stärker und stärker am Magen des Jungen, der dort unten angewachsen war an seiner Wut und nicht fort konnte, nirgendwohin.

Da fiel, scheinbar aus dem Nichts kommend, eine Rose aus dem Blau des Abends herab und dem Jungen vor die Füße. Um Balance ringend, bückte er sich und nahm sie auf. Der Dornen nicht achtend, presste er sie an seine Stirn, und das Denke, denke, denke!, das in seinem Kopf endlos widerhallte, wich einem klaren Bild, jetzt, da er, die Rose noch an der Stirn, seine Augen schloss.

Die Kugel, die Goldkugel, kam knirschend von oben heran, doch der Junge war im Gedanken weit fort, in einem längst vergangenen Tag, in einem Tag, da es im Waisenheim im Block B gebrannt hatte. Damals hatte er am Fenster seines Zimmers gestanden, im A-Block, und durch die Gitterstäbe hindurch auf den Block B gestarrt. Block B lag seinem Fenster gegenüber, vielleicht dreißig Meter entfernt: alte Mauern mit dem immer gleichen, abgeblätterten Verputz, dazwischen die immer gleichen Gitterstäbe vor den Fenstern, die in Achterreihen bis ganz hinauf zum immer gleichen, verwahrlosten flachen Dach reichten.

Doch an diesem Tag war aus den Fenstern hinter den Gitterstäben in Block B Rauch gedrungen, und auf dem Dach waren Kinder zu sehen gewesen und eine Schwester im wehenden, schwarzweißen Gewand. Die Schwester hatte abwechselnd mit den Armen gerudert und sie zum Gebet vor sich gehalten, während die Kinder auf dem Dach hustend hin und her gelaufen waren, manche sehr schnell und ruhelos, andere wie Schlafwandler, und der Rauch wie ein vielarmiger Fluss aus den Fenstern gedrungen und über das Dachbord nach oben geströmt war. Das beißende Schwarz hatte die Schwester und die Kinder immer wieder eingeholt und eingehüllt, in immer kürzeren Abständen, und unten im Hof hatten sich die anderen Kinder und die übrigen Schwestern versammelt und geschrieen, immer wieder nach oben gezeigt und geweint. Niemand von ihnen konnte hinauf auf das Dach, denn das Treppenhaus brannte, und es gab für die Eingeschlossenen auch keinen anderen Weg hinunter, weil es keine Feuerleitern gab. Es gab keine Feuerleitern, es gab kein Wasser und es gab keine Schläuche, denn die Gebäude waren viele Jahre lang sich selbst überlassen worden, und die Menschen, die Geld genug besessen hätten, um etwas daran zu ändern, hatten es nicht getan.

Der Junge hatte an jenem Tag an seinem Fenster gestanden, ganz allein und von der Welt vergessen, und er hatte die Augen geschlossen und sich REGEN gewünscht. Dort am Fenster stehend, die Arme sanft abgespreizt, die Handflächen offen und nach oben gerichtet, hatte er sich so lange Regen gewünscht, bis er selbst zu Regen geworden war. Und als er schließlich den Geschmack des REGENS inmitten der Schreie, die von drüben zu ihm hereindrangen, auf der Zunge geschmeckt hatte, hatte ihn ein ohrenbetäubender Schlag getroffen, und er war vom offenen Fenster zurückgetaumelt und gegen das alte Holzbett gestoßen. Mit weit aufgerissenen Augen war er wieder ans Fenster gestürzt, und noch bevor er das gewaltige, hunderttausendfache Rauschen wahrgenommen hatte, das jetzt alles umfing, hatte sich der glitzernde, graue Wasserfall draußen auf dem Dach gebrochen, hatte er den Rauch niedergedrückt und niedergehalten und alles auf dem Dach überflutet: die weinende und lachende Schwester und die schmalen, fröstelnden Kinder.

Das war lange her, und manchmal, wenn es in der Fabrik zwischen den alten, verrauchten Gebäuden geregnet hatte, hatte er an jenen Tag zurückgedacht, ohne Stolz zu fühlen, aber mit gänsehäutigem Glück auf der Haut. Und nun, da die Kugel auf ihn zu rollte, und die Rose seine brennende Stirn kühlte, dachte er wieder daran, und er streckte nicht das Schwert, das er immer noch umfasst hielt, in den Himmel, sondern statt dessen die Rose.

R-E-G-E-N-!

Er dachte dabei nicht an die Buchstaben, sondern an die Farbe des Regens, an den Klang des Regens, an den Geruch des Regens und an das Gefühl von Regen auf der eigenen Haut. Die Kugel kam heran, langsam und dennoch knirschend und krachend, er aber öffnete seine Augen nicht, sondern fühlte nur. Die schwere Goldsphäre streifte ihn ganz leicht mit ihrer Todeskälte, und schlug dann hart und tönend auf die übrigen, auf dem Tellerboden stehenden grünen und goldgrünen Kugeln auf. Aber der Junge öffnete die Augen noch immer nicht, auch dann nicht, als er hoch oben, irgendwo über dem Nebelweiß hinter seinen Lidern, die nächste Kugel kommen hörte, kommen fühlte, auch dann nicht, als die Helligkeit hinter seinen Lidern abzunehmen schien, auch dann nicht, als er ein leichtes Zittern in der Luft spürte, das nicht von der Kugel kommen konnte, weil es aus allen Richtungen gleichzeitig herankam. Er öffnete seine Augen auch dann nicht, als er eine wunderbare Kühle auf seiner Haut spürte und Glück empfand, Glück.

In seinem Inneren öffnete sich etwas, sein Herz vielleicht, und ohne die Augen zu öffnen, lächelte er, voller Stolz und voller Glück. Und da traf ihn der erste Tropfen und gleich darauf der nächste, und ein Donnern ging über das Land und über den Tellerrand hinweg, aber auch in den Teller hinein, und es nahm der auf den Jungen zuschwebenden Kugel ihre tönende Macht und ließ sie verstummen. Schwer und warm und dunkelblau und grün fiel das Wasser auf den Jungen herab, und sein Haar und seine Kleider und alles Übrige an ihm sog das Nass in sich auf, verband sich damit, und der Junge öffnete die Augen und, die Rose in der Linken und das Schwert in der Rechten, lehnte er sich zurück und trank den Regen. Der Tellerboden füllte sich mit graugrünem Wasser, und der Junge wusste, noch bevor er sich bewegte, dass der Regen die grüne Kruste auflösen würde, die ihn gefangen hielt. Als die letzte, immer noch ihre Bahnen ziehende Goldkugel so nah herangekommen war, dass es sicher schien, dass sie ihn unter sich begraben würde, machte er den alles entscheidenden Versuch, und nichts hinderte ihn. Im Wasser watend brachte er sich in Sicherheit, während die letzte Kugel in den Tellermitte stürzte, den graugrünen Tellersee aufwühlte und, von der trägen Kraft des Wassers gebremst, liegen bleib.

Der Junge drehte sich um sich selbst, die Arme ausgebreitet, und vielleicht sang er. Glück war in ihm, seit langer, langer Zeit wieder, und unablässig drehte er sich, während der Regen so dicht fiel, dass er kaum die Augen zu öffnen wagte. Der Junge lachte und drehte sich weiter, und die großen Sphären um ihn herum schmolzen und lösten sich auf, und es kamen keine weiteren, jetzt, da der Regen die Welt beherrschte.

Als der alte Teller sich immer weiter mit dem warmen und an manchen Stellen auch kühlen Nass füllte, begann der Junge, das Schwert in der Scheide und die Rose zwischen den Zähnen, zu schwimmen. Und als sich der Wasserspiegel schließlich grün und dunkel mit dem hellen, grünen Streifen des Tellerrandes verband und in den Waldboden einzusickern begann, entstieg der Junge dem traurigen Teller seiner Kindheit und ließ zusammen mit ihm auch die Einsamkeit seiner Kindheit zurück. Sich aufrichtend, hob er die Hände zum Himmel und trank noch einmal vom Regen, der sich über sein glückliches, strahlendes Gesicht ergoss.

DIE ZEHNTE ROSE: YANICA

Der Wald umfing den Lächelnden, und der Wald trocknete mit seiner milden Schwüle seine Kleider, während der Junge wanderte, ohne Ziel, einfach den Wegen folgend, die sich aneinander reihten. Die Sonne fiel unterdessen groß und orange auf die Welt und warf den Bäumen und dem Laub ihre Schatten zu, und die Schatten blieben schräg auf der Erde liegen und wiesen alle in dieselbe Richtung, und dieser Richtung folgte der Junge, spielerisch, in sich gekehrt, in seiner Ruhe versunken.

Doch dann traf ihn unvermittelt ein furchtbarer Gedanke, und der Junge blieb mit versteinertem Lächeln mitten auf dem Waldweg stehen:

Der Rabe! Ich habe den Raben vergessen!

Der Rabe war auf und davon geflogen, und dann waren die Sphären gekommen und später der Regen, und dann war er dem Teller entstiegen, doch der Rabe war nicht zu ihm zurückgekehrt. Der Junge wandte sich um, doch es gab keinen Weg zurück hier im Wald, und so konnte er nur dem rot glühenden Sonnenball zusehen, der bereits über den Wipfeln stand und sie mit Orange überzog, und warten.

Der Junge wartete also: eine Minute, fünf, vielleicht noch länger, doch nichts geschah. Kein Vogel sang, nur die Wipfel bewegten sich in der Brise des Abends, und die Sonne fiel noch tiefer. Der Wald war nicht wirklich lebendiger, freundlicher geworden, seit der Schnee geschmolzen war, das spürte er nun deutlich: Die Bäume ragten immer noch dicht und einander bedrohend aus dem dunklen, verhärteten Boden auf, und immer noch lag Angst auf ihrem Laub, wie schwerer Staub.

Es war dem Jungen nun so, als sähe er den Wald zum ersten Mal, als habe er ihn vorher nicht wirklich wahrgenommen, ihn nicht wirklich betrachtet, und die Angst, die er im Teller seiner Kindheit zurückgelassen zu haben sich eingebildet hatte, legte sich wie der lange Schatten eines Baumes wieder auf ihn und auf sein Herz.

Da vernahm der Junge das singende Geräusch von Flügeln hinter sich, und mit einem neu entfachten Lächeln drehte er sich um - und hätte beinahe geschrieen, als er sah, was sich seinen schreckgeweiteten Augen darbot. Ein Adler folgte dem Waldweg, kaum mit den großen Schwingen ausholend, und unterhalb seiner massigen Gestalt, unwirklich klein in einem Netz von Krallen, lag der Rabe, tot vielleicht, vielleicht sich nur tot stellend, bewegungslos jedenfalls und sehr schmal, wie ein dunkler, gefiederter Fisch.

Der Junge lief los. Die Rechte am Schwert, verfolgte er den Adler den Waldweg entlang, über quer liegende Wurzeln und halb vergrabene Steine hinweg. Er stolperte und fing sich wieder, und obgleich er schreien wollte, gelang es ihm nicht. Der Adler flog ohne Anstrengung, nur hin und wieder einmal mit den Flügeln schlagend, unwirklich schnell auf halber Höhe der Bäume, und es gelang dem Jungen nicht ihn einzuholen.

Warte, warte, warte!, schrie es im Jungen, doch kein Laut entrang sich seiner Brust, während er den Hals angespannt, den ganzen Körper nach vorne geworfen, dem Adler nachstürzte. Im Lauf suchte er das Schwert aus dem Halfter zu zerren, obgleich es ihm plötzlich nutzlos erschien, und obgleich sich in seinem Inneren etwas schmerzlich zusammenzog bei dem Gedanken, den Adler mit dem Schwert zu verletzen. Aber schließlich zog er es doch, und als er den Adler weit voraus kaum noch zwischen den tausend eintönigen Farben der Bäume erkennen konnte, und sein Atem ausblieb und seine Kraft nachließ, da warf der Junge mit letzter Kraft das Schwert in die Richtung des fliehenden Adlers. Das Schwert flog unerwartet leicht den schmalen Weg entlang, und zu Boden stürzend sah der Junge noch, wie es, waagrecht in der Luft stehend, die durch das Laub der Bäume einfallenden Sonnenstrahlen zerschnitt. Dann kam der Boden auf sein Gesicht zu, und der Junge stürzte hart auf die Wurzeln und auf das Moos, und sich abrollend, blieb er schwer und keuchend auf dem Rücken liegen.

Der Junge sah zu den schmalen Flecken Himmel zwischen den Baumwipfeln empor, und er wusste, dass das Schwert nicht weit genug geflogen war, um den Raben zu befreien, und dass der Rabe tot war oder zu einem grausamen Tode verurteilt. Er schloss die Augen und empfand Schmerz, denn nie wieder würde er dieses warme, schnell pochende Herz an seiner Brust fühlen können, und er empfand außerdem Schuld, weil es ihm nun schien, als habe seine Sorglosigkeit, sein kurzes Glück nach dem Regen, den Tod des Raben bewirkt. Doch dann berührte ihn etwas an den Haaren, und der Junge sprang auf, und auf dem Boden vor ihm stand der Rabe und sah ihn mit seinen ernsten, dunklen Augen an, so wie er es immer getan hatte. Der Junge bückte sich, nahm den Raben auf und sagte:

- Verzeih, verzeih, ich hatte dich einfach vergessen! Verzeih mir. Wie... sag doch, nein entschuldige, doch, ich würde gerne wissen, wie ist es gekommen, dass… War es das Schwert, ist es derart weit... Unmöglich. -

Und noch vieles mehr rief der Junge in seiner Verwunderung aus, und der Rabe schmiegte sich wieder an seine Brust, so wie er es vordem getan hatte, und wieder war da Glück um sie herum, wieder ein kleines Stück davon, und das war gut.

Der Junge fand das Schwert auf dem Weg, es stak in der Erde, daneben eine schwarze Feder.

Kein Blut, das ist gut, und keine Spur vom Adler, nur diese Feder.

Das Schwert hatte den Adler also nicht getötet, es hatte ihn nicht verletzt, und doch musste es den Raben befreit haben. Der Junge nahm die Feder auf, und gewahrte im selben Augenblick, dass er die Rose verloren hatte. Er lief zurück, den Raben streichelnd, doch er fand die Rose nicht mehr. Dann holte er das Schwert. Der Junge nahm es auf, und den Raben an sich drückend, dankte er der Kraft im Schwert für das, was sie getan hatte.

Derart wieder vereint, folgten sie dem Weg, aber als der Weg endete, endete mit ihm nicht nur der Wald, sondern auch das kurze Glück des Jungen: Vor ihm, umgeben von leuchtendgrünem, makellosen Rasen, stand die Mauer, zehn Ellen hoch vielleicht und aus rotem Backstein: genau so wie in seinem Traum.

Der Junge drehte sich zum Wald um, denn etwas in ihm wollte wieder in den Wald, ins Vergessen, ins Vergessen der Flucht zurück. Doch im Wald hinter ihnen war es mittlerweile dunkel geworden, und die Luft darin war erfüllt von der Schwere und von der Zähigkeit einer alles erstickenden Angst.

Der Reiter. Er ist im Wald. Der Reiter auf dem weißen Schimmel. Er ist hier. Das Böse ist hier!

Der Junge wusste jetzt, dass der Reiter den Wald in ihrem Rücken durchstreifte, dass sein Gesicht sonnengebräunt, seine Hände schmalgliedrig und seine Jacke aus dunklem Leder und Kaninchenfellen gewoben war. Der Junge wusste, dass sein Schimmel, von lautlosen Grauen erfüllt, seinen leisesten Befehlen gehorchte, und dass sich der Reiter mit dem schulterlangen, pechschwarzen Haar und dem dünnen Bart gerade seitlich aus dem Sattel beugte, langsam, ohne Hast, und im nebeligen Unterholz nach etwas suchte. Das war der Traum, und der Traum war die Wirklichkeit hier in dieser Welt. Der Junge verlor sich für einen langen Augenblick in dieser Erinnerung, aber dann wandte er sich wieder um und betrat den kurz geschnittenen, hellgrünen Rasen. Den Kopf gesenkt, näherte er sich ohne hinzusehen der Tür in der Mauer, jener kleinen, runden, aus dunkelrotem und dunkelbraunen Holz gefertigten Tür, von der er wusste, dass sie da sein musste. Und sie war tatsächlich da, und er öffnete sie, und leicht und geräuschlos gab sie nach. Wieder betrat er ein Stück Rasen, und wieder erreichte er eine Mauer, die von einem Horizont zum anderen zu reichen schien, und wieder ging er gesenkten Hauptes auf die Tür in der Mauer zu, und wieder gelangte er auf die andere Seite der Mauer, dorthin, wo ebenfalls grüner Rasen vor einer Mauer lag und die letzte Tür auf ihn wartete, wie er wusste. Er blieb stehen.

Hinter der letzten Tür steht der Baum, dachte der Junge, und er verdrängte den Gedanken sofort wieder, aus Angst, dass er von ihm überwältigt werden könnte. Zögernd ging er durch die Tür, und hinter der Tür wartete der Baum.

Der Junge spürte ihn sofort, ohne hinzusehen. Aber anders als in seinem Traum hob er schließlich doch den Kopf, den Raben an seine Brust drückend, dessen Herz stürmisch gegen das seine klopfte, und er betrachtete die alte Eiche und die zerlumpten Gestalten, ein Dutzend, die halb verwest und nur noch in Fetzen gekleidet an harten Tauen von ihren Ästen hingen.

Hangings tree!, erscholl es im Kopf des Jungen, und wie von einer Ohrfeige getroffen, wandte er sich um. Der Friedhof lag wie in seinem Traum neben dem kleinen Kloster, von einer grauen, nur fünf Ellen hohen Mauer eingefasst. Kleinen Kieselwegen führten zu unzähligen, grauen Platten auf flachen, unscheinbaren Gräbern, und weil in dieser Welt die Träume wirklich waren, folgte der Junge dem Weg einfach bis zum dritten Grab rechts in der zweiten Reihe. Wie schon in seinem Traum, stellte er sich auf die Platte, und so wie in seinem Traum, gelang es ihm auch diesmal nicht, die Schrift auf der Platte zu entziffern. Die Platte vibrierte, zog sich zurück ins Nichts, der Junge sprang zurück auf den Weg, und er sah die Treppenstufen, die hinab führten in das Dunkel, und wie schon in seinem Traum, dachte der Junge:

Das ist die Hölle, der Eingang zur Hölle! Und ich muss hinab, ich bin verdammt, weil ich schlecht bin!

Doch dann kam der Mönch, derselbe Mönch, der auch in seinem Traum im Augenblick seiner größten Qual erschienen war. Der junge Mönch kam, rotblondes, kurzes Haar unter der Kapuze, blaue Augen, rötliche Haut, ein junger Ire vielleicht oder ein Engländer, die Hände über dem Strick seiner Kutte gefaltet. Den Blick auf den Schlund des Grabes geheftet, den Jungen nicht wahrnehmend oder nicht wahrnehmen wollend, betrat er die Stufen der schwarzen Kammer und verschwand im Grab: Stufe und Stufe hinabsteigend, bis zuletzt aufrecht, so dass als letztes das ernste Gesicht versank, gleitend, ins Dunkel tauchend, unwirklich. Die graue Granitplatte glitt wieder vorwärts, und die Stufen verschwanden. Zurück blieb ein Grab mit einer grauen Marmorplatte, wie es dort auf dem kleinen Friedhof viele gab. Und der Junge, der wie schon in seinem Traum lautlos schrie:

Es war nicht für mich, ich bin es nicht, ich bin nicht verdammt, er ist es, er, er ist es!

Zeit verging, während der Himmel Himmel blieb, und sein Atem sein Atem, während der Wind leicht und ohne Richtung über den Friedhof strich, und es Abend wurde, Abend: welch ein Wort, und welche Weichheit darin. Der Junge fühlte sein Herz schlagen, und er fühlte sein Lebendigsein, sein in der Welt Sein, und er fuhr sich durchs Haar, einmal, dann ein zweites Mal, tröstend, denn er war in dieser Welt ein Fremder, allein, ohne Ziel, ohne Sinn, und der Abend weckte die Sehnsucht in ihm, die Sehnsucht nach einem Morgen.

Der Junge sah zu Boden, ohne wirklich etwas wahrzunehmen, und dann fiel sein Blick auf die graublaue Grabplatte des Nachbargrabs, und auf den glänzenden Schriftzug, der auf ihr prangte:

Yanica

geboren in Warna am schwarzen Meer

eine Rose

hungerte sich zu Tode

weil sie nicht mehr an die Liebe glaubte

Der Junge kniete nieder, Milde und Mitleid in seinem Herzen, mit sich und allen Menschen, die wie er keinen Weg aus ihrer Traurigkeit fanden, und die graublaue Grabplatte streichelnd, betrachtete er das von einem goldenen Oval eingerahmte Bild, das ein wundervolles Gesicht zeigte: schwarzes Haar, dunkelbraune Augen, hohe Wangenknochen, der Blick abwartend und dunkel, aber auch wundervoll weich.

Der Junge betrachtete das Bild, und er fühlte Schmerz, Schmerz darüber, dass diese Schönheit, dieses einzigartige Sein, verloren gegangen war, ihm und allen anderen Menschen: Kein strahlender Morgen mehr, der dieses Mädchen hätte wecken können, kein Maiwind mehr, der ihr hätte durchs Haar streichen können, kein Sonnenuntergang mehr, der ihre Haut mit seinem leichten Schauer hätte berühren können.

- Ich hätte dich geliebt, ich hätte dich festgehalten und dich nicht fortgelassen aus diesem Frühling. Ich hätte dich gehalten, gehalten in meinen Armen, und du hättest nicht zu sterben brauchen. -

Laut sprach er diese Gedanken aus und ohne es zu merken: er, der nie ein Mädchen berührt hatte, der nie ein Mädchen geliebt hatte und der niemals von einem Mädchen oder von einer Frau geliebt worden war.

- Man sollte niemals etwas versprechen, niemals, denn man hält nie, was man verspricht. -

Diese Worte bohrten sich ernst, doch ohne Hass in seinen Rücken, und um die eigene Achse wirbelnd, drehte er sich atemlos um. Vor ihm stand ein Mädchen, groß, schlank, fast so groß wie er selbst, die Augen dunkelbraun, das zurückgebundene, schwarze Haar mit roten Strähnen unterlegt, der Blick ernst und wild, der Mund weich und voll, die Hände schmal und ruhig, in einem Kleid, das sich eng an sie anschmiegte und ihrer Figur die herbe Körperlichkeit verlieh, die ihrem Blick fehlte.

- Man sollte anderen nichts versprechen -, sagte sie, und dann schwieg sie.

Sie sah ihn an, ernst und voller Misstrauen, Enttäuschung im Blick, doch keine Angst.

Der Junge vermochte ihr nicht in die Augen zu sehen. Blut schoss ihm ins Gesicht, und er spürte tief in sich ein verzweifeltes Verlangen, dieses Mädchen zu halten und nie wieder loszulassen, denn atemberaubend war ihre Schönheit, der Schwung ihrer Körperlinien, ihrer Augenbrauen, ihres Mundes: Sie war Schönheit, Schönheit, wie er sie noch nie erfahren hatte, und diese Schönheit berührte und zerriss ihn innerlich, und er fand keine Worte, während sie ihn immer noch ansah.

Dann endlich sagte er, oder wollte er sagen: - Ich bin... -

Doch sie trat auf ihn zu, den Blick nicht von seinen Augen nehmend, und mit einer Hand glitt sie über seinen Mund, leicht und langsam, und sagte:

- Ich weiß, wer du bist, du musst mir deinen Namen nicht nennen. Sie nennen dich den Jungen. -

- Ja -, presste er heraus, und es schien ihm, als würde er niemals wieder atmen können, niemals wieder etwas sprechen können, außer diesem einzigen, mit Mühe gehauchten Wort.

Sie betrachtete ihn, ihre Hand noch immer auf seinen Lippen, und er roch ihre Hand, und sie roch nach Meer und nach Sternen und nach einer längst vergessenen Zeit, die dennoch immer in ihm sein würde. Er sah in ihre Augen, und ihre Augen waren braun und dunkel und tief und zeitlos.

So blieben sie, auf diese Weise vereint, im Augenblick, der ohne sich anzukündigen einfach zu ihnen gekommen war, sie in sich aufgenommen hatte und nun niemals wieder vergehen würde.

- Und dein Name...? -, flüsterte er nach einer langen Weile, als der Augenblick weiter zog und ihr Bild mit sich in die Unendlichkeit nahm.

- Mein Name ist nur ein Name -, sagte sie, und nun sah er, dass sie in ihrer linken Hand eine Rose hielt, jene Rose, die ihm im Teller zugeflogen war, und die er im Wald verloren hatte.

- Diese Rose... -, begann er, - sie ist... -

- Ein Zeichen -, sagte sie mit warmer Stimme, - das Zeichen des Verlangens, das Zeichen der sehnsuchtsvollen Verweigerung, das Zeichen der blutroten Liebe, des Mysteriums der Frau und des Mannes, des Todes und der Wiedergeburt, der Kühle im Sturm... der Liebe und der enttäuschten Liebe. -

- Der Kühle im Sturm... -, wiederholte der Junge, und ihre Hand fiel von seinen Lippen, und der Abend stand still, ohne Laut oder Bewegung oder Zeit.

- Halte mich -, hauchte er dann, und er erschrak, als er sich diesen Satz sagen hörte, doch sie erschrak nicht, und immer noch ernst, immer noch misstrauisch, kam sie zu ihm, und ihre Arme umfingen ihn, leicht und ohne Hast, und ihr Körper war warm und ihre Haut dennoch kühl, und er schmiegte seinen Kopf an ihren nach Lavendel duftenden Hals und weinte ganz leicht, ganz ruhig, fast geräuschlos: Jetzt, da er plötzlich spürte, was ihm in all diesen Jahren gefehlt hatte, was es gewesen war, dass ihn nachts zum Fenster getrieben hatte, was ihn hatte kämpfen lassen, mit sich selbst, mit dem Schlechten in ihm, mit der Traurigkeit seines Lebens. Jetzt, da er wusste, warum er gehofft hatte, dennoch, obgleich es so schwer gewesen war zu hoffen, jeden Tag aufs neue, ohne Botschaft, ohne eine streichelnde Hand, ohne eine Wesen, das zu ihm gesprochen hätte: Es ist gut, dass du da bist, dass du hier bist und dass du weitermachst. Was bedeutet hätte, dass ihm jemand gesagt hätte: Ich liebe dich.

Dieser Augenblick, da er sich an sie schmiegte und weinte, nahm kein Ende mehr, und kein Gedanke war mehr in ihm, keine Sehnsucht und kein Wissen mehr, und kein Wollen und keine Angst, sondern nur noch sie, ihr duftender Körper, ihr weiches, strähniges, kaum gebändigtes Haar, das nach Meer roch und ihn betäubte und glücklich und traurig zugleich machte.

Er dachte an all die Menschen, die in seiner Welt gelitten hatten, gelebt hatten und gestorben waren, geliebt worden und vergessen worden waren, und ein großes, weit ausholendes Mitleid erfüllte ihn erneut, und er weinte um all die Menschen, die gestritten hatten, gesucht hatten, zu lieben versucht hatten, verzweifelt und froh, traurig und beschämt, verloren und grausam, und Liebende oder aber Gleichgültige gewesen waren und nun nicht mehr da waren, nicht mehr die Schönheit solch eines Augenblicks fühlen konnten, sondern im Vergessen lagen und den großen Schlaf schliefen, für immer.

- Warum weinst du? -, fragte sie ihn, seinen Kopf in ihren schmalen Händen bergend und ihn betrachtend, - Bist du einsam gewesen, glaubst du, einsam gewesen zu sein? Weißt du denn nicht, dass es tausend Mal tausend Mal tausend Menschen gegeben hat, gibt und immer geben wird, die noch weniger, noch ungleich viel weniger hatten als du? Du bist schön... Nein, sieh mich an, weine nicht mehr... Du bist schön, und du bist nicht einsam, denn du hattest immer ein Licht in deinem Herzen, das dich führte und dich niemals verließ. Du weißt nicht, wie viele Leben deine Seele durchwandern musste, um diese Licht in sich zu entfachen, um es wachsen zu lassen, um es zu nähren, um es zu einem Teil deines innersten Selbst werden zu lassen. Du hast dieses Licht und weißt nicht mehr, wie es sein kann, wenn es dunkel in einem ist, dunkel. -

Und nun weinte auch das Mädchen, und ihre dunkelbraunen Augen glitzerten, während ihre Hände durch sein Haar und über seine Stirn fuhren, und der Junge weinte mit ihr, weil er sie liebte, jetzt schon liebte, trotz oder vielleicht gerade wegen all der Zeit, die er auf sie hatte warten müssen.

- Ich war einst... verloren -, sagte sie, hauchte sie, sich an ihn schmiegend, - ich verlor mich. Meine Familie liebte mich, und deshalb lehrten sie mich, stark zu werden, fort zu gehen und für mich selbst zu sorgen. Sie taten das aus Liebe, und ich ging fort, in eine Stadt, die am Meer liegt, und ich war glücklich, aber allein. Ich fand niemanden, der mir das Gefühl gegeben hätte… aber dann fand ich ihn doch, aber ich öffnete mich ihm nicht, und er tat mir weh, und irgendwann ging er fort.

Du musst nicht verstehen, was ich sage...

Ich aß nichts mehr, von einem Tag auf den anderen, und ich wurde dünner, und irgendwann war ich keine Frau mehr, sondern nur noch eine Art Engel, ohne Geschlecht, durchsichtig fast, aber auch schön, wunderschön: in meinem Geist.

Ich stand immer wieder vor dem Spiegel und weinte, um ihn und um mich, und draußen floss der Tejo vorbei, aber ich ging nicht mehr nach draußen und folgte ihm nicht mehr bis zum Meer.

Meine Eltern kamen, meine Mutter und mein Vater lieben mich, aber sie konnten meinen Schmerz weder lindern noch verstehen, obgleich ich doch vor ihren Augen starb. -

Das Mädchen verstummte, sprach nicht mehr, blieb aber an ihn geschmiegt, und der Junge weinte, sie leicht in seinen Armen haltend.

- Es ist gut -, sagte sie, - es ist nun alles gut -, doch ihr Blick war immer noch dunkel und ernst, und sie lächelte nicht.

Der Rabe, der unterdessen fast erdrückt worden wäre, fand nun Gelegenheit, auf sich aufmerksam zu machen, indem er mit dem Schnabel die Hand des Mädchens erst liebkoste und dann ganz leicht biss: So dass Yanica, denn das war der Name des Mädchens, ihn schließlich bemerkte und zu sich nahm. Sie streichelte ihn und sprach mit ihm, während sie ihn an sich drückte, und der Rabe schloss seine ernsten Augen und öffnete sie einen kleinen Spalt weit wieder, so als sei er schläfrig. Doch der Junge, der das Gefühl hatte, ihn schon seit seiner Kindheit zu kennen, wusste, dass der Rabe glücklich war.

- Hast du ihm einen Namen gegeben? -, fragte Yanica den Jungen.

- Nein, er hat keinen Namen. Ich fand ihn, fast tot. Ich nahm ihn zu mir, und er blieb bei mir. Er braucht keinen Namen. -

- Man gibt jenen Dingen einen Namen, die man liebt -, sagte Yanica, den Raben streichelnd.

- Ja -, sagte der Junge, - vielleicht. -

Er war sich nicht sicher.

- Ich weiß den Namen des Raben -, sagte Yanica. - Wenn es Zeit ist, wirst auch du ihn erfahren. -

Der Junge schwieg.

- Sag mir erst, wo wir hier sind. Du bist Yanica, und du bist gestorben. So steht es hier, auf der Platte. Bin ich auch tot, da ich hier bin, aus meiner Welt fortgerissen und hierher verschleppt? -

- Verschleppt? Aus deiner Welt? -, fragte Yanica. - War es deine Welt? Und bist du verschleppt worden? Nein, du bist nicht tot. Du lebst. Was ist das für ein Schwert, das du trägst? -

- Das ist... Kennst du es? Warum fragst du danach? -

- Es ist das Rosenschwert -, sagte Yanica. Du solltest es nicht tragen. Es gehört dir nicht. -

Ihre Stimme wurde härter, wie es dem Jungen schien.

- Es.. Ich habe es nicht... Es gehört mir nicht, das ist wahr -, antwortete der Junge schließlich. - Ich nahm es, weil ein weiser, alter Mann es so wollte. Er sitzt in einem Turm gefangen, in einem Turm ohne Tür, und doch muss ich... einen Schlüssel finden. -

Der Junge schämte sich fast, von all dem zu sprechen, beinahe schien es ihm, als erzähle er ein Märchen. Und doch war alles so, wie er es berichtet hatte.

- Du solltest es nicht tragen, es gehört dir nicht -, sagte Yanica. Sie streichelte den Raben jetzt ohne jede Zärtlichkeit, und wandte den Kopf ab.

- Wenn du willst, dann lege ich es hier nieder -, sagte er, und schon umfingen seine Hände den Riemen, der ihn an das Schwert band, doch die Schnalle auf dem zähen Leder gab nicht nach, so sehr er auch daran zerrte, und da wusste er, dass das Schwert zu ihm gehörte, für eine Zeit wenigstens, und dass dies noch nicht der Augenblick war, es zurückzulassen.

- Ich muss weiter -, flüsterte er. Er hatte Angst, das Mädchen zurückzulassen, und er hatte Angst, sie zu fragen, wohin sie gehörte, große Angst. Sie war Yanica, zu ähnlich war ihr das Bild auf dem Grab.

- Yanica -, flüsterte er, mit seiner Hand leicht ihr duftendes Haar berührend. - Yanica, warum weinst du? -

Sie sah ihn an, die Augen glänzend und voller Tränen, die Lippen fast blau und voller Spannung.

- Es ist gut -, hauchte sie, - es ist schon gut... -

- Ich muss weiter, ich kann nicht hier bleiben. Ich... ich möchte dich nicht hier zurücklassen. Sprich zu mir, sage mir, was ich tun muss, was ich tun kann, Yanica. -

- Was du tun musst? -, fragte sie, den Raben an ihr tränennasses Gesicht schmiegend. Sie schloss ihre Augen für einen langen, langen Augenblick, wie es dem Jungen schien, und als sie die Augen wieder öffnete, erschien ein zartes, zerbrechliches Lächeln auf ihrem Gesicht. Den Raben vorsichtig in sein Hemd zurücklegend und ihren Kopf ganz leicht an den des Jungen schmiegend, sagte sie:

- Du musst in die Stadt der Steine. Und ich werde mit dir gehen. -

DIE ELFTE ROSE: DIE STADT DER STEINE

Einst war da eine blühende Stadt. Sie war nicht das Paradies, denn dort, wo Menschen sind, gibt es immer Gut und Böse, und weder das Grün der Wiesen und Gärten, noch die Schönheit der schmalen Häuser zwischen den alten Bäumen, konnten daran etwas ändern.

Aber die Menschen in jener Stadt hatten gelernt, das Gute und das Schlechte in sich zu erkennen und damit zu leben. Sie stritten, begehrten und belogen sich zuweilen, aber sie verziehen sich auch, lernten einander die eigene Wahrheit zu erklären und ihre Begierden an der Liebe auszurichten. Und sie halfen einander. Sogar jene, die nicht sehr guten Herzens waren, halfen den anderen, die weniger hatten: Weil sie es nicht anders kannten, und weil sie wussten, dass Feuer, Krankheit und Einsamkeit jeden treffen konnten. Die anderen, das sind immer wir selbst: Irgendwann in der Vergangenheit oder aber in der Zukunft, und den Menschen in jener Stadt war dies bewusst.

Galt es Entscheidungen zu treffen - über den Bau einer Brücke, über die Vergabe eines Feldes, über die Vorbereitung zu einem Fest - so trafen sich die Bürger der Stadt unter freiem Himmel, und wurden sie sich nicht einig, dann warteten sie auf einen fallenden Stern, wie man dort die Sternschnuppen nannte, und fiel der Stern in die Richtung der einen Seite, so erhielt diese Recht, und fiel er in die andere Richtung, so gewann die andere Meinung. Dieses Verfahren hatte, solange man sich zurückerinnern konnte, niemals größeren Schaden verursacht, und ob man aus einem anderen Verfahren größeren Nutzen hätte ziehen können, wusste niemand zu sagen und blieb somit ungewiss und unversucht.

Gerichte kannten die Menschen in jener Stadt nicht, ebenso wenig Gefängnisse oder geschlossene Häuser für Waisen oder im Geiste Erkrankte. Die Waisen wurden von Verwandten oder kinderlos gebliebenen Familien aufgezogen, die im Geiste Erkrankten, von denen es nur sehr wenige gab, beließ man, wo sie sich gerade befanden und suchte sie zu heilen. Keiner tat ihnen ein Leid, und wenn sie selbst es waren, die Menschen überfielen oder verletzten, dann fuhr man sie zuletzt auf die Insel in der Mitte des Sees, wo man sie aussetzte und regelmäßig mit Nahrung und allem Übrigen versorgte. Dies allerdings nur im äußersten Fall und auch nur schweren Herzens, denn in jener Stadt galt es als großes Unrecht, Menschen in Einsamkeit zu stürzen. Stattdessen die anderen nicht nur zu ertragen, sondern die Einzigartigkeit der Mitmenschen zu erkennen und wertzuschätzen, ihnen immer wieder zu verzeihen, ohne die eigene Würde, sehr wohl aber den Stolz dabei zu vergessen, wurde den Kindern von den ersten Lebensjahren an beigebracht.

In den Schulen lernten die Menschen vor allem ihren Körper zu gebrauchen, mehr noch, ihn zu fühlen. Am häufigsten und mit der größten Ausdauer wurde das Atmen gelehrt und geübt, denn das Atmen galt den Bewohnern dieser Stadt als die größte Kunst, als Ausdruck des Lebens selbst und als heilig. Der Atem war alles: die namenlose Kraft, also das Prana, zu atmen, war das Ziel der Übungen eines ganzen Lebens. Liebe, Großmut, Sprache, Gesundheit und damit das Leben und die Lust am Leben selbst, all das wurde erst durch den befreiten Atem möglich.

Dementsprechend schwebte in jener Stadt über allem, was Menschen taten, das Gebot des lustvollen Tuns. Alles sollte mit Lust und mit Aufmerksamkeit getan werden, Zwang und Schläge kannte man nicht, ebenso wenig feste Lehrpläne. Manchmal blieben die Schüler mit ihren Lehrmeistern tagelang in den Wäldern, andere Male zogen sie zum Friedhof oder in das Haus eines Handwerkers, eines Malers oder eines Kranken, wieder andere Male verbrachte ein Jeder von ihnen den Tag wie er oder sie wollte.

Von der Lust, der körperlichen, die hier nicht von der geistigen getrennt wurde, sprach man zu den Kindern offen, wenn sie fragten. Von sich aus erzählten ihnen die Alten jedoch nicht viel darüber, denn sie betrachteten die Kindheit nicht als etwas Natürliches, sondern als eine Erfindung der Vorfahren, als die Idee, bestimmte Geheimnisse eine Zeit lang zu wahren, bis die Jungen sie von selbst entdecken. Andererseits schränkte man die Kinder bei der Erfahrung ihrer Lust nicht ein, und in dieser Stadt gab ein zur Lust und ihrem Genuss unfähiges oder in dieser Kunst gehemmtes Kind den Eltern mehr Anlass zur Besorgnis, als ein Kind, das sich nicht für ein Handwerk oder für die Mathematik begeistern konnte.

Wer nicht Freude empfinden kann, wer nicht genießen kann, wer sich nicht in der Lust vergessen kann, der weiß nicht, was Liebe ist, und der kann auch anderen keine Liebe schenken.

Das dachte und sagte man in jener Stadt täglich, und obgleich man so dachte und auch danach handelte, obgleich man jeden zweiten Tag die Arbeit Arbeit sein ließ und ein Fest zu Ehren des Himmels, der Hügel, des Wassers, der Verwandten oder der Neugeborenen feierte, verfügten doch alle über reichlich Nahrung und Kleidung, Wohnungen und andere Güter. Obgleich oder vielleicht gerade weil die Menschen in jener Stadt ihre Lust lebten, verspürten die wenigsten Abneigung gegen Anstrengung oder Mühsal, wenn es galt, etwas zu schaffen, was allen nutzte.

Und doch stritten die Menschen, wie ich schon sagte, auch hier über die Zukunft ihrer Stadt, stritten sie auch hier darüber, ob es ein höchstes Wesen gab oder nicht, stritten sie auch hier darüber, ob die Güter das Entscheidende seien, oder aber das Wissen, die Liebe, die Weisheit. Und auch hier lag in den Menschen Eifersucht und Neid, Habsucht und Stolz, Betrug und Hinterlist, Unverständnis und Dummheit verborgen, doch in jeweils so geringer Festigkeit, in so leichter, fast nebelhafter Form, dass am Ende eines Streits fast immer ein Lachen, ein mildes Kopfschütteln oder ein Achselzucken in die Körper gleiten und sie wieder weich machen konnte. Vielleicht deshalb, weil die geschmeidigen, schönen und in jeder Faser von den Menschen gefühlten Körper hier niemals für lange verspannten, sondern Beklemmung, Angst oder Wut sofort wieder entließen.

Tatsächlich lernten alle Menschen in jener Stadt von klein auf, sich zu entspannen, die Körper schwer und warm zu machen und die Hände zu öffnen, so dass alles aus ihnen herausströmen konnte: jeden Tag, jede Stunde, jeden Augenblick.

Jeder in der Stadt lernte, die eigenen Gedanken hell, klar und freudvoll zu entwickeln, jeden Tag aufs Neue, und ein Jeder lernte daran zu glauben, dass das, was man sich jeden Tag vorstellte, früher oder später auch tatsächlich wahr wurde, im Guten wie im Schlechten, und dass man daher meist selbst für das verantwortlich war, was man erlebte. Und deshalb lehrte man schon die kleinsten Kinder, mit ihrem inneren, dritten Auge vor allem das Gute zu sehen und daran zu glauben, solange, bis es schließlich wirklich in die Welt der Dinge und der Menschen kam.

Falsch, richtig, gut, böse, waren Begriffe, für welche die Sprache dieser Menschen keine Worte bereithielt, denn für die Menschen hier gab es im Grunde keine falschen Wege: Es gab lediglich Umwege, die sich häufig als die besseren Wege erwiesen, und was schlecht oder gut war, blieb eine Frage der Zeit, der gemeinsamen Aussprachen und der inneren Stimme, die in den weichen und unverspannten Körpern der Menschen eine klare und allen gemeinsamen Sprache sprach.

So verhielt es sich am Anfang in jener Stadt, doch so blieb es nicht.

Es ist nicht einfach, das zu beschreiben, was nun in den folgenden Jahren, also eine lange Zeit in Anspruch nehmend, sich ereignete. Viele Faktoren, manche für sich etwas bewirkend, andere erst im Zusammenhang mit weiteren Auslösern Bedeutung erlangend, veränderten die Menschen und ihre Beziehungen untereinander, ihre Sprache, ihre Körper und ihr Gefühl.

Wahrscheinlich war der Anfang vom Ende die Verteufelung der Lust. Einige in der Stadt behaupteten, dass es ein höchstes Wesen gäbe, und dass die höchste Tugend nicht in der Liebe und nicht in der Weisheit, sondern im Gehorsam zu sehen sei. Gehorsam aber bedeutete nach den Worten dieser Menschen Pflichterfüllung und Opferbereitschaft, nicht jedoch Freude und Lust.

Gleichzeitig gab es einige in der Stadt, die nun ständig von der Wahrheit sprachen, und mit Tafeln durch die Stadt zogen, auf denen mathematische Formeln prangten und darunter der Satz: Das ist die Wahrheit. Keine Diskussionen mehr!

Die letzte gemeinsame Aussprache in jener Stadt fand an einem Abend statt, da man den Sternenhimmel betrachtete und auf fallende Sterne wartete, und eine Gruppe von Menschen sich weigerte, den Ratschluss anzuerkennen.

- Wir glauben nicht an den Zufall, wir glauben an das nachprüfbare Wissen! -, riefen sie im Dunkel der Versammlung. Sie hatten sich Fernrohre gebaut und in einer Nacht sämtliche Sternschnuppen gezählt und entsprechend ihrer Flugrichtung katalogisiert. Acht von zehn fallende Sterne waren in ein und dieselbe Richtung geflogen. Das war im Grunde nicht von Bedeutung, solange nicht eine der streitenden Parteien wusste, welcher Himmelsrichtung diese Häufung entsprach. Doch nun wusste es die ganze Stadt, und der Rat fand seit dieser Nacht nicht mehr unter offenem Himmel statt, und man diskutierte nun in großen Sälen vor großen Tafeln über die Zukunft und sprach immer häufiger von Wahrheit oder gar von der Wahrheit.

Dann veränderten sich die Körper. Die Pflicht drang in die Körper, der Zwang, der äußere wie der innere, drang in die Muskeln und in die Bewegungen, und im Becken, im Nacken, in den Schultern und in der Kinnlade wurden die Männer, vor allem die Männer, steif. Derart sich verändernd, verloren sie zuerst ihr Körpergefühl und dann ihre Lust, und mit ihrer Lust, verloren sie ihre Fähigkeit, Lust zu geben und Entspannung zu finden. Als Liebe wurde nun allgemein die Liebe zur Pflichterfüllung angesehen und als Lust Eigensucht, Übermaß und Drogenabhängigkeit, und die Folge war, dass die Menschen unbefriedigt blieben und dafür die anderen Menschen zu hassen, zu beneiden und zu benutzen begannen. Einsamkeit und Verlassenheit nahmen zu, während die Liebe zu einem kaum noch gekannten Gut herabsank.

Das Atmen wurde in den Schulen nicht mehr gelehrt und geübt, dafür war jetzt dort nur noch von den nachprüfbaren Dingen die Rede und von ihrem Wert. Über harten Bänken krümmten sich atemlose, steife, mit zwölf oder dreizehn Jahren bereits verknöcherte oder aber in ihrem Fett aufgedunsene Wesen, und niemand mehr in der ganzen Stadt wusste noch, dass der Atem alles war.

Auch die Stadt veränderte sich: Die Häuser wurden nun nicht mehr flach, rund und offen, sondern hoch, quadratisch und verschachtelt gebaut. Hohe Mauern umgürteten jedes Haus und jeden Bezirk, und ringsum wurden die Bäume und Wiesen vertilgt, weil man ihre Freiheit und Schönheit, ihre Einzigartigkeit und Unregelmäßigkeit, nicht mehr ertrug und sie überdies als wertlos betrachtete.

Die Menschen aßen nun viel und betranken sich immer öfter, die Sprache des eigenen Ichs verschwand, und mit ihrem Verschwinden ging auch die Verbindung zu der eigenen Tiefe und damit auch die zu den anderen Menschen verloren. Hinter Formeln verschanzt, nutzte jeder den anderen aus, und Gold galt nun als das einzig verlässliche, nachprüfbare Glück. Betrug und Lüge wurden zum täglichen Brot, und wer diese neue Welt nicht ertrug, der kam in die Häuser für die Abartigen oder wurde in Ketten gelegt.

Viele Menschen verarmten, und dort, wo früher jeder genug zum Leben gehabt hatte, hatten nun wenige fast alles und viele fast nichts. Niemand half seinen Nachbarn, denn die Menschen mochten einander nicht mehr treffen, mochten nicht mehr miteinander sprechen, mochten nicht einmal mehr einander sehen. Jeder blieb nun Zuhause, wenn er konnte, meist allein, denn glückliche Beziehungen zwischen Mann und Frau gab es so gut wie nicht mehr. Jeder las Zuhause nur noch DAS BUCH. Es bestand aus beschichteten Blättern, die jedem Menschen etwas anderes zeigten, und jeder fand darin etwas, das er zu brauchen, zu vermissen und zum eigenen Glück zu benötigen glaubte. Stunden lang starrten die Menschen in dieses Buch, und sie vergaßen, dass es einst eine andere Stadt mit anderen, glücklicheren Menschen gegeben hatte.

Viele ertrugen dieses Leben nicht: weder die Armen, die ihr ganzes Leben für zehn Ellen große Hütten sich abrackern mussten, noch die Ausbeuter selbst, die nun vier oder fünf Frauen haben durften und sich bis in die Morgenstunden betranken. Viele Menschen nahmen sich das Leben, und immer häufiger ermordeten sich die Menschen nun auch gegenseitig. Zuweilen kam es vor, dass kleine Kinder sich in der Küche ihrer Eltern töteten, unbemerkt fast, weil die Mutter oder der Vater vor DEM BUCH saßen, oder dass sie gar von ihren eigenen Eltern getötet wurden, wenn ihr Weinen die Melodien aus DEM BUCH übertönte.

Zuletzt kam es so, dass einer der reichsten Menschen eines Tages auf einen Hügel vor den Toren der Stadt zog - allein und ausgestattet mit der Erfindung eines anderen, den er zunächst dafür bezahlt und dann dafür getötet hatte - und von jenem Tag an lebte die Stadt nur noch für ihn: Er befahl, und jeder in der Stadt gehorchte. Denn wer nicht gehorchte, den verwandelte dieser Mann in Stein. Er tat dies mit einer Art Stab, der sehr klein und unscheinbar wirkte, aber unfehlbar all diejenigen in Stein verwandelte, die er damit berührte. Der Mann mit dem Stab wurde in der Stadt DER GUTE genannt. Er wollte es so, und auch DAS BUCH, das nun immer häufiger Bilder von ihm zeigte, nannte ihn so. Und deshalb brauchte er anfangs nicht sehr viele Bewohner der Stadt in Stein zu verwandeln, denn sie gehorchten ihm ohnehin. Er befahl Essen zu bringen, und die Menschen brachten ihm, was er wünschte. Er befahl Töchter zu bringen, und die Väter brachten sie ihm und wunderten sich nicht, wenn sie nicht mehr zurückkamen.

Manchmal hat das Entsetzen keinen Namen, weil es niemand mehr fühlen kann, und wenn niemand mehr das Entsetzen fühlt, dann sind die Menschen endgültig zu Stein geworden. Sie sind dann keine echten Menschen mehr, ganz gleich, ob sie sich noch bewegen oder nicht.

Das war also aus der einst blühenden Stadt geworden. Bis der jüngste Sohn eines anderen reichen Mannes damit begann, heimlich DIE BÜCHER zu zerstören. Die ganze Stadt hasste und jagte ihn dafür, doch nach und nach gelang es ihm - wie, ist nicht überliefert - ALLE BÜCHER zu zerstören. Und so als habe die ganze Welt viel zu lange geschlafen, regte sich nun plötzlich etwas in den Herzen der Menschen in jener Stadt: Sie begannen nach und nach zu begreifen, was aus ihnen und ihren Mitmenschen inzwischen geworden war. Aber es dauerte noch viele Jahre des mühsamen Erinnerns, Neulernens und Kämpfens, bevor sich eines nachts fast alle Bürger der Stadt, bewaffnet und zu allem bereit, am Fuße des Hügels einfanden, von welchem aus DER GUTE das Grauen verwaltete.

Zuerst schickten die Menschen die Verwegensten, die Stärksten, die Entschlossensten aus ihren Reihen vor. Gleißend helle, aber lautlose Blitze zuckten durch die Nacht, Schreie waren zu hören und auch menschliches Stöhnen, danach aber nur noch eine undurchdringliche Stille, und schließlich sahen die Zurückgebliebenen oben auf dem Hügel die Statuen der zu Stein gewordenen Abordnung im milden Licht der hellen Mondnacht glänzen. Also brachen sie alle gemeinsam auf, ihre Stöcke und Sicheln und Hammer und Spaten ergreifend, und sie erstürmten den Hügel von allen Seiten zugleich, und das alte Wort Freiheit erklang wie ein einziger, gewaltiger Schrei überall in der Nacht. Aber so als habe sich ein schwarzes Gewitter in einer zuvor hellen Mondnacht auf einen Hügel gestürzt und diesen mit seinen Blitzen gefoltert und versengt, so trafen unzählige Blitze die bergauf stürmende Menschen, und der ganze Hügel füllte sich mit den Statuen der Stadtbewohner. Am nächsten Morgen war der ganze Ort mit ihren steinernen Figuren überseht, die immer noch ihre Hoffnung, ihre Entschlossenheit und ihren Mut auf den Gesichtern trugen: jene Flamme, die in jedem anders und doch in allen zugleich gebrannt hatte.

Alle waren zu Stein geworden, alle, kein einziger war entkommen. Die wenigen, die in der Nacht zuvor in der Stadt geblieben waren, flüchteten noch am selben Morgen. Zurück blieb der Hügel mit seiner zu Stein gewordenen, toten Hoffnung - und DER GUTE, der schreckliche Mann mit dem Stab.

Das war und ist die Geschichte von der Stadt der Steine. Yanica kannte sie. Der Junge kannte sie noch nicht, und also erzählte Yanica sie ihm, so wie ich sie dir erzählt habe. Gerade so. Und dann, als die Maisonne bereits fast schon hinter dem tiefblauen Horizont verschwunden war, erreichten der Junge, Yanica und der Rabe die Stadt der Steine. Im letzten Orange der zu einer Sichel geschmolzenen Sonnenscheibe, erkannten sie die kleine Stadt und den Hügel, der im diesigen Graublau des Abends aufragte wie ein für alle Zeiten verlassener und vergessener Friedhof. Der Junge erblasste, als er all die Statuen auf dem Hügel sah, vom Regen und von den Jahreszeiten gleichzeitig gebleicht und gefärbt, jede ein Körper, jede eine unverwechselbare Bewegung, jede ein Geheimnis, jede ein Fluch, jede einzelne ein unmöglich gemachter Mensch.

Für ihn selbst überraschend, fühlte der Junge aber auch eine Art Glück auf der Haut. Es war Frühling, auch in dieser Welt, und der leichte und warme Maiwind umfloss ihn und schenkte ihm einen kurzen Augenblick Geborgenheit. Ein leichter Regen begann auf die Welt herab zu fallen, warm und gut, doch es war kein Regen, der etwas zum Guten hätte wenden können, kein Regen wie damals im Waisenhaus.

Yanica und der Junge standen am Fuße des Hügels, der nun im letzten Licht des Tages blau und grau vor ihnen zu schweben schien, und vor ihnen ragten die vielen Hundert Statuen, die Steinmenschen, die Turmmenschen auf. Inmitten des leichten Rauschens des Regens, war ihre graue Bewegungslosigkeit umso kälter und endgültiger, und sie machte den Jungen und Yanica traurig. Einen Augenblick lang dachte der Junge daran umzukehren und einfach irgendwohin zu gehen, wo man etwas zu essen finden, schlafen und vergessen konnte. Vielleicht war es ja sogar in dieser Welt möglich, irgendwo einen Ort der Ruhe zu finden, ein wenig Ruhe nur und etwas Geborgenheit und Liebe.

- Ich weiß, woran du denkst -, sagte Yanica. Sie kam mit ihrem Gesicht ganz nah an seines, damit er im schwebenden Blau des Abends ihre Augen sehen konnte.

- Ich weiß, woran du denkst, doch unser Weg führt über diesen Hügel. Du kannst nicht davonlaufen, nicht wirklich. Was dir bestimmt ist, holt dich ein: hier oder an einem anderen Ort, in einer anderen Zeit, in einer anderen Welt oder in einem anderen Leben. -

Dann schwieg sie, und ihre Augen folgten dem Hügel bergan, und sie setzte ihren Fuß auf die schräge Wiese des Hügels.

- Nein, warte. Ich weiß, du willst selbst hinaufgehen. Doch ich habe das Schwert, und ich bin hier... ich bin hier, um etwas zu tun. Du weißt wohl viel von dieser Welt, doch ich bin derjenige, der handeln soll. Warte also. Falls ich nicht zurückkomme, dann hilf mir. Oder gehe fort. Denk an mich. -

Er gab ihre keine Zeit zu antworten, und mit einem Gefühl der Freude im Herzen, stieg er schnell den Hügel hinauf, an den vielen geronnenen Bewegungen vorbei, sich unter ausgestreckten Armen bückend, hinter breiten Steinschultern und wehenden Steinhaaren Deckung suchend und dabei immer Ausschau haltend nach etwas, von dem er nicht wusste, was es eigentlich war. Schließlich erreichte er den Hang oben auf der Spitze des Hügels: Eine Art Kirche stand dort, nicht sehr groß, ohne Glockenturm, so als habe man nur ein großes Kirchenschiff mit einer leicht gewölbten Decke und mit vier Wänden ohne Fenster bauen wollen. Das Portal der Kirche, wenn es denn eine war, stand offen, und der Junge ging hinein, die Hand am Schwert und dennoch immer noch Freude im Herzen, weil er nun ganz bewusst etwas für jemanden tun konnte, aus Liebe und von Liebe erfüllt.

Als er aber eintrat, durch das Portal schritt und sofort wieder stehen blieb, kam die Angst. In der Mitte des Raumes standen sechs Stühle mit roten Polstern, kostbar verziert und alt. Sie standen im Kreis, doch nur auf einem Stuhl saß jemand, jemand, dessen Gesicht im Kerzenlicht, das diesen felsigen Raum erfüllte, kaum auszumachen war. Dieser Jemand atmete, schnarchte und grunzte im Schlaf und war so gewaltig groß, dass der Stuhl, auf dem er ruhte, unmöglich sein Gewicht aushalten konnte. Und doch war es so: Der Übergewichtige saß auf dem winzige Stuhl, umgeben von den übrigen, leeren Stühlen, und wirkte wie jemand, der des Wartens müde geworden und eingeschlafen ist und die geladenen Abendgesellschaft vergessen hat.

Der Junge näherte sich vorsichtig dieser Szene. Ihm entging nicht, dass der dicke Mann einen kleinen Stab in seinen schlafenden Händen hielt und außerdem einen viel zu bunten Anzug mit viel zu vielen Taschen und mit viel zu vielen, schweren Dingen darin trug.

Das ist also das Grauen -, fragte sich der Junge verwundert, - dieser Klos, der auf einem Stühlchen schläft und vor sich hingrunzt?

Der Junge blieb stehen, ratlos, aber da fiel sein Blick auf einen der Stühle, die mit ihrer Lehne ihm zugewandt standen. Da erst bemerkte er, dass auf einem dieser beiden Stühle ein Buch lag, das im schweren Kerzendunkel des Raumes weich und rötlichblau zu glimmen schien. Der Junge betrachtete es aus der Nähe, und dann nahm er es vorsichtig auf. Das also war DAS BUCH, von dem Yanica erzählt hatte.

DER GUTE schläft, also kann ich...

Er dachte den Gedanken nicht mehr zu ende. Er saß bereits auf einem Stuhl, gefesselt von dem, was ihm das Buch zeigte. Fast fiel er in das Buch, so sehr nahm es sogleich von ihm Besitz. Und er wäre vielleicht Tage und Nächte, Wochen und Monate so vor DEM BUCH sitzen geblieben, wenn nicht eine große, wurstige Hand es seinen zitternden Händen entwunden hätte. Das Schwert hatte der Mann, dem die Hand gehörte, bereits: Es lag quer über seinen ausgebeulten Knien. Der große Mann legte das Buch auf einen Stuhl neben dem seinen, behielt den Stab in seiner Rechten, und bewegte ihn tänzelnd in die Richtung des erstaunten Jungen: bereit, ihn damit augenblicklich zu berühren, falls es nötig werden sollte.

- Ja, nun -, sagte der gewichtige Mann, der übrigens eine Silberperücke trug und auch sonst mit seinen blauen und roten Beinkleidern einem Schiffskapitän aus uralter Zeit glich.

- Ja, nun -, sagte er noch einmal, - das Grauen ist gar nicht mal so einfältig wie sie anzunehmen beliebten, nicht wahr? Sich schlafend zu stellen kann als Kriegslist gelten, und ist damit zwischen Ehrenmännern erlaubt. Ja, nun. -

Dann schwieg der Gewichtige. Er schien weder erfreut noch schien er gereizt oder gar wütend zu sein, er schien einfach nur abzuwarten.

- Das Schwert sollten sie mir zurückgeben, es... es könnte ihnen schaden -, sagte der Junge mit zitternder Stimme.

Der Mann auf dem Stuhl lachte herzlich.

- Oh ja, das könnte es wohl. In ihren Händen würde es mir jedoch möglicherweise entschieden mehr schaden, also behalte ich es noch eine Weile, wenn sie gestatten. -

Dann schwieg der Gewichtige wieder, und wieder wartete er.

Der Junge verspürte eine unerklärliche Sympathie für diesen gewichtigen Kapitän, der einen gezwirbelten Schnurrbart trug, und, so weit der Junge im flackernden Kerzenlicht überhaupt Farben zu erkennen vermochte, sehr kleine, vielleicht grüne Augen haben konnte. Der große Mann schien ein gemütlicher, übergewichtiger alter Herr zu sein, der seine Späße machte... und er war ein tausendfacher Mörder, so fuhr es dem Jungen durch den Kopf.

- Ja, nun -, sagte der Gewichtige. - Das ist wohl so. Ich bin ein tausendfacher Mörder. -

Der Junge erschrak.

Er liest in meine Gedanken!

Und das Grauen fuhr ihm mit seiner knöchernen Hand über den Nacken, und seine Haare sträubten sich.

- Ich habe viele Scheußlichkeiten begannen, hier oben in meiner kleinen Kathedrale. - Der Gewichtige lachte, und sein riesiger Körper schüttelte sich, und der kleine Stuhl unter ihm knarrte.

- Ich habe viel Furchtbares getan, und ich weiß gar nicht warum! Ich bin, glaube ich, aus einer tiefen, mir selbst unverständlichen Bosheit heraus zum Mörder geworden. Eines Tages ließ ich diese Bosheit einfach frei, befreite ich sie einfach in mir, und es war so, als würde sich eine Tür in meinem Kopf öffnen, ja, so war das. Und seitdem tat ich es immer wieder, und das Schlimmste, was ich tat, tat ich fast lachend, kreischend, ja! -

Der Übergewichtige brüllte jetzt, und der Stab in seiner Hand kam dem Jungen ganz nahe, berührte ihn aber nicht. Der Junge erblasste.

- Das ist längst nicht das Schlimmste, das Versteinern. Ganz andere Dinge tat ich, blutige Dinge, ich habe Bilder davon. Möchten sie vielleicht einmal einen Blick darauf werfen? -

Und als der Mann sich bückte und ein Album aufhob, es sogleich öffnend und dem Jungen vorzeigend, da sprang der Junge ohne nachzudenken mit zitternden Knien auf, denn nun hatte das Grauen von seinem ganzen Körper Besitz ergriffen, und es war der Körper selbst, der von allein und wie von einer gewaltigen Kraft getrieben aufsprang: um hinauszustürzen, um zu flüchten. Doch da schloss sich das Tor der kleinen Kirche, schnell und krachend, und im Inneren des felsigen Domes wurde es noch dunkler. Das Herz des Jungen pochte, hämmerte, raste, und der Junge hörte sein Blut in seinem Kopf rauschen, und er vergaß, dass es noch etwas anderes als sein davon stürzendes, entsetztes Leben in seinem Körper gab. Er vergaß, dass es Yanica gab, und er vergaß die versteinerten Menschen. Das Grauen saß jetzt in seiner Brust, ihn von innen heraus fest umklammernd, und es zermalmte seine Lungen und drohte ihn zu ersticken.

Der Junge wandte sich zu den Stühlen um. Der Gewichtige war noch auf seinem Platz.

- Es ist ein wenig so wie mit den Mäusen, verehrte Herr -, flüsterte er, - früher oder später bekommt man sie schon, nicht wahr. -

Er schien nachzudenken.

- Ich bin nicht immer so gewesen -, sagte er ernst, - nicht immer, ja, nun. Es war da eine große Traurigkeit in mir, wenn ich mich recht erinnere, ein Mühlstein um mein innerstes Ich. Der zog mich hinab, immer tiefer hinab. Ich betete wohl auch so manche Nacht, doch es half mir kein Gott, ja nun. Wir Menschen sind so allein, so allein… -

Er machte eine Geste der Hilflosigkeit mit der Linken.

- Nachts hörte ich wohl ab und an Stimmen, ja, nun, was konnte ich da tun? Es waren keine guten Stimmen, wahrlich, das waren sie nicht. Aber in der Einsamkeit wiegen die Worte schwer, jedes Wort, und ich lauschte und hörte zu und ließ mich überzeugen. Wo ist ihr Gott, werter Herr, wo ist er nun, da sie vor Angst fast sterben, nun, da sie erkannt haben, dass sie tatsächlich und unwiderruflich sterben werden, vielleicht, wenn mir danach ist... -

Er ließ den Satz unvollendet und erhob sich.

Der Junge tat etwas, fast ohne zu wissen, was er tat. Sein Körper nahm einen der sechs Stühle auf und warf ihn dem Gewichtigen entgegen, der nun den Stab in seiner Rechten und das Schwert in seiner Linken hielt. Der Gewichtige hob nur den rechten Arm und zerschmetterte den Stuhl während dieser noch flog. Es waren nur noch wenige Schritte zwischen ihnen, und der Junge stand mit dem Rücken zu der im Kerzenlicht flackernden Felswand. Sein Körper tat jetzt gar nichts mehr, und der Geist des Jungen, seine Seele, schrie. Aber dann, als der grässliche Übergewichtige einen kleinen Schritt auf ihn zu trat, legte der Junge sein ganzes Leben in einen Satz:

- Töte ihn, Rosenschwert! -

Im selben Augenblick schrie der Übergewichtige auf und trat vom Jungen zurück, das Schwert zu Boden werfend, seine qualmende Linke mit der riesigen Rechten umfassend. Das Schwert hatte ihn verbrannt. Der Junge bückte sich schnell nach dem Schwert, und es war kalt, als er es aufnahm. Der grausame Alte sah den Jungen entsetzt an, als dieser mit dem Rosenschwert in der Hand auf ihn zu trat. Dann aber lachte er leise, und den Stab mit seiner Rechten ausstreckend, warf er sich auf seinen Gegner. Der Stab traf den Jungen an dessen linker Schulter, und der Junge erstarrte vor Angst. Doch nichts geschah. Der Junge wurde nicht zu Stein, und der Übergewichtige wälzte sich von ihm fort, alle Stühle umreißend, und immer noch am Boden sich abmühend, griff er in seine Jackentasche. Der Junge sah etwas in der Hand des Mannes Funken sprühen, und im nächsten Augenblick spürte er einen schneidenden Schmerz oberhalb der linken Schläfe, und Blut rann ihm über das Gesicht. Der Junge sprang auf, den Blick vom Schmerz und vom Blut getrübt, und das Schwert mit beiden Händen umfassend, näherte er sich, maßlose Wut im Herzen, dem am Boden liegenden Mörder.

- Nein, nein, werter Herr, Gnade, Gnade für einen Verführten, für einen zum Bösen Verführten! -

- Den Stab, den... -, stammelte der Junge. Er sah nun die Augen des grauenvollen Alten im Licht der nahen Kerzen: Sie waren grün, dunkelgrün und kalt.

- Den Stab! -

Der Junge hob das schwere Schwert mit letzter Kraft, und der Übergewichtige tat das, was der Junge verlangte. Er las es in seinem funkelnden Blick, und er tat es: Mit der Spitze des Stabes berührte er sich selbst und wurde augenblicklich zu Stein, zu einer Statue, zur Statue eines feisten Mörders, der sich mit einem Stab an der Stirn berührt und die Augen dabei für immer schließt. Und auch der Stab selbst war zu Stein geworden, das wusste der Junge auch ohne ihn berührt zu haben, er wusste es, weil es so sein musste.

Und das heißt, dass all die versteinerten Menschen auf dem Hügel Steine bleiben werden! Ich habe das Falsche getan!, dachte er, während er das Schwert sinken ließ und mit den Ärmeln seiner Jacke sein Gesicht vom Blut reinigte. Er tastete nach der Wunde an seinem Kopf und erfühlte einen langen, jedoch nicht sehr tiefen Schnitt. Er hat mit einem Skalpell nach mir geworfen...

Und da dachte der Junge wieder an die Bilder der Opfer, die er nur ganz kurz gesehen hatte, und er schrie auf, und taumelnd trat er aus der Kathedrale, jetzt, da die Tore wieder offen standen, weil es eben so sein musste, und er schrie ganz laut: - Yanicaaaaa, Yanicaaaaa - in die Nacht. Für einen Augenblick wurde der Gedanke, sich selbst zu töten, übermächtig in ihm: um niemals wieder so etwas Grauenvolles wie jene Bilder ansehen zu müssen. Einen Augenblick lang versprach ihm der Tod tatsächlich jenes große Vergessen, nach welchem er sich jetzt so sehr sehnte.

- Yanicaaaa -, schrie er so laut, dass die ganze Nacht davon durchdrungen wurde.

Und Yanica kam: Mit wehenden Haaren kam sie im blassen Dunkel der Nacht den Hügel hinauf gerannt, und sie warf sich in seine Arme, und er weinte wie ein Kind und rief:

- Oh, halte mich, halte mich, halte mich... -

Und er weinte noch verzweifelter, noch hoffnungsloser, und Yanica hielt ihn in ihren Armen, und sie sagte immer wieder:

- Oh, hab keine Angst, es ist gut, es ist gut, es ist gut -, und sie streichelte ihn und sagte: - Ich halte dich, immer, immer... -

So bleiben sie eine lange Zeit im Nachtblau unter den Sternen beieinander, umgeben vom Schweigen der Steine und dem Rauschen des Regens, bis irgendwann die Tränen des Jungen versiegten, und er sich einfach auf das Gras fallen ließ. Den Kopf in beide Hände nehmend, blieb er eine lange Zeit so sitzen, während Yanica ihn streichelte.

- Die ... nein... ich... Ich habe es nicht geschafft, Yanica: Er ist zu Stein geworden, und mit ihm der Stab, und nun, nun... -, und der Junge zeigte stumm auf die steinernen Köpfe und Schultern, die man von hier oben aus überall schimmern sehen konnte.

- Ich habe es nicht geschafft. -

Und dann sank er einfach gegen Yanica und wusste nichts mehr, und der kühlende und gnädige Mantel des traumlosen Schlafs deckte ihn zu, und der Gott des Vergessens nahm ihn in seine Arme, und der Junge schlief ein, so, an Yanica gelehnt. Und Yanica hielt ihn dort in der warmen Nacht, hielt ihn liebevoll, und sie wusste, dass er all das getan hatte, was er hatte tun können, und sie spürte, dass das Grauen hier auf dem Hügel nie wieder eine Heimstätte haben würde. Nie wieder.

Dann kam der Morgen, unmerklich fast: zuerst kaum die Nachthorizonte rötend, dann aber den Sternen ihr Blau entziehend und sie so eine Weile lang noch strahlender machend. Ein schmaler Farbstreifen erglänzte über dem hellsten Teil des Horizonts, und breiter werdend, füllte er die Luft mit dem Gesang der Vögel und dem Tau des ersten Morgens. Auch der zwischen Yanicas Hemd und ihrer Weste warm und geborgen liegende Rabe erwachte.

Und dann kam die Sonne, den Himmel ausfüllend und strahlend, und Yanica schien es nun, als habe sie nie niemals zuvor begriffen, wie schön die Welt war und wie kostbar jeder Augenblick des Lebens. Eine große Freude erfüllte ihr Herz so wie die vielen, aufgeregt pochenden Herzen der kleinen Vögel, die hier auf dem Hügel im Gras gesessen und geschlafen hatten.

Es sind wieder Vögel hier, wie gut, wie gut..., dachte Yanica und streichelte dabei den Raben. Der Junge schlief noch, und sie küsste ihn ganz leicht auf die Stirn, und der Junge erwachte, öffnete langsam die Augen, und als er sie sah, lächelte er, halb im Schlaf noch, und sagte: - Yanni... ich habe geträumt... sag, wo...? -. Sie sprang lachend auf, und er, immer noch nicht richtig wach, fiel seitlich ins feuchte Gras, während Yanica die Arme zum jetzt hellblauen Himmel und zur Sonne empor riss, die nun groß und golden über der Welt stand, und rief:

- Wir können es, wir können sie wach küssen! -

Der Junge begriff und sprang auf, doch nunmehr wirklich wach, zweifelte er:

- Wachküssen? Steine wach küssen? -

Dann lächelte er. Der Gedanke gefiel ihm, doch er glaubte noch nicht daran.

Yanica aber hatte inzwischen schon die in ihrer Nähe stehenden männlichen Statuen geküsst, und beide warteten wie angewurzelt, vor Spannung atemlos, doch nichts geschah.

- Es hat keinen... -, begann der Junge, als Yanica den Raben in die Luft warf und laut zu lachen begann, denn ein junger Schmied mit langen, blonden Haaren aus Stein, bewegte nun seine Rechte mit dem Hammer ganz leicht, und sein Steinhaar wurde so blond und so glänzend wie die Sonne, die vor dem Hügel schwebend alles überstrahlte. Nur wenige Augenblicke später stand da ein breitschultriger, ebenmäßiger junger Mann und hielt sich die Hand an die Stirn, so als suche er in seinem Kopf nach einer bestimmten Erinnerung.

- Was ist... ich habe geträumt... und... -

Yanica rannte nun ohne weiter zu zögern von Statue zu Statue, und leicht, manchmal sich bückend, manchmal auf Zehenspitzen sich stellend, küsste sie viele Hundert Steinmänner, schnell und dennoch zärtlich: Und einer nach dem anderen erwachte.

Der Junge tat es ihr nach, mit einem Lächeln zuerst, dann lachend, und er küsste Mädchen und Frauen, alte und Junge, und die ein oder andere küsste er vielleicht ein wenig zu ausdauernd, so dass er von einer bezaubernden Statue, die plötzlich keine mehr war, eine Ohrfeige erhielt, doch gleich darauf einen neuen, länger wehrenden Kuss und eine Umarmung und ein Lächeln und ein Lachen. Doch er musste weiter, und viele Stunden lang, so schien es ihm zumindest, küsste er, bis auch die letzte Steinfrau und das letzte Steinmädchen wieder in Fleisch und Blut einander umarmten und liebkosten und anlächelten und anlachten.

Der Junge stand inmitten dieses Bienenschwarms wiedergeborener Menschen, und er weinte und lachte abwechselnd vor Glück. Niemals hatte er solches Glück gesehen und, es sehend, empfunden. Lachend strich er sich über seine schmerzenden Lippen und dachte:

Yanica und ich haben noch Glück gehabt. Es hätten ja auch Frösche und Kröten sein können.

Ein Mädchen reichte ihm die Hand, und er tanzte mit den wieder zum Leben erweckten Menschen Reigen, so als sei er eine Elfe und hier Zeit seines Lebens auf dem Hügel gewesen und für jedermann bekannt der gute Geist dieses Ortes. Der Rabe rannte und taumelte abwechselnd durch die Reihen der Tanzenden, und fast schien es, als habe er das Fliegen aufgegeben.

Wenn ich nur Worte hätte, Worte, um all dies für mich selbst aufzuschreiben: um es mitzunehmen, um anderen irgendwann einmal davon erzählen zu können, dachte der Junge später, als sie auf dem kleinen Marktplatz des Dorfes saßen, an einem der langen Tische, um die sich viele Hundert lachende und gestikulierende Stadtbewohner scharten: stehend, sitzend und kniend. Auf allen Tischen standen Wein, Brot und Käse bereit, und alles funkelte und leuchtete im klaren Mittagslicht des strahlenden Tages. Die Wiedererweckten hatten ihre Häuser und Vorratsräume sauber und voller Güter vorgefunden, so als seien sie nur für eine kurze Stunde außer Haus gewesen, und so als habe es dort oben auf dem Hügel keine Zeit gegeben und keine Dauer in ihrem Dasein aus Stein.

Neben Yanica saß der Schmied und er lachte, während er Yanica große, leuchtend braune Brote auf den Teller häufte und sie mit ihrer Schlankheit neckte. Auch Yanica lachte, und unter der leuchtend weißen Tischdecke suchte ihre Hand die des Jungen. Ihre Augen leuchteten, und ihr Gesicht erstrahlte von einem großen, weichen Licht, das sie auszustrahlen schien. Der Junge saß neben ihr, neben sich eines der hübschesten Mädchen der Stadt, und über ihm im Blau kreiste der vom Essen träge gleitende Raben, und auch der Junge lachte, und auch er aß und kostete von allem, glücklich all diese Menschen um ihn herum betrachtend, die lebten und nun wussten, was es bedeutete zu leben: zu leben.

Dann sah der Junge hinauf zum Mittagshimmel, wo lang gestreckte, weiße Wolken von einem Horizont zum anderen reichend einander langsam verfolgten, und die Luft war mild und immer noch etwas feucht vom Regen, und die Pflanzen und Bäume, die man in großen Vasen um die Tische gestellt hatte, atmeten den leichten Wind, der durch ihr Grün fuhr. Der Junge betrachtete die langsam dahin ziehenden Wolken, die den ganzen Himmel durchzogen, und so, alles um und neben sich vergessend, das Kinn in die rechte Hand geschmiegt, saß er da und sah hinauf.

Yanica kam zu ihm und schmiegte sich an ihn. Der Wind fuhr durch ihre zwei dünnen, schwarzen Strähnen über der Stirn, und sie war so schön wie eine junge Frau nur sein konnte.

- Ist alles gut? Du bist so ernst. -

Der Junge wandte sich ihr zu, und auch in seinem Haar spielte der Wind, und mit einem kleinen Lächeln betrachtete er sie.

- Gut, ja. Es ist gut zu leben, gut, hier zu sein. Doch die... die Bilder... Diejenigen, die heute nicht hier sind... Das Leben, ich habe es nie begriffen, glaube ich. Ich habe nie wirklich gewusst, was Grauen ist, was Liebe ist, was Glück ist... -

Er sah wieder hinauf zu den Wolken, und Yanica sah, wie sich seine Augen wieder mit Tränen füllten. Doch diesmal stieß sie mit ihren Schultern gegen seine, und er verlor das Gleichgewicht und musste lachen, und der junge, schöne Schmied lachte mit ihnen, und er hob die Hand, und viele Hundert sahen, dass er sprechen wollte, und über den ganzen Platz legte sich ein leichtes, fröhliches Schweigen.

- Jeder von uns weiß, wem unsere Herzen heute zufliegen, jetzt, in diesem Augenblick: Jenen, die nicht hier sind, weil sie Opfer wurden, Opfer unserer Unachtsamkeit und Opfer des von uns geschaffenen Grauens.

Diesen beiden aber gilt unser Dank, und wir werden an jedem Tag, an dem uns etwas Gutes widerfahren wird und an dem wir Glück empfinden werden, ihrer gedenken und alles Gute so mit ihnen teilen: solange wir leben. Mehr ist nicht zu sagen, denn der wahre Schatz ist ein Schatz im Herzen, und Worte können ihn nicht größer, sondern nur kleiner machen. -

Niemand applaudierte, niemand fügte ein Wort hinzu, doch all diese Menschen - Frauen, Kinder, Alte, Junge und jung Vermählte - lächelten. Morgen würde das Leben wieder beginnen, das eigentliche Leben: die Mühsal, das Unverständnis, das kleine Glück, das kleinen Unglück, gut und böse. Heute aber, wenn auch nur für ein paar Stunden, war alles einfach, gab es nur ein Herz, nur eine Freude: die, noch am Leben zu sein.

Dann begann die Freude erneut aus allen Herzen, Mündern und Händen zu strömen und laut und wogend die Tische und den ganzen Platz zu überfluten, und Yanica und der Junge tauchten ein in diese große Freude und ließen sich treiben, und zwar um so mehr, da sie wussten, beide wussten, dass sie bald fortgehen und ihre gemeinsame Suche fortsetzen würden.

Als sie am nächsten Morgen aufbrachen, begleitete sie die ganze Stadt zu den Toren. Der Junge Schmied umarmte sie beide, und die ganze Stadt umringte sie.

- Vergesst uns nie! -, rief Yanica, - vergesst uns nie! -, und sie hob beide Arme, geborgen in diesem kleinen Meer von Menschen, - vergesst uns nie! - Und dann gingen sie beide ihrem Schicksal entgegen.

Sich umwendend, irgendwo zwischen schattigen Obstbäumen, sahen sie zurück auf die Stadt, deren Dächer im Sonnenlicht glänzten. All die Menschen: Sie standen noch dort vor den Toren und sahen ihnen nach, die Hände zum Himmel erhoben als Zeichen ihrer Liebe.

DIE ZWÖLFTE ROSE: DIE TÜREN

Zwischen den Obstbäumen erstreckte sich ein kurzer, weicher Rasen, und die Obstbäume selbst und die kleinen und doch weiten Räume zwischen ihnen, sie nahmen kein Ende mehr.

Die Bäume standen so, dass sie zueinander Verbindung hielten, ohne sich jemals zu berühren, so, dass sowohl Sonne und Himmelblau sie umfließen als auch Geborgenheit zwischen ihnen strömen und sie unsichtbar miteinander verbinden konnte.

Glücklich durchquerten Yanica und der Junge gemeinsam diese Traumwelt aus Äpfeln und Kirschen und goldgelben Birnen und Pfirsichen, die zwischen großen, grünen Blättern von den Bäumen hingen und im Spätnachmittag zu leuchten schienen. Ein mildes, warmes Schimmern umhüllte sie, und der Maiwind zwischen den Bäumen wies ihnen den Weg.

Sie liefen nebeneinander her, und während sie liefen, betrachtete der Junge dieses schlanke, feingliedrige Mädchen mit dem schwarzen, zurückgebundenen Haar und dem undurchdringlichen Blick, mit den hohen Wangenknochen und den großen, weichen Lippen, mit dem großen Herzen und dem wachen Verstand.

Sie sah ihm manchmal in die Augen, wenn er sie im Gehen so betrachtete, und sie errötete nicht, wenn sich dann ihre Augen trafen, sondern er war es, der nie für lange ihrem Blick standhalten konnte und errötete.

Dann saßen sie im ersten Abend unter einem Birnbaum, der große, makellose Früchte trug, und der Junge schwieg, und Yanica schwieg, und der Rabe schlief an Yanica geschmiegt ein, und dann sagte der Junge:

- Erzähle mir von dir, von deinem Leben. -

- Was du wissen musst, habe ich dir gesagt. -

Der Junge dachte nach. Sie hatte ihm etwas von ihrer Familie erzählt, auf dem Friedhof, doch er konnte sich nicht mehr daran erinnern. Er war sich nicht mehr sicher, was genau sie gesagt hatte. Sie betrachtete ihn aufmerksam, während er im Gedanken an ihre Worte zurückdachte, und ihr Gesicht wurde dunkel wie ein Abendhimmel, den ein Orkan zu berühren beginnt. Der Junge spürte, dass sie ihn nun dafür verachtete, dass er nicht mehr wusste, was sie ihm von ihrem Innersten offenbart hatte.

Ihr Vorwurf wuchs noch dadurch, dass sie schwieg, die Arme vor der Brust verschränkt, und ihre Lippen zitterten ganz leicht, wie von einer tief in ihr verborgenen Anstrengung. Er verlor allen Mut und wagte nicht mehr, etwas zu fragen, und weil er sie nicht mehr ansehen konnte, blickte er in das Laub des Baumes über sich, und die Blätter erschienen ihm nun plötzlich welk und schwach, und auch die Birnen hatten ihren Glanz und ihr tiefes Schimmern verloren. Das Blau zwischen den Ästen hatte nun etwas Falsches und Leeres in sich, und der Junge schloss die Augen und fühlte, wie die Angst zurückkam.

Es war doch nur ihre Schönheit... ihre Schönheit, die all ihre Worte überstrahlt hat wie eine Sonne.

Als er die Augen wieder öffnete, sah er, dass sie weinte, lautlos und plötzlich sehr blass. Der Rabe saß neben ihr im Gras und schien sie zu betrachten.

Der Junge nahm ihre Hände in seine und legte sein Gesicht hinein. Dann küsste er ihre Hände, ohne ein Wort zu sagen. Sie weinte immer noch und zitterte am ganzen Körper, und da ergriff ihn eine große Angst, und eine schmerzliche Ahnung überfiel ihn, und er drückte ihre Hände fest an seine Lippen, und dann fragte er sie:

- Du willst doch nicht fortgehen, nicht wahr? Ich habe nur dich und den Raben, geh nicht fort. Ich habe dir nicht wehtun wollen, ich bin nicht wie alle anderen, die nur... Die Worte, ich ... -

Doch sie weinte und zitterte noch mehr, und dann sprach sie, mit gebrochener Stimme und mit solcher Traurigkeit, dass der Junge sich unter ihren Worten wand, so als fügten sie ihm Schmerzen zu:

- Ich bin hier, hier bei dir ... zu dir geschickt worden, der Liebe wegen. Ich war tot, und nun werde ich erneut sterben, weil auch du ... wie die anderen bist. -

Sie zitterte noch mehr, und ihre Haut wurde noch blasser, und Yanica schloss die tränenden Augen und sank ihm entgegen. Sie fiel gegen ihn, und er fing sie auf und hielt sie. Er spürte ihr Herz, ganz langsam schlug es, immer langsamer.

Ein würgendes Grauen ergriff von dem Jungen Besitz, vielleicht ein noch dunkleres, als er es im Felsendom oben auf dem Hügel nahe der Stadt der Steine empfunden hatte.

Nein, schrie es in ihm, nein, verlass mich nicht!, und dann beließ ihm das Entsetzen ihm keine Worte mehr, und seine Haare richteten sich auf, seine Gesichtshaut zog sich zusammen, und mit einem Male erfüllte ihn die Gewissheit, niemals wieder glücklich sein zu können, nicht einen Tag länger leben zu können, wenn sie nun starb. Welche Schuld es war, die ihn und sie dort zwischen den Bäumen erdrückte, er wusste es nicht. Aber er spürte ihr Gewicht: Namenlos war diese Schuld, und doch füllte sie sein Denken aus, sein Fühlen, alles, wie ein unumkehrbares Verhängnis.

Yanica atmete kaum noch, und der Junge ertrug das Geräusch ihres fast nicht mehr schlagenden Herzens nicht mehr und sprang auf. Zwischen ihrem Körper auf dem Rasen und irgendwelchen imaginären Wendepunkten nahe bei den Obstbäumen umherirrend, raufte er sich die Haare.

Was soll ich tun, was soll ich tun, was soll ich tun?

Da kam zwischen den Bäumen, ganz plötzlich auftauchend und ohne jedes Geräusch zu verursachen, eine Gestalt heran. Der Junge - die Hände und Arme eben noch in den Haaren, und sie nun um sich selbst schlingend - erkannte die Gestalt zunächst nicht. Sie schien zu schweben und das Gras zwischen den Obstbäumen überhaupt nicht zu berühren, und ihre Züge waren unscharf und fast transparent. Aber als der Junge die Augenfarbe des schwebenden, sphärischen Wesen wieder erkannte, wusste er mit einem Male, dass es Cyleste war: dessen Geist, der schon im Iglu mit ihm zusammengetroffen war. Zusammengepresste Worte ausspeiend, begann der Junge zu schreien, so dass der Rabe verängstigt davon sprang:

- Was tust du, was tust du, sie stirbt, sie stirbt, tu etwas! -, und mit einer anklagenden Geste wies er auf den Körper Yanicas, der sich dort unter dem Birnbaum nicht mehr zu regen schien.

- Was ist meine Schuld? -, schrie der Junge das schwebende, fast durchsichtige Wesen an, das keine Hand rührte und nicht lächelte und nichts sprach, sondern ihn lediglich ansah: mit durchsichtigen, kaum von dem fahlen Grün der Bäume zu unterscheidenden blauen Augen.

Da kam aus dem nirgendwo so etwas wie eine Stimme, noch während der Junge schrie:

- Verschwende deine Zeit nicht mit sinnloser Verzweiflung. Ich kann nichts tun, wenn du nicht zu dir kommst. -

Und das Wesen, das jenem alten Mann namens Cyleste ähnlich sah, schwieg, furchtbar lange schwieg es, und der Junge bezwang sich, aber er schwitzte am ganzen Körper und sah immer wieder zu Yanica hin, deren Haut nun die Blässe alten Marmors angenommen hatte.

- Es ist der Baum -, sprach da der Schatten Cylestes ohne Mitleid und ohne Leidenschaft.

- Es ist der Baum. Betrachte ihn. -

Der Junge ballte seine Fäuste und sah zu Boden: unwillig, der Leidenschaftslosigkeit des Wesens zu gehorchen. Doch dann drehte er sich zu dem Baum um und betrachtete ihn.

- Dieser Baum trägt Früchte, 666 Früchte sind es, und jede Frucht ist durchtränkt mit einem Gift, das binnen eines unsagbar qualvollen Augenblicks ein jedes lebendiges Wesen tötet. Alle 666 Früchte sind von diesem Gift durchtränkt, alle bis auf eine einzige Frucht. Eine einzige Frucht enthält den Saft des Lebens, und diese eine Frucht musst du pflücken und kosten, diese eine, und zwar jetzt. -

Das durchsichtige Wesen schwieg, und der Junge sah immer noch den Baum an, ohne ihn zu sehen. Er sah nur die Früchte, die mit einem Male zum Bild seines Todes geworden waren.

Das also ist das Ende, dachte jemand mit seiner Stimme in seinem Kopf, doch nicht er war es, der diesen Satz dachte, denn er war schon gestorben, wie Yanica. Und der Schmerz über die Sinnlosigkeit seines Lebens erfüllte ihn von neuem, und außerdem Hass auf diese widerwärtige Welt, auf alle Welten, die alle gleichermaßen hassenswert waren, und wütend trat er auf den Baum zu. Doch dann erstarrte er, und er war nicht fähig, eine Hand auszustrecken oder einen Schritt vorwärts zu tun.

- Du musst das nicht tun. Sie war schließlich tot, und wenn sie nun erneut auf den Pfaden der Schatten wandeln muss, wer trägt Schuld daran? Niemand. Niemand. Niemand. -

Diese Worte, die das schwebende Wesen so leidenschaftlich sprach, erfüllten die Luft und das Herz des Jungen gleichermaßen mit dem Geruch der süßen Frucht der Hoffnung. Der Junge schwankte wie ein Halm im Wind, und auch sein Herz schwankte: zwischen der Hoffnung auf ein Morgen und dem Gefühl, hier sterben zu wollen, wenn Yanica nicht mehr lebte.

- Sie ist bereits tot, sicher ist sie bereits gestorben -, sprach da das Wesen, das Cyleste ähnlich sah, und der Junge fühlte einen stechenden Schmerz in seiner Brust.

- Möchtest du in deine Welt zurück? Ich führe dich dorthin zurück, ich kenne den Weg. Deine Mission ist beendet, vergiss das Rosenschwert, ich ... -

Doch der Rabe, der sich indessen dem schwebenden Wesen genähert hatte, begann nun laut und aufgeregt zu krähen, und der Junge drehte sich zu der unscharfen Gestalt um, und er sah wie der Rabe, verzweifelt mit den Flügeln schlagend, versuchte, dem schwebenden Bildnis nahe zu kommen. Doch eine unsichtbare, aber für ihn fühlbare Barriere, hinderte ihn daran.

- In meine Welt zurück? -, rief der Junge, doch im selben Augenblick traf ihn die Erkenntnis, dass der Rabe das schwebende Wesen offenbar anzugreifen gedachte, und mit dieser Erkenntnis fast verschmelzend, hörte er eine fremde Stimme in seinem Kopf sagen:

Das Schwert ist ein Spiegel.

Der Junge zog das Rosenschwert - es war warm - und mit einem Male wurde er ganz und gar ruhig. Mit der tröstlichen Gewissheit im Herzen, gewiss bald tot zu sein und endlich Ruhe finden zu können, drehte er sich von dem schwebenden Wesen weg und der unter dem Baum liegenden Yanica wieder zu. Er hob das Schwert, so als wolle er es auf Yanica niedergehen lassen, doch stattdessen hielt er es mit beiden Händen vor sich in der Luft, ganz nah bei seinem Gesicht, so als wolle er das Blatt des Schwertes küssen. Dann sah er auf die schimmernde, spiegelnde Klinge: Das leuchtende Wesen, das Cyleste ähnlich gesehen hatte, war nun ein Wesen, dessen Gesicht unbeschreiblich widerwärtig auf der spiegelnden Oberfläche des Rosenschwertes schwamm. Es war ein bestialisches Gesicht, das Laster, zügellose Ausschweifung, quälenden und bohrenden Hass, abgrundtiefe Verderbtheit und, inmitten all dieser Widerwärtigkeit, eine schreckliche Weichheit, Zartheit und Unschuld ausdrückte: Was der welken Haut und den blutunterlaufenen, stechenden Augen erst ihren wahren Schrecken verlieh.

Sich blitzschnell umwendend, sprang der Junge auf das schwebende Wesen zu, und das Schwert mit beiden Händen ausstreckend und es dabei aus den Handgelenken heraus kreisen lassend, zog er es mit schneller Gewalt durch die Erscheinung. Im selben Augenblick spürte der Junge einen brennenden Schmerz in seinen Eingeweiden, und so etwas wie ein starker Stromstoß durchfuhr seinen Körper und zwang ihn auf die Knie.

Die schwebende Gestalt war fort.

Der Junge aber war so schwach, wie er es in seinem ganzen Leben noch nie gewesen war, und eine leise, milde Stimme in seinem Kopf sprach zu ihm und flüsterte:

Du stirbst, du stirbst.

Das Schwert glitt aus seinen Händen, während der Rabe erschreckt neben ihm auf und ab lief, und der Junge kroch, immer noch auf den Knien und unfähig, sich zu erheben, auf Yanicas steifen Körper zu: um neben ihr zu sterben.

Der Baum war über ihnen, und die Birnen schienen Lichter zu sein, Lichter des Todes in einem kalten Himmel aus Grün und Schwarz und Himmelblau.

Der Baum, dachte der Junge, und er bündelte alles, was an Kraft noch in ihm war, um sich zu erheben. Endlich gelang es ihm, und schwankend - auf dem Rasen, unmittelbar vor ihm, die bewegungslose Yanica, über sich einen letzten Himmel aus Tod spendenden Früchten - griff er in das Laub des Baumes.

- Es sind 666, denn das ist die Zahl des Tieres. Und eine einzige spendet das Leben, spendet es ihr, Yanica -

Der Junge ergriff eine Frucht, ließ sich neben Yanica zu Boden fallen, und mit einer Hand ihr Gesicht suchend, führte er mit der anderen die Birne an den Mund. Er fand Yanicas Gesicht, und als er die Kälte darauf fühlte, zögerte er nicht länger und aß von der Frucht. Tränen liefen ihm die Wangen hinunter, und ihr Salz vermischte sich mit der Süße der Birne zwischen seinen Lippen. Er aß von der Frucht, schnell und verzweifelt, und lebte dennoch und starb nicht und aß immer noch und lebte immer noch und starb nicht.

Nein, er starb nicht. Immer noch weinend, küsste er Yanica mit seinen von den Tränen und von der Frucht feuchten Lippen, und nach einer Weile öffnete Yanica die Augen. Ernst und ruhig und ohne ein Wort sah sie ihn an, und auch er schwieg, während er ihren Blick erwiderte.

- Da war etwas Großes, und dann war es plötzlich fort, als wir unter dem Baum saßen, und nun ist es wieder da. Ich fühle es. -

Der Junge schwieg. Er fühlte keinen Schmerz mehr in sich, keine Müdigkeit, aber auch kein Glück und keine Freude. Nur Milde war in seinem Herzen, eine große, alles umfassende Milde. Ohne zu lächeln, ohne Angst, nur erfüllt von dieser Milde und von dieser Ruhe, sah er sie an, gedankenlos, absichtslos, hoffnungslos und ohne Schwere, und er sprach kein Wort.

Sie erhob sich und nahm den Raben auf, der sich neben ihr ins Gras gesetzt und ruhig auf ihre weiche Hand gewartet hatte. Der Junge nahm das Schwert, und ohne ein weiteres Wort zu wechseln, gingen sie weiter, zwischen den Obstbäumen hindurch, über das dichte, kurze und weiche Gras hinweg.

Ein weicher Wind begann zu wehen, und die Blätter in den Bäumen begannen zu singen, begannen ein feines, sandiges Rauschen zu verströmen, und Yanica und der Junge bewegten sich weich und gedankenlos zwischen ihrer Vergangenheit und ihrer Zukunft, eine unsichtbare Linie verfolgend, und der Wind spielte mit ihren Haaren, und weiße und graue Wolken trieben über die Obstbäumen hinweg einander den Horizonten zu, Dunkelheit zu Helligkeit, wie große, schweigende Wesen, die sich niemals verlieren können.

Und dann erreichten sie die erste Tür.

Sie stand auf dem Grün der Wiese zwischen den Obstbäumen, und sie nahm kaum mehr Platz ein als ein Baumstamm. Schmal war sie, und sie stand frei, so dass man um sie herum gehen konnte. Sie stand aufrecht, lang gezogen und elegant, mit einer feingliedrigen Türklinke aus altem Silber, auf ihrem Holz ein dunkles Grün, nicht mehr glänzend, sondern stumpf und viele Jahre alt.

Auf beiden Seiten neben der Tür befand sich nichts als der Rasen mit den Bäumen, über ihr nichts als die im Wind schwankenden Kronen mit den Bruchstücken des Horizonts. Der Junge ging um die Tür herum, vollzog einen ganzen Kreis, während Yanica vor der Tür stehen blieb, den Raben streichelte und den Jungen beobachtete. Dann standen sie wieder beide vor der Tür, und der Junge drückte die schmale und kühle Klinke herunter, und die Tür gab nach, fiel aber nicht, sondern blieb aufrecht stehen, ohne ihre mysteriöse Balance aufzugeben. Der Junge öffnete sie ganz, und ging durch die imaginäre Öffnung, und Yanica folgte ihm mit dem Raben.

Auf der anderen Seiten der Tür standen sie zwar immer noch auf weichem, kurz geschnittenen Gras, immer noch umgaben sie wie in einem großzügig angelegten Garten die Obstbäume, und auch hier trieben die grauen und weißen Wolken in Spiralen den Horizonten zu, doch es war nicht dieselbe Stelle des Gartens. Das hier waren andere Bäume und andere Wolken, und vor ihnen standen nun zwei Türen: beide schmal, doch blau, und die Klinken waren diesmal aus Bronze.

Der Junge und Yanica drehten sich gleichzeitig zu der Tür um, durch die sie gekommen waren: Sie war verschwunden.

Der Junge nahm die linke Tür und ging auch durch diese hindurch, und Yanica und der Rabe folgten ihm auch dieses Mal. Wieder veränderten sich das Gras unter ihren Füßen, der Wind und die Bäume, und diesmal standen ihnen drei Türen gegenüber: alle drei dunkelrot und mit bronzenen Türklinken. Die Türen trugen keine Aufschrift, keine Nummer, kein Zeichen.

- Ist das ein Spiel, Yanica? -, fragte der Junge.

- Nein, das ist kein Spiel. -

- Dann lassen wir sie einfach zurück, oder müssen wir hindurch? -

- Ich weiß es noch nicht -, antwortete Yanica. Sie war erschöpft von dem blassen Traum unter dem Birnbaum, der kein Traum, sondern ein langes Sterben gewesen war.

- Gut, dann komm -, sagte der Junge, und er ergriff ihre Hand und nahm die rote Tür, die ihm am nächsten stand, und dann die nächste von den Vieren, die er auf der anderen Seite vorfand, und dann die linke von den Dreien, die es nun waren, und nach der nächsten Tür waren es wieder vier neue Türen, und nach der nächsten Tür waren es fünf. Nun kam nach jedem Durchschreiten einer Tür auf der anderen Seite eine weitere hinzu, das heißt, nicht eigentlich hinzu, denn jedes Mal sahen die neuen Türen hinter der zuletzt durchschrittenen Tür anders aus. Sie wechselten ihre Farbe und manchmal auch die Beschaffenheit ihrer Oberflächen.

Der Junge und Yanica rannten durch diese freistehenden Türen, atemlos und ohne zu zögern stießen sie sie auf, und jedes Mal war es so, als würden sie eine leicht veränderte und doch bekannte Fotografie betreten, und jedes Mal standen ihnen mehr Türen gegenüber. Als sie schließlich keine Zeit mehr zum Atmen fanden, vom schnellen Laufen, vom schnell aufeinander folgenden Aufstoßen der Türen, vom Lachen auch, das nach ihrem langen Schweigen fast unnatürlich und fremd klang, blieben sie einfach stehen. Yanica zog den Jungen zu sich, und zwischen ihnen war der Rabe, und der Wind bewegte immer noch die beiden dünnen Strähnen über ihrer Stirn, und atemlos sahen sie sich an, und dann küsste Yanica den Jungen. Der Junge umarmte sie, und sie küssten sich lange, dort unter den Wolken, die rund und rollend den Horizonten zuflogen.

- Eine von diesen Türen ist die richtige -, sagte Yanica, und sie sah ihn an, mit einem weichen, ruhigen Blick. - Ich spüre es. -

- Wir probieren alle aus. -

- Nein -, sagte Yanica, - wenn wir durch eine falsche Tür gehen, dann sind es auf der anderen Seite wieder mehr Türen, eine mehr, und wir müssten dann genau jene Tür finden, die uns wieder vor diese Türen bringt. Verstehst du, was ich meine? -

Der Junge dachte darüber nach.

- Ja -, sagte er schließlich. - Wenn man die richtige Tür durchschreitet, nehmen die Türen auf der anderen Seite ab, nimmt man die falsche, kommt auf der anderen Seite eine Tür zu der zuletzt vorgefundenen Anzahl von Türen hinzu. Nimmt man die falsche und danach die richtige, ist man wieder dort, wo man war, bevor man die falsche nahm. -

Beide lachten.

- Ein sehr einfaches und überzeugendes System -, sagte der Junge, auch er den Raben streichelnd, der zwischen Yanicas Hemdzipfel hervorsah.

- Doch wieso war dann die erste Tür nicht die richtige? -, fragte der Junge, seine vergessene Hand auf dem schmalen Nacken des Raben. - Und woher weißt du, dass unter diesen Türen die richtige Tür ist, die letzte Tür, das meinst du doch mit richtig, nicht wahr? -

Yanica nickte.

- Ich weiß es einfach -, sagte sie dann, ohne zu lächeln.

Der Junge besah sich die Reihe der in unregelmäßigen Abständen auf der Wiese stehenden Türen. Sie sahen alle gleich aus. Ihre Farbe war ein tiefes, schimmerndes Sandgelb, das an den matten Glanz niemals betretener Wüsten erinnerte, die es in einer anderen Welt vielleicht noch geben mochte. Vielleicht in jener anderen Welt mit ihren Straßen und ihren Fabriken - eine Ewigkeit weit fort.

- Ich habe einmal gelesen... -, begann der Junge, - ... ein Philosoph, er schrieb: Der Mensch glaubt, die Türen auszuwählen, durch die er geht, doch in Wahrheit sind es die Türen, die ihn auswählen. Vielleicht sollten wir also warten, bis sich eine Tür von allein öffnet oder bis wir etwas hören -.

Der Junge versuchte zu lächeln, und er streichelte Yanicas Schultern und Arme mit beiden Händen.

- Ein schöner Gedanke -, sagte Yanica, - ein schönes Bild, doch ich fühle, dass es hier nicht so sein kann und nicht so sein wird. Wir müssen eine Tür auswählen. Wir können diese Türen auch nicht einfach zurücklassen, das fühle ich genau so deutlich. Denn in welche Richtung wir auch von hier fortgehen würden, wir kämen immer wieder an diese Stelle, immer und immer wieder. Und dieser Gedanke erschreckt mich -, sagte Yanica. - Wir müssen die richtige Tür unbedingt finden. Glaube mir. -

- Ich glaube dir -, sagte der Junge, ohne ein Lächeln jetzt, da er begriff, in welcher gefährlichen Lage sie sich befanden. Entweder sie fanden die richtige Tür, oder sie würden bis zu ihrem Lebensende, vielleicht sogar darüber hinaus, in diesem Garten bleiben müssen.

Ein Furcht einflößender Gedanke traf den Jungen und schnitt ihm ins Herz, und er strich sich mit zwei Fingern über die Augenbrauen, so wie er es immer tat, wenn er einen tiefen Gedanken in sich festzuhalten und auszuformen suchte. Der Baum... Birnen, Früchte... ein Garten... Paradies. Ein Sinnbild für das Paradies. Und wir ...

Doch der Gedanke entglitt ihm, er nahm nicht wirklich Gestalt an, vielleicht weil seine Angst ihn daran hinderte, und der Junge sah wieder auf die sandfarbenen Türen. Es waren mehr als ein Dutzend.

- Was müssen wir tun, was können wir tun, sag es mir. Sag mir, was du weißt, Yanica. -

- Du musst die richtige Tür finden. Du hast eine einzige Gelegenheit. Ein Irrtum bedeutet, dass wir zu Gefangenen werden. Die richtige Tür hingegen führt uns weiter, irgendwohin. -

Der Junge betrachtete die Türen. Sie hatten keine Schlüssellöcher, durch die man hätte hindurch sehen können.

- Wir öffnen sie alle, gehen aber nicht hindurch -, schlug er vor.

Yanica schüttelte den Kopf, mit einer Hand über ihr schwarzes Kometenhaar streichend. Der Himmel wurde dunkler.

- Nein -, antwortete sie, - eine einzige Klinke wird sich hinunter drücken lassen, wir bekommen keine zweite Chance. -

Woher konnte sie das wissen? Der Junge stellte sich diese Frage nicht, so sehr war er mit den Türen und mit der Suche nach einer Lösung beschäftigt. Und dann sagte er:

- Gib ihn mir. -

Yanica sah ihn erstaunt an, doch dann reichte sie ihm den Raben. Ihr schwarzer Begleiter schien ganz aufmerksam ihr Gespräch verfolgt zu haben, und fast schien es dem Jungen, als Blicke er nun abwechselnd Yanica und ihn fragend an.

- Kannst du die Tür finden? -, fragte der Junge den Raben mit weicher Stimme, so wie er in einer anderen Zeit mit seinen Vögeln gesprochen hatte. Und er setzte ihn auf das weiche Gras. Doch der Rabe, bewegungslos, sah ihn nur an und krächzte, leise und traurig, und der Junge verstand den Raben, so wie dieser den Jungen verstanden hatte.

Der Rabe senkte seinen Kopf, so als sei er beschämt, und dann schritt er langsam und freudlos wieder zu Yanica zurück, und sie nahm ihn wieder auf.

- Es ist gut -, sagte sie, ihn weich umfassend. Doch der Rabe wurde in ihren zarten Händen plötzlich unruhig, und den Kopf ausstreckend, schien er mit seinem weich gebogenen Schnabel nach der Tasche ihrer Weste picken zu wollen. Yanica ließ ihn schließlich gewähren, indem sie ihn in mit ihren Handflächen neben ihre Westentasche hob, und schnell und mühelos tauchte der lange schwarze Schnabel in die Tasche des Mädchens und zog die Rose daraus hervor: Jene Rose, die der Junge aus dem tiefen Teller mitgenommen und dann verloren hatte, und die er dann auf dem Friedhof in Yanicas Hand wieder gefunden hatte.

Der Rabe nahm die Rose in seinen Schnabel, und Yanica setzte ihn wieder ins Gras. Der Rabe eilte, die lange Rose mühelos in der Luft haltend, zum Jungen, und dieser bückte sich und nahm die immer noch leuchtende Rose auf.

- Ist das der Schlüssel? -, fragte er den Raben, und der Rabe blickte ihn an und krächzte.

Der Junge erhob sich, Yanica ein Lächeln zuwerfend und ihren Blick mit sich nehmend, und dann lief er an den Türen entlang, die nahe beieinander standen und eine Art Reihe bildeten. Fast nachlässig, so als hinge nichts davon ab, streckte der Junge die siebenblättrige Rose aus und berührte mit ihrem Kelch im Vorübergehen alle Türen, so als wolle er eine gedachte Linie quer über ihr sandfarbenes Türholz ziehen. An die letzte gelangt, kam er zu Yanica zurück, und plötzlich glücklich und leicht geworden, nahm er ihre Hand.

Sie lächelte ihn an, und dann blickten beide auf die Türen. Eine von ihnen öffnete sich, langsam, weich und geräuschlos: wie der Kelch einer Rose, wenn es Morgen wird.

DIE DREIZEHNTE ROSE: DAS BLAUE HAUS

Der Meister der Schwarzen saß in einem roten Zimmer. Seine Haut war rot, aufgedunsen, sie brannte, und seine Augen leuchteten wie zwei glühende Kohlen, sie glommen ohne zu rauchen. Seine Zähne strahlten hell inmitten dieses Rots, und seine Zunge, unmenschlich lang und speichelnass und zuckend, schoss aus seinem Mund, immer wieder und jedes Mal in eine andere Richtung: So als wolle sie seinen Körper verlassen, nur um dann doch wieder in seinen halb geöffneten Mund zurückzuschnellen.

Der Meister der Schwarzen trug ein rotes Hemd, rote, eng anliegende Hosen, und inmitten des roten Zimmers, das glühte, unter einer unsichtbaren, gleißenden Sonne erglühte, verschmolz der flimmernde Damast der Wände mit der roten Seide auf seinem Körper.

Die Hände des Meisters begannen zu zucken, zu schweben und zu fliegen, und der Meister sang, und seine Lippen bewegten sich langsamer als die Worte des Gesangs, und die Worte flossen als blutige Flecken die Wänden entlang nach unten, und das Weiß und das Gelb seiner aufgerissenen Augen folgte ihnen wie ein Schrei inmitten des flimmernden und glühenden Rots. Der Meister öffnete seinen Mund und fuhr sich mit der Zungenschlange über seine vollen Lippen, und seine scharfen, weißen Zähne glänzten vom Speichel, der ihm warm und dünn und unnatürlich langsam von den Lippen troff.

Dann stand der Meister auf, mit den Händen Figuren in das glühende Rot zeichnend, und rückwärts gleitend, rückwärts taumelnd, langsam, näherte er sich der roten, dampfenden Tür und verwandelte sich. Er stieß sie mit dem Rücken zuerst auf, und dann war er draußen.

Yanica und der Junge und auch der Rabe, alle drei hatten die Tür, die letzte Tür, durchschritten, und nun standen sie vor einem blauen Haus.

Das blaue Haus lag zwischen den Obstbäumen, auf dem weichen und kurzen und blumenlosen Rasen. Doch der Rasen war hier, je näher er an das Haus heranreichte, gelb und braun, und kleine, flache Felsbrocken lagen umher, besonders zahlreich neben dem Eingang des Hauses. Yanica und der Junge näherten sich der braunen Tür des Hauses. Eigentlich war es ein Tor, das sich aus zwei Hälften zusammensetzte: Jede dieser Torhälften bestand aus einem Holzrahmen, der drei Bretter hochkant und zwei Bretter waagerecht umfasste. Die beiden waagrechten Bretter waren das einzige Ornament, das einzig Verzichtbare, das dieses einfache Tor zu seiner Schlichtheit hinzu erhalten hatte. Das Holz der Bretter war alt und faserig, dunkelbraun und an manchen Stellen schwarz vor Schmutz und Vergangenheit.

Über diesem zweiflügeligen Tor erhob sich ein Rundbogen, so wie man ihn manchmal in Kapellen findet. Neben der Tür waren zwei Steinplatten an den Wänden angebracht, sie standen heraus und bildeten somit zwei kleine Ablagen: jeweils eine halbe Elle lang, links und rechts neben der Tür, in Kopfhöhe. Auf dem linken dieser Steindavanzale lag ein schmaler, gelber Kürbis.

Zwischen dem Kürbis und der Tür verlief, senkrecht aufsteigend, ein Streifen Moos, der am Boden begann und irgendwo weit oben aufhörte.

Das, was jedoch dem Haus sein einzigartiges Aussehen verlieh, waren die Wände. Sie waren verwittert, die blaue Farbe war an vielen Stellen verwest oder abgeblättert, doch unter dem verwitterten Verputz war die Farbe nicht weiß, sondern von einem anderen, matteren, aber etwas helleren Blau. Rechts von der Tür hatten sich Rinnen in die Wände gefressen, braungelbe Schmutzrinnen auf blauer Oberfläche, so als sei dort schmutziges Wasser viele Jahre lang immer an der gleichen Stelle herunter gelaufen. Dort, wo diese Rinne verlief, also rechts neben der Tür, ein Stück links vom einzigen, winzigen Fenster, schien die Ummauerung des Hauses in das schmutzige Erdbraun zwischen den Grasklumpen überzugehen. An dieser Stelle war die Hauswand grün vom Moos, und die Oberfläche der Ummauerung glich hier einer Mondlandschaft, einer verkrusteten, unheilbaren Wunde, die von der Zeit in das von Brüchen und Rissen übersäte Blau des Hauses getrieben worden war.

Vor dem Eingang, ein langes Stück davor, hörte der Rasen auf, und eine graue, vielfach gebrochene und von Gras durchdrungene Steinplatte begann. Die Doppelflügel der Tür waren geschlossen, nein, nur angelehnt, denn die Tür hatte kein Schloss, keinen Griff und keine Klinke.

Der Junge betrachtete den Kürbis. Ein leiser Schrei ging von diesem Kürbis aus, von seiner makellosen, noch nicht runzeligen Haut, die der Wand des Hauses erst ihr Alter verlieh. Diese gelbe, bis zum Zerreißen gespannte Haut stach vom Blau der Wände, vom Moosgrün, und vom Grau der Steinplatte, auf welcher sie lag, ab, und schien ein Zeichen zu sein, ein geheimnisvoller Hinweis. Wie zuvor die Birnen, erschien sie dem Jungen sofort als Bote des Todes.

Yanica strich sich mit einer Hand über die Stirn, während sie mit der anderen den Raben hielt. Sie schüttelte den Kopf, während das blaue Haus still im ersten Abend lag und auf sie zu warten schien. Der Himmel war hier grau und schwer und tief, und er schien Regen zu verheißen. Der Junge sah sie erwartungsvoll an.

- Es ist eine Postkarte, ich meine dieses Haus. Ich habe es gesehen, auf einer Postkarte, die mir einst ein Freund aus einer Stadt namens Patros geschickt hat. Es ist das Haus. Ich habe mich schon damals über den Kürbis gewundert, kurz bevor ich die Karte weglegte und vergaß. -

Der Junge wollte etwas erwidern, doch in diesem Augenblick öffnete sich mit erschreckender Wucht und Schnelligkeit die schmale Flügeltür, und ein Mann taumelte daraus hervor, mit dem Rücken zuerst. Er vollführte, fast über die Schwelle stolpernd, eine halbe Drehung, und stehen bleibend, blickte er den beiden in die Augen.

Er sagte nichts, er sah sie nur an. Seine Augen waren braun und tropfenförmig, sein Haar dunkelbraun und glänzend und fast schulterlang, und sein Oberlippenbart war nicht viel mehr als ein Flaum, während seine Augenbrauen weit geschwungen eine ganze Ewigkeit zu umfassen schienen und Anmut und Schönheit ausdrückten. Der Mann war schwarz gekleidet, trug eine Leinenweste unter seiner dunklen Jacke, und der Stoff seiner Jacke, seiner Hosen und seines Hemdes war rau, aber edel. Alles an diesem noch jungen Mann schien gepflegt, weich und fest zugleich zu sein, und sein Gesicht war braungebrannt und fein geschnitten und schön. Es war ihm anzusehen, dass er ein Mann der Liebe war, ein Mann der Frauen vielmehr, und es war ihm anzusehen, dass er eine angenehme Stimme und einen sicheren Gang haben würde.

Er hob die rechte Hand, langsam und fast nachlässig, und schuf mit ihr eine winzige, fragende Geste, die sich sofort in einem Schulterzucken auflöste, so als wollte er fragen: Aber warum, warum nur?

- Hier hinein wollt ihr, ja? -, fragte der Don Juan, und seine Stimme war weich und angenehm und genau so fest und glänzend wie sein dichtes Haar. - Weshalb seid ihr hierher gekommen? -, und seine rechte Handfläche öffnete sich, und er hielt sie hoch, ein kleines Stück nur, so als ruhe auf ihr die für jeden sichtbare Erkenntnis, dass es keinen Sinn machte, in dieses blaue Haus hineingehen zu wollen.

Dann blickte er Yanica an, mit einem großen Ernst in den Augen, und sie anblickend nickte er leicht.

- Ja, natürlich. Es ist eine wunderbare Illusion. Die Liebe... -, fügte er erklärend hinzu, als er den fragenden Ausdruck auf dem Gesicht des Jungen bemerkte.

- Es handelt sich darum, klar zu sehen -, fuhr er fort. - Unter Liebe verstehe ich die Mischung aus Verlangen, aus Zärtlichkeit und aus scheinbarem, gegenseitigem Verständnis. Das ist die eine Möglichkeit. Die andere ist, für einen Mann, für eine Frau, zu sterben. -

Er zuckte die Achseln.

- Eine aufregende Tat, ja, das gestehe ich gerne zu. Ein aufregendes Gefühl. Doch warum soll man nur einmal lieben? Um stark zu lieben? -

Ein feines Lächeln umspielte seine Lippen.

- Nein, das Leben, die Zeit, die Zeit, die man zur Verfügung hat, um etwas zu empfinden: Das ist das Wesentliche. Nicht eine Liebe also, sondern unzählige. Denn zwei, hundert, tausend Frauen zu besitzen ist mehr als nur eine zu haben. So wie vierzig Jahre Leben mehr als zwanzig Lebensjahre sind. Was soll mir das Festhalten an einem bestimmten Gesicht, an einem bestimmten Menschen? Festhalten wollen nur die Unwissenden und jene, die hoffen. Ich aber bin wissend, und ich erhoffe nichts. -

Er wandte sich an den Jungen, der ihn mit wachsendem Erstaunen betrachtete.

- Man muss ein Mann sein, um die Bitterkeit zu ertragen, die sich aus der Wiederholung ergibt. Anfangs ist es nicht einfach, doch dann, wenn man tausend Mal die Erfahrung gemacht hat, dass die banalste Schmeichelei immer und immer wieder den ersehnten Erfolg bringt, nun, da begreift man, dass die Freiheit des Mannes in der Wiederholung liegt, in der Lust: Unter Zuhilfenahme immer derselben Phrasen, Kniffe und Stellungen, aber jedes Mal mit einer anderen Frau, zur Erfüllung zu gelangen. Wer glaubt schon an das Ewige in der Liebe? Der Schauder, der wirkliche durchdringende Nervenkitzel ist der, welcher sich aus dem Wissen ergibt, dass alles, also auch eine Liebe, vergänglich ist. -

Seine Hände kamen zur Ruhe, und einen letzten, langen Blick auf den Jungen und auf Yanica werfend, ging er, die Hände in die Taschen gleiten lassend, nach rechts und verschwand hinter dem Haus.

Der Junge verspürte ein unbestimmtes Unbehagen, und er sah nach Yanica, und Yanica blickte ihn an, und sie sah traurig aus. Noch bevor er etwas sagen konnte, kam ein zweiter Mann aus der halboffenen Tür des blauen Hauses: auch er mit dem Rücken zuerst, auch er zunächst eine halbe Drehung vollführend und dann stehen bleibend.

Dieser Mann war schlank und groß, seine Hände sehnig, sein Haar goldbraun und kurz und vorne sehr dünn. Er war nicht wirklich schön, denn seine Nase war etwas zu groß, und der Ausdruck auf seinem Gesicht drückte Ekel aus: Sein Körper war muskulös, aber da sowohl sein Kopf sehr groß, als auch seine Hüften sehr breit waren, wirkte er nicht so beweglich, wie er vielleicht war: Sein ganzer Körper hatte etwas Steifes, Disharmonisches, Ungelenkes.

All das hätte genügt, um ihn vielleicht sogar hässlich erscheinen zu lassen, doch seine Augen, die dunkelbraun waren und unter weit geschwungenen, schwarzen Augenbrauen lagen, waren klug und groß, und sie drückten eine stille Erhabenheit, eine Art unterdrückte Größe aus.

- Ich bin Dichter -, sagte er, und er sagte es mehr zu sich selbst als zu den beiden, die ihn schweigend betrachteten.

- Ich schreibe, und ich male auch... Das ist nicht einfach. Ich schreibe Theaterstücke, und neulich schreibt mir eine Lektorin, meine Stücke hätten sie nicht berührt. Es seien Kopfgeburten. Was erwartet sie? Singende Postboten und lallende Trunkenbolde? Das Theater ist nicht die Welt. Und gerade deshalb vermag es den Menschen zu zeigen, wie die Welt ist. Ich wollte ihr zuerst antworten:

Vielen Dank für ihre aufmunternden Worte. Als ob es nicht schon schwer genug wäre. Warum verkaufen sie nicht lieber Gemüse?

Aber ich ließ es sein. Mit Hass auf Unverständnis zu antworten... Was kann daraus entstehen, wenn nicht noch mehr Unverständnis und noch mehr Hass?

Ich bin eine arme Seele. Und deshalb bin ich hier. Eben saß ich noch an einer Geschichte, und dann schlief ich ein, und ein böser Geist sandte mich hierher, mich, den Träumenden, um euch meine Geschichte zu erzählen, eine Liebesgeschichte.

Es ging mir schlecht damals. Ich war auf einem downbound train, in einem Zug, der zur Hölle unterwegs war, und ich war bereits an der vorletzten Station. Da sandte mir der Himmel dieses Mädchen. Anfangs liebte ich sie nicht, und ich nahm sie nur, weil ich eine andere nicht bekam. Das war an einem Neujahrsmorgen. Dann aber lernte ich sie zu lieben, lernte ich überhaupt zu lieben, und etwas Einzigartiges entstand und wurde so tief und so weit, dass ich sicher war, dass diese Liebe niemals enden würde. Ich war so sicher, dass mich der Gedanke manchmal erschreckte, weil ich dachte:

Du hast das erreicht, wonach sich fast alle Menschen ihr Leben lang vergeblich sehnen, du hast es, bist es: ein Geliebter, ein Liebender. Und nun? Mehr ist nicht zu gewinnen.

So dachte ich manchmal.

Wir, die wir schreiben, wir wissen, dass das Gegenteil oft Teil des Gegenteils ist. Ich meine, obgleich ich sie liebte, mehr liebte als jeden anderen Menschen und mehr als mein eigenes Leben, begehrte ich manchmal doch andere Mädchen. Und ich gab dieser Begierde nach und doch nicht nach. Ich hielt andere Mädchen in meinen Armen, hielt sie fest, fühlte aber dann plötzlich nichts außer Staunen, angesichts ihrer Lust.

Sie, meine Liebe, las nicht viel: Ich gab ihr Bücher zu lesen. Sie dachte über viele Dinge wenig nach: Ich stellte ihr viele Fragen. Sie hatte nie gelernt, Lust zu empfinden: Ich lehrte sie, soweit es mir möglich war, Lust zu empfangen und Lust zu geben. Ich tat also immer genau das Falsche.

Das Selbstverständliche unserer Liebe aber war wie eine Sonne, die nie unterging, sie war ein Teil meines Lebens, ein wichtiger Teil. Doch nach neun Jahren, eines Abends, spürte ich, dass sie mich nicht mehr liebte. Ich selbst, um ehrlich zu sein, war mir schon zuvor manchmal nicht mehr sicher gewesen, ohne dass ich den Grund dafür hätte nennen können.

Und nun wusste ich, dass sie mich nicht mehr liebte. Ich erschrak, und ich weinte, und ich ging fort und irrte durch die Straßen. Weihnachten war es. Und dann, nachdem ich stundenlang umhergeirrt war, ging ich zu ihr, ohne Stolz, und sie küsste mich, und für ein paar Stunden glaubten wir wieder an die Zukunft.

Dann, an einem Januartag, saß ich allein in ihrem Zimmer, vor den Kinderbüchern, die wir in all den Jahren gesammelt hatten, und da sah ich sie plötzlich vor mir, wie sie diese Bücher ihren Kindern vorlas, Kindern, die sie mit einem anderen haben würde.

Sie kam und ich fragte sie:

- Liebst du mich? -

- Ich weiß es nicht. Wenn, dann nicht mehr so wie zuvor. -

Ich saß da, mit dieser Gewissheit im Herzen, sie verloren zu haben, und dann stand ich auf und ging.

Sie kam mir nicht nach.

Neun Wochen sah und sprach ich sie nicht. Dann, nach tausend Toden, lief ich eines Mittags los, zu ihr. Sie lag im Bett, ein wenig krank und doch über ihre Bücher gebeugt, und ich trat ein und nahm ihre Hand. Sie sah mich an, und ich streichelte ihre Hand, und ich spürte, dass sie mich nicht mehr liebte, und dass sie mich nie wieder lieben würde.

Wieder ging ich fort, aber diesmal für immer. Später gingen wir zwei, drei Mal zusammen irgendwohin, doch ich ertrug es nicht, in ihrer Nähe zu sein. Sie war mir nun fremd, so wie ich ihr nun fremd war, und ich selbst wurde mir fremd, weil ein Teil von mir, ihre Liebe in mir, gestorben war. Ich schnitt mir die Haare, allein vor dem Spiegel. Ich empfand Hass, wenn ich an sie dachte, und manchmal Mitleid, aber immer auch und dennoch Liebe.

Ich starb.

Ich lebte weiter.

Ich war nun alt und hässlich und ohne ein Morgen. Ich begann mich umzusehen, und ich erkannte, dass, wenn man nur lange genug hinsah, nirgendwo eine Liebe übrig blieb, überdauerte, wirklich ein Leben lang anhielt. Und da hörte ich auf, nachzudenken. Ich schrieb, ich malte und verbrachte meine Zeit mit Menschen, vor denen ich mich früher geekelt hatte: Ich hatte nichts mehr zu verlieren. Ich dachte nicht mehr über die Liebe nach. Ich traf andere Frauen, doch sie berührten mich nicht. Ich arbeitete, Tag um Tag und Nacht um Nacht, und so ist es heute noch. Nichts berührt mich, und ich lache nicht mehr oft. Und wenn, dann bedeutet es mir nichts, dann sehe ich mich, wie ich lache, und ich sehe einen Fremden.

Das ist meine Geschichte, die Geschichte, die ich euch erzählen musste. -

Und der Dichter ging nach links, den schweren Kopf auf der Brust, und verschwand hinter dem blauen Haus.

Der Junge strich mit einer Hand abwechselnd über die Augenbrauen, und das Atmen fiel ihm schwer. Yanica, den Blick gesenkt, zog an ihren beiden Strähnen, langsam und kummervoll, ohne ihn anzusehen.

Weil sie beide wussten, dass es nicht anders sein konnte, warteten sie auf die dritte Erscheinung, auf den dritten Schlag. Und tatsächlich durchbrach ein entfernt hallender Schritt ihr trauriges, gespanntes Schweigen, und dieser Hall verwandelte sich in ein schlagendes Pochen, und dieses brach durch die Tür und trat auf sie zu, nicht mit dem Rücken zuerst diesmal, sondern mit dunklen Augen schon aus der Tür heraus nach ihnen suchend, nach Yanica suchend.

Es war ein nicht sehr großer Junge, braungebrannt, mit schwarzen Locken und meerblauen Augen. Er lief wie ein Eroberer, und seinem Körperbau und seinem stämmigen Gang sah man an, dass seine Vorfahren an den ionischen Küsten entlang gesegelt sein mussten, nicht um des Geldes Willen, sondern aus einem tiefen, brennenden Stolz heraus.

Dennoch drückte das Gesicht dieses braungebrannten Kriegers nicht Leidenschaft aus, sondern eher jene Art betonter Lässigkeit, die mit dem Reichtum kommt. Und obgleich die Kleidung, die er trug, schlicht und sommerlich zu sein schien, so sah man doch, dass sie reich verziert und wertvoll war.

Er sagte nichts, trat ohne jede Hast und ohne jeden Zweifel auf Yanica zu und berührte sie mit seiner rechten Hand. Er fuhr ihr über das Gesicht, über die Wangen, bis hinunter zu ihrem schmalen Nacken, und dann streichelte er ihre geschmeidigen Schultern, anmaßend lächelnd, gelangweilt fast und dennoch voller zur Schau getragener Freude. Er strich wieder und wieder mit seiner Hand über ihr glühendes Gesicht, über ihre schimmernden Augenlider, und Yanica ließ es geschehen, und ihr Körper schmiegte sich in diese Hand, die sie derart berührte, und sie schloss ihre Augen und küsste, wenn sie über ihren Mund fuhr, die braune Haut, die langsam und gebieterisch über sie hinweg glitt.

Dann nahm er seine Hand von ihr fort und begann sie zu umkreisen: sie anblickend, ihre geschlossenen Lider im Vorbeigehen betrachtend, immer noch lächelnd. Nahe, ganz nahe, kam er während dieses langsamen Umkreisens ihrem Körper, und Yanica folgte seinen Bewegungen so instinktiv und so genau, als ginge von ihm eine magnetische Wirkung aus.

Dann blieb der Braungebrannte stehen, und er sah den Jungen an. Der Junge hielt mit seiner rechten Hand den Knauf des Rosenschwerts so eng umfasst, dass sein ganzer Arm und in dessen Verlängerung auch seine rechte Schulter und sein Hals von dieser Anstrengung gezeichnet waren - wie Baumwurzeln, die lange Zeit hindurch einen großen Stamm stützen müssen - und er wusste es noch nicht einmal.

- Ich habe sie lange vor dir geküsst -, sagte der Braungebrannte. - Und mich hat sie immer begehrt. Dich aber begehrt sie nicht. Sicher, ja, sie hat dich vielleicht ein wenig gern. -

Der Braungebrannte zuckte kurz mit den Schultern, und wandte sich dann fast desinteressiert kurz zu Yanica um.

- Ja, ich glaube wirklich, sie hat dich ganz gern. -

Er zog das Wort gern in die Länge.

- Doch mich hat sie immer begehrt, und mich begehrt sie noch. Du hättest sie sehen sollen, wie sie jeden Sommer in Varna am Meer nach mir Ausschau hielt, wie sie mich ansah, wenn ich vorbeiging. Und als ich sie fragte, ob sie mit mir ausgehen wollte, was glaubst du, wie schnell sie ja sagte? Oh, sie hätte gerne ihr Spiel mit mir gespielt, doch sie konnte es einfach nicht. Sie sagte sofort ja. Bereits am ersten Abend küsste ich sie, und sie zitterte in meinen Armen. -

Er lächelte, weil er sah, wie der Junge, der ihm gebannt zuhörte, blasser und blasser wurde.

- Nun, es ist auch wahr -, fuhr der Braungebrannte fort, - dass sie mich am ersten Abend nicht mehr als das tun ließ, nicht mehr, als sie zu küssen. Doch ich wusste, dass sie in Zukunft von mir träumen würde, und dass ihre Phantasien meine Augen, meine Haut und meinen Körper zum Inhalt haben würden. -

Der Braungebrannte machte eine Pause, und Yanicas Gesicht glühte im leichten Abendwind, der um das blaue Haus strich.

- Das interessiert mich nicht -, antwortete der Junge, und er nahm die Hand vom Schwert. Sie war steif und fast gefühllos.

- Das interessiert mich nicht. Ich habe mein eigenes Gestern schon vor geraumer Zeit verloren, und jetzt lebe ich nur noch für das Jetzt. -

Er sagte das mit schwacher, fast zitternder Stimme, und der Braungebrannte lächelte.

- Oh doch -, sagte er, die Hand wieder nach Yanicas Gesicht ausschickend, - oh doch, es interessiert dich, es macht dich sogar ziemlich betroffen, und das mit Recht. Denn solange du nicht ihre Leidenschaft besitzt - ihre Leidenschaft, verstehst du? - solange besitzt du nichts von ihr! Sie mag dich heiraten, sie mag mit dir alt werden und sterben, doch wenn du sie nie so gesehen hast, wie ich sie an jenem Abend sah, sie nie so gefühlt und verstanden hast, wie ich sie an jenem Abend verstanden habe, dann wirst du nie wissen, mit wem du Kinder gezeugt hast und alt geworden bist. -

Der Braungebrannte streichelte Yanica, und der Junge spürte ihr Verlangen, und es nahm ihm den Atem: Weil sie nicht ihn begehrte, sondern den anderen.

Der Braungebrannte ging, verlor sich im Nirgendwo, aber der Junge sah es nicht. Er sah zu Boden.

Yanica stand da, die beiden Strähnen sanft im Wind zitternd, und der Junge stand neben ihr: ohne ein Wort, ohne Mut und ohne Liebe.

Er fürchtete, dass sie nun etwas sagen würde, doch auch sie schwieg, auch dann, als sie die Augen wieder öffnete und sich von ihm abwandte, ein kleines Stück, damit er nicht in ihrem Gesicht las.

- Es ist gut -, sagte er. Doch nichts war gut, und er wusste es.

Dann fragte er sie:

- Ich muss hineingehen, nicht wahr? -

Und sie nickte.

Als er durch die Tür trat, umfing ihn jene Art Kühle, wie sie sehr alte Häuser in warmen Ländern in ihrem Inneren bewahren. Es ist die Kühle der vergangenen und dennoch nicht vergangenen Tage, Monate und Jahre, und wenn sie dich umfängt, dann verlierst du den Weg zurück, und es gibt draußen keine Welt mehr, die auf dich warten würde, keinen Sommer und auch sonst keine Jahreszeit. Die Uhren in einem solchen Haus schlagen nicht mehr, der Staub auf der Treppe ist zu Marmor geworden, und es ist nichts mehr da, was jemals wieder ein Wort nötig machen würde.

Der Junge erstieg die staubige Treppe, die im Halbdunkel auf ihn gewartet hatte, und oben angelangt, fand er einen einfachen Raum mit blauen Wänden vor, darin, wenige Meter von der Treppe entfernt und in der Mitte des Raumes stehend, einen runden Holztisch ohne Tischtuch. Auf einem Holzschemel saß eine alte, gebückte Frau mit einem blauen Kopftuch, und vor ihr auf dem Tisch stand ein Glas mit einer blauen Flüssigkeit, und der Junge wusste, als er es sah, sofort, dass es für ihn dort stand, und dass er es würde trinken müssen.

Die alte Frau legte Karten. Gebückt und fast ohne zu atmen legte sie eine tausendfach verzierte Karte nach der anderen auf den Holztisch, umgeben von einer sanften Helligkeit, die, von einem zugenagelten Fenster in der Wand kommend, über den Tisch brandete.

- Setz dich, mein Sohn -, sagte die alte Frau, ohne von ihren Karten aufzublicken, und der Junge wollte bereits erwidern, dass kein Stuhl ... doch plötzlich stand da ein zweiter Schemel, der Alten direkt gegenüber, und der Junge trat heran und setzte sich.

- Es ist Zeit -, sagte die alte Frau, und nun sah sie ihn an: mit einem feinen, ganz schmalen Lächeln, und mit zwei schmalen, zwischen runzeliger Haut dahin fließenden, grünen Augen. Ihr Blick traf den Jungen mit solcher Gewalt, dass er sich, ohne sich dagegen wehren zu können, in diese Augen, ja, in die gekrümmte Alte selbst verliebte. Sie aber sah ihn an und lächelte, in der Rechten noch immer eine Karte.

Dann kicherte sie, so als habe sie mit ihrem ersten Satz einen wunderbaren Scherz in die Welt gebracht, einen Scherz, den nur sie verstehen konnte.

- Es ist Zeit -, sagte sie wieder, und diesmal lachte sie dabei, die Augen abwechselnd öffnend und schließend, so als kämpfe sie mit einem schläfrigen Frohsinn um die Gewalt über ihren Blick.

Dann aber verschwand das Lächeln aus ihrem Gesicht, und sich noch weiter über den Tisch beugend, so, dass es schien, als wolle sie sich auf den Tisch legen, flüsterte sie:

- Es ist Zeit für diese Welt. Wie lange noch, sag, soll diese Welt ertragen werden? Wie lange noch kann sie bestehen? Und meine Schwestern und ich: Wie lange noch sollen wir hier warten, auf das Ende, das doch einmal kommen wird? Oh -, sagte sie, und es klang wie der Beginn eines traurigen Liedes, - oh, glaube mir: Diese Welt hat ihre Zeit gehabt, oh ja. Ich bin die letzte von drei Schwestern, weißt du, mein Sohn? Einst waren wir zu dritt in einem Haus für Kranke. Hinter Gittern. Wir strickten, tagein tagaus, denn dies ist unser Geschick. In diesem Haus, im Haus der Wahnsinnigen, webten wir und webten, und wir schrieben unser Leben auf ein Stück Papier und warteten.

Dann aber -, und nun war die Alte kaum noch zu vernehmen, dort zwischen den Schatten des quadratischen Zimmers, - kamen die bösen Menschen über das Meer, und ihre fliegende Fische kamen und warfen Vulkane auf die Insel, und unsere Wärter starben oder liefen davon, und wir, die Kranken und Wissenden, die Entrechteten und Erleuchteten, wir blieben zurück. Dann kamen die fliegenden Fische noch einmal und warfen wiederum Vulkane auf uns, und sie trafen meine Schwestern. Wenn sie gewusst hätten, was sie damit anrichteten, an jenem Tag auf Grenada, was sie damit in Gang setzten, als sie meine Schwestern töteten ... -

Die Alte legte ihr Gesicht auf das kühle Holz des kleinen Tisches unmittelbar neben das Glas mit der blauen Flüssigkeit, und der Junge erschrak, weil er befürchtete, dass sie nun sterben würde.

Doch dann hob die Alte ihren Kopf wieder, und sie sank zurück in ihren Stuhl.

- Ich bin die letzte, die es noch tun will -, sagte sie flüsternd, - die letzte. Und bald ist keine Zeit mehr. Die Menschen ... ja, das Böse -, und sie nickte mehrmals leicht mit dem Kopf.

- Nun aber höre:

Der Rabe ist ein König: Rettest du ihn, so wird er seinerseits dich retten.

Yanica ist nicht nur Yanica, so wie du nicht nur der Junge bist.

Das Böse hat Gewalt dann über dich, wenn du Gewalt nicht hast über das Böse. In dir.

Nun zahle, sagte die Alte und hielt ihm ihre schmale, runzelige und doch schöne Hand hin. Und der Junge erschrak, weil er nicht wusste, womit zu zahlen sei.

- Ich habe nichts -, sagt der Junge.

- So, du hast nichts? Das ist nicht gut -, sagte die Alte, - gar nicht gut. Das wird auch meinen toten Schwestern nicht gefallen -.

Sie kicherte, und der Junge erblasste, weil er im selben Augenblick auf beiden Seiten neben sich etwas spüren konnte. Er bewegte seinen Kopf ganz leicht nach links, und aus den Augenwinkeln heraus sah er, wie neben ihm ein altes Weib stand, in welken Kleidern gehüllt, gebückt auch sie und ihn schelmisch von der Seite anblickend. Rothaarig war diese, grau und rothaarig, und sie schien etwas von ihm zu erwarten. Zu seiner Rechten stand die dritte Schwester, er konnte sie fühlen ohne hinzusehen, vor allem aber roch er den Duft, den sie verströmte, jenen Duft, den das Alter immer verbreitet: jene süße, zu süße Mixtur aus Kindheit und Tod, die mit ihrer eigenen Unvergänglichkeit alle Zimmer erfüllt.

- Ich habe nichts -, sagte der Junge noch einmal. Er wusste nicht, was er sonst tun oder sagen konnte.

Die drei alten Schwestern saßen nun alle auf Schemeln um den Tisch herum und blickten einander an.

- Es ist nicht so -, sagte die Rothaarige, - dass wir gierig wären. Es ist nur, dass ... Was meint ihr? -, fragte sie dann, indem sie ihren Satz unvollendet ließ und abwechselnd ihre beiden Schwestern anblickte.

- Schau auf das Glas -, sagte diejenige mit den Karten, und sie schob das Glas ein Stück weit auf den Jungen zu. - Was siehst du? -

Der Junge blickte in das Glas: Er sah einen von einer langen, schweren Dampflokomotive angetriebenen Zug in einer glänzenden Winternacht, der auf eine schwere, eiserne, in Nachtblau getauchte Brücke zufuhr.

- Ich sehe einen Zug -, erwiderte der Junge.

- Oh ja, es ist ein Zug -, sagte die dritte Schwester, - und die Brücke, die er gleich überqueren muss, am Weihnachtsabend, sie wird einstürzen und den Zug mit sich nehmen. Niemand wird überleben, niemand überlebt, niemand hat überlebt. Zahle, und du vermagst es abzuändern, zu verhindern, vermagst das Geschick aufzuhalten, vermagst das Geschehene nicht geschehen zu lassen. -

Der Junge starrte die drei Schwestern fassungslos an, und seine Hand ging zum Schwert. Vielleicht hätte er es auch gezogen, doch es ließ sich nicht aus der Scheide nehmen, nicht hier, inmitten des süßlichen Geruchs vergangener und nur vielleicht noch kommender Zeiten, den die drei Schwestern verströmten.

Der Junge blickte auf das Glas mit der blauen Flüssigkeit, und seine Hand vergaß das Schwert und ging zum Glas, so als wolle er mit einer Bewegung seiner schweren Hand den Zug aufhalten. Der Zug war deutlich im Nachtblau der Flüssigkeit zu sehen, so deutlich, dass es dem Jungen schien, als höre er das gleitende Stampfen der Dampfmaschine und das dunkle Rauschen des Fahrtwindes über und neben den Waggons. Dann erreichte der Zug die Brücke, und nun sah der Junge, dass ein Wintersturm über dem verschneiten, hügeligen Land und über der großen, gewölbten Brücke lag. Er sah die Wipfel der weißgrauen Tannen, wie sie sich unter den mit Schnee beladenen Böen des Sturmes beugten, und im nächsten Augenblick sah er, wie der Zug in die schwarze Tiefe stürzte: ein winziger Funkenregen über der spiegelnden Fläche eines schwarzen Bandes, das vielleicht ein Fluss war.

- Zahle -, sagten die drei Schwestern in einem Atemzug. Sie flüsterten es, nicht böse, nicht grausam, sondern so, wie man ein Gesetz verkündet.

- Ich ... -

Der Junge wollte schon aufspringen, als eine Hand seine Schulter berührte und ihn zurückhielt. Sofort entspannte er sich, denn er spürte, dass es Yanicas Hand war.

- Es ist die Münze -, sagte sie hinter ihm stehend. - Gib sie ihnen. -

Der Junge entsann sich der Münze und erschrak.

Die Münze des Delphins!

Das war in einem anderen Leben gewesen, wenn es nicht sogar der Traum eines anderen Wesens in einer anderen Zeit gewesen war.

Die Münze des Delphins!

Der Junge griff in die Tasche seines Hemdes, und dort war die Münze tatsächlich: kühl, glatt und fremd. Der Junge legte sie auf seine flache Hand und reichte sie der Alten mit den Karten über den Tisch.

Diese beachtete die Münze gar nicht, sie hatte nur Augen für den Jungen, Augen voller Mitleid, wie es ihm schien.

- Weißt du denn nicht -, sprach sie nun mit träumerischer, weicher Stimme, die nicht zu ihrem Alter zu passen schien, - was diese Münze besagt? Sieh auf deine Hand. -

Der Junge blickte auf die Münze, und er sah das eingravierte Kreuz mit den drei siebenblättrigen Rosen über dem Querbalken und mit den vier siebenblättrigen Rosen unter dem Querbalken.

- Weißt du den Sinn nicht? Sprich! -, befahl die Alte mit den Karten.

Der Junge schüttelte den Kopf.

- Nein, ich weiß ihn nicht. -

- Dann wirst du nicht trinken -, sagte die Alte, und in ihrer Stimme lag die Abgeklärtheit der Endgültigkeit.

- Ich weiß den Sinn -, sagte da Yanica, und sie trat an den Tisch heran, gemustert von den ausdruckslosen Augen der drei Schwestern, und sie fuhr fort:

- Das Kreuz ist die Welt. Die stehende Linie verbindet Himmel und Erde, sie ist das männliche Prinzip. Die liegende Linie aber steht für das Wasser, für den Horizont, für die Weltoberfläche, für das weibliche Prinzip. Bbeide zusammengenommen bilden die vier Elemente und die vier Weltgegenden. Das ist die Wirklichkeit der Welt, das Leiden der Welt, und das Leiden derjenigen, die wissen, dass diese Wirklichkeit nicht wirklich ist. -

- Das ist nicht genug -, sagte die Schwester mit den Karten.

- Dann hört noch dies -, erwiderte Yanica.

- Das Kreuz ist ein Sinnbild für die Verbindung des Irdischen mit dem Himmlischen. Die drei Rosen über dem Querbalken stehen für die Dreiheit des Himmlischen, die vier Rosen unter dem Querbalken für die Vierheit des Irdischen. Zusammen sind sie das Sinnbild für die Überwindung des Todes, für das in Ewigkeit andauernde Glück. -

Die drei Schwestern blickten einander an. Das alte Weib mit den Karten lächelte ein schmales Lächeln. Sie nahm die Münze an sich, und immer noch lächelnd sagte sie:

- Es ist das Rosenkreuz. -

Und nach einer Weile:

- Geh nun, Yanica, lass uns allein, warte unten auf ihn. Vielleicht kehrt er zu dir zurück. Falls er etwas gelernt hat, falls er die Prüfung besteht. -

Der Junge spürte, wie Yanica im Vorübergehen sein Haar mit ihrer Hand streifte, und dann reichte ihm die Schwester mit den Karten das Glas.

DIE VIERZEHNTE ROSE: DIE MAUSEFALLE

Der Meister der schwarzen Seelen fing Mäuse. Er tat es auf seine Art, so wie er es schon immer alles getan hatte.

Die Maus hatte kleine Pfoten und kleine Beine, sie war schmal und grau, und ihre Nase war feucht und rosa. Sie war vollkommen in ihrer Schönheit und Unschuld, und der Meister betrachtete sie. Er betrachtete sie, wie sie dort zu seinen Füssen verharrte, schnuppernd, in diesem fremden, dunklen Raum, im künstlichen Nachtblau des großen Studios. Er betrachte sie, wie sie ihren schmalen Kopf prüfend in verschiedene Richtungen streckte, mit kleinen, vorsichtigen Bewegungen, und er verfolgte ihren Herzschlag, dieses pochende, verräterische Zucken auf dem Meer ihres Fells.

- Ein kleiner Spot, rot -, befahl der Meister, und von einem der großen Aluminiumträger hoch oben kam ein Lichtstrahl, hellrot, und er legte sich auf die kleine Gestalt der Maus.

- Musik -, befahl der Meister, und aus verborgenen Lautsprechern dröhnte Musik, ein Trauermarsch mit schwerem, schwarzseidenem Takt.

Die Maus spürte die Wärme des roten Lichtstrahls auf ihrem Fell, machte unvermittelt eine Bewegung nach rechts, und legte auf dem sterilen Boden des Studios ungefähr eine Elle zurück.

- Ein Spot, weiß -, befahl der Meister, und wieder fand ein Strahl die schmale Gestalt dort unten am glänzenden Boden und fing sie ein. Wieder bewegte sich die Maus ein Stück, diesmal jedoch weniger vorsichtig als zuvor: sie lief drei oder vier Ellen weit, hielt an, legte eine weitere Elle zurück, hielt erneut, und dann hob sie den Kopf ganz leicht, um wieder zu schnuppern.

- Ein Falke -, befahl der Meister, und die Trauermusik verstummte. Der Meister beobachtete die Maus: Sie hob den Kopf fast senkrecht in die Luft, in einem Winkel, der nahezu unmöglich schien. Ihr Fell zuckte unter ihrem ängstlich hämmernden Herzschlag, und die kleinen Augen der Maus funkelten im samtenen Blau des großen Studios. Dann hörte der Meister den Flügelschlag des Falken, und auch die Maus hörte ihn. Schnell, so schnell, dass man ihre kleinen Pfoten nicht mehr den Boden berühren sah, floh sie zunächst nach links und dann nach rechts, kurz innehaltend jeweils, in der Hoffnung, eine Öffnung im Boden zu finden: schließlich nicht mehr innehaltend, immer wieder die Richtung ändernd: ohne Ziel, ohne Schutz, ohne Möglichkeit zur Flucht.

Der Falke blieb unsichtbar, die Maus aber, angestrahlt von einem kleinen weißen Spot, der ihr nun überallhin folgte, blieb stehen: erschöpft vielleicht, zitternd, den Kopf fast zwischen den Pfoten verborgen, sich klein machend.

Der Falke kam herabgestürzt, unsichtbar, unhörbar, und doch war sein schwerer, spitzer Fall im gesamten Raum zu spüren: wie das Nachgeben eines großen Gewichts, das die Spannung mit sich herab ziehen und zerreißen muss.

Der Meister hob die rechte Hand und schnipste einmal mit dem Finger: Der Falke verschwand mitten in seinem Fall, vielleicht noch eine Elle von der zitternden Maus entfernt: So als habe ein rotbrauner, senkrecht stehender, explodierender Strich im Raum gestanden, ein Augenzwinkern lang, nur um sofort wieder zu verblassen.

- Ein Stück Käse! -

Der Meister öffnete seine Hand, und darin lag ein quadratisches Stück Käse mit Löchern. Der Meister sah das Stück Käse an, betrachtete es mit einem Lächeln, und das Stück Käse erhob sich in die Luft, sank auf den Boden des Studios, eine Elle vom Meister entfernt, und der Meister folgte mit seinem Blick dem Stück Käse, und das Stück Käse folgte in seinen Bewegungen dem Blick des Meisters.

- Oh ja, grausam ist mein Spiel, nicht wahr? So ein armes Geschöpf zum Spaß zu ängstigen, zu quälen: Wahrhaft böse, wer solches tut. Doch, Entschuldigung: Wie steht es mit dem großen Gott der Liebe? Quält der nur Mäuse? Lässt der nicht Kinder hungern, Kinder sterben, unter den schrecklichsten Qualen? Lässt der nicht Unrecht zu, tausendfach? Oh, das Ganze ist ja nur eine Prüfung, ich weiß. Am Ende winkt doch das ewige Glück. Nun, auch hier winkt das Glück, dieses Stück Käse: Es gehört dir, kleines Geschöpf, du hast es dir redlich verdient. Wie? Dein Herz zittert noch, der Tod hat dich gestreift, und du hast keinen Appetit? Es war doch nur zu deinem Besten! Hier kleine Maus, komm -, und der Blick des Meisters verschob das Stück Käse in Richtung der vor ihm kauernden Maus, deren Herz immer noch wild pochte.

- Wozu aber das Ganze, mag man sich fragen? Ich hätte dir das Stück Käse doch auch gleich geben können, oder nicht? Oh ja, ich weiß: Es braucht Entwicklung, es braucht die Verwirklichung aller denkbaren Seinsformen, damit die Menschen die Vollkommenheit und die Liebe Gottes in allem wieder finden und sich frei dafür oder dagegen entscheiden können. Doch das Leiden, wie steht es mit dem Leiden: das der Mäuse, der Kinder, aller Menschen? Wiegt das Paradies am Ende all dieses Leid auf?

Der Rest ist Schweigen -, sagte der Meister, und er hob die Hand, die linke diesmal.

- Macht die Lichter aus -, sagte er müde, und Dunkelheit fiel auf den Meister der schwarzen Seelen, auf die Maus und auf das Stück Käse.

- Es ist Zeit -, sagte die Alte mit den Karten nun ernst, und der Junge trank die nachtblaue Flüssigkeit schnell und in einem Zug, um nicht weiter darüber nachdenken zu müssen.

Über das, was nun geschah, kann eigentlich nichts geschrieben werden: Weil es nicht möglich ist, dass die drei Schwestern, welche die Zeit spinnen und verwalten, nicht im Jetzt sind. Dort wo die Schwestern die Zeit weben, ist kein Vorher und kein Nachher, und deshalb ist dort im schattigen Raum mit dem kleinen Tisch nichts geschehen, und deshalb kann sich dort auch in Zukunft nichts ereignen. Der Junge war nicht dort und wird auch niemals dort sein, er kann nur jetzt dort sein, jetzt, ohne Zuvor oder Danach. Und deshalb kann auch nichts darüber geschrieben werden, weil nämlich das Geschriebene immer nur das Vergangene betrifft.

Dennoch vermag ich dir von dem, was nun geschah, etwas zu berichten: Weil ich mich gleichfalls von jeder Zeit befreit habe, indem ich zwar hier und heute jetzt sage, mein Jetzt aber hier stehen bleibt, bis es zu deinem Jetzt wird, obgleich ich vielleicht weit fort oder tot sein werden, wenn du - jetzt - diese Zeilen liest.

Der Junge trank, und er hätte sich niemals vorzustellen vermocht, wie rein, erfrischend und labend diese Flüssigkeit tatsächlich war. Schnell und in einem Zug schluckte er sie herunter, und es war ihm, als müsse er an dem süßen Wohlgefühl, das zusammen mit der Flüssigkeit in ihn einströmte, sterben. Seine Augen weiteten sich, und der Raum mit seiner Kühle und seinem süßlichen Geruch hörte auf, ein Raum zu sein und verwandelte sich in eine Vision: Die Wände lösten sich in dunkelblaues Licht auf, darin Wolken kreisten, heran brandeten und wieder fortgeschwemmt wurden, und das Licht um ihn herum begann langsam und warm zu pulsieren und schenkte ihm Geborgenheit.

Dann hörte der Junge eine Stimme, nein, es war mehr als eine Stimme, es war eine Melodie, ein Gesang, ein niemals verebbender Klang, der ihn durchdrang, auf sein Herz traf und es zum Schmelzen brachte, es auflöste und zu sich zog, in den Klang. Der Junge begann zu weinen, weil er nun plötzlich begriff, wie hart alles in ihm gewesen war, all die Jahre, und weil er mit einem Male wusste, dass er an keinem einzigen Tag in seinem Leben wirklich glücklich gewesen war, obgleich das Glück in ihm selbst verborgen überdauert und gewartet hatte, immer gewartet hatte, auf diesen Tag.

Seine Arme ausbreitend, begann der Junge sich um sich selbst zu drehen, und kein Wort war in ihm außer dem Wort WIND. Das Blau umströmte ihn, darin die Wolken trieben, und der Junge drehte sich inmitten der Melodie, und das Glück in ihm war so groß, dass es ihn ganz ausfüllte, ganz umfing, ganz in sich schmolz.

Ohne die Augen zu öffnen und sich weiter drehend, gewahrte der Junge, wie Gestalten an ihn herantraten und Bilder und Töne und Empfindungen und Lichter und Stimmen und Gerüche und Schatten auf ihn eindrangen, und der Junge öffnete seine Hände, und das Blau und das darin verwobene Glück flossen durch seine Hände, über seine Haut, und verzückt drehte sich der Junge weiter und weiter, ohne zu wissen, dass er sich drehte.

Alles sah er nun: sich selbst in seinem Leben, in seiner Welt vormals, und die anderen Menschen und ihr Leiden. Er hörte ihre Stimmen, ihre Gebete und ihre Schreie der Lust, und er fühlte ihren Schmerz, sah ihre Bücher vor sich und spürte ihre Leiber neben seinem. Er begriff nun, was die Menschen waren, wohin sie unterwegs waren, und warum es Liebe geben konnte, und warum es Hass geben musste.

Alles war nun in ihm: die Hoffnungslosigkeit, der Tod, das Weiterleben und die Verzweiflung, die Stille, die Hoffnung und die große Müdigkeit, die dem Freitod vorangeht, die Leidenschaft der Körper und die des Herzens, die Angst und die Begierde und das Grau der stumpfen Gefühllosigkeit.

Städte kamen vor sein drittes Auge, und Menschen sah er nun, die tagein tagaus dasselbe Leben lebten, so wie sie konnten, und er sah unzählige Listen, Tabellen, Rechner und Tresore, und er sah Versammlungen, Aufmärsche und Flugmaschinen, die den Himmel durchquerten, und er sah Explosionen und Menschen, die starben, und er sah Menschen einander verfolgen und einander töten, und er sah Menschen einander küssen und einander umarmen und einander halten.

Das stille Gebet der Mönche in einem Bergkloster legte sich auf seine Haut, und der reißende Fluss, welcher sich durch die Schlucht windet, berührte ihn mit seiner Gicht, und die Wärme des Nestes mit den Jungen Vögeln darin umfing ihn, und den Geruch der Pinien auf einer alten Straße sog er ein, und die schreiende Verzweiflung eines jungen Malers füllte seinen Blick aus, und den Gesang der Verliebten in einer alten Straße vernahm er voller Sehnsucht, und die Musik eines kranken, dem Tode nahen Komponisten berührte seine kühle Stirn.

Und dahinter und dennoch in allen Bildern, in allen Stimmen und in allen Lichtern: die Melodie des unermesslichen Glücks, die zu ihm sprach und ihn unmissverständlich mit dem Gedanken erfüllte, dass alles letzten Endes gut war, wie es war, und dass alle Formen, alle Gegensätze, alle Kämpfe nur Spiegel, Fragmente und Teile einer einzigen großen Liebe, eines einzigen großen, alles erfüllenden Glücks waren. Und dereinst würde alles wieder nur dieses eine Glück, diese eine Melodie sein. Alles. Und so auch er.

Dann schloss sich sein drittes Auge wieder, und die Schwere seines Seins sank in ihn zurück. Wieder weinte der Junge, vor Erschöpfung und vor Müdigkeit diesmal: Weil das Glück ihn nicht mehr ausfüllte, und wieder Sehnsucht in ihm war, Leben. Dieses Leben, das nicht leicht sein konnte, weil es eine Form haben musste.

Der Junge drehte sich nun nicht mehr, er saß auf dem Schemel, und um ihn herum pulsierte noch immer das brandende Blau. Ihm gegenüber saß jetzt ein junges Mädchen, so schön, dass er sie nicht für lange anzusehen vermochte. Ihre hellgrünen Augen leuchteten in ihrem strahlenden Antlitz, und sie streckte ihre Hand nach ihm aus und berührte ihn für einen kurzen Augenblick ganz leicht. Dann erhob sie sich, und zwei weitere Engel traten aus dem Blau zu ihr und nahmen sie bei der Hand, und sie blickte den Jungen ein letztes Mal an, zärtlich, und dann verschwand sie zusammen mit ihren Schwestern im Wirbel des Blaus und der darin eingewobenen Wolken. Der Junge schloss die Augen, geblendet vom Licht, das die drei Schwestern zurückließen, und als er sie wieder öffnete, konnte er nichts mehr sehen. Er musste erblindet sein: So dunkel, so ohne Tiefe und ohne jede Struktur war das Schwarz, das ihn umfing.

Das ist die eigentliche Prüfung: Sie beginnt gerade erst!

Der Junge hob eine Hand und legte sie fast auf seine Stirn: Er sah sie dennoch nicht. Zu undurchdringlich war das Schwarz um ihn herum. Dann, nach einer langen Zeit im Dunkeln, nach einer angespannten, schmerzenden Bewegungslosigkeit, nach einem langen Warten inmitten von klopfenden Geräuschen - von denen er nicht wusste, ob sie tatsächlich im Schwarz waren oder aber nur in seinem Kopf, in seiner Angst - ergriff der Junge das Rosenschwert und zog es aus der Scheide.

Was er nun sah, erschreckte ihn noch mehr als das undurchdringliche Schwarz. Winzige Blitze schickten, von der Klinge des Schwertes ausgehend, ihre schmalen, zitternden Finger in das Dunkel hinein, und das Dunkel nahm Form an: Der Junge befand sich in einem vielleicht drei Mal drei Schritt großen Würfel.

Seine Lungen, die im Dunkeln, ungeahnt der so dicht vor ihm befindlichen Grenzen, mühelos Luft eingezogen hatte, verengten sich nun, und der Junge begann zu husten. Er war sich plötzlich sicher, dass er in wenigen Augenblicken ersticken, und der Würfel zu seinem Sarg werden würde. Der Junge griff sich an den Hals, und sein Blick verschwamm, während die kleinen Lichtbäume weiter von der Klinge aus in den Raum zogen: in einem viel zu langsamen, quälend langsamen Rhythmus.

Der Junge schloss die Augen. Er zitterte und rang nach Luft, rang nach Luft und hustete, hustete und schwankte, gefangen im Würfel.

Da erblühte in seinem Inneren eine kleine, eine letzte Hoffnung:

Es ist eine Prüfung, und also muss es, wenn ich das Richtige tue, einen Ausweg geben. Das Richtige tun. Ich muss das Richtige tun!

Seine Augen wieder öffnend, sah er, wie ein helles Glimmen über die Wände des Würfels glitt, wie ein silberblauer, schimmernder Schatten, und er fühlte sofort, dass dies mit dem Gedanken der Hoffnung zusammenhing, den er gerade gedacht hatte.

Die Wände spiegeln meine Gedanken! Sie sind mein Denken!

Ein weiteres silbernes Glimmen glitt, aus dem nirgendwo kommend, über die schwarze Wand vor ihm, und der Junge suchte es mit seinen Gedanken festzuhalten.

- Bleibe, bleibe, ich will es so! -

Doch es war keine Frage des Wollens, denn das Glimmen glitt weiter, wurde schwächer und erlosch wieder.

Es ist nicht das Wollen, es ist etwas anderes. Was ist es?, fragte der Junge jene Kraft in sich, die man Leben nennt.

Atme, atme, du darfst keine Angst haben!

Er sog soviel Luft ein wie möglich, obwohl, wie er wusste, nicht mehr viel davon übrig sein konnte, und mit jedem tiefen Atemzug nahmen die silbrigen Schatten auf den Wänden zu.

Atme!

Der Junge ließ das Schwert zu Boden gleiten, hob beide Arme, während er einatmete, und mit dem Ausatmen ließ er sie wieder sinken. Die Kanten des Würfels wurden undeutlicher und seine Wände heller und weicher, und dem Jungen schien es jetzt, als betrachte er den Würfel durch eine Milchglasscheibe hindurch.

Was habe ich gesehen, vorhin, als das Schimmern das erste Mal über die Wände glitt, und was verstanden?

Der Junge wusste es sich in Worten nicht zu sagen, er schloss die Augen und spürte dem kurz zuvor Gefühlten nach: Es war Traurigkeit gewesen, und in dieser Traurigkeit ein großes sich Abfinden, und hinter dem sich Abfinden ein Hauch von Glück.

Der Junge hob beide Arme.

WIND, dachte er nun, WIND, und er ließ seinen Zweifeln keine Zeit, sich zu Gedanken zu formen. WIND, fühlte er, und seine Haut auf seinen erhobenen Armen begann sich zusammenzuziehen, und er wartete nicht, sondern vertiefte das Bild, machte es groß, bis er den WIND auf seinem Gesicht spürte. Und dann kam der WIND, böig und salzig und dunkel, und der Junge öffnete seine Augen, und er stand mitten auf einem Meer, das Ufer entfernt und von reißenden Wellen umflutet, dahinter dunkle Hügel, und über den Hügeln und über seinem Kopf schwere Wolken: schwarz und Blau und dunkelgrau. Der Wind und das Meer rauschten und brüllten und donnerten so wie zuvor das Blut in seinen Ohren gerauscht, gebrüllt und gedonnert hatte, und der Junge stand auf der dunkelgrünen Facettenoberfläche des schweren Wassers und wankte mit diesem hin und her. Er wankte, ging aber nicht unter, ja mit seinen erhobenen Armen schien er fast die rollenden, ausgreifenden und sich vorüber wälzenden Wolken berühren zu können. Der Wind strich heulend über sein Gesicht und über seine glühende Stirn, so weitmaschig und so mühelos und so ausdauernd, dass er nicht ihm zu gelten schien, nicht dem Meer und nicht dem Himmel, sondern dem ganzen Sein unter den Sternen.

Der Junge ließ die Arme sinken, und er sah zum Horizont, sich mit den Wogen gemeinsam hebend und senkend: mit dem schweren Herzschlag der dunklen Wellenrücken, die unter ihm dem Strand zu rollten.

Ich darf nicht hinunter sehen, denn dann werde ich ertrinken.

Aber weil die Angst vor der Angst selbst auch eine Form der Angst ist, begann er sofort zu sinken. Das Wasser griff zuerst nach seinen Füßen, und dann wand sich eine eiskalte Schlange um seine Beine. Der Junge fühlte unter sich die bodenlose Tiefe des Meeres, die bodenlose Tiefe seiner Angst, und diese Tiefe rief ihn zu sich, und er versank.

Nein, nein, ich muss an mich glauben!!

Und eine schwache Hoffnung erfüllte ihn, und er sank nicht weiter.

So, im böigen Meer stehend, schwankend, aber nicht noch weiter einsinkend, hob er seine Arme erneut, und seine Arme hebend, stieg er nach oben, während die dunklen Wellenrücken unter ihm vorbei rollten, ohne ihn mit sich fortzureißen. Wieder stand er auf dem Wasser, auf der spiegelnden Oberfläche, oben.

Gut, aber dreh dich nicht um, sagte da eine Stimme in ihm, und diesmal war es nicht seine innere Stimme, die zu ihm sprach.

Dreh dich nicht um!

Der Junge sah starr geradeaus auf das Ufer, und er wusste, dass er es erreichen würde, wenn er nur fest genug daran glaubte. Und tatsächlich schien das Ufer näher zu kommen, schienen die dunkelgrünen Hügel größer und größer zu werden, ohne dass der Junge sich dessen jedoch sicher sein konnte, denn das Ufer zersprang förmlich inmitten der wild schäumenden Wellen, und der Wind zog an seinen Lidern und machte ihn immer wieder blind.

Sein Rücken musste unterdessen Augen ausgebildet haben, denn ohne sich ein einziges Mal umgedreht zu haben, wusste der Junge doch, dass schwarze Engel ihm über das Wasser folgten: schwarze, gefallene Engel, ohne Stolz und ohne Kraft, ohne Mitleid und ohne Glück. Der Junge wusste jetzt auch, warum er sich nicht nach ihnen umdrehen durfte: Weil ihre tiefen, ausdruckslosen Augen, ihn herabziehen und ins Meer versinken lassen würden.

Ohne den Blick auf das Wasser direkt vor sich richten zu können, aus Angst vor der Angst, dass er das Ufer niemals erreichen würde, überquerte der Junge schließlich jene unsichtbare Grenze, vor der die Wellen wilde Brecher und jenseits der die Wellen nur vielgliedrige, schäumende Wasserkämme sind. Im selben Augenblick gefroren die Wellen, der Wind und sogar die auseinanderstiebenden Wolken über ihm zu kühler Bewegungslosigkeit, und jedes Geräusch verebbte mit einem Schlag.

Die Wellen bildeten nun glitzernde, erstarrte Hügel und gläserne, zerklüftete Täler, und die Gischt über dem weißgrün gestreiften Schaum der gebogenen Wellen, stand in der Luft wie ein Glasperlenspiel, ohne Verbindung zu den Wellen selbst. Der Junge berührte mit seinen Händen eine Welle: Sie war hart und undurchlässig, eine endlosen Kette aneinander gereihter Glaskathedralen, und alles an ihr war Schärfe und Glätte.

- Schön, nicht wahr? In den Glasbläsereien jener kleinen Welt, die uns beiden lieb und teuer ist, wäre man stolz auf mich. -

Der Junge drehte sich blitzschnell um, und vor ihm stand der Meister der schwarzen Engel: angetan mit zwei großen schwarzen Pappmachéflügeln und einem schwarzen Heiligenschein, der an einer kleinen Stange hinter seinem Kopf befestigt war.

- Wir sollten uns kurz fassen, denke ich. Dies soll eine Prüfung sein, und ich gedenke das Urteil schnell und ohne größeren Aufhebens... nicht zu vollstrecken, jedoch zu beeinflussen. Also -, fuhr der Meister der schwarzen Engel fort, und er griff in die weite Brusttasche seines Kostüms und nahm ein Blatt Papier daraus hervor, - also: Wie hieß der erste Schiffsmaat auf Columbus' Schiff, und in welcher Stadt ward er geboren? -

Der Junge öffnete den Mund, doch kein Ton entrang sich ihm, zu absurd waren die Erscheinung des Meisters der schwarzen Seelen und seine Frage. Der Meister der schwarzen Engel lachte, wohlwollend und amüsiert.

- Nein, Nein. Das ist nicht die Prüfungsfrage, keine Sorge. -

Er musterte den Jungen mit amüsiertem Blick und lächelte:

- Das wäre zu einfach. Die Frage ist: Liebt dich Yanica? -

Der Junge erschrak, und sofort wurden die guten Gedanken in ihm schwächer und dunkler. Er schwankte, und der schwarze Engel trat auf ihn zu, packte ihn am Arm und stützte ihn.

- Vorsicht, Vorsicht! Nicht umfallen jetzt, das wäre gefährlich. -

Der Junge folgte dem viel sagenden Blick des Meisters, und er sah, dass die Welle neben ihm, der Schaum der Welle, hell strahlende und messerscharfe Kristallspitzen gebildet hatte.

- Hier ist nicht nur der Wind schneidend, sondern auch das Wasser -, sagte der Meister der schwarzen Engel lächelnd.

- Und es wird nicht besser. Versagst du, dann wird hier alles zu messerscharfem Glas, und dann wirst du in Ewigkeit hier bleiben oder über die messerscharfen Klingen hinweg zum Ufer gelangen müssen. Eine ausschließlich zu denkende Möglichkeit übrigens: Es ist unmöglich über sie hinweg zu steigen, ohne zu verbluten. Das erinnert mich an jene schöne Geschichte vom Heiligen, der nach der Hölle befragt, antwortete, dass dort, so es eine Leiter hinauf zum Himmel gäbe, und deren Sprossen aus Messerklingen bestünden, die Verdammten wie Besessene darum kämpfen würden, um auf sie steigen und so den Qualen der Hölle entgehen zu dürfen.

Wahrlich eine schöne und im tieferen Sinne sehr wahre Geschichte. Und nun die zweite Frage: Fühlst du Liebe für den jungen Mann, der, anders als du, Yanicas Leidenschaft weckte? -

Die Gedanken im Jungen wurden wieder dunkler, und nagende Zweifel zogen in sein Herz ein und fraßen an seinem Mut und an seiner Stärke.

Der Junge vernahm das mahlende Geräusch, fühlte immer mehr Wellentäler um sich herum die gläserne, tödliche Schärfe annehmen, und seine Haut zog sich zusammen, weil mit dem Geräusch bereits der Schmerz seines Fleisches auf den Glasklingen als Ahnung über ihn hinweg glitt.

- Oh, oh -, sagte der schwarze Engel, und mit der Linken das Papier mit den Fragen haltend und mit der Rechten einen der schwarzen Pappmachéflügel zurechtrückend, sog er seufzend Luft ein.

- Das sieht nicht gut aus, meine Damen und Herren, das sieht gar nicht gut aus. Letzte Frage: Liebst du Yanica noch? Glaubst du noch an die Liebe, nach dem, was du von den leidgeprüften und zynischen Liebhabern vernahmst? -

Der Junge schloss die Augen, und es schien ihm nun, als habe er sein ganzes Leben nur auf diese Frage gewartet, als habe jeder Gedanke und jede Tat in seinem Leben immer schon auf diesen Punkt in der Unendlichkeit, auf diese mit schmeichelnder Stimme vorgetragene Frage gezielt.

Der Junge wollte bereits mit Nein antworten, er war einen Augenblick lang tatsächlich davon überzeugt, dass er nicht mehr an Yanicas Liebe glaubte, und schlimmer noch, an keine Liebe mehr. Und wenn es so war, dann war ohnehin alles verloren, ganz gleich, was er antworten würde. Doch als sich sein Mund schon öffnete, um das Schicksal zu vollziehen - seines und das aller übrigen Menschen vielleicht - kam ein Bild zu ihm, das Bild Yanicas auf dem Friedhof, der erste Augenblick, da er sie gesehen hatte: ihre Zerbrechlichkeit und ihr großer Mut, ihre Bitterkeit und Enttäuschung und ihre Tiefe. Und da spürte er wieder die große Milde in seinem Herzen und das Mitleid: mit Yanica, mit sich selbst und mit allen anderen Menschen. Umso mehr, da ja alles Ringen und alles Hoffen der Menschen vergebens war, weil es keine Liebe gab. Und als er die Bitterkeit dieses Gedankens ganz ausgetrunken hatte, in der Stille der schmerzenden Erinnerung, als er wirklich jede Hoffnung hinter sich gelassen hatte, da war unerklärlich und kostbar und rein wieder dieses Gefühl in ihm, von dem er nicht wusste, was es war. Er fühlte ein Singen, ein warmes Glück in sich, unerklärlich angesichts des sicheren Todes, und in seinem Herzen wuchs ein Name zu einer Rose heran, und diese Rose war Yanica. Und da wusste er, dass sie tief in ihm war, und dass sie immer dort sein würde, ganz gleich, ob er sie eine Zeit lang hassen, verachten oder aber begehren würde.

Der Junge betrachtete den Meister der schwarzen Engel mit milden Augen, und dieser lächelte nicht mehr. Vielmehr schien es dem Jungen, als läge eine große Traurigkeit auf seinem scharf geschnittenen Gesicht.

Der Junge folgte dem Blick des schwarzen Engels, und nun sah er, dass sich die scharfzüngigen Wellen zu seinen Füßen in weiche Grashügel verwandelt hatten, über die ein milder Wind strich. Allein die Wolken waren noch schwer und grau und schwarz und rollend, doch der Junge liebte sie dafür, dass sie sich wieder bewegten und wieder das waren, was sie sein sollten: lebendig und veränderbar.

- Nun gut -, sagte der Meister der Engel traurig, und er nahm die schwarzen Pappmachéflügel ab und auch den Heiligenschein aus schwarzem Papier. Das Blatt überließ er dem Wind, der es mit sich trug, den Horizonten zu.

- Wir sehen uns wieder. -

Der Meister der schwarzen Engel schnippte mit dem Finger, und Dunkelheit fiel auf den Jungen und auf alles Sein, und dann saß der Junge wieder im Schatten des kühlen Zimmers im blauen Haus, und in seiner Hand lag ein Schlüssel: sehr klein, sehr schmal und aus Gold. Der Junge schloss seine Hand, den Schlüssel umfassend, und die Stirn auf seine geschlossene Hand legend, blieb er noch eine Weile dort im leeren Zimmer sitzen, allein mit sich und seinem wieder gefundenen Glück.

Irgendwann stand er auf, tastete sich müde und gedankenlos nach vorne und fand die Treppe. Unten angelangt traf er auf eine Tür, von der er nun nicht mehr wusste, ob er sie jemals zuvor gesehen hatte, und was hinter ihr liegen mochte. Das war die Tür des blauen Hauses, und dahinter warteten der milde Maiabend und Yanica, auf dem Rasen sitzend, das Gesicht in den Händen und weinend.

Der Junge trat auf sie zu, wie aus einem Traum heraus, und er ließ sich neben ihr nieder und begann sie zu streicheln.

- Es ist gut -, sagte er, und er wusste, dass sie es gewesen war, die diese Worte gesprochen hatte, als er verzweifelt gewesen war.

- Ich habe etwas begriffen -, sagte der Junge, - man muss durch die Verzweiflung gehen, und dahinter ist Hoffnung. Ich weiß nicht, warum es so ist, doch hinter der Verzweiflung wartet die Hoffnung: im allerletzten Augenblick. -

Yanica sah ihn an, und sie strich sich die Tränen von den Wangen.

- Lass uns gehen -, sagte der Junge, aber als er sich aufrichtete, durchfuhr ihn ein Gedanke. Das Schwert! Und im selben Augenblick griff er voller neuerlicher Sorge nach der Scheide, und das Schwert war dort, bei ihm, obgleich er nicht wusste, warum. Sofort fühlte er wieder Erleichterung und Frieden.

Dann hielten sie sich, eng aneinander geschmiegt, dort auf dem Grün vor dem blauen Haus, und als sie sich schließlich freigaben, stand ein Wesen vor ihnen: in einem schlichten Leinenkleid angetan, mit weichem, schwarzen Haar und violettblauen Augen.

- Es ist nun gut -, sagte der Engel, die Hand leicht hebend und eine kleine Welle in die Luft zeichnend, - es ist gut. Eure Mission ist erfüllt. -

Der Engel hob die Hand, und da war kein blaues Haus mehr, sondern dort auf dem grünen Gras standen nun weiße Zelte mit verzierten Türmen und Fahnen, so wie sie der Junge aus mittelalterlichen Turnierdarstellungen kannte, und der Engel im Leinenkleid sagte:

- Ruht nun aus, und was immer ihr wünscht, soll euch zugereicht werden. Dies ist das Ende eurer Mühen. -

Der Junge verstand diese Worte nicht, er begriff nicht, was der Engel zu ihm sprach.

Und Cyleste? Und der Schlüssel, den ich gewonnen habe? Ist es nicht der Schlüssel zum Turm?, fragte er sich schweigend. Doch der Junge fühlte eine große Müdigkeit in sich und ein großes Bedürfnis, nicht mehr nachdenken und nicht mehr zweifeln zu müssen, und deshalb erwiderte er nichts, obgleich ihn Yanicas Unglauben wie ein kühler Luftzug anwehte. Der Engel führte sie ins Zelt, mit der linken Hand den Weg weisend, und wenn der Junge in die rechte, zur Faust geballte Hand des Engels hätte sehen können, dann hätte er sich sicherlich gefragt, warum dieser darin ein Stück Käse umschlossen hielt.

DIE FÜNFZEHNTE ROSE: DAS LABYRINTH

Was aber ist das Glück? Sag du es mir, forsche nach, in den tiefsten, in den verborgensten oder aber in den hellsten, winddurchwehtesten Gemächern deines Herzens, und sage mir, was für dich das Glück ist.

Muss der Mensch sich auf seiner kurzen Wanderung durch diese Welt verlieren, muss er sich, kaum geboren und kaum herangewachsen, aufgeben, sein Ich vergessen, das, was er für sich selbst hält, um im Selbstvergessen sich selbst erst zu spüren? Ist es wahr, was die großen Meister der Wüste sprechen, dass nämlich alles Wissen keine Wahrheit eingeben kann, dass das Auge sich niemals selbst zu sehen vermag, und dass deshalb der Mensch, wenn er sich selbst finden will, sich erst vergessen muss? Und ist es wahr, dass die Offenheit alles ist, dass erst im vollkommenen Offensein niemand mehr da ist, und deshalb Liebe und Glück herrschen in dieser Offenheit, die jedem zuteil wird, der lernt, sich zu vergessen?

Oder müssen wir ganz im Gegenteil Form annehmen, uns entscheiden, ein ganz bestimmter Teil vom Ganzen zu werden, bis in die letzte Konsequenz, bis zur Vernichtung? Müssen wir also Anteil nehmen und kämpfen, immer kämpfen, bis zum letzten Atemzug, und stolz sein auf unser jeweiliges Ich, auf das, was wir den Menschen zu geben vermögen, und sei es noch so wenig?

Nein, werden die Weisen der Wüste antworten, denn nur derjenige gibt bedingungslos, der sich ganz aufgegeben hat, so dass jeder andere in seiner Selbstvergessenheit etwas zu finden vermag, wenn sie oder er es denn will.

Die Anderen aber werden antworten, dass wir zum Leiden und zum Glück gleichermaßen geboren sind, geboren sind, um alle unsere Gefühle, Zweifel und Ängste anzunehmen und zu durchleben, und dass wir keine Angst zu haben brauchen, weil wir nämlich vernichtet, aber nicht besiegt werden können: Weil wir Menschen sind.

Die Weisen der Wüste aber seufzen:

Ihr habt nichts verstanden.

Und sie schütteln den Kopf und lächeln.

Was aber ist das Glück? Niemand stellt sich diese Frage, wenn er glücklich ist, und weil der Junge sich in den Tagen und Monaten des Paradieses diese Frage häufig stellte, so wusste er auch, tief in seinem Inneren, dass er nicht glücklich war.

Die Tage im kleinen Paradies zogen vorbei, ohne dass etwas geschah. Nichts geschah, obgleich der Junge und Yanica an einem jeden Morgen unter dem strahlend blauen Himmel, der über den Zelten glitzerte, frühstückten und dann miteinander spazieren gingen, bis zu dem türkisblauen See, den sie liebten. Nichts geschah, obgleich sie mittags in großen, herrlich verzierten Büchern lasen und am frühen Abend der schmalhändige Barde zu ihnen kam und für sie sang. Nichts geschah, obgleich die violettblaue Nacht sie umarmt fand, auf einem kühlen, weichen Lager unter den Sternen liegend, und Yanica sich später in der Kühle des ersten Morgens noch enger an den Jungen schmiegte.

- Liebst du mich? -, fragte er Yanica dann im Dunkeln leise, und Yanica, die tagsüber nie viel sprach und schweren Herzens ihren Kummer verborgen hielt, flüsterte:

- Ja, ich liebe dich. -

Doch er empfand kein Glück, wenn sie es sagte, und also fragte er sie wieder:

- Liebst du mich wirklich? -

Und wieder antwortete sie:

- Ja, ich liebe dich -.

Ohne seine Hand zu nehmen und ohne ihn zu küssen.

Was aber ist das Glück? Der Junge hätte gerne den Engel gefragt, der kam, wenn sie wollten, dass er kam, und einen Augenblick bevor sie es sich wünschten, wieder ging.

Vielleicht ist der Himmel das Glück, das Grün der Hügel ringsum, der milde Wind über dem See: Vielleicht ist das alles das Glück.

Doch diese Schönheit, die sich zu wiederholen schien, einen jeden Tag, obgleich kein Tag wirklich wie der vorherige war, diese Schönheit wurde eines Tages in ihrer ständigen Wiederholung unerträglich.

- Was aber ist Glück? -, fragte der Junge den Engel an jenem Tag, während die Sonne tief über den Hügeln stand und die weißen Zelte mit leichtem Orange überflutete. Die blauweißen Fahnen lagen weich im Wind, und der Engel sah den Jungen an und antwortete, mit der linken Hand eine weiche Welle in die Luft zeichnend:

- Das Glück ist ein großer Garten, der immer blüht. -

- Nein -, erwiderte der Junge, und er sah dem Engel prüfend in die Augen.

- Nein -, sagte er noch einmal.

Der Engel lächelte.

- So sag du es mir. -

Der Junge ließ den Engel nicht aus den Augen, und dann sagte er:

- Das Glück ist ein Augenblick, der ewig währt, kein Andauern von irgendetwas, was auch immer es sei. -

Der Engel lächelte, die rechte Hand geschlossen, zur Faust geballt, so wie er sie immer hielt.

- Was hast du in deiner rechten Hand? -, fragte der Junge den Engel, der neben einem Baum mit herzförmigen Blättern stand und immer noch lächelte.

- Das ist ein Geheimnis. -

- Wann kommt Cyleste? -, fragte der Junge?

- Er kommt bald -, sprach der Engel.

Der Junge ging ein Stück hinab zum See, denn Yanica schlief. Ich muss schlafen, sagte sie nun immer öfter, und es schien dem Jungen, als werde sie blasser und müder, mit jedem Tag, den sie in diesem kleinen Paradies verbrachten. Der Engel reichte ihr jeden Tag einen kristallklaren Trank, und dennoch wurde Yanica immer verschlossener und müder.

Der Junge ging hinunter an den See, dorthin, wo der Barde am Ufer saß und nachzudenken schien: mit einer Hand in seinen kurzen Haaren, mit einem müden Lächeln auf seinem schmalen, klugen Gesicht und mit der Gitarre auf dem angewinkelten Knie.

- Singe für mich, Gordon -, bat ihn der Junge, und der Barde begann das Lied zu singen, das den Jungen alles ertragen ließ:

Wenn er dich so lieben würde

Wie ich dich liebe

Ich würde fortziehen

Mich verstecken und meinen Namen

Ändern

Und wenn ich daran denke

Wie er zu dir kommt

Deiner Seele wegen

Und sie berührt

Ganz so

Wie er seine gefangenen Vögel für sich singen lässt

Dann weiß ich

Dass ich dich liebe, und dass er dich nicht liebt

Weißt du denn nicht

Dass

Wenn wir tanzen

Dass dann die Engel davon stürzen

Und ihre Flügel verbergen?

Willst du nicht zu mir kommen

In einer Nacht voller Sterne

Und mit mir tanzen

Bis die Engel davonschleichen

Und ihre Flügel verbergen?

Und willst du nicht für immer bei mir bleiben

Und Kinder mit mir haben

Und jede Nacht mit mir tanzen

So weich

So lange

Und so voll Liebe

Dass sogar die Engel davoneilen

Um ihre Flügel zu verbergen?

Der Junge wurde auf eine milde und erträgliche Art traurig, wenn er dieses Lied hörte, denn es berührte ihn dort, wo nur Yanica ihn sonst berühren konnte, manchmal, wenn sie nicht schlief, wenn sie ihn einmal ansah, wenn sie einmal lächelte. Er bat den stillen Barden, das Lied noch einmal für ihn zu spielen, und dann fühlte der Junge dort am See, derweil es Abend wurde, und die hellen Sterne aus dem blassen Blau des Jadehimmels hervortraten, dass eine große Sehnsucht in ihm war, die er nicht berühren und nicht auflösen konnte.

Dann aber ging der Junge zu den Zelten zurück, und dort aß er, wie jeden Abend, mit Yanica zur Nacht. Und obgleich er wie an fast jedem Abend auch diesmal beschloss, nicht mehr länger auf Cyleste zu warten und mit Yanica fort zu gehen, irgendwohin, nur fort, so schmerzte ihn doch auch diesmal der Gedanke, diese perfekte Welt für immer zu verlasen. Dieses kleine Paradies mit seinen Zelten, seinem weichen Grün und seinen immer sternklaren Nächten war zwar in seiner Bewegungslosigkeit und Unabänderlichkeit übermenschlich, unmenschlich, schrecklich fast, manchmal. Doch manchmal waren da auch Ruhe und Vergessen und Aufgehen im Augenblick und damit Schönheit. Und der Engel war doch ein Engel, Abgesandter einer höheren Macht, die gut sein musste. Und konnte diese Macht etwas geschaffen haben, ein kleines Paradies gar, das einem Menschen unerträglich war? Zum ersten Mal in seinem Leben, fühlte sich der Junge angesichts dieser Fragen wirklich verloren.

Ich habe doch alles! Yanica ist bei mir, alles hier ist schön, und ich habe alles, was ich brauche. Ich bin im Paradies, in einer Art Paradies, doch etwas fehlt, das Wichtigste fehlt, das fühle ich. Aber mein Glück kann und wird doch nirgendwo vollkommener sein können als hier, oder etwa doch? Oh, mein Gott.

Und wie an so vielen Abenden zuvor, schloss der Junge seine Augen, und er trank Wein, um nicht mehr denken, nicht mehr mit seinem dritten Auge, mit seinem Herzen, sehen zu müssen.

Was aber ist das Glück?

Das Glück ist ein Fluch, antwortete der Junge für sich, und trank ein weiteres Glas Wein.

Am nächsten Morgen aber, ging eine Veränderung in Yanica vor. Beim allmorgendlichen Frühstück begann sie von Geschirr zu sprechen, das sie benötigte und wünschte, und sie trug dem Engel wenig später auf, ihr Dinge zu bringen. Woher und wie, schien ihr nicht wichtig. In der ersten Zeit ihres Aufenthaltes bei den Zelten, hatte sie den Jungen manchmal nachts noch flüsternd nach dem Engel, nach Cyleste und nach der Wahrheit all dieser Erscheinungen befragt: traurig, unruhig, drängend manchmal. Sie hatte ihn in solchen Nächten auch immer wieder nach seiner Liebe zu ihr befragt. Ab diesem Morgen aber, bat sie ihn nur noch um Dinge. Sie fragte den Jungen nicht mehr, ob sie schön und begehrenswert sei, und in der Nacht, wenn er sie halten wollte, wurde sie zu kühlem Marmor, der unbeweglich im Glanz der Mitternacht atmete, während die Sterne kalt von den dunklen Stoffbahnen des Himmels herab schienen.

Der Junge verlor in den folgenden Tagen und Wochen die Worte, mit denen es sie früher angeredet und liebkost hatte, und Yanica sprach nicht mehr mit ihm, und ihre Körper berührten einander nicht mehr und schwiegen, schwiegen unentwegt, und schweigend zogen sie durch die Nächte: nah, und dennoch aneinander vorbei gleitend, wie zwei Schiffe, die in der Dunkelheit des Ozeans kurz einander gestreift haben, nur um dann wieder für immer ihren entgegen gesetzten Bahnen zu folgen.

Auch der Junge begann sich nun zu verändern, mit jedem Tag, der blau und mild und windig und vollkommen kam und vorüberging. Er trank mehr und mehr, um zu vergessen, um zu vergessen oder um sich zu erinnern, er wusste es selbst nicht mehr. Und er begann Tiere um sich zu scharen: Um in ihnen jene Liebe zu erwecken und zu fühlen, die er entbehrte. Immer häufiger nahm er nun den Raben, den er in der ersten Zeit bei den Zelten fast vergessen hatte, mit sich auf seine Wanderungen um den See, und der Rabe schien sehr traurig, wenn er ihn dann hielt, und der Junge empfand diese tiefe Traurigkeit des Raben wie eine stumme Anklage, und dann war ihm zum Weinen zumute, doch man weint nicht, wenn man im Paradies wohnt.

Je mehr Tage auf diese Weise verstrichen, desto mehr kam der Junge zu dem Schluss, dass er nicht gut war, und dass ihm nur deshalb überhaupt etwas an diesem Ort ermangeln konnte. Und weil der Junge dies dachte, so verabscheute er seine tiefsten Gefühle, die doch wahr und stark in ihm waren, und er büßte seine Traurigkeit ein, und ein tiefes Grau legte sich über alle Tage und über alle Stunden und auf sein Herz.

Eines Morgens beim Frühstück, sah Yanica dem Jungen nicht mehr in die Augen.

- Was hast du? -

- Ich habe nichts. -

- Was ist es, ich spüre, dass du mich ... -

- Ich verachte dich -, sagte Yanica, ohne ihn anzusehen.

- Das schmerzt mich weniger als du glaubst -, antwortete der Junge mit erstickter Stimme.

Yanica schwieg.

- Du liebst mich nicht mehr -, flüsterte der Junge.

- Es gibt da ein Geschirr, ich habe es früher einmal in einem Katalog gesehen: Ich würde sehr gerne ... -

- Hör auf -, sagte der Junge. - Hör damit auf! -

- Du kümmerst dich nicht um mich, der Rabe ist dir wichtiger, warum sollte ich mich also nicht mit Geschirr ... -

- Hör auf, ich bitte dich! -, sagte der Junge noch einmal. - Was sind dir Dinge, wozu Dinge? Was ist mit uns? -

- Du hast kein Recht, mich das zu fragen! -, rief Yanica.

- Nein, warte, hör mir zu. -

- Nein, ich will dir nicht zuhören -, sagte Yanica traurig und stand auf. - Ich bin müde. Ich gehe schlafen. Ich will allein sein. -

Verzweiflung im Herzen erhob sich der Junge ebenfalls und ging hinunter zum See. Ich kann nicht mehr. Wenn dies das Paradies ist, wie ist dann erst die Hölle? Ich wünschte, ich wäre nie geboren. Wozu all die Kämpfe, wozu eine Prüfung, wenn dies dasjenige ist, wofür ich gekämpft habe?

Der Junge bückte sich, zog das Schwert aus der Scheide und warf es in den See. Alles lag in dieser schnellen, für ihn selbst überraschenden Bewegung: die Aufgabe, der Schmerz, die Bereitschaft zu sterben, alles: unerklärlich im Flug des Rosenschwerts, im der sich im Blau drehenden Klinge. Kaum schlug das Schwert gleißend auf das Wasser, kaum tauchte es unwirklich langsam in das Wasser, als es Dunkel wurde dort am See. Ein Schwarz, tiefer und undurchdringlicher als jede Nacht, fiel auf die Welt dort am See, und der Junge stürzte auf seine Knie, so wie die Menschen aller Zeiten auf die Knie gefallen sind, wenn diese atemlose Dunkelheit über sie kam.

Das ist das Gericht. Ich selbst bin schlecht, und es ist kein Platz für mich, hier nicht und nirgendwo. Und keine Liebe.

Aber nichts geschah, und er hob den Kopf wieder, eingehüllt in Dunkelheit wie in einem heißen Tuch, und da gewahrte er mitten auf dem See ein kleines Licht, das schaukelte, wanderte, und dahinter schemenhaft ein Segel. Als das Licht näher kam, sah der Junge einen alten Mann mit einer Kerze in der Hand in einem winzigen Boot sitzen, und als das Boot schließlich ganz an das Ufer herankam, da erkannte der Junge, dass es Cyleste war, der in dem Boot saß. Cyleste schien alt geworden zu sein, hundert, vielleicht zweihundert Jahre alt: Schlohweiß und dünn war sein Haar, seine bleichen Wangen und Lippen waren eingefallen, seine Arme dünn und zerbrechlich, sein Kopf zittrig und unruhig, seine ehemals strahlend blauen Augen feucht, klein und gläsern.

- Wo bleibst du nur? -, krähte die Gestalt im Boot, und im Kerzenlicht flackerten Cylestes Augen wie zwei weißblaue Flammen. - Was tust du hier, all die Jahre, all die vielen Jahre, derweil ich im Turm auf dich warte? -

Cyleste hustete, die Flamme mit der zitternden Hand schützend. Den Jungen durchfuhr ein solcher Schrecken, als er die Worte die vielen Jahre vernahm, dass ihm schwarz vor Augen wurde. Eine bitter schmeckende Flüssigkeit strömte in seine Kehle, und sie war pelzig und drohte ihn zu ersticken

- Aber ... der Engel sagte ... Es waren doch nur wenige Tage ..., und ich dachte... -, hauchte er.

- Der Engel? Welcher Engel? Das ist Satan gewesen. Satan! Und du bist schon hundert Jahre fort. Bald erlischt die Kerze, und dann ... die Welt! -

Cyleste, der furchtbare alte Cyleste, flüsterte nichts mehr, sondern schwieg, und mit seiner zittrigen Hand verwehrte er es dem Wind, der über den in Dunkelheit getauchten See strich, die Flamme und alles Sein mit sich zu nehmen.

- Was kann ich tun? -, fragte der Junge, immer noch auf den Knien, während ihm Tränen der Verzweiflung und der Scham aus den Augen strömten.

- Was kann ich tun? Oh bitte, bitte, kann ich es noch ändern, kann ich noch etwas tun? -

- Suche den Engel, den Engel der Finsternis, und sage ihm, was in seiner rechten Hand ist. Hier -, murmelte der Alte, und sich langsam bückend, holte er das Schwert zwischen den Planken des kleinen Bootes hervor und reichte es dem Jungen mit zitternder Hand. - Es ist deines, vergiss das nie. -

Und noch bevor der Junge das Wichtigste erfragen konnte, das Wichtigste, was es inmitten dieser schwarzen Welt noch gab, nämlich, was der Engel in seiner Hand verbarg, hatte er das Schwert mit seiner Rechten ergriffen, und im gleichen Augenblick kniete er wieder am See, und die Sonne schien mild auf das türkisgrüne Wasser herab, und kein Boot war auf dem See, und nichts schien den milden Spätnachmittag jemals getrübt zu haben.

Der Junge ging zu den Zelten zurück, Scham und Wut im Herzen, und dort stand schon der Engel, der schwarze Engel, wie der Junge nun wusste, und erwartete ihn.

- Ich weiß, was in deiner Hand ist -, sprach der Junge.

- Das ist nicht wichtig -, antwortete der Engel lächelnd. Es war kein gutes Lächeln.

- Du bist Satan -, sagte der Junge.

- Das hat nichts mit meiner Hand zu tun -, erwiderte der schwarze Engel lächelnd, und seine dunklen Augen funkelten.

- Ich weiß, was du in deiner rechten Hand verbirgst -, sagte der Junge. Ihm war sehr heiß, und er schwitzte.

- Nein, das weißt du nicht. Du kannst es nicht wissen. -

- Oh doch -, sagte der Junge, - das kann ich. -

- Es ist unmöglich -, erwiderte der Engel lächelnd, gelangweilt fast, und die Federn seiner Flügel färbten sich schwarz.

- Warum? -, fragte der Junge mit Bitterkeit und Trotz in seiner Stimme. - Weil du jederzeit das, was in deiner Hand ist, in etwas anderes verwandeln kannst, noch bevor du sie öffnest? -

Der Engel lächelte, seine Zähne blitzten, und sein Leinenkleid färbte sich schwarz.

- Ich weiß dennoch, was in deiner Hand ist. Lass uns eine Übereinkunft treffen. -

- Ich höre -, sagte der gefallene Engel, und nun war es Satan, der vor dem Jungen stand, mit schmalen Augen und einem klaren, kantigen und sonnengebräunten Gesicht.

- Wenn ich es errate, so sind wir frei, Yanica und ich, und du drehst die Zeit zurück, an den Anfang zurück, als du zu uns tratst. -

- Das ist unmöglich -, erwiderte der schwarze Engel, seinen Kopf ganz leicht schüttelnd, und der Junge sah, dass er nicht log.

- Selbst meine Macht über die Zeit ist begrenzt: so wie meine Macht über das Schicksal und meine Macht über die Herzen. Hundert Jahre schenke ich dir, einige wenige Stunden jedoch nicht. Gut. Doch dieser Prüfung folgt, falls du tatsächlich erraten solltest, was in meiner Hand ist, eine weitere: das Labyrinth. Und auch eure Herzen bleiben so schwer, wie sie jetzt sind. Doch sparen wir uns weitere Aufzählungen. Du kannst nicht gewinnen. -

- Ich weiß, was in deiner rechten Hand ist -, sagte der Junge wieder, und er wusste selbst nicht, warum er das sagte, denn er wusste nicht, was der gefallene Engel in seiner Rechten verborgen hielt.

- Dann sage es mir. Jetzt. Oder nie -, sprach der gefallene Engel düster lächelnd.

- Es ist ... -, begann der Junge, und er suchte in seinem Herzen, in seinem Körper, irgendwo in seinem Kopf nach einem Bild, und er lauschte in sich hinein, ob er nicht vielleicht Cylestes Stimme hören könnte.

- Es ist ... ein kleiner Vogel! -, schrie der Junge aufgeregt und entschlossen und mit leuchtendem, brennendem Gesicht.

Der schwarze Engel lachte, lachte und lachte, und er schüttelte sich dabei, die geschlossene Rechte wie eine Trophäe ausgestreckt vor sich haltend, und seine schwarzen Flügel schwangen hin und her. Der Junge blickte den schwarzen Engel mit aufgerissenen Augen an, und es war ihm so, als erwache er aus einem Traum zum Tode, so, als könne er nie wieder atmen.

- Soll ich dir zeigen, was in meiner Hand ist, womit man Mäuse wie dich einfängt, mein bedauernswerter Träumer? -

Stolz streckte der schwarze Engel dem Jungen seine Hand entgegen, und langsam, ganz langsam, öffnete er sie. Der Junge sah etwas Gelbes, und einen Augenblick dachte er, dass dort auf der Hand des Engels ein Stück Käse läge. Doch dann sah er, dass das kleine Etwas auf der Hand des Engels atmete, sich bewegte und Federn trug, und dann breitete dieses kleine zersauste Etwas seine winzigen Flügel aus, und den Kopf nach oben werfend, verließ es, steil in den Himmel steigend, die Hand des Engels und wurde eins mit dem Blau. Das leichte Surren seiner Flügel drang in das Herz des Jungen, und alle Spannung darin löste sich auf, und Tränen der Freude liefen ihm über das Gesicht. Der schwarze Engel starrte seine Hand an, die er noch immer vor sich hielt, offen und ihm selbst fremd geworden, wie etwas, dass ihm einst gehört hatte und nun in keiner Beziehung mehr zu ihm stand.

Dann schloss der schwarze Engel die Hand wieder, und sie zu sich heranziehend, schnippte er mit Daumen und Mittelfinger und befahl mit trauriger Stimme:

- Das Labyrinth! -

Wisse, dass die schwersten Prüfungen solche des Herzens sind. Und wisse, dass es kein Labyrinth gibt, das nicht zuerst in unserem Herzen zu einem solchen geworden ist.

Der Junge stand dort, wo eben noch die Zelte gestanden hatten, und obgleich ihn nun wieder Dunkelheit umfing, so wusste er doch, dass es nicht die schwere Dunkelheit vom See war, die den Himmel ausfüllte. Der Junge hob den Kopf, und was er sah, waren Sterne. Sterne ohne Zahl. Nie, so schien es ihm nun, hatte er die Sterne wirklich betrachtet, niemals das Wunder ihres stillen Verlorenseins im All wirklich empfunden. Nun aber stand er dort, wo die Zelte gewesen waren, und alles, was er sah, waren die Sterne in der Nacht.

Irgendwann verließ ihn dieses stille Wundern wieder, und der Junge sah auf seine Hände und auf seine Arme, so als erwache er aus einem langen Schlaf. Er blickte nach rechts und nach links, und was er sah waren Hecken, Hecken so hoch wie er selbst, die ihn lang gezogen und nachtgrün umgaben. Der Junge stand zwischen ihnen, auf einem Weg, der vielleicht einen Schritt in der Breite maß und zwölf Schritt in der Länge, und da wusste er, dass er in einem Labyrinth war. Dieses Labyrinth hatte nichts Furchtbares, seine Stille war warm und winddurchtränkt, und der Junge spürte eine große Milde in der Dunkelheit lodern. Das Sternenlicht, das auf den im Schatten verschwimmenden Blättern der Hecken lag, war gut und sanft, und fast empfand der Junge so etwas wie Frieden.

Doch dann entsann er sich der Worte des schwarzen Engels, und da wusste er, dass dieses Labyrinth eine Prüfung war, sein musste.

Yanica, wo bist du?

Er sagte das nicht laut, er dachte es nur, und dennoch zerriss sein Gedanke das Schweigen zwischen den Hecken.

Yanica, sprich zu mir!

Nichts geschah, und eine quälende Ungewissheit ergriff ihn und trieb ihn vorwärts. Er folgte den quadratischen, immer wieder abzweigenden Hecken, nahm jeden Gang ohne zu wählen, und ein Gang war wie der vorhergehende und wie der folgende. Der Junge lief weiter und weiter den dunklen Nachtweg entlang, dort unter dem Sternenlicht der Nacht, und immer wieder bog der Weg nach rechts oder nach links, oder nach rechts und links ab, und immer wieder fand er nur einen neuen Weg hinter dem alten. Schließlich blieb er stehen und lauschte.

Der Rabe, wo ist der Rabe?

Der Junge schloss die Augen, und er tastete nach seinem Innersten, doch er fand dort weder Kraft noch Liebe, weder Leidenschaft noch Wissen. Als er die Augen wieder öffnete, erblickte er vor sich auf dem Weg eine Gestalt: bewegungslos, die Arme angewinkelt, den Kopf leicht eingezogen, schmal und zögernd, so als leide dieser Schatten eine große Kälte, eine äußere und eine Innere.

- Yanica? -

Doch der Schatten sagte nichts. Er neigte nur den Kopf ein wenig zur Seite, so dass zwei Strähnen sichtbar wurden, und der Junge erspürte die Traurigkeit hinter dieser Bewegung, und sein Herz blutete in der Nacht.

- Yanica -, flüsterte er.

Der Schatten auf dem Nachtweg kam ein wenig näher, langsam, ohne Hoffnung, ohne Wärme.

- Was ist? Was rufst du mich? -

Dieser Satz machte ihn mutlos, und der Junge wusste nichts darauf zu antworten. Hätte Yanica nicht mehr als das gesagt, so hätte der Junge für den Rest der Nacht nichts mehr erwidern, glauben oder denken können. Doch dann sagte sie:

- Was willst du von mir? Was hast du mich aus meinem Schlaf geholt, wenn du nichts geben kannst, nichts hast, was du mir geben kannst? Ich liebe dich nicht mehr, ich verachte dich, du hast mein Herz gebrochen, mein Herz. Und das ist alles. Und ich will nirgendwo mehr hin. Der schwarze Engel hatte recht: Wozu dieses Leiden, wozu an die Liebe glauben, wenn sie niemals halten kann, was sie verspricht? Wenn die Sehnsucht alles ist, alles, was wir haben können, wozu dann leben? Warum nicht träumen, schlafen, im Rausch sein, im Vergessen, immer und immer und immer? -

Etwas im Inneren des Jungen umarmte diese Worte, so wie man lang verloren geglaubte Brüder umarmt. Doch eine andere Instanz, ein anderes Zentrum in ihm, stand auf gegen diese Worte, ließ sie nicht an sich heran, erlaubte es nicht, dass diese Worte ihn berührten. Und als der Junge seinen Mund öffnete, um zu sprechen, da war es diese Kraft, die ihn beherrschte und ihn die richtigen Worte finden ließ:

- Wir können nichts besitzen. Denn was immer wir besitzen, verlieren wir irgendwann. Nur das, was wir geben, kann uns nicht verloren gehen. -

- Das sind nur Worte -, sagte der Schatten auf dem Weg voller Bitterkeit und müde. - Worte, Worte, Worte. Du lebst von Worten, du kennst nur Worte, alles an dir sind nur Worte. Du begreifst nichts, überhaupt nichts. Hieltest du Satan nicht für einen Engel? Ich bin müde. Ich will fortgehen. -

- Ich ... Lass mich doch erklären... -

- Nein -, sagte der Schatten, - nein, lass mich. -

- Bleib hier -, flüsterte der Junge, - ich flehe dich an. -

- Nein -, antwortete der Schatten, - ich kann nicht hier bleiben. Alles ist zu Ende. -

- Nein -, sagte der Junge. - Es ist nicht zu Ende, es kann nie zu Ende sein zwischen uns. Komm her! -

Aber es war er, der auf Yanica zu schritt, und als er ihr im silbernen Glanz der Nacht gegenüberstand und ihre sternendurchwirkten Tränen und ihr Frösteln sah, umfing er sie, und sie umarmend, streichelte er ihr Gesicht, und weil all seine Leidenschaft und all seine unerfüllte Liebe in diesem wortlosen Streicheln waren, berührte er ihr fast zu Stein gewordenes Herz, und als er sie küsste, öffneten sich ihre Lippen ganz leicht. Ihre Wärme drang durch seinen Mund in sein Herz und löste seine Angst auf, und er küsste sie lange und fordernd, so als müsse er diesen Kuss mit in die Unendlichkeit der Nacht nehmen. Als er sie nach einer langen Zeit wieder Atem schöpfen ließ, da verachtete sie ihn nicht mehr, und es gab wieder Hoffnung unter all den Sternen, die im Meer der Nacht trieben.

Und dann folgten sie gemeinsam dem Weg, langsam, ohne Eile, einander küssend und miteinander flüsternd, und dann lehnten sie wieder an einer Hecke und küssten sich, und ihre Arme hielten ihn fest, sehr fest, und er hielt sie mit all seiner Kraft, und es war ihm gleichgültig, wohin sie beide gingen.

Doch irgendwann, nach vielen Stunden dieses verträumten Umhergehens, spürten sie plötzlich beide, dass ihre Herzen zwar einen Weg aus dem Irrgarten ihres Misstrauens und ihres Schmerzes gefunden hatten, sie dieses Labyrinth unter den Sternen aber dennoch nicht freigeben würde, solange sie nicht noch etwas anderes erreichten, bewiesen, verstanden.

- Warte, warte -, sagte sie, - fühle es. -

Und sie legte ihre Hand auf seine Stirn.

- Ja -, flüsterte er, und sein eigenes Flüstern machte sein Herz weich und warm, - ich weiß, wir müssen den Weg finden, sonst wird es für immer Nacht bleiben. -

- Ja -, sagte sie, und sie strich mit ihrer Hand durch sein dichtes, von der Nachtluft aufgebauschtes Haar.

- Diese Sterne … -, sagte er dann, trat, ohne ihre Hand loszulassen, einen Schritt von ihr weg und betrachtete von der Mitte des Weges aus den Nachthimmel. Yanica sah, wie er den Kopf schüttelte, langsam und verzweifelt, und sie spürte wie seine Hand in ihrer Hand kalt wurde, und sie zog ihn zu sich. Sie zog ihn zu sich heran, so nah, dass sie trotz des Dunkels der Nacht seine Augen sehen konnte, die glänzten. Der Junge weinte, aber seine Schwäche machte ihn ihr nicht verhasst.

- Es ist nur ... Ich musste daran denken, wie ich früher in meiner Welt die Sterne sah, abends, im Winter, wenn es kalt und klar war, und ich von der Fabrik kam. Damals war ich traurig ... und du warst nicht bei mir … doch ... -, und er verbarg seinen Kopf in ihren weichen Händen, und so hielt sie ihn.

- Weine nicht, du bist damals nicht glücklicher gewesen als jetzt. -

- Ja, das ist wahr -, flüsterte er nach einer Weile, und er weinte nicht mehr. - Warte -, sagte er dann, und er ließ ihre Hand los, ließ Yanica allein, und dem Weg zwei Schritte weit folgend, blieb er ihr nun plötzlich fremd geworden stehen, und wieder betrachtete er die Sterne. Sie hörte, wie er etwas flüsterte, und weil sie es nicht verstand, trat sie zu ihm, und ohne die Sterne aus den Augen zu lassen, sagte er:

- Das Schwert ist diesmal nicht die Antwort. Nein. Die Sterne sind die Antwort. Manche, sehr wenige nur, bewegen sich. Alle anderen sind starr. Begreifst du, was das bedeutet? -

Seine Hand suchte ihre und drückte sie wieder und wieder, sanft und doch aufgeregt, so als habe er etwas unschätzbar Wertvolles entdeckt.

Yanica betrachtete nun ihrerseits den Himmel, und nach einer langen Weile, als die Müdigkeit bereits ihre Lieder schwerer und schwerer werden ließ, sah sie, dass er Recht hatte: Einige wenige Sterne bewegten sich, schienen größer zu werden, schienen nicht auf einer Kreisbahnen von Horizont zu Horizont zu ziehen, sondern eher dieser Welt näher zu kommen, ihr zuzufallen, sehr langsam und dennoch sichtbar.

- Was bedeutet das? -, fragte Yanica.

Der Junge drehte sich zu ihr um und streichelte mit beiden Händen ihr Gesicht: drängend, ruhelos und dennoch voller Glück.

- Ich weiß die Antwort. Als Kind fand ich eines Mittags auf der Straße eine Zeitschrift. Sie war voller Bildergeschichten, in einer Sprache, die ich nicht verstand. Eine Geschichte handelte von einem Magier. Jemand versuchte ihn zu töten und verletzte ihn schwer, und er erwachte in einer Art Zwischenwelt, wo ein Richter entschied, wer zurück auf die Welt durfte, und wer zu sterben hatte. Viele Menschen waren dort: Kinder, Soldaten, alte Menschen und junge, im Pelzmantel, in Badehosen, schwarze und weiße, Menschen jeder Sprache und jeder Herkunft. Und ich denke, der Richter befragte den Magier, ob ihn irgendjemand auf der Welt brauchte, und der Magier antwortete: nein. Aber da trat aus dem Nebel ein Mann vor, dem der Magier das Leben gerettet hatte, und er wandte sich an den Richter und trat für ihn ein. Der Richter schickte den Magier daraufhin auf eine weite Ebene unter den Sternen, es war ganz genau so wie hier, nur ohne die Hecken. Ich weiß das jetzt -, flüsterte der Junge. - Der Richter gab ihm diese letzte Chance, und der Magier blickte hinauf zu den Sternen und wartete. -

- Er wartete? -, fragte Yanica.

- Ja. Denn er war weise. Er selbst durfte sich nicht wünschen, weiter zu leben, und er tat es auch nicht. Er blieb einfach dort stehen und wartete, und da begannen sich die Sterne zu bewegen, und schließlich wurde einer von ihnen immer größer, und der Meister hob seine Arme und schloss die Augen. Und ich weiß, was er dachte, obgleich ich nicht lesen konnte, was zu dieser Szene im Heft geschrieben stand. Er dachte:

Ich darf nichts wollen, nichts fragen, nichts fürchten, ich muss nur an die Gerechtigkeit des Augenblicks glauben.

Er wartete, und ein Stern sank langsam in seine erhobenen Hände, und im selben Augenblick gelang es dem Chirurgen, die Kugel aus seinem Herzen zu entfernen und sein Leben zu retten. -

Der Junge brachte sein Gesicht ganz nah an das von Yanica:

- War es gut, dass wir uns getroffen haben? -

Und sie begriff, was er damit fragen wollte, und sie sagte:

- Ja, es braucht dich jemand, ich brauche dich, das weiß ich jetzt. Und ich weiß jetzt, dass du weise bist. Ich vertraue dir. Tue es. -

Er küsste sie ganz leicht, und dann ließ er sie zurück, und mitten auf dem Weg stehend, drei Schritte von ihr entfernt, sah er zum Himmel auf und streckte seine Arme den Sternen entgegen. Sie sah ihn dort in der Dunkelheit stehen, schemenhaft wie eine lebende Statue, schmal und groß, aufrecht und dennoch weich, und sie schloss die Augen. Und dann fühlte sie, dass etwas geschah, etwas Tiefes und Schönes, und in ihrem Herz öffnete sich eine Blume, deren Kelch lange, viel zu lange verschlossen geblieben war, und Freude erfüllte sie und brachte alle Zweifel in ihr zum Schweigen. Eine große Ruhe durchströmte sie, rhythmisch und eins mit ihrem weichen Herzschlag, und als sie schließlich die Augen wieder öffnete, hielt der Junge eine Kristallkugel über sich in seinen zum Himmel empor gestreckten Händen. Ein großes, warmes Licht war in dieser Kugel, und jedes Blatt in den Hecken zu beiden Seiten des Weges warf nun einen goldfarbenen Schatten, und der Weg leuchtete wie Gold im gleißenden, fließendem, strömenden Licht der Kristallsphäre, und der Junge zog die über ihnen schwebenden Sphäre zu sich, und als er sie schon fast mit seinen Lippen berührte, erlosch sie. Der Junge lächelte, doch Yanica sah es nicht, weil sie geblendet war und nichts mehr zu erkennen vermochte. Doch dann spürte sie, immer noch tanzende Funken vor den Augen, seinen schlanken Körper neben sich:

- Ich weiß nun den Weg. Hör doch! -

Und sie hörte, erstaunt, dass sie dazu seines Ausrufs bedurft hatte, wie die Vögel den Morgen zu preisen begannen.

- Es wird gleich hell, nicht wahr? Weil du den Stern berührt hast, ist es so? -

- Ja -, sagte der Junge einfach, voller Freude. - Ja. -

Die Vögel sangen, und ihre Herzen sangen ebenfalls, und der Morgen auf ihrer Haut war Glück, einfach nur Glück, und umgeben von diesem großen Glück umarmten sie sich und küssten sie sich. Ohne ein Wort. Ohne ein Warum. Ohne eine Frage. Ohne die Frage:

Was aber ist das Glück?

DIE SECHZEHNTE ROSE: FLIEGEN

Der Himmel war strahlend blau, so wie er es manchmal in der Nähe des Meeres ist, so wie er es manchmal ist, wenn der Sommer bereits im Frühling mitschwingt, und die Wolken leicht und ziellos vom Wind fortbewegt werden, irgendwohin, vielleicht in ein Land der Wüsten und der Meere, gleißend, jenseits der Berge.

Unter diesem Himmel saß der Herr der Schatten, der Meister des Trotzes, und betrachtete seine Vögel mit Wohlgefallen.

- Ich liebe eure Flügel, wisst ihr das nicht? Ich liebe sie, und deshalb erlaube ich mir, euch ohne Flügel um mich zu halten. -

Der Meister saß unter dem weiten Blau auf einem golddurchwirkten Kissen aus Meerblau und Grün und Safran, und um ihn herum bewegten sich die Vögel, liefen die Vögel von seiner schmeichelnden, dunklen Stimme angetrieben über das Kristall des geschmolzenen Wüstensandes. Schön waren die Vögel, obgleich ihnen die Flügel fehlten, aber ihre Gebärden waren stumme Schreie. Ruhelos liefen sie umher, die Vögel des Meisters, und es schien, als wolle etwas aus ihren kleinen, geschwungenen, gefiederten Körpern herausquellen, sich durch die angespannte Haut brechend befreien. Es war so, als müssten jeden Augenblick all diesen umherirrenden Geschöpfen Flügel aus den Leibern drängen, doch das geschah nicht, denn der Meister der Schwarzen saß auf seinem Kissen und litt, loderte in seinem Leid, und deshalb musste alles in seiner Nähe mit ihm leiden, mit ihm lodern: voll einer unlösbaren, ungreifbaren, unberührbaren, arm- und flügellosen Qual.

- Ihr seid wie die Menschen, ihr Vögel -, sagte der Meister unter dem klaren Blau ruhig, - wie die Menschen, die durch das Leben irren und niemals zu fliegen lernen, keine Flügel ausbilden, ausbilden können, weil Gott sie mit Herzen versehen hat, die zu schwer sind. Es ist das Leid -, sprach der Meister der Dunklen unter dem hohen Blau leise, und er hob eine Hand, und ein leichter Wind wehte über das Wüstenkristall, und die Vögel, all die Vögel, die um ihn herum über das honigfarbene Kristall der Wüste liefen, begannen, Schiffen in einer Brise gleichend, zu schlingern. Auf und ab bewegten sich ihre Leiber, und schwankend suchten sie ihre Flügel zu bewegen, ihre Flügel, die sie nicht hatten und dennoch in sich trugen, wie niemals erblühte Blumen.

- Im Fliegen ist das Vergessen, und so unfrei dieses Vergessen auch ist, so selten findet etwas, das lebt, den Weg hinauf: in das Blau, in das Vergessen. Ich aber will nicht vergessen, ich will sein und das Sein begreifen. Ich will nicht fliegen, ich will die Essenz des Fluges sein. Was schlingert ihr, was treibt ihr umher, in den Wind geworfen und unstet? Was irrt ihr euren Träumen nach, was sehnt ihr euch nach dem Blau? Das Blau ist der Tod, der Tod der Freiheit, das Vergessen! Hört auf! -

Und der Meister des Leids saß auf seinem golddurchwirkten Kissen unter dem hohen, strahlenden Blau, die Augen geschlossen, die Arme ruhig auf den Knien, und all die Vögel ohne Flügel um ihn herum fielen fast lautlos auf die honigbraune Kristallscheibe unter den Wolken, und bewegungslos blieben sie liegen. Und nun, da sie fort waren, fort, wuchsen inmitten ihrer gefiederten, noch warmen Körper Flügel: steif im sanften Wind erzitternd.

- Wie blau der Himmel ist -, sagte Yanica. Sie lächelte dem Jungen zu, und der Junge hob seinen Blick und sah sie an. Niemals war sie ihm so schön erschienen, niemals so weich, und daran, wie sie ihn jetzt ansah, erkannte er, dass sie ihn liebte.

- Ja -, sagte der Junge, - der Himmel ist blau, doch wir gehen jetzt schon lange Zeit durch diesen Wald, und ich höre die Vögel, doch ich sehe sie nicht. Es ist so, als säßen sie immer nur in den Baumkronen, ohne sich jemals hervorzuwagen. Ich habe noch keinen von ihnen hoch oben im Blau fliegen sehen, nicht einen einzigen -, sagte der Junge.

- Was du sagst, ist wahr -, sagte Yanica, doch der Wald ist gut, das spüre ich. Wenngleich ... -

- Was ist es? Sag es mir. -

Er nahm sie in seine Arme. Sie küsste ihn leicht.

- Es ist ... nur ein Gefühl -, hauchte sie, ganz nah, - der Turm ... er ist noch sehr weit fort. Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll: Es trennt uns noch ... Da ist etwas, das mir Angst macht. -

Noch ehe der Junge antworten konnte, hörten sie den Raben zu ihren Füßen krächzen, und seinem Blick folgend, sahen sie, keine hundert Ellen entfernt, eine Gestalt neben einem hohen Spiegel stehen und die Kurbel eines Leierkastens drehen. Im selben Augenblick hörten sie auch die Musik, die über die Wiese und die kleinen Pflanzen und Blumen hinweg zu ihnen herüber strömte: Es war eine fremde und weiche Melodie, und beide machten, ihr unwillkürlich folgend, einen Schritt in die Richtung der Erscheinung. Doch dann blieb der Junge stehen, drehte der noch fernen Gestalt seinen Rücken zu, zog das Rosenschwert und hielt es vor sein Gesicht. Im Spiegel der rosenverzierten Klinge beobachtete er den zu einem Lied anhebenden Unbekannten, und er sah, dass es nicht Satan war, der dort auf sie wartete.

- Es ist gut -, sagte der Junge, - lass uns sehen, wer da spielt. -

Das Schwert in die Scheide zurücksteckend, nahm er Yanica lächelnd an die Hand und zog sie mit sich. Sie liefen los, wurden immer schneller, und schließlich erreichten sie lachend und mit wehenden Haaren die Gestalt, die sie nun als das erkannten, was sie war: als einen alten Mann mit einem lang gezogenen, spitz zulaufenden Zylinder auf dem Kopf.

Der alte Mann verbeugte sich langsam, nahm dabei seinen violetten Zylinder, der aussah, als sei er hundert und mehr Jahre alt, in die Hand und lächelte ein großes, makelloses Lächeln:

- Willkommen im Lande der Zauberer. Hier ist drei Mal drei nicht neun, sondern zehn und auch elf, wenn es sein soll, und was nicht verlangt wird, geschieht ohne weiteres. Es kann hier auch durchaus Rat gefunden werden, ohnedies ist dies ja das Land der sieben bis acht Kilo am Stück zu erwerbenden Weisheit, und nächtens gelingt es dem einen oder anderen der Mitglieder unser Vereinigung immer häufiger, eine neue Welt zu entdecken, ganz gleich wie und warum.

Das Leichte ist bekanntlich schwer, und das Schwere ebenso bekanntlich leicht: Ihr seid einen krummen Weg bis hierher gekommen, und Satan, die gute Seele, verfolgte euch geradewegs als Engel angetan, oder war es ein Engel, der sich als Satan ausgab? Was wisst ihr von den Flügeln und Kugeln und Glücksrädern? -, fragte der alte Mann, und er zog dabei die Augenbrauen, grau waren sie, fragend in die Höhe.

- Nun, was habt ihr denn gelernt auf euren Wegen, was wisst ihr nun von euch? Ich will es euch sagen: Ihr wisst nichts, seid aber stattdessen andere, und das ist gut so, denn andere zu sein macht andere froh, wenn man selbst besser ist als jene zuvor waren. Compris? -

Yanica lächelte, und auch der Junge fühlte sich behaglich, wenn der alte Zauberer sprach.

- Ich habe Liebe gefunden -, sagte der Junge nach einer Weile ernst, - doch ich muss noch mehr finden: einen Turm und die Frage, die darin auf mich wartet. -

- Oh, das ist mir wohl bekannt -, sagte der alte Zauberer, und aus seinem faltigen, aber glänzenden Mantel kam seine andere Hand hervor: wie die eines Priesters, der die Ankommenden segnet.

- Das weiß ich sehr wohl, die Karten haben es mir gesagt. Und ich weiß wohl auch, dass dies das letzte Drittel einer dreidritteligen Geschichte, eines Abenteuers, einer Ausfahrt, Erlebnisbeschreibung etcetera ist oder wäre, wenn es uns nur in Büchern gäbe, was ja nicht der Fall ist. Ich weiß auch, wer da im Turm eurer harret, weiß auch, wie's euch ergangen im Suppenteller und im Labyrinth, weiß auch von den Türen, weiß also, mit Verlaub, eine raue Menge und mehr noch von allem und dem Übrigen obendrein. Und ich weiß wohl auch, was ihr gerne wissetet, nämlich, was euch noch erwartet auf eurem Weg zum Duell. -

- Ein Duell? -, fragte der Junge, und er warf Yanica einen Blick zu, den sie erwiderte.

- Das Duell, natürlich, was denn sonst? -, antwortete der Alte, die Stirn über solche Unwissenheit kräuselnd.

- Was denkt ihr euch denn? Wisst ihr denn nichts von der Katharsis? Wenn ihr euch liebt, mit Verlaub, wessen strebt ihr dann zu, wenn nicht dem Verglühen im Letzten, Höchsten? Und ist dies nicht das Prinzip alles Lebendigen, dass es doch, maskiert hinter einem Leben der Enge und des nicht vorhandenen Wechsels, sich auf den Tod freut, ja, freut wie auf einen letzten, erschreckend schönen Höhepunkt? Das Duell, die Entscheidung, der Höhepunkt, der Sieg oder die Niederlage: Das muss kommen und wird kommen, so sicher wie drei und vier neunzehn ergibt, wenn es nicht anders verlangt wird. -

- Ich sehe, dass ihr euch lange mit der Mathematik beschäftigt habt -, sagte der Junge scherzend, obgleich er gleichzeitig mit großem Ernst über den ersten Teil des vom Zauberer Gesagten nachdachte.

- Oh ja, in der Tat, das müsste ja mit Kräutern zugehen wenn nicht. Obwohl, die Mathematik als solche ja eigentlich obsolet ist, oder? Denn die Logik ist ja nur das Pferd, auf dem unsere Gedanken dem Widerspruch zureiten. Wenn die drei nicht die drei wäre, so ließe sich ja auch nicht sagen, dass es etwas anderes als die drei gibt. Indes muss bei alledem klar bleiben, dass drei und drei nur deshalb sechs ergeben, weil wir die drei erfunden und beschlossen haben, sie als solche ansehen zu wollen. Wenn ein Apfel vom Baum fällt, wo bitte ist da die Drei? Oder wenn ein Kind weint, wo ist da drei und drei sechs? Und der Tod nach dem Leben und das Leben nach dem Tod? Wo ist da das A, das nicht dort sein kann, wo das B ist? Und wenn A immer auch B wäre?

So ist es eben: Wir Zauberer bedienen uns der Logik, so wie sich der Kranke der Krücken bedient, doch deshalb ist es das Schicksal der Weisen noch lange nicht, lahm und blind zu bleiben, sondern das Schicksal der Weisen ist die Weisheit und nichts anderes, Donnerwetter!

Habe die Ehre im Übrigen, mein Name ist Nyx. -

- So seid ihr die Göttin der Nacht? -, fragte Yanica, noch bevor der Junge, der dasselbe hatte fragen wollen, es tun konnte.

- Die Göttin der Nacht? Oh, ganz sicher bin ich das! -, antwortete der alte Zauberer mit einer leichten Verbeugung. - Ganz sicher bin ich das, jetzt, da ihr euch als würdig erwiesen habt -.

Und mit der Rechten holte er aus seinem glänzenden Umhang einen langen, fein gearbeiteten Stab hervor, berührte damit seine Stirn, und noch ehe der Junge und Yanica sich darüber wundern konnten, stand bereits eine junge Frau vor ihnen: die Augen marmorgrün und glänzend, die Stirn hoch und klar, die Augenbrauen geschwungen und schmal und voller Geschmeidigkeit und Stärke, das Gesicht weiblich und männlich zugleich.

- Und nun? -, fragte das Mädchen mit einer Stimme, die klar wie Samt und fest wie Marmor war.

Yanica und der Junge traten, ohne sich dessen bewusst zu sein, einen Schritt zurück, und die Hand des Jungen ging zum Schwert. Der Rabe hingegen ging ohne zu zögern auf die derart verwandelte Gestalt zu und schmiegte sich an sie.

- Nein, ihr sollt euch nicht vor mir fürchten, denn das braucht ihr nicht, glaubt mir -, sagte das Mädchen. - Mein Herz ist rein, und ich bin hier, um euch zu helfen. Und meiner Hilfe seid ihr in der Tat bedürftig, nein, nicht meiner Hilfe: meiner Leidenschaft, eurer Leidenschaft. Das ist zwar nicht das, was ihr wollt, aber ganz sicher das, was ihr braucht: jetzt braucht.

Du, Yanica, gib mir deine Hand -, und das Mädchen, das sich Nyx nannte, ergriff Yanicas zögernde Hand und zog das Mädchen zu sich. Dicht stand sie jetzt Yanica gegenüber, und dem Jungen schien es, während er die beiden Mädchen beobachtete, als halte der Wald den Atem an.

- Sieh mir in die Augen, sieh mich an, fühle meine Hand -, sagte Nyx, und betrachtete dabei Yanica, die ihrem Blick nicht auswich.

- Du bist so dünn, weil dir jemand das Herz gebrochen hat und du beschlossen hast, dir niemals wieder wehtun zu lassen. Viele Jahre sind es jetzt, da für dich der schlimmste aller Gedanken der ist, dass dich ein Mann berühren könnte. Gleichzeitig sehntest du dich danach, denn mittlerweile bist du eine Frau. Mit ihm -, flüsterte Nyx, mit einer Kopfbewegung auf den Jungen weisend, - hast du dich vereinigt, doch du hast dich noch immer nicht gegeben. Sieh mich an: Ist es nicht so? -

Der Junge errötete, und er machte einen Schritt auf die beiden zu, weil er sah, wie Yanica sich aus der Umklammerung des Mädchens zu befreien trachtete.

- Und du -, sagte Nyx, Yanicas Hand freigebend und auf den Jungen zugehend, - du hast Liebe gefunden, nicht wahr? Aber hast du auch Liebe gegeben? Sicher, die Prüfung an den Gestaden aus Glas hast du bestanden: Aber hast du dich seitdem gegeben, hast du ihr deine Leidenschaft gegeben, als ihr nachts unter den Sternen lagt, dort am See? Hast du dich ihr jemals ganz überlassen? Hast du ein einziges Mal aufgehört zu steuern, damit aufgehört, eine Richtung einzuhalten, damit aufgehört, etwas erreichen zu wollen, etwas anzustreben? Kam der Höhepunkt jemals so über dich, dass er dich ganz durchflutete, von den Fußspitzen bis zu deinem Haar? Verlorst du dich ein einziges Mal wirklich in Yanica, in all der Zeit, da ihr ineinander krocht, nur um das zu suchen und zu finden, was eure Angst euch eingab?

Da hilft leider auch kein Rosenschwert, wenn es nicht die Leidenschaft ist, die es führt. Sieh mich an, sieh mich an! -, und sie ergriff die beiden Handgelenke des Jungen, und ihr Griff war warm und fest, und der Junge konnte nicht anders als sie anzusehen und zu schweigen. Eine große Hitze durchströmte ihn, während Nyx seine Arme umklammert hielt, und der Junge errötete noch mehr.

- Sieh mich an. Wo ist deine Leidenschaft, wo? Du willst die Welt retten, Cyleste befreien, so, mit diesem Herzen, mit diesem Gefühl? Wisst ihr denn nicht -, sagte Nyx, den Jungen leicht von sich stoßend und Yanica wieder anblickend -, dass es nichts Schlimmeres gibt, als jene, die immer nur zur Hälfte etwas sind? Und habt ihr euch niemals gefragt, warum es das Böse gibt, warum es Satan gibt? Sieh her! -, sagte Nyx, zu Yanica gewandt, - sieh her, komm -, und sie zog Yanica vor den Spiegel, der etwas höher war als sie selbst und immer noch dort auf der Wiese neben dem Leierkasten stand.

- Sieh dich an! -

Yanica betrachtete sich im Spiegel, und der Junge, der nicht ihr Spiegelbild sah, sondern nur sie selbst, spürte, wie sie innerlich erzitterte, während sie vor dem Spiegel der Göttin stand. Er sah, wie ihr Gesicht nacheinander Ekel, aber auch tiefes Verstehen und Sehnsucht ebenso wie Verzweiflung und Hoffnung ausdrückte, und schließlich Milde, gepaart mit einer seltsamen Kraftlosigkeit, die ihn erschreckte. Dann war der Augenblick vorüber, und Yanica trat vom Spiegel zurück, und blass und erschöpft sagte sie leise:

- Das bin ich nicht, und das werde ich nie sein. Das will ich nicht sein ... -

- Oh, doch -, antwortete Nyx, sich leicht um sich selbst drehend und ihren Blick über die Wipfel der Bäume gleiten lassend, - oh doch, das bist du: Das ist die Leidenschaft, die in dir ist und in dir auf dich wartet. All diese Dinge, die du gesehen hast, wirst du irgendwann tun müssen, tun können, tun wollen, um zu dir selbst zu gelangen. Du hast all diese Gefühle - Macht, die Lust zu Verletzen, Stärke, die Lust am Bezwingen - von dir getrennt und innerlich abgeschnitten. Aber du bist kein Engel, du bist eine Frau, und all das, was du gesehen hast, ist in dir, und es ist gut, dass es so ist. Glaube mir, dein eigentliches Leben beginnt hinter deiner Leidenschaft, dahinter. Davor ist es nur ein halbes Leben: das kleine Leben, das du gerade lebst.

Und nun du! -, sagte sie gebieterisch, sich an den Jungen wendend, - komm und sieh, was deine Leidenschaft ist oder sein könnte. -

Der Junge trat vor den Spiegel, denn er wusste, dass es nicht anders sein konnte, und er sah sich und Yanica darin, sah sich und Nyx darin, und was er sah, brachte sein Blut zum Kochen. Irgendetwas unterhalb seines Rückens zuckte, und warm schoss Lust zwischen seine Lenden. Eine schwere, kitzelnde Süße stieg von unten kommend bis hinauf in seinen Hals, und er rang nach Atem, während er das sah, was er sich vielleicht in seinen Träumen zu wünschen gewagt, aber niemals mit der Kraft seines wachen Geistes zu finden gehofft hätte. Nun sah er es und fühlte er es, und fast war ihm so, als habe er sich bis zu diesem Augenblick hier vor dem Spiegel niemals gekannt und immer nur für etwas gehalten, was er nicht war.

Nyx zog ihn fort, und verwirrt suchte der Junge Yanicas Augen, doch sie, Schamesröte auf dem Gesicht, sah ihn nicht an.

- Dies seid ihr auch. Ihr seid nicht nur Geist und Klarheit und Güte und Engelhaftigkeit -, sagte Nyx stolz, - sondern ihr seid auch Rausch und Leidenschaft und dunkle Begierde und Lust. Auch. Und deshalb ist es an der Zeit, dass ihr das falsche Paradies in euch verlasst und dafür ein ganzes Leben gewinnt. Wo verbergt ihr diese Leidenschaft vor euch selbst, wo habt ihr sie eingeschlossen? Das müsst ihr erfühlen, bevor ihr der leidenschaftlichen Lust an der Freiheit, an der Zerstörung, am Krieg, am Unterdrücken, am Steuern, am Missbrauchen begegnen könnt. Nur was in euch frei ist, könnt ihr zurückweisen. All das, was ihr in euch versklavt und versteckt, wird, wenn ihr denen gegenüber tretet, die es in sich befreit haben, sich mit jenen verbünden und euch schwach und wehrlos machen und dafür sorgen, dass ihr unterliegt. Versteht ihr den Sinn dieser Worte, könnt ihr ihn in euch fühlen?

Komm zu mir, meine Schwester, komm -, sagte Nyx, die Göttin des Schlafes, des Traumes und des Todes leise, und der Junge drehte sich zu ihr um, hoffend und fürchtend, dass der Ruf auch ihm gelten könnte. Doch was er sah, waren Nyx und Yanica, stehend umschlungen und sich leidenschaftlich küssend. Der Junge wandte sich ab, aber Lust loderte in ihm auf und Begierde, wie er sie noch nie zuvor verspürt hatte, und das Rosenschwert in der Scheide glühte, und der Junge wusste nicht, wohin er sich wenden sollte. Den Kopf tief gebeugt, zitterte er vor Angst, das zu sehen, wonach er sich sehnte.

Da zogen ihn ihre Hände sanft mit sich, und das Schwert löste sich von seinem Gürtel, und er fiel auf die Wiese nieder wie ein Blatt. Nyx und Yanica waren über ihm, ihr Geruch und ihr Liebkosen und ihre verzweifelte und dennoch sanfte Gewalt, die ihnen selbst und dazwischen ihm galten, nahmen ihm jedes Wollen, und auf das endlose Blau über sich blickend, verlor sich der Junge, verlor er sich: emporsteigend in das Blau, aufsteigend, höher und höher.

Etwas schrie in ihm und außerhalb von ihm, und stoßender Atem war um ihn herum, während seine Haut weit fort von ihm glühte. Kühle und heiße Wellen brandeten abwechselnd über seinen Körper, durchliefen seinen Körper, durchzuckten und durchmaßen ihn und quälten ihn und erfüllten ihn mit Süße und quälten ihn wieder, bis er wieder schreien musste. Er verlor sich wieder und wieder, und nichts war außerhalb seiner selbst, nichts außerhalb dem Verbundensein und der Traurigkeit und dem Glück darin, und dann stieg etwas in ihm auf, höher als die Kronen der Bäume, höher als ihr der Sonne zugewandtes, gelbgrünes Laub, höher als der Wald, höher als das Blau selbst, und während der Junge seine Tränen schmeckte und die Trauer und das Glück und das verzweifeltes sich Abfinden, sah er sich hoch oben bei den Wolken und in der Ferne, ganz nahe, den goldenen Turm.

Als der Junge erwachte, war er nackt, und sein Kopf lag auf Yanicas Schoß, der warm und weich war. Nyx war fort, Yanica schlief, der Rabe lag schlummernd an ihrem Hals geschmiegt, und der Junge erhob sich vorsichtig, um beide nicht aufzuwecken. Der Spiegel war fort und auch der Leierkasten, und hoch oben, zwischen den Wipfeln der Bäume, sah der Junge Wolken und - Vögel. Sanft und gleichmäßig zogen Sie ihre leichten Bahnen.

Der Junge nahm seine Kleider, und dann streichelte er die schlafende Yanica und den schlafenden Raben.

Ich bin geflogen, dachte der Junge, während er Yanicas Gesicht sanft berührte. Wir alle sind geflogen. Und wir werden immer weiter fliegen. Was auch immer geschieht.

DIE SIEBZEHNTE ROSE: DIE TREPPE

Was aber ist die Zeit? Der kleine Junge, das kleine Mädchen, die wir einst gewesen sind, wo sind sie nun? Wo sind die langen Stunden, die wir allein verbrachten, weil die Familie schlief, und weil auch von uns erwartet wurde, dass wir schliefen, obgleich wir doch leben wollten, obgleich doch jede in dieser zwanghaften Ruhe zugebrachte Stunde verschwendet und endlos zu sein schien, wenn wir dort in unseren Zimmern lagen, draußen der endlose Sommernachmittag, und im fernen, leeren Wohnzimmer die Uhr schlug, langsam, von Ewigkeit zu Ewigkeit.

Und die Menschen, an die wir einst so oft gedacht haben, sehnsuchtsvoll, schlaflos vielleicht oder voller Sorge? Verschwunden sind sie hinter den Horizonten unseres Lebens, und nur noch selten erfühlen wir sie in uns.

Und wir selbst, erkennen wir uns heute noch im Spiegel, wenn wir uns darin betrachten? Was sehen wir? Sehen wir die Horizonte, die uns damals jeden Tag riefen, oder sehen wir nur noch das unmittelbar Greifbare, den Verfall, die müden Züge hinter unserem Lächeln, das schüttere Haar und die Falten um unsere Augen?

Den kleinen Jungen, das kleine Mädchen in uns, wir haben sie zurückgelassen, wir haben sie verlassen und im Stich gelassen, und im Gegenzug hat man uns in den großen Club der Vernünftigen, der Unerfüllten und Ungeliebten aufgenommen: in den Club der Erwachsenen. Wir laufen jetzt nicht mehr fort, aber echte Stärke haben wir deshalb noch lange nicht gewonnen, denn das verängstigte Kind in uns hasst uns dafür, hasst uns dafür, das wir uns mit der Lieblosigkeit in unserem Leben abgefunden haben: nur um nicht leiden zu müssen, nur um ein wenig Sicherheit zu haben, nur um nicht bei unserem ungeliebten Selbst sein zu müssen.

Die Horizonte sind fort, und wir rechnen unser Leben nun in Monaten und Jahren hoch, aber dennoch bleibt alles in unserem Leben eine Episode: zu vieles wiederholt sich, und unser Schmerz ist nicht mehr so tief und unsere Freude ist nicht mehr so weit wie damals, und nichts mehr ist wirklich in uns, nichts mehr.

Der Junge wusste, wohin sie gehen mussten. Alles war nun in ihm, klar uns bestimmt, weil er durch die Leidenschaft gegangen war. Bäume und Pflanzen zogen an ihnen vorbei, und ihre Blätter dufteten nach etwas, was es in der Welt der 24er Schrauben nicht gegeben hatte, und der Junge erinnerte sich des fernen Tages, da er das leere Haus Cylestes betreten und die Botschaft an der Wand vorgefunden hatte.

Zieh das Rosenschwert, wenn Du genug glaubst. Der Turm. Fliege! Zielen und Loslassen. Vergiss nichts!

Cyleste.

Er hatte geglaubt und das Rosenschwert gezogen, ohne daran zu sterben. Er war dem Bösen begegnet, der Vergangenheit auch, nachdem er vor dem Turm gesessen hatte, verzweifelt und am Ende seiner Kraft, und nun war er geflogen. Fliege!, hatte Cyleste ihm aufgetragen, und Yanica und er waren geflogen, und er wusste nun, wo der Turm war, denn im Fluge hatte sich etwas in seinem Herzen geöffnet, etwas, das weise war, ewig war, unberührbar war, einfach in ihm war.

- Sieh -, sagte Yanica innehaltend, - der Wald. -

Der Wald war zu Ende, und vor ihnen erstreckte sich eine Ebene, auf welcher eine Stadt lag, und dahinter, wie weit dahinter war nicht zu sagen, schmal und wie in dünnen Nebel getaucht, der Turm.

Der Junge sah auf, und lächelnd nahm er Yanica in seine Arme. Yanica hielt den Raben, während er sie liebkoste, und der Rabe schlug mit seinem Schnabel sanft nach seiner Hand, und der Junge lächelte, während er Yanica küsste und den spielenden Raben streichelte.

Der Turm. Fortan würden sie in sehen können, was auch immer geschah.

- Wir müssen durch die Stadt, komm -, sagte der Junge, und im selben Augenblick hielt er inne, denn er spürte das Rosenschwert an seiner Seite warm werden, heiß werden, vibrieren.

- Es ist eine tote Stadt -, sagte Yanica, den Raben noch im Arm. Und im selben Augenblick verschwand das hohe Blau über ihnen, und graue Wolken wälzten sich, von der Seite des Waldes kommend, über die drei Teile des Horizonts, der vor ihnen lag.

- Uns droht Gefahr -, sagte der Junge, - das Schwert ... -

- Ja -, sagte Yanica. - Uns wird immer wieder Gefahr drohen, bis wir ... -

- Sag es mir. -

- Bis wir uns selbst begegnen, am Ende. -

Der Junge fragte nicht weiter.

- Komm, lass uns gehen, es wird bald regnen, komm -, sagte er, und sie gingen auf die Stadt zu, die dort unter den grau und schwarz herankommenden Wolken in vollkommener, unnatürlicher Ruhe lag: trotz der Rottöne und Marmorfarben, die von Menschen, von ihrer Freude und von ihrem Leben, zu künden schienen.

Seltsam, dachte der Junge bei sich, während die Mauern der Stadt und die Gebäude hinter den Mauern größer wurden, ich habe keine Angst mehr. Ist das gut?

Er betrachtete aus den Augenwinkeln heraus Yanica, die mit aufgelöstem Haar und im Wind wehender Bluse mehr denn je wie eine dunkle Göttin aussah.

Auch sie hat keine Angst. Wir fliegen immer noch, dachte der Junge.

Doch dann kamen sie an das Stadttor, das unwirklich groß war und irgendwann aus der Stadtmauer herausgesprengt worden zu sein schien: durch eine gewaltige, übermenschliche Kraft, durch ein Erdbeben vielleicht. Alle drei betrachteten sie die gewaltige Wunde in der Mauer und den Weg, der dahinter lag. Dann gingen sie hinein.

Kaum, dass sie die Stadt betreten hatten, erblickten sie zu ihrer Rechten die Statue einer Göttin und ein kleines Wasserbecken. Die marmorne Göttin lächelte, in ihrer rechten, feingliedrigen Hand hielt sie einen Stab, um den sich Lorbeer wand, und mit ihrer Linken wies sie auf die dunklen Wolken über ihnen. Ihr Gesichtsausdruck drückte eine freudvolle, wilde Güte aus.

- Das muss die Schutzgöttin der Stadt sein -, sagte der Junge, - es ist ... -, und er brachte seinen Satz nicht zu Ende. Denn dort, wer weiß wann und von wem aus dem Marmor befreit, stand, im wechselnden Licht der Wolken schimmernd: Nyx.

- Es ist Nyx! -, sagte der Junge. Und er musste Lächeln.

- Ja -, flüsterte Yanica, mit einer Hand über den gelbweißen Körper der Göttin streichend, - ja, ich weiß. -

Sie folgten der Hauptstraße, die diese in ihrer geheimnisvollen Ruhe daliegenden Stadt von einem Ende der Stadtmauer zum anderen zu durchqueren schien. Zu ihrer Linken standen zweistöckige Gebäude, deren untere Stockwerke offenbar als Läden dienten: Überall gaben an Schnüren befestigte Holzpalisaden den Blick auf das Ladeninnere frei. Runde Fladen lagen neben Wasserkrügen und Baumwollsäcken auf den Holzauslagen, Stoffe und runde Tafeln mit Bildern von jungen, behelmten Männern oder anmutigen, gelb auf rot schimmernden Tänzerinnen zierten die Läden, Schriftzeichen bedeckten in wildem Durcheinander sämtliche Fassaden und gaben den Wänden eine Lebendigkeit, die durch das schnelle Wechselspiel des Wolkenlichts auf den Mauern und Holzpalisaden verstärkt wurde. In den Stockwerken oberhalb der Läden waren weitläufige Terrassen und üppig blühende Sträucher und Zierpflanzen zu sehen Alles schien von Lebensfreude erfüllt, doch kein Laut war zu hören, keine Gestalt zu sehen, keine Zeit zu fühlen.

Zu ihrer Rechten lagen reich verzierte Villen: ebenso verlassen, ebenso schutzlos unter dem Grau des Himmels, ebenso von tiefem Schweigen erfüllt. Aus dem Inneren einer Villa drang der Geruch einer warmen Mahlzeit zu ihnen, und ohne ein Wort nahmen sie sich bei den Händen und traten durch das offene, reich bemalte Holzportal. Doch alles, was sie fanden, waren rot und gelb verzierte Wände - Tanzszenen, Kampfszenen mit Männern in Rüstungen und Vögel und Bäume - und obgleich die Krüge in der Küche noch voller Öl und Oliven standen und auf einem der Tische frisches Brot lag, fanden sie doch keinen Menschen. Sie setzten sich in den Garten und aßen, Brot und Oliven und Schafskäse und einen festen, nach Honig und Ei riechenden Kuchen, den sie in einem Tongefäß gefunden hatten, und der Rabe speiste mit ihnen. Der Wind strich über die Bäume und über das Wasser des kleinen, rechteckigen Zierbeckens, und die auf den weißen Hintergrund der Gartenmauern aufgemalten Fasane betrachteten sie, während sie aßen, betrachteten den Raben mit dunklen, im Grau der Wolken noch trauriger wirkenden Augen. Der Wind strich durch den Lorbeer und durch die kleinen Zedernbäume, und er schien zu seufzen, während sie immer noch still im vergessenen Garten saßen und Speise zu sich nahmen und Wasser und Wein tranken. Dann begann etwas auf die Erde nieder zu regnen, und es schien so, als komme endlich das Gewitter, das im dunklen Hauch der Wolken gefangen gelegen hatte.

- Es regnet ... -, begann Yanica, - nein, es sind ... es sind ... Steine! -

Auch der Junge erhob sich in Erstaunen. Was aus den Wolken fiel, waren nicht Regentropfen, sondern Steine: winzige, runde, sandfarbene Steine, die nicht weh taten, wenn sie auf Arme und Hände auftrafen, die aber auch nicht zerfielen, zerplatzten, zersprangen, so wie der gute Regen es tat.

- Lass uns im Haus warten -, sagte der Junge, Sorge im Blick, und sie betraten das Innere des flachen Gebäudes, wo die Wandmalereien so beschaffen waren, dass die Wände selbst wieder Räume waren: gemalte Räume mit gemalten Tischen und gemaltem Geschirr und gemalten Speisen und gemalten Bildern an den gemalten Wänden. Rot in Weiß, mildes Gelb auf Rot und dunkles Blau auf Grün, ohne Zeit.

Aneinander geschmiegt warteten sie, und obgleich das Licht Regenlicht und das einzige Geräusch um sie herum das des Regens war, kam nicht die Kühle des Regens durch das Fenster zu ihnen, sondern trockene Wärme. Dann verebbte das steinerne und doch leichte Rauschen, und der Wind nahm zu. Irgendwo schlug ein Holztor auf und zu, dumpf, in der Ferne, und eng aneinander geschmiegt verfolgten sie an den Zedern vorbei den Lauf der Wolken. Schneite es? Grauer Schnee fiel aus den sich weiterwälzenden Wolken, und die ersten Flocken, die vor ihren Augen in den Garten torkelten, auf den Marmor, auf die zierlichen Kieswege, auf die Blumen, waren Flocken, die am Boden sofort zu grauem Staub zerfielen.

- Asche -, sagte der Junge, - ich weiß jetzt ... -

- Ja -, sagte Yanica, - komm, komm schnell -, und sie nahm den großäugigen Raben auf, und den Jungen hinter sich herziehend, rannte sie hinaus auf die große Straße und dann weiter nach rechts.

- Das Tor ist auf der anderen Seite, Yanica! Warte, das Tor ist auf der anderen Seite! -, rief der Junge besorgt, während sie die Straße entlang rannten.

- Ich weiß -, hauchte Yanica schwer atmend, - doch wir müssen durch das andere, uns gegenüberliegende Tor, durch die Porta di Stabia. -

- Woher ... ? -, wollte der Junge fragen, doch im selben Augenblick durchzuckte ihn ein gewaltiger, brennender Schmerz, der vom Schwert an seinem Gürtel ausging. Der Junge stürzte zu Boden, auf die flachen Schiefer der Hauptstraße, auf die jetzt grauer Aschenschnee fiel.

- Was hast du, was hast du? -, fragte Yanica, ganz nah über ihn gebeugt.

- Das Schwert, es hat mich ... verletzt. Die Porta Stabia ist nicht das Ziel -, antwortete der Junge mit schmerzverzerrtem Gesicht.

- Komm, lass es uns versuchen -, flehte Yanica, sein Gesicht zwischen ihre Hände nehmend, - der Aschenregen wird uns ersticken, wenn wir hier bleiben. Komm, versuch zu laufen, ich ... -

Sie kam nicht weiter. Der Junge sah, wie sie mit vor Erschrecken geweiteten Augen in jene Richtung starrte, aus der sie gekommen waren, und im selben Augenblick konnte er sie riechen: Er roch die Meute noch bevor er sie hörte und noch bevor er sie sah. Die Hunde stanken nach Urin, nach Kot, nach Schweiß und nach Blut. Der Wind trug ihm den schweren Geruch zu, und er folgte Yanicas Blick und sah, wie sie heranstürmten: dicht aneinander gedrängt, Schultergelenk an Schultergelenk, dunkelbraun und schwarz, mit blutunterlaufenen Augen und weit offenen Lefzen, hinter denen große, feucht glänzende Fangzähne blitzten. Und da hörte er sie plötzlich, hörte er ihr Schnaufen und Grunzen, ihr rhythmisches, widerwärtiges Ausstoßen von Luft und Gier, und er sprang auf.

- In eine Villa, wir müssen in eine Villa! -

- Nein -, schrie Yanica heiser, - nein, wir dürfen in kein Gebäude, das fühle ich. -

- Dann lauf! -, schrie der Junge, - lauf! -, und Yanica rannte los, den Raben eng an sich geschmiegt. Die Hunde waren weit hinter ihnen, sie waren eben erst durch die Porta del Vesuvio in die Stadt eingedrungen, und Yanica und der Junge hatten noch einen gewissen Vorsprung.

- Rechts, rechts, die nächste rechts! -, schrie der Junge mit wehenden Haaren und Kleidern, und die linke Hand an der Schulter Yanicas und die rechte am Schwert stürzten sie vorwärts, durch die dichter fallenden Schwefelflocken hindurch, die Hauptstraße entlang und an den Läden und Villen vorbei. Doch als sie nach rechts in den Vico di Mercurio einbiegen wollten, sahen sie in der Ferne das rote Funkeln von Dutzenden von Augenpaaren im Schatten der engen Gasse, und so rannten sie das kleine Stück zurück auf die Hauptstraße und von dort sofort weiter in Richtung des gegenüber liegenden, viel zu weit entfernten Stadttores. Wie nah die Hunde ihnen gekommen waren, wussten sie nicht, denn sie drehten sich nicht eher um, bis sie die nächste Querstraße erreicht hatten. Doch auch in der Via della Fortuna waren die Hunde bereits, und diesmal der Einmündung zur Hauptstraße näher als noch in der Querstraße zuvor. Also liefen sie weiter die endlose Hauptstraße entlang, atemlos, und jetzt erst schauten sie sich um. Die Hunde liefen in der Gruppe: Keiner von ihnen war mehr als eine Elle von den anderen Bestien entfernt. Sie gewannen an Boden, langsam und mit erschreckender, blinder Gleichmäßigkeit, denn alles an ihnen war zäh und muskulös und zum ausdauernden Jagen und schnellen Töten geschaffen.

So schnell Yanica und der Junge auch rannten, so schnell auch die Villen zu ihrer Rechten an ihnen vorbei flogen, als sie die Porta di Stabia schon sehen konnten, wirklich schon sehen konnten, kamen an der Wegkreuzung der Via dell' Abbondanza, die ersten Hunde aus der Seitenstraße geschlittert. Zappelnd und rasend vor Gier ergossen sie sich in die Strasse, genau in jenem Augenblick, als Yanica und der Junge sie erreichten. Der Junge zog im Laufen das Schwert, und genau so wie Yanica den ersten in die Hauptstraße rutschenden Hunden ausweichend, schlug er nach ihnen. Drei oder vier verletzte er, er hörte ihr Jaulen und ihr dumpfes Keuchen, als sie sich wegrutschend in eine Hauswand verbissen. Der Junge wusste, während Yanica und er die Kreuzung hinter sich ließen, dass noch mindestens eine weitere Querstraße auf dem Weg zum andern Stadttor in die Hauptstraße münden würde, und dass schon alles verloren war.

Also blieb er unvermittelt und auf dem Gras zwischen den Schieferplatten noch ein Stück weiter rutschend stehen: das Schwert in seiner Rechten, am ganzen Körper nass vor Schweiß und atemlos. Yanica war ihrerseits ein Stück weiter vorne stehen geblieben, und sah ihn verständnislos an: die Augen fast aus den Höhlen, atemlos auch sie und mit schmerzverzerrtem Gesicht nach vorne gebeugt.

- Lauf , lauf, Yanica, ich halte sie auf, schnell! -

- Nein! -, schrie sie, presste sie hervor, und es klang wie ein Husten, - Nein! -

- Geh, lauf, lauf! -, schrie er nun mit all der ihm verbliebenen Kraft, und er schrie es so laut, dass Yanica erschrak und einen Schritt zurücktrat.

Der Junge drehte sich um, und die Meute der hechelnden, einander stoßenden und im wilden Lauf beißenden Bestien war nun nur noch wenige Ellen von ihm entfernt.

Er hätte nicht sagen können, wie viele Hunde es waren: Vielleicht waren es Dutzende oder aber Hunderte. Sie waren zu einem braunschwarzen, stinkenden und dampfenden Strom geworden, an jeder Wegkreuzung waren neue Scharen zur Meute hinzu gestoßen, und nun nahmen sie die ganze Breite der Hauptstraße, der Via Vesuvio ein. Der Junge sah die Wolken über der Straße und über den verlassenen Villen, er sah das Schimmern der Marmorpaläste hoch oben über der Stadt, er sah die grauen Ascheflocken über die rotgeziegelten Dächer hinweg schräg zu Boden fallen, und er hatte immer noch keine Angst.

Hass war in ihm, grenzenlos, angewachsen bis zum Bersten in den Tagen, da er immer vernünftig und weise hatte sein müssen. Nun schrie es in ihm, und ein dunkler, blutroter Laut formte sich in seinem Herzen. Etwas Unaussprechliches, Altes, wuchs schnell und mitreißend in ihm heran, legte sich wie ein brennender Schleier über seine Augen und über seine Haut, und einen entsetzlichen Augenblick lang schwoll in der Kehle des Jungen etwas Pelziges, Süßbitteres heran. Als sein eigenes wildes, brüllendes, irres Lachen plötzlich bis hinauf zu den Himmeln erscholl, riss etwas in dem Jungen entzwei, und Wut und Hass befreiten sich in ihm und überfluteten ihn mit ihrer ungeheuren Kraft. Der Junge schrie, nach vorne gelehnt, die Meute an, alle Sehnen seines Halses und seiner Schultern und seiner Brust gespannt: das Gesicht zur Grimasse verzogen, den Mund weit aufgerissen, die Zunge hart und stählern und vergessen. Der Junge schrie so, wie er noch nie geschrieen hatte:

- Aaaaaarrrrrrrhhhhhh!!!! -.

Und während alles unter diesem endlosen, alles bedeckenden und in jeden Winkel vorstoßenden Schrei gefror - der Wind und der Ascheregen, der Lauf der Bestien und das Blut der Bestien, die Gier ihrer Herzen und die rohe, schwitzende Gewalt in ihren gedrungenen Körpern - sprang der Junge mit dem Schwert weit ausholend vorwärts, in die erste schlitternde und drängende Reihe der Meute hinein, und ohne etwas zu sehen und ohne Maß oder Ziel, trug er Verderben und splitternden Tod, Qual und quellendes Blut, Entsetzen und stählernes Brennen in die Meute der Hunde. Er bohrte sich wie ein brennender, alles versengender, glühender Keil in die Meute: um sich schlagend und stechend und hackend und versengend und immer noch schreiend.

- Kiaaaahhhhhhhhh!!!!! -

Die Meute der Hunde hörte auf, Masse zu sein, hörte auf, mehr zu sein, als das Bewusstsein, als die Angst, als das Entsetzen und die Verwirrung jedes einzelnen Hundes. So verletzend und zerreißend, an den Eingeweiden ziehend und brennend war das Schreien und das wütende Schlachten des Jungen im Haufen der sich ineinander verbeißenden Horden, dass jede Bestie Richtung und Ziel und Überlegung verlor. Einzig der Schmerz des spaltenden Schwertes war jetzt wirklich, einzig die herumwirbelnden Gliedmaßen, das heiße Dampfen des Blutes auf den Schieferplatten, einzig die Bisse der sterbenden und im Sterben andere Hunde anfallenden und zerfleischenden Bestien. Einzig der Geruch der aus der Haut drängenden Eingeweide, der zuckenden und den Weg versperrenden Leiber, der lauten Schmerzensschreie der Getroffenen, einzig das die Qual der Verwirrung noch steigernde Grau der Aschenflocken zwischen dem Blut und dem dampfenden Beißen hatte jetzt noch eine Bedeutung.

Blut glänzte auf der Klinge des Schwertes, auf dem Knauf des Schwertes, auf der Hand des Jungen und auf seinem Arm, auf seinen Beinkleidern und auf seinem Hemd, auf seinem Gesicht und auf seinen Lippen. Unmenschlich süß schmeckte das Blut der Bestien auf den Lippen des Jungen, und es ausspeiend und grausam lachend, selbst die Zähne fletschend dabei wie die sterbenden um ihn herum, schlug der Junge unaufhörlich nach links und nach rechts, sich um sich drehend und alles niedermähend, was in der Reichweite seines Schwertes noch zappelte oder zuckte oder sich wand. Rasend vor Wut, abwechselnd mit aller Kraft schreiend oder hohl und verträumt lachend und stöhnend, begnügte sich das Wilde im Jungen nicht damit, die ersten Reihen der Hunde niederzumetzeln, sondern weite Schritte nach links und nach rechts und Sprünge in die Tiefe der gegnerischen, sich in Auflösung befindlichen Reihen vollführend, verletzte und verstümmelte und tötete der Junge den Großteil der Meute: nicht der Halbtoten achtend, die sich in seine Fersen, in seine Füße und Beine verbissen, bevor er sie mit seinem Schwert abtrennte, von sich und von allem Leben.

All jene, die noch genug Kraft und genug Blut und genug Leben in sich hatten, um zu fliehen, fanden nun ungewollt eine ihnen allen gemeinsame Richtung: fort von dem Schwert, fort von der heißen, verbrennenden Glut, die den wütenden Jungen umgab, fort vom Entsetzen. Das erste Dutzend Hunde wandte sich um und dann das zweite, zurück in jene Richtung, aus der sie als Woge, als Brandung aus Stolz und Gewalt, gekommen waren. Blutüberströmt, hinkend, auf einem Augen Blind, ohne Ohren, mit langen Schnitten im Körper wandten sie sich um, und es folgte ihnen kein drittes Dutzend mehr.

Als der Junge schließlich blutüberströmt auf die Knie fiel, das rot glänzende Schwert immer noch ausgestreckt, inmitten der noch immer dampfenden Leiber der gefallenen Bestien, auf eine Straße, die nun rot war vom Blut, so dass sie alle auf sie niederfallenden Ascheflocken sofort verklebte und blutig machte, als der Junge langsam und schwer auf die Knie fiel, ohne Kraft und ohne einen Laut, als er niederfiel, den Mund immer noch weit offen, die Zähne immer noch fletschend, da fiel ein großes Schweigen auf den Kampfplatz, und nur noch das rhythmische Geräusch der fliehenden Pfoten auf den Schieferplatten und das leise Winseln und Stöhnen der sterbenden Hunde war zu hören.

Der Junge schloss die Augen, seufzend, und als er seine Augen wieder öffnete, kam ihm der Schmerz seiner Wunden an Füßen, Waden und Schenkeln zu Bewusstsein, und mit Tränen in den Augen erhob er sich wieder. Der Junge sah nun, was geschehen war, sah es mit den Augen und mit der Klarheit des wieder erwachten Geistes, und er hob, alleine in der großen, verlassenen Stadt, alleine, auf der großen, einsamen Straße, sein blutbeflecktes Schwert und streckte es den schwarzen und grauen Wolken entgegen.

Yanica!, durchzuckte es ihn da. Schon wollte er sich mit seinen schmerzenden Gliedern umwenden, um sie zu suchen, als er gewahr wurde, dass etwas mit den fliehenden Hunden in der Ferne geschehen war: Die Hunde hatten das Tor, durch das Yanica und der Junge und auch sie in die Stadt gelangt waren, erreicht und waren dann unvermittelt stehen geblieben. Das Schwert senkend und die Augen mit großer Anstrengung zu zwei Schlitzen verengend, erkannte der Junge am Ende der Straße eine Gestalt auf einem hellen Pferd. Sie betrat eben die Stadt durch die Porta del Vesuvio, und schien im selben Augenblick Macht über die Hunde zu gewinnen, denn die letzten von ihnen wendeten, sobald sie den Reiter auf dem Schimmel erblickten, und liefen nun, wenngleich kraftlos und widerwillig, wieder die Hauptstraße entlang in Richtung des Jungen. Dieser hob das Rosenschwert noch einmal und machte einen Schritt auf die in der Ferne wieder langsam herankommenden Hunde zu, und obgleich der Rest der Meute noch mehrere Hundert Ellen von ihm entfernt war, hielt sie doch ängstlich in ihrem Lauf inne. Da hob, so schien es jedenfalls dem mit blutverklebten Augen starrenden Jungen, der Reiter bei dem Tor eine Hand, und wieder ging eine Veränderung mit den Hunden vor. Angestrengt nach vorne blickend, zwischen den grau strömenden Ascheflocken hindurch, versuchte der Junge zu begreifen, was geschah. Und als er es schließlich begriff, wandte er sich zur Flucht: Was an Hunden verblieben war, hatte die Farbe gewechselt, war in die Breite geflossen, nein, gezogen worden, vom Reiter am Tor, hatte Pfoten und Köpfe und Form verloren und war zu brauner, schwarzer, jedoch glühender und brennender Masse geworden. Was an Hunden verblieben war, hatte sich transformiert, war umgewandelt worden in eine Kraft, die der wildesten Wildheit der Hunde überlegen war: in Lava. Um das zu vollenden, was die Hunde begonnen, aber nicht zu Ende gebracht hatten.

Der Kampfplatz lag zwischen der großen Querstraße Via dell' Abbondanza und der kleineren Via del Tempio d'Iside, und als der Junge mehr humpelnd als laufend diese Querstraße erreichte, drang bereits von links kommend Lava auf die Hauptstraße, um ihm den Weg abzuschneiden. Auch von rechts strömte bereits glühende und schwarz aufschäumende Masse auf die Straße, und der Junge setzte mit einem schmerzenden Sprung über die ersten sich vereinigenden schwarzen Krallen der Glut hinweg. Wehenden Schrittes rannte er der nun sehr nahen Porta di Stabia, dem südlichen Stadttor entgegen. Nur zwei Dinge hatten für ihn jetzt noch eine Bedeutung: der schnelle Lauf, der ihn vorläufig am Leben erhielt, und, fast wichtiger noch, Yanica.

Schwer atmend und trotz der Schmerzen in seinen Beinen und Hüften schneller werdend, erkannte der Junge zu seiner Rechten die Säulen und die dreieckige Dachfassade eines Tempels, und etwas in ihm drängte ihn bereits, nach rechts, an den Villen vorbei, diesem Gebäude zuzustreben. Doch dann entschied er sich endgültig für das Tor, weil er sich daran erinnerte, dass Yanica es beim Namen genannt hatte. Woher hatte Yanica den Namen des Tores gekannt? Noch bevor diese Frage wieder ganz in ihm aufleuchten konnte, sah der Junge etwas Schwarzes zwischen den Dächern aufsteigen und in einem unwirklichen Schwebezustand neben dem schimmernden Dach des Tempels verharren: Es war der Rabe. Der Junge nahm also die nächste Gasse auf seiner Rechten und lief auf den immer noch hoch über den Dächern schwebenden Raben zu. Die Gasse, eingefasst von hohen, bleigrauen Mauern, wurde enger und enger und mündete unvermittelt in einen vielleicht zwanzig Mal zwanzig Ellen breiten Platz, der auf eine genauso breite, sehr hohe und sehr steile Treppe zuführte.

Auf der zweiten der vielleicht hundert unter dem Grau des Himmels schimmernden Marmorstufen stand Yanica, einen Stock in der Hand, ihr zu Füßen, unterhalb der ersten Stufe, Lava: niedrig noch, jedoch glühend und zischend und ihren Schwefelhauch nach Yanica speiend.

Der Junge verlangsamte seinen Lauf nicht, sondern hielt auf Yanica zu, die ihn nicht herankommen sah, und er setzte, die rechte Hand am Schwert, über den breiter werdenden Lavastrom hinweg. Derart für einen Augenblick schwebend, erkannte der Jungen etwas: Yanicas Haar, das immer schwarz und rot und glänzend gewesen war, schien eine Spur stumpfer und bleicher geworden zu sein. Es war nur eine Nuance, nur eine kaum wahrnehmbare Veränderung, und doch bemerkte der Junge sie, während er ohne Angst über den Lavastrom hinwegsetzte. Was nun ein heißer Strom war, das waren zuvor heiß hechelnde Hunde gewesen, und der Stock hatte den Hunden gegolten, war jetzt aber nur noch ein unnötiges gewordenes Zeugnis ihres Mutes in ihrer Hand. Dies alles nahm der Junge bewusst wahr, als er neben Yanica auf die Stufe aufsetzte und nach vorne fallend seine Balance fand.

- Sie haben sich verwandelt ... -, sagte Yanica, das Gesicht blass, die Stimme heiser.

- Ja, ich weiß, ich habe es mit angesehen. Warum bist du nicht weitergelaufen, warum bist du nicht hinaufgestiegen? Auf der anderen Seite der Treppe gibt es sicher einen Weg, der zum Tor führt -, sagte der Junge, und seine Stimme war ihm plötzlich fremd.

Yanica antwortete nicht, sie sah auf ihre Hand, auf den Stock und auf die Lava, die nun die erste Stufe der weiten Marmortreppe auf ihrer ganzen Breite anzugreifen schien und voll von scharfen, Unheil verkündenden Geräusche war.

Der Rabe saß drei Stufen über ihnen, und der Himmel über ihren Köpfen füllte sich mehr und mehr mit Asche, die umherwirbelnd auf alles niederfiel. Der Marmor der verlassenen Stadt wirkte stumpf und dem Tode geweiht, und der Junge sog so gut es ging die vom Schwefeldunst und von Asche trockene Luft ein und wartete auf Yanicas Antwort.

- Die Treppe -, begann Yanica, - sie ist ... -

- Was, sag es mir. -

Der Junge ergriff ihre Hände, nahm den Stock und ließ ihn achtlos auf die bleichen Treppen zu seinen Füßen fallen. Er sah in ihre Augen, um zu verstehen, was sie derart mit Angst erfüllte: Yanica weinte und er küsste sie, lange und zärtlich.

- Lass uns bitte gehen -, sagte er schließlich, - es ist sicher nicht mehr weit -, und er folgte der Treppen zwei Stufen nach oben. Yanica blieb, Angst auf ihrem Gesicht, wo sie war, und plötzlich begriff er warum, konnte er es mit jeder Faser seiner Muskeln und Sehnen und Nerven spüren: Er war, während er die Stufen genommen hatte, gealtert! Vielleicht, da es zwei Stufen gewesen waren, um zwei Jahre, vielleicht um noch mehr. Zitternd betrachte er seine Hände, aber er sah, jenseits des Blutes und der Schürfwunden darauf, nichts, was er nicht kannte. Und doch wusste er, wusste er jenseits jeden Zweifels, dass etwas mit ihm und seinem Körper geschehen war, als er die zwei Stufen genommen hatte.

Schnell wandte er sich dem Raben zu, der noch eine Stufe über ihm stand, und er sah, dass auch dessen Körper stumpfer und blasser geworden war, so als habe eine geheimnisvolle Macht ihm schnell und unvermittelt Leben entzogen.

- Yanica, was können wir… ? -

Er sah sie an, und sie betrachtete ihn, und ein trauriges Lächeln lächelnd, stieg sie die zwei Stufen zu ihm hinauf, die Arme weich nach ihm ausstreckend, und der Junge sah, wie ihr Gesicht etwas kantiger wurde und ein wenig an Glanz verlor.

- Nichts ...-, antwortete sie, - wir müssen hinauf. Sieh doch ... -

Sie wies auf die unterste Stufe, die nun auf ihrer ganzen Breite von der dampfenden Lava überflutet und unsichtbar gemacht wurde. Nach unten war ihnen der Weg versperrt, denn die Lava schien nun von allen Seiten kommend den ganzen Platz vor der Treppe und die Treppen selbst, die Stadt und die ganze Welt, überschwemmen zu wollen.

Also stiegen sie zwei weitere Stufen hinauf, und einander mit Scheu betrachtend, gewahrten sie die Veränderungen von zwei weiteren Jahren in ihren Gesichtern und an ihren Körpern. Dann hielten sie wieder inne. Und so hätten sie weiter die Erfüllung ihres Schicksals hinausgeschoben, wenn die Treppe blass schimmernder Marmor geblieben wäre. Doch das blieb sie nicht.

Weich wurden die schmalen Stufen, durchsichtig wurden sie, und aus den Abgründen ihrer neu erworbenen Tiefe stießen Schatten an ihre Oberfläche, und der Junge spürte das Zittern der Schatten, fühlte es in seinem schmerzenden Körper, und als er auf die Stufen blickte, auf denen sie standen, sah er wie helle Alabasterhände die nun durchlässig gewordene Marmoroberfläche durchstießen: jeweils bis zum Handgelenk, und mit langen, gierigen, Fingern seine Fußgelenke umfassend. Das Schwert ziehend, sah der Junge, wie auch zu Yanicas Füßen Hände aus dem Marmor wuchsen, und wie der Rabe sich krächzend in die grau vibrierende Luft erhob. Sich immer wieder losreißend, begann der Junge die Hände abzuschlagen, so wie er es mit den Köpfen der Bluthunde getan hatte, aber dort, wo er eine Hand abschlug, wuchsen zwei neue aus der bewegt schimmernden Oberfläche der Treppe.

- Jetzt, Yanica, jetzt! -, sagte er, auch sie mit dem Schwert immer wieder aufs neue befreiend, und beide stiegen sie schnell die lebendig gewordenen Stufen empor, dem grauen Himmel und dem steilen Ende der Treppe entgegen, hinter dem sich alles und nichts verbergen konnte. Doch die Hände im Rücken der beiden Fliehenden reichten einander blind und dennoch traumwandlerisch genau den liegen gelassenen Stock weiter, und eine legte ihn dem Jungen schließlich in den Weg, so dass dieser stürzte, und das Schwert verlor.

Der Junge fiel nach hinten, vergebens mit den Armen rudernd, das Schwert rutschte auf die Treppe, und sofort ergriff es eine Hand und versuchte damit nach dem Jungen zu schlagen. Der Junge vollführte im Fall eine halbe Drehung, so dass er mit dem Gesicht nach vorne auf die Lava zustürzte, während die kalten und harten Marmorhände nach ihm griffen: um ihn für immer zu an sich zu fesseln.

Und tatsächlich packten ihn die kalten Hände, seinen Fall bremsend, und an Beinen und Hüften, an Armen und Händen gefesselt, spürte der Junge, dass es diesmal kein Entkommen für ihn geben würde. Schon wurde das Schwert von Stufenhand zu Stufenhand weitergereicht, und schon nahm es eine Hand nahe bei seinem Kopf auf, um ihn damit zu töten. Da kniete Yanica mit einer Rose in der Hand neben ihm nieder und berührte die kalten Treppenhände mit dem blassroten, völlig ausgetrockneten Kelch der Blume. Im selben Augenblick war er frei, während die von Yanica berührten Hände zu Marmorstaub zerfielen. Das Schwert aber rutschte auf der steilen, schwankenden Schräge der Treppe nach unten, auf die brennenden Lava zu.

- Das Schwert! -, krächzte der Junge, und die Treppe auf dem Bauch herunter rutschend folgte er, wilde Schläge mit den Armen vollführend, dem Rosenschwert. Das Schwert tauchte mit der Klinge zuerst in die Lava, und als es schon fast darin verschwunden war, erreichte es der Junge mit seinem ausgestreckten, zum reißen gespannten Arm und zog es zurück. Sich zur Seite rollend und schnell wieder aufrichtend, betrachtete der Junge mit versteinertem Gesicht die Klinge des Rosenschwertes, aber sofort entspannten sich seine Züge wieder: Das Schwert war unversehrt. Durch das Feuer der Lava vom Blut gereinigt, glänzte die Klinge heller denn je, und der Junge stieß das noch dampfende Schwert zurück in die Scheide. Yanica, in der Hand die vertrocknete Rose, wartete auf ihn, und er zog sie an sich und küsste sie. Schließlich stiegen sie eng umschlungen und jede Stufe gemeinsam nehmend die lange Treppe hinauf, seine Augen in ihren Augen, ihre Hand in seiner.

Was auch immer sie jenseits der Treppe erwartete: Sie würden es gemeinsam durchstehen. Bis zum Schluss.

DIE ACHTZEHNTE ROSE: DAS EIS

- Ubique Daemon ... so bin ich denn überall? -

Der Meister der Kalten saß mit einem alten Buch in der Rechten auf einer Wolfsschlange, die pelzig und mit kleinen verquollenen Augen auf den Fliesen eines alten Klostergartens lag. Der Meister der Kalten lachte ein leichtes, trauriges Lachen, und seine schwarzen Fledermausflügel zitterten ganz leicht im Abendwind, der über den Garten strich. Der Herr der kalten Seelen lächelte traurig, und die kleine, gelbschwarzblaue Schlange in seiner linken Hand wand sich, ohne dass sie es wagte, seine braungebrannte Haut mit ihrer zuckenden Zunge zu berühren.

- Überall bin ich zu finden: in den Büchern und Journalen, in den Märchen und Sagen, in den Erzählungen der Wanderer und der Seefahrer. Mal gehörnt, mal mit einer Krone, mal Herr der Fliegen oder der Ratten oder der Kröten, mal als Satyr zwischen nackten, wild im Schein der Feuer um mich her tanzenden Hexen. Mal bin ich der König des Eros, der Wildheit, des Rausches, der Zauberei, mal arm und mit den grünen Kleidern des geheimnisvollen Jägers angetan, der hinkend umherzieht und mit Menschenblut unterschriebene Verträge hortet. Oder aber ich lebe ganz und gar unsichtbar in den Menschen, in den so genannten Besessenen, bis sauertöpfische und biederen Exorzisten kommen, um mich mit ihren weitschweifigen Gebeten und kleinen Bibeln auszutreiben.

Tja, das ist der Preis, den man für den eigenen Ruhm zahlt, das ist das Showbusiness! -, schrie der auf dem Schlangenwolf schaukelnde Meister der Kalten mit höhnisch gedehnter und dunkler Stimme.

- Ich bin überall, oh ja, aber anders als man es den dumben Toren, die in allen Zeiten die Welt bevölkerten und den Kirchen brav ihre Häupter zuneigten, glauben machen will: Ich bin überall, weil meine Kälte in allen Menschen ist! Meine Kälte, hier: -

Und der Meister der schwarzen Seelen warf die züngelnde gelbschwarzblaue Schlange über seinen Rücken und legte seine Hand auf das zottelige Gesicht der flach am Boden harrenden Wolfsschlange. Das Tier schloss seine verquollenen Augen und begann zu zittern, Reif auf den hellgrauen, weißen und schwarzen Schnauzenhaaren.

- Kalt bin ich, das ist wahr. Und weil meine Kälte in allen Menschen ist, in allem Lebendigen ist, im Leben selbst ist, bin ich in allen Menschen, in allen Geschöpfen, in allem Lebendigen. Das aber steht nicht in den Büchern und in den Journalen ... -, und der Meister des Nichts schleuderte das Buch aus seiner Rechten in die Unsichtbarkeit.

- Anfangs, irgendwann einmal, habe ich da nicht nachts den Menschen dabei zugesehen, wie sie mit ihren Feuerwerken die Dämonen des alten Jahres vertrieben, wie sie lachend nach vorne sahen, in ihre unbekannte Zukunft? Und sah ich nicht, Ewigkeiten ist es her, die verliebten Blicke in den Spiegeln der jungen Mädchen? Und sah ich nicht Mütter und Väter in brennende Häuser stürzen, um ihre Kinder zu retten? Doch, das alles sah ich. Aber ich sah auch Männer und Frauen ihre Kinder schlagen, quälen und töten, sah Kinder ihre Eltern zurücklassen in Krankheit und Not, sah auch den Bräutigam die Liebe der Braut verraten für nichts und wieder nichts, und Erpressung, Rachsucht und Mord sah ich ohnehin, wohin ich auch blickte. Beides, das Gute und das Schlechte, tötete in seiner öden, immer wiederkehrenden Gleichheit etwas in mir, tötete meine Gefühle für das, was ich sah. Das Leben selbst saugte mir die Wärme aus dem Herzen, und ich bin kalt geworden, kalt.

Von diesem meinem Leid schweigen die Journale natürlich, und natürlich auch die Priester, die doch vorgeben, Gott und alle Teufel zu kennen, und das ist gut so: Es ist besser davon zu schweigen, denn dieser Trauer ist kein Gott gewachsen, kein Teufel und schon gar kein Mensch. -

Der Meister der Kalten schlug in die Hände, und der Schlangenwolf unter ihm verschwand ebenso wie die Fledermausflügel an seinem in Leder und Kaninchenfell gehüllten Körper.

- Könnte ein Mensch all das gesehen haben, was ich gesehen habe, könnte ein Mensch das Leid nachempfinden, das ich empfinden musste: Aber das kurze Menschenleben ist andererseits auch so schon mehr als genug mit Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit gesegnet. Ist nicht das zweite verliebt Sein schon unvollständiger als das erste, der zweite zu beklagende Tote schon weniger unersetzlich als der erste? Und dann kommt auch schon das Alter, und nicht nur die Haut trocknet, auch die Gefühle unter der Haut trocknen und vergilben wie alte Fotografien. Die Lebenskraft, die uns nach und nach verlässt, nimmt auch die Liebe mit sich, denn es gibt keine Liebe ohne Leidenschaft und Kraft. Und mit jedem Jahr, das vergeht, mit jedem Verrat und mit jeder enttäuschten Hoffnung, wächst im niemals bei Tag geöffneten Raum unseres Herzens - dort wo fein säuberlich gezählt, gewogen und gewichtet wird - die Summe, die uns Gott schuldet. Tag für Tag, bis wir sterben. -

Der Meister der Kalten ging im kleinen Mönchsgarten umher, und der leichte Abendwind wärmte seine kühle Stirn.

- Ließe man doch mich die Inschriften auf den Friedhöfen meißeln:

Bin ohne jede Hoffnung gestorben.

Von allen verlassen, fand ich hier keine Ruhe, sondern nur den blinden Tod.

Habe gelebt, ohne jemals der Liebe zu begegnen.

Lug und Trug ist das Geschwätz von der ewigen Gerechtigkeit.

War häßlich und krank, hatte niemals etwas Schönes, bin jetzt auch nicht besser dran.

Und noch viele solcher Inschriften wüsste ich.

Andererseits ... sicher, da ist manchmal so etwas wie Hoffnung, manchmal sogar auf den letzten Stufen der irdischen Lebenstreppe. Doch warum sollte ausgerechnet diese trügerische Hoffnung wahrer und bedeutender sein als all die grauen Tage auf dem Konto in unserem Herzen, das doch ebenfalls nicht lügt? -

So sprach der Meister der schwarzen Seelen, während er im warmen Abendwind seine dunklen Augen schloss.

Eng umschlungen und in jedem gemeinsamen Schritt das Bewusstsein ihrer zunehmenden Vergänglichkeit, stiegen Yanica und der Junge Stufe um Stufe die Marmortreppe in der verlassenen, von Lava und Asche immer mehr zugedeckt werdenden Stadt empor.

Während der ersten dreißig Stufen hatten sie noch die Kraft und den Wunsch, einander zu beobachten und anzulächeln. Der Junge sah, wie Yanicas schlanke und geschmeidige Gestalt steifer und zerbrechlicher wurde, wie ihr Haar seinen Glanz verlor und sich mit weißen Spitzen füllte, wie die Haut auf ihrem Gesicht erschlaffte, die Lippen ihre Fülle und die Nase ihre Glätte einbüßte, wie ihre funkelnden Augen wässriger und trüber wurden, und die Milde in ihrem Gesicht Stufe um Stufe der stumpfen Teilnahmslosigkeit des Alters wich.

Yanica hingegen gewahrte, wie das Haar des Jungen dünner und dünner und wie seine Lippen schmaler und blasser wurden, die Haut auf seinen Wangen nachgab und der Hals immer länger, die Brust immer flacher und die Schultern immer knöcherner zu werden schienen, bis sein Körper schließlich jede Weichheit verlor, und sich seine Hand in eine kalte und zitternde Geisterhand verwandelte.

Am Ende sahen sie einander nicht mehr an, viel zu sehr damit beschäftigt, weiterzuleben, weiter einen schweren Schritt an den nächsten zu fügen, während die Treppe, die weite, marmorne Treppe, ihnen Stufe um Stufe ihre Jugend und ihr Leben entzog. Der Junge nahm irgendwann, mit gekrümmten Rücken mühsam den Stufen folgend, nur noch den Schimmer der Treppe und die eigenen bleischweren Schritte darauf wahr. Zu keinem Satz mehr fähig, suchte er in seinem Herzen nach einer Erinnerung, nach irgendetwas, was ihm Kraft oder Hoffnung oder Geborgenheit angesichts dieses stumpfen Sterbens hätte geben können. Die knöchernen Finger Yanicas, die immer noch seine kalte und zitternde Hand hielten, nahm er schon fast nicht mehr wahr, und auch Yanica selbst, die da neben ihm die Treppe empor schlurfte, konnte er mit keinem Gefühl in seinem Inneren mehr verbinden: Sie war einfach da, um Bewusstsein kämpfend so wie er selbst, und er hatte keine Kraft, weiter darüber nachzudenken, was das bedeutete.

Der Junge wusste nicht, wie nah er mit seinem zitternden Haupt der Treppe kam, wie kraftlos sein Körper seine langsamen Bewegungen vollführte: Alles, was er fühlte, war lediglich eine dumpfe, schwache Ahnung, dass er nicht mehr ein Junge war, der Junge, der noch Augenblicke zuvor die Meute der Hunde aufgehalten und in die Flucht geschlagen hatte.

Nicht anders erging es Yanica. Kaum dass sie die Gewissheit, irgendwann tatsächlich ein Kind gebären zu können, zum ersten Mal in ihrem Leben deutlich in sich spürte, als sie, Stufe um Stufe aufsteigend, dieses Gefühl auch schon wieder an eine tiefe Schwäche verlor. Während ihr zwei hellgrauen Strähnen über die Augen fielen, achtete auch sie nicht mehr der ächzenden Gestalt an ihrer Seite, und auch sie verlor sich im Reich der verblassenden Erinnerungen, still ihrer inneren Zerbrechlichkeit nachspürend, die zu betrauern sie keine Kraft mehr hatte.

So stiegen sie, oberhalb der siebzigsten Stufe schon und dicht gefolgt von der höher und höher aufsteigenden, hell lodernden Lava, als zwei armselig gebückte und schlotternde Gestalten dem Himmel und seinem wirbelnden, aschfahlen Grau entgegen: Der Junge war nicht mehr der Junge, sondern ein Greis, und das Mädchen war nicht mehr das Mädchen, sondern ein altes, weißhaariges, dünnes Skelett, das fröstelnd und mit zitterndem Kopfnicken jede Stufe mit immer mehr Mühe und nach immer längerem Verweilen nahm.

Ab der achtzigsten Treppenstufe stiegen sie nicht mehr dem Himmel entgegen, sondern krochen, Stufe um Stufe wie Berge bezwingend, auf ihren dünnen Knien empor. Den trüben Blick ganz nahe an der schimmernden Treppe, mit den bleichen, ausgestreckten Händen Halt auf dem glatten Marmor suchend.

Ab der neunzigsten Stufe krochen sie nicht mehr, sondern sie blieben, sich ungelenk auf die Stufen ausstreckend, einfach nebeneinander liegen, zitternd und mit von ihren Körpern in Fetzen herabhängenden Kleidern und schlohweißen, in tausendfachen Falten aufgelösten Köpfen.

Das Wesen, das einst der Junge gewesen war, lag keuchend auf der Seite, in seiner ausgemergelten Brust flatterte ein schwaches Herz, und sein trüber Blick fiel auf das zerlumpte Wesen neben ihm, das einst eine Frau gewesen sein musste. Er wusste nicht, warum sie neben ihm lag. Dass sie Yanica geheißen hatte, viele Treppenstufen zuvor, wusste er nicht mehr, so wie er nicht mehr wusste, dass das furchtbare Gewicht, das an seiner schmerzenden Hüfte zog, einst das Rosenschwert genannt worden war.

Wie er so dalag, jede einzelne Kante unter seinem hingestreckten Körper ebenso fühlend wie die Kälte des Gesteins, kamen plötzlich Bilder zu ihm. Die Augen halb geschlossen, sah er jetzt die hohen Türmen einer alten, von blauen Männern bevölkerten Gießerei, sah er eine Katze auf einem Teppich und Papageien hinter den Stäben eines weiten Käfigs, sah er einen alten, lächelnden Mann auf die Morgensterne zeigen, sah er ein schreiendes Mädchen und einen blutüberströmten Jungen auf einer Brücke, sah er einen kleinen Friedhof und ein Mädchen, das sich ihm selbst mit einer Rose in der Hand näherte, sah er einen Adler und einen Raben und einen goldenen Turm und einen Reiter auf einem Schimmel. Und als das Wesen, das einst der Junge gewesen war, müde und schwer seine Augen wieder öffnete, wusste er, dass dieses neben ihm auf den kalten Treppen ausgestreckte, dünnhäutige Skelett Yanica war.

Yanica…

Der Junge fühlte, wie ihm Tränen in die Augen stiegen, und der uralte Mann, der er jetzt war, weinte. Und jetzt erst sah er, dass auch die alte Frau neben ihm weinte, dass auch sie so wie er mit der freien Hand ihm nahe zu kommen sich mühte. Als sich ihre alten, feingliedrigen und vor Kälte steifen Hände schließlich fanden, weinten beide so sehr, dass sich ihr Blick trübte und fast brach.

Aber weil das Weinen, so lange es Menschen gab und geben wird, bedeutet, dass man wiedergeboren wird, fühlten beide eine neue, zarte und zerbrechliche, aber dennoch wärmende Kraft in sich. Und als der Rabe zu ihnen herabstieß und schwarz und gewandt wie ehedem im Wind vor ihnen schwebte, wusste der alte Mann, der einst ein Junge gewesen war, wieder, wo er sich befand.

Seine Tränen vergessend, drehte er mit großer Mühe seinen alten und schmerzenden Körper auf den Rücken, und vor Anstrengung stöhnend, blickte er die steile Treppe hinab. Unten gab es keine Stadt mehr, nur noch Lava, und das glühende, lodernde und Funken aussendende Meer, das sie bildete, war nur noch wenige Ellen von ihnen entfernt. Dann folgte der Blick des alten Mannes dem Raben, seinem Krächzen und seinem schräg der Treppe nach oben folgenden Flug, und da erkannte er, dass sie nur noch fünf Stufen vom Ende der Treppe entfernt waren. Stück um Stück seitlich über die kalten Kanten rutschend, näherte sich der Alte dem Wesen, das einst Yanica gewesen war, und beide begannen sie nun einander zu ziehen und zu schieben, bis sie wie zwei hundertjährige Schiffbrüchige über die letzte Stufe hinweg glitten. Sie befanden sich jetzt auf einem zwanzig Ellen breiten, aber nur zwei Ellen schmalen Vorsprung: über sich das wälzende Grau aus Wolken und Asche, hinter ihnen die Hitze der Lava, die ihre Kleiderfetzen versengte, sie aber nicht wärmte.

So wären sie wahrscheinlich liegen geblieben: zwei in dampfenden Lumpen gekleidete Skelette, kraftlos die Lava und ihren Tod erwartend. Doch der Rabe stand, einen unsichtbaren Höhenwind nutzend, unbeweglich keine Elle von ihnen entfernt in der Luft und krächzte laut und ohne Unterlass. Der Alte und das Wesen, das einst Yanica gewesen war, beide griffen sie mit ihren Händen nach dem Ende des schmalen Plateaus, auf dem sie lagen, und sich heranziehend, langsam und mühevoll, hustend und nach Atem ringend, blickten sie über diese letzte Grenze hinweg nach unten.

Was sie vielleicht hundert Ellen tiefer sahen, war ein rechteckiges Becken voller Wasser, in das zwei breite Stufen führten, darin ein hoher Zierbrunnen, aus welchem ohne Unterlass neues Wasser in das Bassin floss. Im Wasserbecken selbst gingen oder schwammen nackte Frauen und Männer umher, die einander gebärdenreich etwas zu erklären schienen. Links vom Bassin waren Menschen zu erkennen, die auf Bahren, Tragen und in Schubkarren alte Frauen und Männer zum Beckenrand führten. Rechts vom Bassin mit seinen Badenden, leuchteten rote Zelte und eine saftige Wiese in der Abendsonne, auf der junge Menschen an langen Tischen saßen und lachend und singend speisten, während andere im Stehen musizierten oder einander umschlungen hielten und küssten. Die Höhenwinde trugen ihr Lachen und ihr Singen gläsern klar bis hinauf zu den weißen Sommerwolken und den beiden Alten, die einst Yanica und der Junge gewesen waren. Den beiden erschien das, was sie sahen, so unwirklich und so unerreichbar, dass sie einander anblickten und Stirn an Stirn, die Augen des einen in den Augen der anderen, einfach liegen blieben und auf ihren letzten gemeinsamen Augenblick warteten.

Doch dann trat die Lava über die letzte Stufe, und schon griff ihre sengende Hitze nach ihnen, leckten ihre glühenden Greifarme die fahle und blasse Haut der beiden Alten. Und da erhoben sich die beiden, im hohen Wind wie Schilf an den Ufern eines wilden Flusses schwankend, und sich ein letztes Mal umarmend, torkelten und fielen die beiden Alten, die einst Yanica und der Junge gewesen waren, über die marmorne Klippe, hinter welcher der große Schlaf auf sie wartete.

Doch der große Schlaf umfing sie nicht, nahm sie nicht in seine endlose Arme. Stattdessen nahmen die Höhenwinde sie auf, und knöchern und ausgemergelt wie sie waren, sanken die beiden dünnen Körper fast schwerelos dem Wasser des Bassins zu. In das Violett des Beckens eintauchend, verloren sich ihre Umrisse, und die Oberfläche des Beckens kam langsam wieder zur Ruhe, bis die weißen, Sommerwolken sich wieder darin spiegelten. Als die beiden Alten, die einst Yanica und der Junge gewesen waren, schließlich wieder auftauchten, da waren ihre Körper geschmeidiger und voller, und als sie einander bei den Händen nahmen und wieder in das klare, weiche Wasser des Beckens zurücktauchten, waren sie schon keine Greise mehr. Wieder an der Oberfläche, begannen sie beide zu lachen, weil sie genau spürten, was in ihren Körpern und in ihnen selbst vorging: Sie waren jetzt beide jung, schön und geschmeidig wie Wildkatzen, und Yanica war wieder Yanica, und der Junge war wieder der Junge.

Beide waren sie nackt, und nackt und voll neuer und tiefer Lust umarmten sie sich, am Rande des Beckens stehend und alles um sie herum vergessend. Von links kamen derweil lächelnde junge Frauen, nackt wie sie, an ihnen vorüber und durchquerten, verschämte Blicke nach den beiden Liebenden werfend, das Becken, um es auf der rechten Seite wieder zu verlassen. Abseits standen ihre Männer, ohnmächtig in ihrem Alter gefangen, und sahen mit betrübten oder zornigen Minen dabei zu, wie ihre Gespielinnen verjüngt dem Becken mit dem Jungbrunnen entstiegen. Denn diese kehrten nicht, wie von ihnen erhofft, zu ihnen zurück, sondern sie blieben auf der anderen Seite des Beckens, wo schöne Jünglinge ihnen in neue Kleider halfen und sie zu den reich gedeckten Tafeln führten, oder aber in die roten Seidenzelte, in welchen sie sich dann, ohne Scham und ohne Rücksicht auf die übrigen Paare zu nehmen, liebten.

Das alles offenbarte sich Yanica und dem Jungen zwischen einem Kuss und dem nächsten, bis auch sie irgendwann dem rechten Rand des Beckens zustrebten, lachend und scherzend, weil die Musik der Mandolinen und der Harfen sie rief, wie auch die reich gedeckten Tafeln und der Tanz und der milde Abend. Dem Becken entsteigend, umfing sie der weiche, goldene Sonnenuntergang, der einem eine niemals ihr Ende findende Zukunft verspricht, wenn man jung ist. Und sie waren jung, so jung, wie sie sich noch nie gefühlt hatten.

Doch als Yanica und der Junge auf dem warmen Sand neben dem Becken standen und einander anlächelten, da erkannten beide mit Schrecken, dass der Junge nackt und das Rosenschwert nicht mehr an seiner Seite war.

Im selben Augenblick sank das letzte Stück Sonne hinter den Horizont, und übergangslos und unvermittelt fiel Dunkelheit über sie und über die Welt. Aus der Ferne drangen nun Hundegebell und vereinzelte, abrupt abreißende Schreie zu ihnen. Kein Instrument spielte mehr für sie auf, und niemand mehr besang inmitten dieser so unwirklich auf sie niedergestürzten Dunkelheit die Schönheit und die tiefe Weisheit der Jugend.

- Ihr da! -, rief ein Mann, der in der Dunkelheit unbemerkt herangekommen sein musste und nun, nur wenige Ellen von ihnen entfernt, eine Laterne entzündete, - Kommt her, beeilt euch! -

Der Junge hatte das Rosenschwert nicht mehr, und so traten sie zu dem ganz in Schwarz gekleideten Mann. Er trug ein blutrotes Abzeichen auf seiner schwarzen Jacke, und neben dem schwarzen Knüppel, der von seinem schwarzen Ledergürtel herabhing, glänzte in ihrem schwarzen Halfter eine Waffe.

- Wie ist eure Kennummer? -, fragte sie der Mann ohne jedes Gefühl in seiner Stimme. Hinter seinem Rücken zogen schwarze Uniformierte mit angeleinten Hunden und mit Lampen durch das Dunkel, so als suchten sie etwas. In der Ferne hörten sie jetzt wieder Menschen schreien und dazwischen das wütende Kläffen von Hunden.

- Also, ihr seid Illegale, nicht wahr? -, fragte der Mann. - Ihr seid ohne Genehmigung hier, weil ihr denkt, ihr könntet ganz einfach in unser kleines Paradies einreisen und die Früchte unserer Arbeit genießen, oder? Doch ihr habt euch getäuscht, fürchte ich. -

Er sagte das ganz ruhig und in einem sachlichen, fast freundschaftlichen Ton, und das machte ihn in den Augen des Jungen noch kälter und noch gefährlicher.

- Du! -, wandte sich der Mann mit dem Abzeichen an einen schwarzen Uniformierten, der einen Helm trug, und mit einen sehr langen und schweren Knüppel in der rechten Hand nicht weit abseits von ihnen Wache stand.

- Führe sie zum Tisch. Der Junge soll unser spezielles Willkommensgeschenk erhalten, die Kleine vorerst nur dabei zusehen. -

Der Behelmte führte Yanica und den Jungen nach hinten, dort wo eben noch die neu erblühten Mädchen mit den schönen Jünglingen gespeist, gesungen und geschlafen hatten. Dort warteten jetzt stattdessen andere Schwarzbehelmte, und die langen Holztische standen zwar immer noch dort, doch sie wurden nun für eine andere Art von Speisung verwendet. Die schwarzen Männer banden den Jungen rücklings auf einen Tisch, und mehrere Behelmte schlugen ihn leidenschaftslos und gezielt mit ihren Knüppeln. Der an seinen Stricken reißende Junge stöhnte zuerst und schrie dann, als sie nicht aufhörten ihn mit ihren Knüppeln zu schlagen, und Yanica, die im Griff eines Uniformierten mit ansehen musste, was sie im Schein dreier trüber Laternen mit ihm taten, begann zu weinen.

Irgendwann, als er schon nicht mehr schreien konnte, verließ der Schmerz den gemarterten Körper des Jungen, und mit dem Schmerz ging auch die eben erst zu ihm zurückgekommene Klarheit, irgendwohin, wo sie ihm nicht mehr wehtun konnten.

Doch bevor sie verschwand, sah der Junge noch verschwommen, hoch über den Laternen und der dunklen, konturlosen Landschaft, das schwere Glimmen des grüngoldenen, aus dem Schwarz aufragenden Turmes.

Als der Junge wieder erwachte, schleiften ihn zwei Behelmte gerade zu einem Holzkarren, auf den sie ihn zu sechs weiteren Männern warfen, die unbeweglich im Wagen lagen.

- Yanica, was habt ihr mit ihr gemacht, Yanica! -, stöhnte der Junge, nachdem sie das Gitter hinter ihm mit zwei schweren Vorhängeschlössern gesichert hatten. Die schwarzen Männer lachten nur, lachten ihm ins Gesicht.

- Sonderbehandlung -, sagte der eine grinsend, und dann drehten sie sich um und verschwanden im Dunkel der Nacht.

Der Junge weinte jetzt, und kaum nahm er das schwere Anziehen und das Rucken wahr, als der Wagen sich hinter einem alten und blinden Pferd in Bewegung setzte. Die anderen jungen Männer im Karren waren ohnmächtig oder tot, keiner von ihnen rührte sich, keiner von ihnen schien noch zu atmen, und der Junge weinte. Er hatte zuerst das Schwert und dann Yanica verloren, und weil dieses schwarze Grauen so unmittelbar auf die wieder gewonnene Jugend und ihre neu erwachte, lodernde Freude gefolgt war, war sein Schmerz umso größer. Der Holzkarren zog indessen weiter, ohne Kutscher, geführt nur vom alten Pferd, das seinen trostlosen Weg von mehr als nur einer Fahrt her kennen musste. Dann, so unvermittelt wie zuvor das Herabfallen der Nacht, fuhr der vom müden Pferd gezogene Karren in eine hell erleuchtete Straße ein, und der Junge sah, seine Tränen vergessend, Männer, Frauen und Kinder an hell erleuchteten Läden und Schaufenstern vorbeischlendern. Sie trugen glänzende, einfarbige Kleider, und ihren rosigen Gesichtern war anzusehen, dass sie zu viel und zuviel vom Falschen aßen, einer wie die andere. Die Kinder hielten fast alle Holzstäbe mit kleinen, aufgespießten und gebratenen Lebewesen in ihren Händen, und der Junge roch, während das Pferd ihn durch diese Straße zog, den Geruch der kleinen, toten Tiere zwischen dem schweren, betäubenden Parfum der Frauen und dem synthetischen Geruch, der von den uniformierten Männern ausging. Fast alle Menschen, die auf der Straße waren, trugen große Schachteln und Tüten bei sich, auf denen immer nur jeweils ein Buchstabe stand: Ein E, ein A oder ein C. Doch keiner von denen, die mit den Tüten vorbeigingen, lächelte, vielmehr gingen die Menschen fast ausnahmslos schweigend nebeneinander her und aneinander vorüber: den Kopf leicht im Nacken, so als habe jeder von ihnen lange genug den Anblick aller anderen ertragen. Auch die Kinder schienen nicht froh zu sein, obgleich sie in etwas bunteren Uniformen gekleidet waren und mit buchstabenverzierten Mützen auf den Köpfen umher geführt wurden. Viele von ihnen suchten, sobald sie einem der vielen an der Leine geführten Hunde begegneten, diese zu treten oder mit ihren Holzspießen zu verletzen. Die Erwachsenen schlugen sie daraufhin meistens mit einer behandschuhten Rechten ins Gesicht, ohne Wut, sondern mechanisch fast, und dann gingen Erwachsene und Kinder einfach weiter: ohne eine Träne, ohne ein Lächeln, ohne ein tiefes Gefühl.

Nur zwei Ellen vom Jungen und den anderen Gefangenen entfernt, gingen all diese Menschen die Einkaufsstraße entlang, aber keiner von ihnen würdigte den Holzkarren mit seinen Insassen auch nur eines Blickes. Da erhob sich der Junge, Blut und blaue Flecken auf dem aufgequollenen Gesicht, und mit seinen Händen die Stäbe des Wagengitters umfassend, begann er zu schreien, ohne zu wissen, was er schrie:

- Yanicaaaa, Yanicaaa, Yanicaaaa! -

Da erst blieben einige Passanten stehen und betrachteten den langsam an ihnen vorbeiziehenden Wagen und den Jungen, der verzweifelt am Gitter riss und schrie.

- Willst du noch eine Sonderbehandlung? -, riefen einige, - Was will der Halbmensch? -, riefen andere.

- Wo ist die zuständige Sondereinheit? -

- Immer diese offenen Transporte: Man sollte sie wenigstens narkotisieren. -

- Wozu überhaupt Zwangsarbeit und Gefängnis für diese Parasiten? -, rief ein schwerer, untersetzter Mann, während er eine Zigarette aus einem goldenen Etui nahm.

- Ja -, rief eine junge, aufwendig frisierte Frau, die sehr groß und unnatürlich mager war und schwarze Stiefel trug, - kurzen Prozess schon an den Außengrenze mit diesen Arbeitsverweigerern. -

Auch viele der Kinder riefen dem schreienden Jungen etwas zu, und die meisten von ihnen hätten sich mit ihren Holzspießen gerne dem Wagen genähert, wenn sie ihre Eltern nicht zurückgehalten hätten.

- Nein -, sagte da ein junger, in einer hellen Uniform gekleideter Mann inmitten der nun größer werdenden Menge, die langsam neben dem Wagen hergehend mit diesem Schritt hielt, - nein, es muss alles seine Ordnung haben! Schließlich gibt es für alles ein Gesetz: Das ist das Prinzip der drei Familien. Und deshalb müssen diese Leute erst einmal in die Sonderbehandlung, und dann wird aufgrund der Datenlage entschieden, wohin man sie verschickt. -

- Scheiße -, riefen da fast im Chor drei junge Männer. Sie trugen viel zu große, abgenutzte Uniformen und an ihren schlechten Zähnen und ausgemergelten Gesichtern erkannten die anderen Passanten, dass sie arm waren und aus den verseuchten Sperrbezirken kommen mussten.

- Denen da geht es doch viel zu gut! -, fuhr der magerste und blasseste von ihnen fort, - es ist ja kaum noch genug Wasser und Luft für uns übrig, und da sollen wir auch noch diese Lumpen bis zur Sonderbehandlung durchfüttern. Wer hat denn heute noch einen Raum für sich, wer kann denn heute noch richtiges Brot kaufen oder Medikamente gegen die Strahlen? Und wohin können wir heute noch? Die ganze Welt, jeder Flecken Land, gehört doch schon den drei Familien, und wer über dreißig ist und wie wir aus den Sperrbezirken kommt, der wartet doch nur, bis ihn die Strahlen endgültig erledigen! -

Ein in goldenen Uniformen gekleidetes Paar entfernte sich schnellen Schrittes, während einige der Passanten riefen:

- Was hat das damit zu tun? Wenn ihr nicht kreditwürdig seid, dann ist das eure Sache ... -

- Ihr dürft euch doch hier überhaupt nicht aufhalten, hier im Innensektor -, rief eine blasse Frau.

- Und überhaupt, was sollen diese zersetzenden Parolen? -, rief ein kleiner Mann mit einem schwarzen Abzeichen an seiner blauen Uniform. - Wenn es euch hier nicht gefällt, dann lasst euch einschläfern! Ihr seid doch einfach nur unproduktive Gedankenkünstler, genau wie der da, und die drei großen Familien, ohne die wären wir doch alle längst erledigt, das weiß doch jedes Kind. -

Auch andere Passanten näherten sich nun den drei jungen Männer, die näher zusammenrückten, und das Licht der trüben Straßenlampen fiel auf ihre kalten Gesichter und verwandelte sie in Grimassen.

Wieder schrie der im vorbeiziehenden Holzwagen gefangene Junge nach Yanica, doch nun hatte die kleine Menge das Interesse an ihm verloren und umringte stattdessen die drei aus den Sperrbezirken. Uniformierte Frauen und Männer schlugen leidenschaftslos und langsam auf sie ein, und der Junge hörte auf zu schreien, denn Pferd und Wagen bogen unvermittelt scharf nach rechts in eine dunkle und nach Unrat stinkende Gasse ein, und er fiel rücklings auf die bewegungslosen Männer hinter ihm. Das letzte, was der Junge von der großen Straße sah, waren die blutüberströmten Gesichter der zu Boden sinkenden Männer aus den Sperrbezirken.

- Ist dieser Alptraum meine Welt? -, fragte sich der Junge flüsternd, während er vor dem Gitter auf die Knie sank, und dann flüsterte er:

- Yanica. Yanica... -

Doch dieser Name tat ihm jetzt weh, schmerzte ihn dort im Karren in seiner schwarzen Einsamkeit mehr als er es jemals für möglich gehalten hätte, und wieder begann der Junge zu weinen. Trotz all der Gefahren, denen er bisher auf seiner Reise durch helle und dunkle Welten begegnet war, hatte er weiter gekämpft und dabei, fast unmerklich, etwas Großes gewonnen: die Liebe Yanicas. Jetzt, da sie nicht mehr bei ihm war, wurde ihm bewusst, wie sehr seine Stärke, seine Zähigkeit und sein Mut ihre Stärke, ihre Ausdauer und ihr Mut gewesen waren, und wie sehr ihre Liebe, mehr noch als die Macht des Rosenschwertes, ihn beschützt und in jedem Augenblick eingehüllt und gewärmt hatte: wie ein nährendes Licht.

Nun war dieses Licht fort, und alle Welten waren schwarz.

- Cyleste ... -, flüsterte der Junge in seiner dunkelsten Stunde, - Cyleste, hilf mir -, und er wartete auf eine Stimme in seinem Innersten, die ihm antworten würde, doch alles in ihm blieb stumm. Der Junge war sich jetzt sicher, in einer anderen Welt als der Cylestes gefangen und von ihm und seiner rettenden Weisheit abgeschnitten worden zu sein. Doch kehrte mit einem Male die Erinnerung an die Folter auf dem Holztisch und den in der Nacht glimmenden Turm zurück.

Es ist dieselbe Welt!, durchzuckte es ihn, der Turm ist hier in der Nähe, trotz allem, und mit Cylestes Hilfe kann ich Yanica vielleicht wieder finden!

- Cyleste, Cyleste, antworte mir, sprich zu mir! -, flüsterte der Junge, und immer noch vor dem schweren, engen Gitter kniend, drückte er seine heiße, mit blauen Flecken übersäte Stirn gegen die kühlen Stäbe seines Gefängnisses. Im selben Augenblick vollführte der Wagen, in eine andere Gasse einbiegend, erneut eine scharfe Wendung nach rechts, und das doppelt verriegelte Gitter öffnete sich ruckartig und unvermittelt, und der Junge stürzte bäuchlings aus dem Wagen auf die schwarze Straße, nackt und blutverschmiert wie er war. Während das Pferd und der Wagen langsam und fast lautlos im Dunkel der Nacht verschwanden.

DIE NEUNZEHNTE ROSE: DAS UNBEKANNTE TIER

Der Meister der schwarzen Geheimnisse trug einen einfachen schwarzen Baumwollanzug mit weiten Ärmeln und weiten Hosenbeinen. Da er unter diesem Anzug nackt und das Oberteil nur lose mit einem schwarzen Baumwollgürtel zusammengerafft war, hätte jemand, wenn er dort bei ihm gewesen wäre, die auf seiner braungebrannten Brust eintätowierte Zahl sehen können, während er tief atmend sich vorbereitete, sich sammelte für die Übung.

Barfuss war der Meister der kalten Geheimnisse, und mit leicht abgespreizten Beinen, tief in den Knien auf einer kunstvoll geflochtenen Reismatte stehend, schien er ein unsichtbares Pferd reiten zu wollen.

Klar waren seine dunklen Augen, während seine Hände zunächst fließend einander nahe kamen und dann einander wieder ebenso fließend verloren. Wieder und wieder näherten sich seine flachen Hände den gespannten Lenden, und wieder und wieder drangen sie sanft und fest gegen unsichtbare Feinde vor: sie abwehrend und ihre Kraft nutzend, um sie an seinen Körper vorbei zu lenken, oder aber sie einfach nur sanft aufhaltend und zurückweisend. All dies geschah ohne eine einzige schnelle Bewegung, ohne die Geschmeidigkeit seiner weichen Bögen oder die Klarheit seines Blickes zu beeinträchtigen.

Dann hielt der Meister der schwarzen Kunst inne, und seine beiden Hände unterhalb des Bauchnabels zu Fäusten ballend, sog er Kraft ein, Kraft, die überall zwischen ihm und den Sternen im unendlichen Raum trieb: so deutlich und so klar für ihn erkennbar, dass es ihm schien, als umkreise ihn ein wirbelndes, niemals innehaltendes, unendlich sich in die Weite des Raums erstreckendes Meer vielfarbiger Energien. Energien, von denen er nur jene zu sich zog und in sich aufnahm, die voll des dunklen Geheimnisses im Raum zwischen ihm und den Grenzen des Universums glommen.

Dann bückte sich der Meister schnell nach vorne, die Position seiner Fäuste nicht verändernd, vollführt mit wirbelnden, ausgestreckten Beinen einen Salto vorwärts, und als er wieder mit beiden Beinen die Erde berührte und mit dem Oberkörper in die Senkrechte zurückstieß, hielt er auf der Höhe seines Bauchnabels ein langes, silbrig glänzendes Schwert in Händen: das Rosenschwert.

- Kurze Pfeile! -, befahl der Meister der letzten Geheimnisse mit ruhiger Stimme, den Blick unbewegt auf der glänzenden, rosenverzierten Mitte des Schwertes. Und die Pfeile kamen.

Der Junge hätte diese Pfeile wieder erkannt: Es waren dieselben Pfeile, die im großen Rad auf ihn abgeschossen worden waren, und die er mit dem Rosenschwert abgewehrt hatte. Doch nun war es der Meister der dunklen Energien, der das Schwert führte, und obgleich die Pfeile dieselben schweren, mit Holzschäften bestückten Geschosse waren wie damals im großen Rad, war die Kunst des schwarzen Fürsten im Abwehren dieser stählernen Todesboten ungleich größer als es diejenige des Jungen im großen Rad des Lebens gewesen war.

Von allen Seiten kamen die Pfeile aus dem Nichts, sich erst wenige Ellen vor dem Meister in der Luft über den Reismatten materialisierend, und so schnell und auf so unterschiedlichen Höhen und aus so unterschiedlichen Winkeln abgeschossen sie auch kamen: Der Meister wehrte sie mit der kaum drei Finger breiten Klinge des Rosenschwertes ab, ohne eine einzige ruckartige Bewegung zu vollführen. Vielmehr glich der Meister des dunklen Wissens einem verträumten Tänzer, der mit fließenden und geschmeidigen Bewegungen einmal seinen Kopf hinter die Klinge des Schwertes brachte, ein anderes Mal einen Schenkel, eine Schulter, den Unterleib oder den Rücken. Er führte das Schwert dabei jedes Mal in exakt die Position, die es ihm erlaubte, im letzten Augenblick die lichtschnell herankommenden Pfeile abzulenken oder in der Luft zu zerschneiden. In diesem Tanz mit dem Rosenschwert sich verlierend, begann der Meister verträumt zu summen: Tief kamen die schweren Töne aus seiner weiten Brust, und das Prasseln der an der unverwundbaren Klinge zerschmetternden Pfeile, ihr Niederregnen auf die Reismatten, klang wie der Regen auf dem Dach eines alten Hauses, das neben einem Kirchgarten steht, in welchem ein alter, weiser Mann, den Regen nicht beachtend, ein Lied aus seiner Kindheit summt.

Lichtpfeile sandte das Schwert aus, während es den blitzschnellen Pfeilen die Kraft und den Tod nahm, Licht sandte es aus, weil es scheinbar gleichzeitig vor und hinter dem Fürsten, seitlich von ihm und sowohl höher als auch tiefer, weiter vom Körper entfernt und dann auch wieder ganz nah vor ihm die Luft durchschnitt und so mehr Licht reflektierte, als es jemals zuvor eingefangen oder zurückgeworfen hatte. Dann verebbte die Flut der Pfeile, und die Füße des Meisters der dunklen Kunst, die in ihrem Tanz keinen einzigen der Hunderte am Boden liegenden Pfeile berührt hatten, kamen zärtlich über den Matten zur Ruhe. Der Meister nahm das Schwert und ließ es von seiner ausgestreckten Rechten mit einer weichen Öffnung seiner Hand auf die Reismatten fallen.

- Soviel Aufhebens um ein Schwert, um ein Stück verdichteter Materie mit etwas Energie darin: Energie, die nur durch Energie entflammt werden kann. Und wahrlich ein armer Teufel - welch Wortspiel - derjenige, der auf diese wenige Energie angewiesen ist. Göttlich hingegen der, der jedes Stück unbelebte Materie in ein Schwert verwandeln kann -, und lächelnd griff der Meister in den vor seiner Brust weit offenen Baumwollanzug und zog daraus eine violettschwarze Rose hervor.

- Einen kurzen Pfeil! -, befahl er.

Und der schnelle kurze Pfeil, der ihn unfehlbar in die Brust getroffen und diese mit seiner Wucht durchschlagen hätte, traf kurz vor seinem Körper auf den Stiel der Rose, und um ein Weniges nur aus seiner ursprünglichen Bahn geworfen, streifte der stahlbeschwerte Pfeil den sanft zur Seite ausweichenden Körper des Meisters nur, ohne ihn zu verletzten.

- Energie ist Energie, sie ist nicht gut und nicht schlecht -, sprach der Meister, die angebrochene Rose von sich werfend, - und es ist der Wille, der sie lenkt, nicht der Hass und nicht die Liebe. Ein Gott also jeder, der einen unendlich weit reichenden Willen hat, kein Gott hingegen, wer nur unendlich liebt oder für immer hasst. -

Der Meister der dunklen Geheimnisse lächelte.

- Und habe ich nicht einen solchen Willen? Obgleich mich keine Macht im Universum dazu zwingen könnte, so will ich doch darauf wetten und das Rosenschwert auf diese Wette setzen, zumal dem Jungen, im Vertrauen gesagt, der Rückgewinn des Schwertes mehr schaden mag als sein dauerhafter Verlust. Wie auch immer: sein schwacher Wille gegen meinen, seine Abhängigkeit von der Materie gegen meine Fähigkeit, jede Materie zu formen, das Rosenschwert gegen meinen tiefen Schmerz . -

Der Meister der schwarzen Gedanken nahm eine kleine Zielscheibe aus rundem Papier vom Boden auf, und den schwarzen Gürtel lösend und den weiten Baumwollanzug abstreifend, hielt er die kleine runde Papierscheibe mit den schwarzen Ringen für einen Augenblick auf der Höhe des Herzens. Sie blieb dort, den Bruchteil einer Spanne von seinem Herzen entfernt, einfach in der Luft stehen.

- Lange Pfeile! -, befahl der Meister dem Nichts.

Und die langen Pfeile kamen, schnell und präzise auf die kleine Scheibe vor seinem Herzen zielend. Lächelnd begann der Meister wieder zu tanzen, mit weit gespreizten Fingern, durch welche Pfeile flogen, ohne sie zu berühren, mit sanft hüpfenden, über tief abgeschossene und heran fliegende Pfeile setzenden Bögen, mit sanften Bewegungen seines Kopfes und Pfeilen, die unterhalb der Ohren und dennoch seitlich an den Adern seines braungebrannten, muskulösen Halses vorbeizogen.

Die kleine, beringte Zielscheibe vor seiner Brust schwebte während dieses Tanzes ungeschützt und dennoch unberührt vor seinem Herzen. Kein Pfeil kam ihr auch nur nahe.

Als der Junge sich schließlich erhob, die Schürfwunden an seinen Knien mit der Hand vorsichtig bedeckend, war er nackt und allein. Geschlossene Fenster schimmerten an den im milchigen Schwarz der Nacht unbeweglich stehenden und atemlosen Fassaden, und die Gasse war leer. Kein Geräusch war zu hören, nur das weiche Summen weit entfernter Generatoren.

- Danke, Cyleste -, flüsterte der Junge, um sich Mut zu machen vielleicht, dort in der Einsamkeit der stinkenden Gasse, die im schwarzen Nirgendwo zu liegen schien: Er war am Leben, allein, aber am Leben, und er war noch nicht am Ende seines Weges. Doch wohin sollte er sich nun begeben, in dieser Stadt, in welcher die Herzen der Menschen aus Eis gemacht schienen, in welcher die Straßen, die Gebäude und die Gassen dieselbe Kälte atmeten, dieselbe Hoffnungslosigkeit, dieselbe zu Stein gewordene Sinnlosigkeit? Wohin sollte er gehen? Kein Rabe führte ihn, kein Schwert wies ihm den Weg, und Yanica war nicht mehr an seiner Seite.

Nackt, im Schwarz der Gasse schwimmend und dennoch unbeweglich, blieb der Junge stehen.

Das Gitter hat sich in einem ganz bestimmten Augenblick geöffnet, und der Turm und damit Cyleste sind nicht weit entfernt von diesem Ort, und also muss es hier, gerade hier, inmitten dieser Trostlosigkeit, etwas geben, das ich finden muss.

Vorsichtig tastete er sich an den schwach schimmernden Gebäudemauern entlang, die sehr breit und sehr hoch aufsteigend geheimnisvolle Anlagen beherbergen konnten, oder vielleicht nur Unrat, bestimmt aber keine Menschen. Das fühlte der Junge. Sich weiter vortastend, bahnte sich der Junge seinen Weg durch den schmierigen, Fäulnisgeruch verströmenden Unrat zwischen seinen Füßen und den scharfen Metallspänen, die hier überall den in der vollkommenen Dunkelheit fast unsichtbaren Boden zu bedecken schienen.

Plötzlich traf etwas Spitzes seinen Unterschenkel, und im gleichen Augenblick spürte der Junge eine streifende Bewegung zu seinen Füßen, schmal und feucht schien sie ihm und todbringend, und mit seiner Rechten nach dem Schwert greifend, das nicht mehr an seiner Seite war, wich er zurück, mit plötzlich schwerem Atem angestrengt zu Boden blickend. Nach einer langen Zeit, während der er sein Blut in den Ohren rauschen hören konnte, erkannte der Junge eine schemenhafte, ihm bekannte Form zu seinen Füßen, und sich schnell bückend, nahm er sie auf und drückte sie an seinen kalten, nackten Körper. Es war der Rabe. Der Rabe hatte ihn gesucht und gefunden, und Tränen rannen ihm über das heiße Gesicht.

- Es ist gut, dass du da bist, es ist gut ... -, sagte er nur, den im Schwarz der Gasse fast unsichtbaren Raben streichelnd. - Sag mir, gibt es einen Weg, kennst du den Weg? Wir müssen Yanica finden, jetzt. Ohne Yanica gehe ich nicht weiter. Weißt du, wo sie ist? -

Der Rabe in seinen Armen krähte leise, so leise, als sei er sich einer Gefahr bewusst, von welcher der Junge nichts wusste. Und tatsächlich spürte der Junge im selben Augenblick, dass sich in der gegenüberliegenden, schwarz glimmenden Fassade ein Fenster oder eine Lade geöffnet haben musste. Bevor er noch darüber nachdenken konnte, hörte er ein Zischen, und sich instinktiv auf den dunklen, mit Unrat übersäten Weg fallen lassend, hörte der Junge, wie ein Pfeil dicht neben ihn in die Wand schlug und darin stecken bleiben.

Schon flog der nächste Pfeil heran, er konnte es in inmitten der schweren Dunkelheit fühlen, und der Junge legte sich bäuchlings und nackt, wie er war, ganz in den schmierigen Unrat, den Raben mit seiner Schulter deckend, und ein zweiter Pfeil schlug in die Wand. Der dritte Pfeil, der ebenso unsichtbar und ebenso fühlbar herankam wie die ersten zwei, schlug nur wenige Fingerbreit neben dem Kopf des Jungen in die Wand der tür- und fensterlosen Fassade, die ihm keinen Schutz vor den unsichtbaren Angreifern bieten konnte.

Der junge wusste, dass ihn der nächste Schuss treffen würde, er wusste es einfach, und er wollte nicht dort im Unrat liegend sterben, so nackt und so wehrlos. Er erhob sich schnell und ansatzlos, und mit seiner ganzen verbleibenden Kraft vorwärts schnellend, begann der Junge, den Raben im Arm, zu laufen: wie ein Kaninchen Haken schlagend, sich immer wieder bückend und abbremsend, nur um dann um so flinker wieder in das undurchdringliche Dunkel der Gasse vorzudringen. Zuerst die Mitte des Weges haltend, dann an der einen Fassade entlang fliehend und schließlich der anderen folgend, entging der Junge dem vierten, fünften und sechsten Pfeil. Doch als er nahe bei einer Mauer stolperte und fiel, in seinem Fall den sich sofort in das Dunkel erhebende Raben freigebend, fühlte er einen stechenden Schmerz in seinem Knie, und da wusste er, dass er nicht mehr die Kraft haben würde, erneut hochzuschnellen und den unsichtbaren Schützen zu täuschen: Der siebte Pfeil würde ihn treffen. Und während er auf diesen siebten Pfeil wartete, den er dort im Schwarz ausgestreckt schon herankommen fühlte, öffnete sich in der scheinbar fester- und türlosen Mauer, an der er angeschmiegt lag, eine Tür, aus der kein Licht fiel, und vier kräftige Hände zogen ihn in den Eingang. In diese Tür, die sich hinter ihm ebenso schnell schloss, wie sie sich geöffnet hatte, schlug der siebte Pfeil: jener Pfeil, der ihn getötet hätte.

Als sie die Tür hinter ihm verriegelt und mehrere Lampen entzündet hatten, sah der Junge, wer ihm das Leben gerettet hatte: Vor ihm standen, ihn mit helfenden Gebärden umringend, ein großer, geschmeidiger Mann mit kurzen weißen Haaren, der einen dunkelblauen Baumwollanzug trug, und ein vielleicht zwanzigjähriger Junge und ein ebenso junges Mädchen, die beide ebenfalls weitärmelige Anzüge mit verzierten und glänzenden Schärpen trugen. Am Schnitt ihrer dunklen Augen und an der Form ihrer Wangen und ihrer Nasen erkannte der Junge, dass die beiden Jüngeren Sohn und Tochter des Älteren sein mussten.

- Man nennt mich seit jeher den Eremiten -, sagte der geschmeidige Alte lächelnd, indem er sich zu dem auf der Reismatte liegenden Jungen niederbeugte und seine Hand ergriff. - Dies sind mein Sohn Tao und meine Tochter Nemrin. Es ist gut, dass du gekommen bist: Wir haben auf dich gewartet. -

- Auf mich gewartet? -, fragte der Junge erstaunt und blinzelnd, sein Glied mit einer Hand bedeckend und errötend, jetzt da seine Nacktheit und der Zustand seines geschundenen und besudelten Körpers im Licht der Lampen ihm selbst wieder offenbar wurde.

- Erhebe dich, und verbanne jede Furcht aus deinem Herzen, Freund -, sagte der Alte, ihm mit kräftigen und geschmeidigen Bewegungen hoch helfend, - Tao wird dich zum Bade führen, wo du dich erfrischen magst, und wo du ein dir angemessenes Gewand erhalten wirst. Mein Haus ist dein Haus.-, sagte der Alte, die langgliedrigen Hände vor seinem Bauch aneinander legend und sich leicht verbeugend.

- Ich danke dir -, sagte der Junge, - doch ... der Rabe ... -

- Der Rabe wird gleich hier sein, er kennt den Weg -, erwiderte der alte Mann lächelnd. - Er war schon einmal hier, noch bevor du kamst, und wir haben ihn dir entgegen geschickt und ihm erklärt, dass er leise sein muss, wenn er nicht die Späher und ihre Pfeile auf dich lenken soll. Und hat er seinen Auftrag ausgeführt? -, fragte ihn der Alte lächelnd und eine Hand auf seine schmutzige und mit blauen Flecken übersäte Schulter legend.

- Oh ja, das hat er ... -, erwiderte der Junge, nun gleichfalls und müde lächelnd, und er folgte Tao ins Bad.

Das Bad war ein großer, quadratischer Raum, in dessen Mitte ein Becken mit Wasser eingelassen war, eingefasst von zwei Ellen weit sich erstreckenden Schieferplatten und daran angrenzenden Reismatten, die nahtlos aneinander anschließend bis zu den beigefarbenen und mit rauer Tapete überzogenen Holzwänden reichten. Auf zwei Seiten leuchteten Schiebetüren mit fein gearbeiteten und mit Papier hinterklebten Holzgittern. Im ganzen Raum befand sich kein Stuhl, kein Tisch oder sonst ein Möbelstück, und sogleich fühlte sich der Junge an Cylestes Haus am Waldrand erinnert, wo er zum ersten Mal dem Rosenschwert begegnet war. Dem Rosenschwert, das wer weiß wo und für ihn vielleicht unwiederbringlich verloren war.

Der Junge stieg in das aromatisch nach Pinien duftende, klare und weiche Wasser, und Tao ließ sich neben dem Beckenrand aufrecht kniend auf ein Kissen nieder und reichte ihm abwechselnd Seife und Salben, die er aus einem kleinen Kasten aus Kirchholz nahm.

Mit dem Schmutz und mit den Blutkrusten wusch der Junge auch einen Teil seiner Müdigkeit und seiner Verzweiflung ab: Es gab immer noch Schönheit, und es gab immer noch Menschen, die warme Herzen hatten. Diese Menschen konnten nicht böse sein: Zu klar und zu mild waren die Räume, in denen sie lebten, und zu gut und zu weich waren ihre Gesichter, als dass sie ihm hätten schaden wollen. Also ließ der Junge die kleinen Wellen des Beckens seinen Körper umschmeicheln, und die Augen schließend, lauschte er dem Gesang, der nun leise anhob und von einem Nebenzimmer weich und in einer fremden Sprache zu ihm drang. Es musste Nemrins Stimme sein, die ihn dort im Becken umfing, und etwas im Herzen des Jungen, das er weggesperrt hatte, um es nicht zu verlieren, und das deshalb fast erstickt war, öffnete sich nun wieder in ihm wie der Kelch einer Blume und lebte, lebte erneut auf.

Als das Lied endete, erhob sich Tao, den Blick immer noch ruhig und voll der das ganze Haus erfüllenden Güte, und da wusste der Junge, dass er nicht länger ruhen und vergessen durfte, sondern dass der Kampf, der Weg, die Prüfung, das Spiel, sein neues Leben, ihn weiter mit sich ziehen würden. Der Junge entstieg dem immer noch duftenden, von verborgenen Lichtern erhellten Becken, und mit einem schilffarbenen Handtuch sich abtrocknend und in einen türkisblauen, weiten und weichen Baumwollanzug steigend, folgte er Tao in einen Nebenraum.

Dort warteten bereits der Alte und Nemrin, auf reich verzierten Kissen vor einem niedrigen Holztisch kniend, auf welchem flache Trinkschalen mit Tee dampften.

Nemrin errötete, als der Junge eintrat, und ihre mandelförmigen, tiefbraunen Augen blickten zu Boden, als er sich neben sie niederließ und den Raben streichelte, der auf ihn gewartet hatte.

- Du hast sehr schön gesungen, Nemrin -, sagte der Junge, und sie errötete noch mehr und sah ihn auch diesmal nicht an. - Und du bist ein wundervoller Freund -, flüsterte der Junge, sich zum Raben beugend und ihn weich streichelnd.

- Ihr Gesang ist wie der Regen der guten Wolken -, sagte der alte Mann lächelnd. - Nicht umsonst habe ich sie weiche Wolke genannt, obgleich sie stark ist, stärker als Tao und ich, gerade weil sie so sanft sein kann. -

- Das ist ein schöner und ihr angemessener Name -, sagte der Junge, und Tao nickte. - Trink -, sagte er, dem Jungen eine Schale mit herb duftenden Tee reichend, - dieser Tee wird dich wieder gesund machen und stärken: für den Weg, der dich erwartet. -

Nachdenklich trank der Junge, und schließlich die Schale wieder auf den glänzenden, an seinen Borden verzierten Tisch absetzend, wandte er sich an den Alten, der seine Schale, wie auch sein Sohn und wie auch seine Tochter, im selben Augenblick abgesetzt hatte.

- Sagt mir bitte, was ihr von mir und meiner Aufgabe wisst. Kennt ihr Cyleste? -

- Sein Name ist in dem Buch, ebenso wie dein Name, ebenso wie der Name des Raben und ebenso wie der Name Yanica -, antwortete der Alte ernst und mit weichen, funkelnden blauen Augen.

- Yanica? -, rief der Junge, fast von seinem weichen Kissen aufspringend, - Wisst ihr wo sie ist, wisst ihr das auch, könnt ihr mir helfen sie wieder zu finden? -

- Wir werden dir nicht helfen, sie wieder zu finden, denn sie muss nicht mehr gefunden werden -, erwiderte der Alte ernst und ohne zu lächeln. Noch bevor der Junge diese dunkle Botschaft hinterfragen konnte, öffnete der Alte die an seiner Seite verlaufende Schiebetür, und hinter dieser geräuschlos zur Seite gleitenden Wand wartete Yanica: angetan in einem roten Baumwollkleid und mit einer dunkelblauen Seidenschärpe, die Haare offen und leicht und glänzend wie Kometenschweife, mit strahlenden Augen und vor Freude zitternden Lippen.

- Yanica! -, rief der Junge, und sich schnell erhebend, umarmte er sie, und sie zu sich an den Tisch ziehend, legte er seinen Kopf zwischen ihr weich und schimmernd herab fallendes Haar, und eine lange Weile sprach niemand im weiten Raum ein Wort. Irgendwann sagte Yanica weich:

- Es ist gut, dass du hier bist -.

- Haben sie dir etwas getan? -, fragte der Junge, und Zorn und Angst mischten sich auf seinem Gesicht.

- Nein, sie konnten mir nichts tun. Diese Menschen haben mich befreit, als mich die Männer mit den schwarzen Uniformen auf eine Reise schickten ... von der ich nicht zurückgekommen wäre -, sagte Yanica leise, - und sie haben dafür auf etwas Großes verzichtet: Sie haben für mich gekämpft, und sie haben für mich ihre Reinheit aufgegeben, ihre Gewaltlosigkeit, und das ist ein großes Geschenk gewesen… -

Der Alte lächelte mild, und Tao und Nemrin ergriffen jeweils eine von Yanicas Händen und hielten sie, während sie weinte.

Dann tranken sie Tee, und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte der Junge große, tief in ihm fließende Freude und Glück.

- Du sprachst von einem Buch -, wandte sich der Junge schließlich an den Alten, - steht darin etwas von dem, was ich tun muss, vom Turm? Ist es möglich, dieses Buch zu sehen? -

- Es gibt nichts, was du tun müsstest ... nichts ist vorbestimmt -, erwiderte der Alte ruhig lächelnd. - Außerdem endet das Buch im Jetzt, in diesem Jetzt -, fügte der Alte nachdenklich an, - Es berichtet vom Unstern, und es berichtet vom Schimmelreiter, vom Rad des Lebens und von der verlassenen Stadt, auch vom Rosenschwert erzählt es, doch es endet hier und jetzt. -

Der Alte griff in seinen Umhang und zog ein kleines, glänzend blaues Buch daraus hervor, darauf ein Schwert mit sieben Rosen abgebildet war. Der Junge erkannte das Rosenschwert wieder, und er nahm das Buch vorsichtig in die Hand, doch die Zeichen im Buch konnte er nicht lesen: Es war in einer Sprache geschrieben, die er nie zuvor gesehen hatte. Er gab es dem Alten zurück und fragte:

- Was steht über dem Bild vom Schwert mit den sieben Rosen, was bedeuten die Worte? -

- Das Rosenschwert -, antwortete der Alte lächelnd.

- Das Rosenschwert, das ich verloren habe! -, sagte der Junge bitter, Yanicas Hand nehmend, - Ich verlor es, und ich hätte es nicht verlieren dürfen.-

- Das Rosenschwert war nur ein Tor -, sagte da Nemrin, erneut errötend, - es war nur ein Tor. Das Rosenschwert ist nicht das entscheidende Element. -

- Sie hat Recht -, bestätigte der Alte, als er sah, dass der Junge auf das Schwert bezogen ein anderes Gefühl in sich hegte.

- Du hast dich auf deinem Weg hierher wiederholt neuen Welten und neuen Fragen gegenüber gesehen und bestimmte Eigenschaften und Merkmale erkannt, die mit diesen neuen Welten und Fragen zusammenhingen. Ich sage deshalb bestimmte Eigenschaften und Merkmale, weil alles, was dir begegnet ist, jeweils aus weit mehr Elementen bestanden hat, als du wahrgenommen hast. Einige Elemente nahmst du wahr, doch jene, die du nicht wahrnahmst, sahen dich. -

- Ich weiß nicht, ob ich das verstehe -, erwiderte der Junge, während er in einer Hand Yanicas Hand hielt und in der anderen Nemrins.

- Das, was du anlässlich der Prüfungen und Handlungen wahrgenommen hast, war nur ein Teil des Wahrnehmbaren. Du warst in deiner Wahrnehmung nicht wirklich offen, weil du einen Sinn, eine Bestimmung, ein Ziel in sie hinein trugst. Oftmals verspürtest du Angst, weil Sinn, Ziel und Bestimmung dir zu entgleiten schienen ... weil du nicht alle Elemente des jeweiligen Zustandes des Seins in dich aufnahmst. Diese anderen Elemente aber sahen dich und warteten auf dich, und das tun sie noch immer, und wenn du sie alle von Anfang an in dir hättest aufnehmen können, so hättest du keine Angst verspürt und du hättest Türen gefunden, die dich einem deinen Zielen ebenbürtigen Ziel unmittelbar nahe gebracht hätten. Wenn es dir auf deinem neuen Weg gelingt, dir alle Elemente eines Zustandes gleichzeitig bewusst zu machen, dann wirst du keine Angst verspüren, und du wirst die Lösung - so es denn eine Lösung gibt - unmittelbar erfahren und wissen -, sagte der Alte mit ruhiger und klarer Stimme.

- Und es ist möglich, dass mich das Rosenschwert mehr als einmal daran gehindert hat, alle Elemente wahrzunehmen? Ist es das, was du sagen willst? -, fragte der Junge.

Der alte Mann nickte.

- Ja, das ist möglich -, sagte er.

- Und doch ... Ich brauche das Rosenschwert noch -, erwiderte der Junge nach einer Weile, - das fühle ich. Es muss noch ein Stück Weges an meiner Seite bleiben, das weiß ich einfach -, sagte der Junge. - Aber ich habe es verloren ... -

Die anderen am Tisch schwiegen, doch der Alte hörte nicht auf zu lächeln.

- Es ist möglich, dass es so ist, wie du sagst, obgleich das unbekannte Tier mir bedeutet hat, dass du das Schwert nicht mehr suchen solltest. -

- Das unbekannte Tier? -, fragte der Junge, und der Klang dieses Namens weckte wieder jene dunkle Befürchtungen und Ängste in ihm, die er zurückgelassen zu haben glaubte.

- Wir haben hier einen Raum -, begann Tao, während sein Vater ihm zunickte, - in welchem wir mit dem Langbogen üben. Wir spannen den Bogen, wir lernen ihn zu spannen, Generation um Generation. Seit ich ein Junge war, hat mich mein Vater gelehrt, den Bogen zu spannen, den langen, hölzernen Pfeil mit der Sehne ganz zurückzuziehen, und auch Nemrin hat unser Vater in dieser Kunst unterrichtet.

Zwölf Ellen vom Sitzkissen entfernt, auf welchem wir in unserer Meditation den Bogen Spannen, ist eine kleine runde Zielscheibe aus Papier an der Wand befestigt, mit drei schwarzen Ringen darauf. Diese Scheibe hat der Großvater des Vaters meines Vaters dort angebracht, lange bevor die Herrschaft der drei Familien, ihr Morden und Ausbeuten und Ersticken jedweder Wahrheit begann.

Einst, so sagt es die Geschichte, die von meinem Großvater auf meinen Vater und von ihm auf mich und Nemrin kam, erschien meinem Großvater, während er den Bogen spannte, das unbekannte Tier. Ein kleines Äffchen mit großen Augen, fast durchsichtig in seiner Zerbrechlichkeit, mit heller, goldfarbener Haut. Diese Erscheinung tat nichts, sie blieb immer auf der Reismatte, die etwa die Mitte zwischen dem Kissen und der Zielscheibe bezeichnet, bewegte sich auf der Stelle, war also lebendig, eine lebendige Erscheinung, tat jedoch nichts außer zu leuchten. -

- Seit jenem ersten Abend erschien das unbekannte Tier meinem Großvater immer wieder -, fuhr Nemrin mit der von ihrem Bruder begonnenen Geschichte fort. - Es erschien immer dann, wenn er in echter meditativer Innenschau vertieft, sein drittes Auge öffnete und seine Chakren miteinander verband: immer dann also, wenn die Energie ungehindert seinen Körper durchströmte, sein Geist eins wurde mit dem Allwesen, und sein Auge und der daran ausgerichteten Langpfeil eins wurden mit der kleinen Scheibe. Wenn das unbekannte Tier dann auf halber Strecke zwischen Bogen und Scheibe für ihn leuchtete, war Wahrheit in meinem Großvater, waren alle Elemente in ihm. Seiner Hellsichtigkeit und der unseres Vaters verdanken wir, dass wir heute noch leben, derweil wir den Kampf gegen die drei Familien ohne Absicht oder Willen oder Gewalt kämpfen. Diese Hellsichtigkeit hüllt uns ein und schützt uns vor den Spähern und Mördern der drei Familien. Obgleich wir nah bei ihrem Herzen wohnen, so nah wie der nagende Wurm bei der Wurzel wohnt, und obgleich wir in Liebe und Wahrheit lebend ihnen Schaden zufügen, weil Liebe und Wahrheit den dunklen Mächte stets Kraft entziehen, sind wir unsichtbar für sie geblieben. -

- Auch ich lernte -, hub nun der Alte an, - das unbekannte Tier zu sehen. Wenn ich es sah, den Bogen spannend und in diesem Spannen verharrend, wusste ich, dass ich in meiner Mitte war und entscheiden konnte, was zu entscheiden war. Und auch Tao und Nemrin haben nach Jahren der Übung und der Meditation gelernt, das unbekannte Tier zu sehen und sein Licht zu nutzen.

- Ist es gut, das unbekannte Tier, seid ihr euch ganz sicher? Wir selbst haben eine Zeit lang einem Engel vertraut, der ein schwarzer Engel war -, sagte Yanica, den Jungen anblickend und seine Hand fester drückend.

- Es ist -, sagte der Alte, - es ist einfach. -

- Und es hat niemals etwas von euch verlangt, niemals etwas anderes getan, als einfach da zu sein? -

- Es hat nichts getan und nichts verlangt ... außer ... -, begann Nemrin

- Was ist es, was? -, fragte der Junge aufgeregt, - sag es mir, Nemrin. -

Mein Vater und mein Bruder halten es nicht für wichtig, doch ich selbst habe oftmals, den Bogen lange Zeit spannend und eins werdend mit dem Ziel, Lust, ja, wirkliche Lust verspürt, heiß brennend auf meiner Haut, den langen Pfeil in das Ziel zu schicken. -

- Ihr schießt niemals auf die Scheibe? -, fragte der Junge, rot im Gesicht und nach vorne gebeugt, den Alten, - Ihr schießt niemals auf die Scheibe, niemals, ist es das? -, fragte der Junge.

- Seit drei Generationen hat kein Pfeil mehr den Bogen verlassen -, antwortete der Vater ernst.

- Und was steht in eurem Buch über das unbekannte Tier, was steht darin? -, fragte der Junge aufgeregt weiter, weil er fühlte, dass diese Geschichte den Schlüssel zu einem für ihn, Yanica und den Eremiten gleichermaßen wichtigen Geheimnis enthielt.

- Nichts. Im Buch steht nichts über das unbekannte Tier. -

- Dann lasst mich das unbekannte Tier sehen, lasst mich den Bogen und die Zielscheibe sehen, bitte -, sagte der Junge, sich zuerst an Nemrin, dann an Tao und schließlich an den Alten wendend.

- Es sei, wie du verlangst -, sagte der Alte ernst. - Doch bedenke: Wir sind hier in der Liebe und in der Wahrheit, und in der Liebe und in der Wahrheit zu sein, das ist wie ein Stern, der von sich aus alles verändert. Solange Liebe und Wahrheit erstrahlen, irgendwo, wo auch immer, solange ist Hoffnung. Du aber willst die Tat, willst sie um jeden Preis, weil du nicht spürst, noch niemals gespürt hast, dass es keinen Unterschied gibt, dass alles eins ist. Wenn du nun also die Tat suchst, die Veränderung, dann wirst du am Ende aller Taten doch nicht mehr finden können als Liebe und Wahrheit in dir selbst. Und diese sind hier an diesem Ort schon, auch ohne dass die Pfeile des Tuns in die Ringe des Seins einschneiden und dieses zerfetzen. -

- Was du sagst, ist tief, das fühle ich: Doch es ist nur ein Teil vom Ganzen, nur eine Seite des Widerspruchs, der uns gegeben ist -, erwiderte der Junge sanft. - Denn ebenso wahr ist, dass wir Menschen sind, und dass wir uns in jedem Augenblick entscheiden müssen, was wir tun sollen. Denn wir müssen leben, und wo kein Handeln möglich ist, ist keine Freiheit möglich und ist kein Leben möglich. Am Ende wird alles eins sein, das ist wahr, das fühle ich so, wie du es fühlst, doch der Augenblick hat seine Forderung an jeden von uns. Ihr selbst habt Yanica befreit, habt nicht gewartet, dass das Schicksal sie zu euch brachte. Ist es nicht so? Solange ich in einer Welt lebe, in der Menschen einander bewusst lieben oder aber vernichten können, muss ich etwas tun. Es gibt nicht nur die Weisheit und das Loslassen, es gibt auch die Leidenschaft und den Willen. Beide, die Weisheit und die Leidenschaft, sind jetzt in mir: Jetzt da ich dem Ziel, das ich nicht ausgewählt habe, und das dennoch meines ist, nahe bin. -

- Mein Haus ist dein Haus, und meine Familie ist deine Familie -, sagte der alte, und er verbeugte sich leicht. - Folge mir. -

Sie gingen alle gemeinsam in den Übungsraum hinüber, der dasselbe milde Licht in sich barg und dieselben lückenlos aneinander anschließenden Reismatten und mit beigefarbenem Holz gerahmten und mit Papier hinterklebten Schiebetüren wie die anderen Räume. Nur dass dieser Raum viel schmaler, dafür aber vielleicht zwanzig Ellen lang war und nur eines barg: ein reich verziertes, blaues Sitzkissen und, darauf ruhend, einen gewaltigen Bogen und einen sehr langen, einfachen Holzpfeil.

Nemrin zeigte dem Jungen, wie er sich auf das Kissen knien musste, und sie zeigte ihm, wie er den Bogen nehmen, den Pfeil ohne Spannung einlegen und die Sehne spannen konnte, zeigte es ihm so, wie sie es in den Jahren der Übung und der Meditation erlernt hatte.

Dann verließen Nemrin, Yanica, Tao und der Alte in einem stillen Übereinkommen den Raum und ließen ihn allein mit dem Bogen und mit seiner Frage. So sehr vertrauten sie ihm.

Anfangs gelang es dem Jungen kaum, die Sehne des Bogens weit genug zurückzuziehen, um den Schaft des Pfeils mit seiner eigenen, inneren Spannung zu verbinden. Anfangs war der größte Teil der Spannung in ihm selbst und nur wenig davon in der Sehne des Bogens. Nach und nach beruhigte der Junge sich, und den Blick auf die zwölf Ellen entfernte, runde und aus dieser Entfernung winzig anmutende Zielscheibe aus Papier richtend, zog er Sehne und Pfeil immer weiter zurück.

In diesem Zurückziehen war keine Zeit, nichts war darin, und der Junge fragte sich verwundert, ob die Leichtigkeit, die hinter diesem Ziehen in ihm aufstieg, durch den Tee bedingt war, dessen Essenzen er nun in sich wirksam werden spürte. Sein anfängliches Zittern, die Angestrengtheit seines Blicks und die Schwere seiner Arme waren verschwunden, und sein Auge war jetzt in der Scheibe, verschmolz langsam mit den winzigen schwarzen Ringen, die sich nun zu drehen schienen, größer und größer wurden und ihn zu sich zogen.

Ein Gedanke streifte über den Horizont seines immer leichter werdenden Bewusstseins, so wie eine Sternschnuppe über verschneites Land in der tiefsten Stunde der Nacht zieht, und der Junge wusste, dass in diesem hellen Licht, welches seine Schwerelosigkeit durchzog, etwas lag, das ihm helfen konnte. Die Begriffe im Jungen lösten sich auf, und schon wusste er nicht mehr, ob er es war, der den gewaltigen Bogen spannte, oder ob das Gefühl, das der Bogen nun für ihn war, ihn barg, einhüllte, in ihn eindrang und mit ihm verschmolz. Dann verloren auch diese Bilder ihren Sinn, und der Junge vergaß die Scheibe, und er vergaß seine Frage, und er vergaß sich selbst, ohne dass eine Veränderung in seiner Haltung eingetreten wäre. Und als der Junge vollständig aufhörte, etwas zu tun, etwas zu wollen oder etwas zu sehen, erschien ihm das unbekannte Tier.

Strahlend und dünne Lichtstrahlen aussendend, erschien es ihm auf halber Strecke zwischen Bogen und ... der Scheibe, die der Junge längst nicht mehr wahrnahm, für wichtig erachtete oder als einen Teil seiner ursprünglichen Frage betrachtete. Durchsichtig war das Äffchen hinter seinem Strahlenkranz, und seine Augen waren weit geöffnet und betrachteten den Jungen mit dem Bogen ohne Überraschung, ohne Tücke, ohne Freude und ohne Leid. Seine kleinen Pfoten vor den Mund haltend, betrachtete das strahlende Äffchen den Jungen, und der Junge war nirgendwo anders als in den Augen des Äffchen, und dann nahm er auch die Augen des Äffchens nicht mehr war, und mit einem sanften Ruck löste sich etwas tief in ihm, etwas in seiner Seele, und dieses Etwas flog von ihm fort, und von ihm fortgehend, kam es erst zu ihm zurück. Der Junge sah sich selbst, wie er sich noch nie gesehen hatte, sah sein Sehen selbst, wurde eins mit seiner Suche und schmolz, schmolz und war nur noch ein Gefäß, ein geschmolzenes Gefäß, in welches jetzt Licht floss und Liebe floss. Offen, wie er war, war nun alles in ihm, und plötzlich, ohne jeden Übergang, war nur noch Sein und Glück und Liebe: ohne Qualität oder Urteil oder Farbe oder Zeit oder Struktur oder Bestand oder Beginn oder Ende.

Doch dann kam, von nirgendwo ausgehend, eine Qualität in dieses Sein: Eine Tafel schwebte irgendwo im großen Strom des zeitlosen Glücks, und auf dieser Tafel standen Zeichen, und obgleich niemand in diesem Sein war, der diese Zeichen hätte lesen können oder wollen, las jemand die Worte:

Zielen und loslassen.

Die Augen des Jungen weiteten sich, und mit seinen weit offenen Augen durchdrang er den Strahlenkranz des unbekannten Tiers, das noch immer dort saß, wo es schon immer gesessen hatte. Ohne dass der Junge wirklich etwas dachte, erkannte er doch, dass das unbekannte Tier nicht nur Liebe, sondern auch das Gegenteil davon in sich barg, und ohne dass er es wirklich gewollt hätte, öffnete sich seine rechte Hand und gab den Pfeil frei.

Nichts geschah, nichts flog, nichts bewegte sich, nichts veränderte sich, nichts drang auf etwas ein, nichts wölbte sich unter dem Sog des Fluges, nichts spannte sich in der Erwartung des Aufschlags, nichts drang spaltend in etwas Anderes, nichts geschah.

Und obgleich nichts geschah, zerriss ein schrecklicher, wie von einem tödlich verwundeten Tier ausgestoßener, ein alles berührender und aufbrechender Schrei den Raum. Alles Licht wurde zu Dunkelheit und fiel, alle Helligkeit zu Boden drückend und sie erstickend, auf den Jungen und auf jeden Fingerbreit zwischen ihm und der Scheibe. Als das Haus und das Dunkel und die Atemlosigkeit darin nicht in der Tiefe und im Leid und in der Gewalt und in der schrecklichen Einsamkeit des Schreis zerbarsten, stürmten vier Gestalten in den Übungsraum, und im Schein ihrer vier Kerzen sahen sie den Jungen auf dem Kissen sitzen, mit aufgelöstem Haar und mit beiden Händen seine Ohren bedeckend. Vor ihm auf der Reismatte lag der zerbrochene Bogen, und zwölf Ellen von ihm entfernt, kaum im schwachen Licht ihrer Kerzen zu erkennen, kauerte eine dunkle, an der Wand sich schwach anlehnende Gestalt in einem schwarzen Anzug. Das vor der Brust weit offene Hemd gab den Blick auf eine kleine, runde Scheibe auf der Höhe seines Herzens frei: im mittleren Ring steckte der lange Holzschaft eines Pfeils.

Dann verschwand der unbekannte Mann, er löste sich zwischen den flackernd von ihren Kerzen an die Wand geworfenen Schatten auf, noch bevor Yanica, Nemrin, Tao und der Alte sein Gesicht und den Ausdruck darauf in sich aufnehmen konnten. Und dort, wo der unbekannte Mann zusammengebrochen war, leuchtete nun das Äffchen, ganz schwach, fast unbeweglich, seine kleinen Pfoten vor seinen kleinen Mund haltend, die Augen schreckgeweitet und, wie es dem Alten schien, voller namenloser Traurigkeit und Leid.

Dann verblasste und verschwand auch diese Erscheinung, und der Junge nahm die Hände von seinen Ohren, und was er hörte waren murmelnde Gesänge. Im Schein ihrer flackernden Kerzen lauschten auch die anderen Vier den Gesängen und den in der Ferne geschrienen Parolen, die bruchstückhaft in ihr Schweigen drangen:

Die in Knechtschaft und Unmündigkeit gehaltenen Menschen in den Sperrbezirken hatten sich erhoben, und mit dem Stroh ihrer Hütten hatten sie die Eispaläste entzündet und die Macht der Statthalter der drei Familien gebrochen.

DIE ZWANZIGSTE ROSE: DER REIS

- Wundern sie sich bitte nicht, meine Herren, über meinen heute etwas absonderlichen Aufzug. Totgesagte leben länger, und es wird einem nicht jeden Tag ein Pfeil ins Herz geschossen. -

Der Herr über die drei Familien saß in seinem großen Sessel, an der Spitze des langen, schwarz glänzenden Besprechungstisches, und zwölf Augenpaare folgten seinen Bewegungen, als er sich, langsam und ohne den Blick abzuwenden, den langen Holzpfeil, der auf der Höhe seines Herzens in seinem Körper steckte, aus der Brust zog.

- Mit ihrem Verständnis kann ich rechnen, das weiß ich sehr wohl -, sagte der Herr über die drei Familien, als er den Pfeil mit seinen blutbefleckten Händen auseinanderbrach und neben sich zu Boden fallen ließ.

- Sie selbst haben ja leidvoll erfahren müssen, wie es ist, wenn einem das Unerwartete zustößt. Ist es nicht so? -

Die Zwölf Leichname, die am Tisch saßen, nickten und lächelten, sofern sie Tode gestorben waren, die ihnen Zähne zum Lächeln übrig gelassen hatten. Verkohlte Hände, die goldene Schreibgeräte hielten, umringten den Herrn über die drei Familien, aufgedunsene Köpfe und zerschnittene Kehlen mit Seidenschals umringten ihn, durchschossene und durchstochene Leiber in feinem Tuch, glatt durchgebrochene Knochen hinter neuen Hemden und blutige Gesichter mit eleganten, vergoldeten Brillen. Zwölf - zwölf unterschiedliche Tode gestorbene - Leichname umringten den Herrn über die drei Familien, und vor jedem Toten lagen weiße Blätter mit Zahlenkolonnen, Diagrammen und Umsatzkurven auf dem Tisch, und der Vorstandsvorsitzende der drei Familien, der Meister der schwarzen Toten, kam nun zur Sache.

- Wie sie wissen, hat sich Unerfreuliches ereignet: In einer der Zonen, die wir beherrschen - nennen wir sie der Einfachheit halber die Turmzone - haben primitive Horden unsere Statthalter vertrieben und die Volksherrschaft ausgerufen, unsere Ländereien und Anlagen und Sonderanlagen enteignet und widerrechtlich unser Eigentum an sich gebracht.

Ich frage nicht, wie das geschehen konnte. Wir alle hier wissen, dass es geschehen konnte, weil - nun ja, es muss gesagt werden - weil ein Pfeil mein Herz traf: mein unschuldiges, warmes und in diesem Falle sogar fühlendes Herz. Deshalb konnte es geschehen.

Doch wie ist das Geschehene zu interpretieren? Das ist die eigentlich zu stellende und dringlich zu beantwortende Frage. -

Die Leichname in den eleganten schwarzen Sesseln folgten schweigsam und ruhig jedem Wort, das der Meister der Totentänze sprach.

- Markiert dieses Ereignis eine Wende? Stellt es unser segensreiches Wirken weltweit in Frage? Ist unsere Herrschaft obsolet geworden durch diesen Aufstand? -

Die Leichname schüttelten den Kopf.

- Richtig, das ist nicht der Fall! Ich freue mich, dass wir in diesem Punkt einer Meinung sind. Die Prinzipien unserer Herrschaft gelten auch weiterhin, davon sind wir alle hier überzeugt, wie ich sehe.

Ist es falsch, das was wir hier auf der Welt vorfinden uns zu unterwerfen und nutzbar zu machen? Wozu soll es Tiger geben? Damit unsere Kinder zerrissen werden? Dafür gibt es eine ausreichend große Zahl von Automobilen. Nein, im Ernst, wozu soll es Tiger geben? Ging es uns denn schlechter, weil irgendwann das Einhorn ausstarb? -

Die zwölf Leichname lachten ein kehliges, gurgelndes Lachen, und der Herr über die drei Familien lächelte und strich sich seinen schwarzen Anzug glatt, auf welchem die Blutflecke noch immer wie rote Blumen hervorstachen.

- Und nun wirklich im Ernst: Wir mussten doch die verfügbaren Ressourcen nutzen, um all die Menschen zu ernähren! Wir mussten doch mit den atomaren Strahlungen fertig werden, die wir selbst verursachten, um jene Energien zu gewinnen, mit denen wir jene Güter produzieren konnten, die wir nicht brauchten, aber wollten. Natürlich ist das ein Teufelskreis ... -, alle Leichname lachten, - doch was hätten wir tun sollen? Der Wohlstand ließ sich ja nicht zurückschrauben. Wer von uns hätte denn auf unsere mit Blumen, Luft, Holz und Gras angetriebenen, aber eben sehr komfortablen Transportmittel verzichten wollen? Hätten wir denn wieder wie Adam und Eva zu Fuß gehen sollen, hätten wir das? Und warum hätten wir nicht an Weihnachten und Ostern unsere kleinen Geschenke in Baumstümpfen und Kisten voller Blätter und Wurzeln darreichen sollen? Und wenn nun manche unserer Kühe besonders hungrige Kühe waren, so waren sie doch heilig und hatten das Recht, die Wälder zu vertilgen, nach denen sie hungerten, bevor wir sie aßen.

Und das Wasser, war es nicht auch halb giftig noch immerhin halb gesund? Und die Luft, wir atmen doch alle noch, oder etwa nicht? -

Die Leichname lehnten sich nach vorne, mit flackernden Augen.

- Entschuldigen sie, vergessen sie meine letzte Äußerung einfach. Ich will sagen: Diese Luft ist doch nicht schlechter als der Pesthauch des Mittelalters oder als der stinkende Atem der Vulkane? Und wenn in der Vergangenheit vereinzelt Tausende von Kindern in den Sperrbezirken erstickt sind, so ist das sicher sehr traurig, doch Entschuldigung, das Leben ist kein Wunschkonzert, das Boot ist voll, und je weniger an Bord bleiben, desto besser für alle anderen, nicht wahr?

Und die Meere, die gestiegen sind, was ist daran so tragisch? Wir haben im letzten Quartal wesentlich mehr Boote verkauft als im ganzen Vorjahr, und viele, die das Meer früher niemals zu sehen sich leisten konnten, wohnen jetzt am Meer, ja im Meer, und das ist, finde ich, erwähnenswert und erfreulich. -

Dezent klopften die zwölf Toten mit ihren zum Teil blanken Knochen auf den Tisch, zum Zeichen ihrer Zustimmung.

- Und das ist doch nur der ökologische Aspekt. Sprechen wir indes noch ein wenig über Macht, über Herrschaft, über Elite, ja, ich scheue mich nicht, dieses Wort in den Mund zu nehmen: Elite. Wir sind die Elite der Friedhöfe und der Schlachthöfe, der vergifteten Tümpel und verstrahlten und von Tier und Pflanze befreiten Landstriche.

Wer weiß denn schon, was es bedeutet, hundert, tausend, hunderttausend sonderbehandelte Körper auf einem Haufen gesehen zu haben? Wir sind durch diese Prüfungen gegangen, und wir sind sauber geblieben dabei. Wir, die Elite der drei Familien, haben ein Ruhmesblatt in das Buch der Menschheitsgeschichte eingeschrieben, wir haben gezeigt, was möglich ist, wenn man die Gefühle hinter sich lässt und den Nutzen - den Nutzen, meine Herren! - ins Auge fasst.

Dabei haben wir natürlich -, seufzte der Meister, die Hände leicht und scheinbar ratlos anhebend, - die Menschen belügen müssen. War das anders möglich, konnten wir Millionen von Egoisten, von drogen- und medikamentenabhängigen Toren die Wahrheit sagen, sagen, dass Gott sich geirrt hat? Nein, sicher nicht. Wie hätten wir denn zu Entscheidungen kommen wollen? Da konnten wir doch nicht auf jede Stimme hören, jedes naive Interesse und jede kindliche Hoffnung gleich gewichten. Wenn wir nur eine Handvoll Menschen wären, sicher, aber so. Blieb uns eine andere Wahl als die Lüge, als der Betrug, als die Gehirnwäsche und, manches Mal leider, als der Totschläger?

Die Liebe, sicher ... Als wir jung waren, haben wir alle an sie geglaubt ... -

Die Leichname nickten traurig, Tränen in den geschwollenen oder geschmolzenen Augen.

- Doch der Masse von Liebe zu schwatzen: Was würde uns erwarten? Die Masse hat keine Gefühle, der Einzelne vielleicht, die Masse aber wird bezwungen, oder aber sie bezwingt und tötet den, der sie nicht beherrscht. Das war schon immer so, und das wird immer so bleiben.

Wir haben also die Ausgebeuteten gegen die anderen von uns Ausgebeuteten aufgehetzt, und unsere Propaganda hat Tag und Nacht das verbreitet, wovon die Menschen träumen, denken und reden sollen: Dass die Angst die Welt beherrschen muss! Und das war gut so. Es brachte uns Gewinn, und einen Teil dieses Gewinns haben wir verteilt, sicher, nach unserem Gutdünken, doch die Menschen sind nun einmal nicht alle gleich. Sieht den jeder Baum aus wie der andere, und warum sollte ein kleiner Baum genau soviel Wasser erhalten wie ein großer? Damit er auch ein großer Baum wird? Und wenn es dann irgendwann nur große Bäume gäbe, was dann? Sicher, die tödliche Strahlung der hassenswerten Sonne wäre dann leichter zu ertragen, und doch ... -

Die Leichname lachten gurgelnd.

- Zuletzt will ich noch kurz von etwas sprechen, das mir seit einer Ewigkeit am Herzen liegt ... nicht darin steckt, wohlgemerkt. -

Die Toten lachten ihr entstelltes Lachen und klopften wieder mit ihren nackten Knöcheln auf den Tisch.

- Danke, danke. Wo war ich? Richtig. Die Ethik: Die Ethik liegt mir am Herzen. Und meine, nein unsere aller Ethik ist schließlich die Unabhängigkeit von jeder fremden Macht außerhalb unserer eigenen. Wir haben uns vom Planeten und seinen Jahreszeiten unabhängig gemacht, vom Licht der Sonne und vom Dunkel der Nacht. Den Schlaf haben wir verfolgt und fast ausgerottet, ebenso das Ausruhen oder die Besinnung. Wir haben das Lebendige zerstört und Totes lebendig gemacht. Gott ist uns heute nur noch ein Wort, denn wir selbst sind zu Göttern geworden. Entscheiden wir nicht mit zwei Zahlen hinter einem Komma oder mit einer neuen Buchstabenfolge auf einer DNS über die Zukunft ganzer Völker und Regionen? Das ist unsere Philosophie: Der Wille zur Macht als Wille zur Freiheit.

Wir haben der Natur getrotzt, und wir sind noch da. Wir haben Gott getrotzt, und wir sind noch da. Wir haben der Liebe getrotzt und dem Paradies. Und wir sind noch da! Wir haben dem Jasagen getrotzt und der Vergebung und der Schönheit wohl auch, und wir sind noch da! Und die Menschen, die mit uns getrotzt haben, die irre geworden sind an der großen Halbheit des Lebens, an den leeren Versprechungen der Liebe, auch sie sind noch da, in Ewigkeit bei uns. So hoffe ich zumindest.

Die Liebe ist nicht das von uns angebotene Produkt, das ist wohl war, und die Menschen beweisen uns mit ihrem Tun jeden Tag, dass sie dieses Produkts in der Tat nicht bedürfen. Wer liebt denn, wer? -

Der Meister der drei Familien wurde jetzt lauter.

- Wer kam denn auf diese absurde Idee? Hat sie sich denn irgendwo an irgendeinem Ort zu irgendeiner Zeit bewährt? Nein!

Also warum zum Teufel nicht jene Ideen anwenden und durchsetzen, die sich Jahrhunderte lang überall bewährt haben: der Eigennutz, die Nabelschau, die Gefühlskälte, die Steifheit, die Verdrängung der eigenen Sexualität und Leidenschaft, blinde Gewalt und rohe Entwürdigung, Streben nach Gütern und Stolz und Selbstsucht und Geiz, Phantasielosigkeit und blindes Beharren auf Regeln und Strukturen, Erbsenzählen und Zerstörung aller Spontaneität und Lebendigkeit, Verdrängung und Tabuisierung, Sprachlosigkeit und Ohnmacht. Mit einem Wort: Vereinsamung und Selbstmord, Persönlichkeitsspaltung und Mord!

Und dennoch finden wir vereinzelt dieses irreale Beharren auf die Liebe, und das macht mich, entschuldigen sie, wütend, jawohl, w-ü-t-e-n-d! Denn die Liebe hat doch abgewirtschaftet, hat doch im Wettbewerb der Ideen versagt! Der Wille hat gesiegt, der nackte, skrupellose, grausame Wille. Und das nicht, weil die Menschen sich für den Willen entschieden hätten, sondern weil man mit Liebe nichts gegen den Willen vermag.

Was vermag Liebe gegen eine Axt oder gegen einen Stein oder gegen eine Sonderanlage oder gegen ausreichend dreist vorgetragene Lügen? Und was vermag sie gegen Erdbeben oder gegen den Tod, gegen das Altern, gegen Krankheit und Hunger? Nichts. Der Wille aber ...

Wo war ich? Richtig. Bei der Liebe, dieser herrlichen Himmelsmacht.

Das Problem, und damit komme ich zum Schluss meiner Ausführungen, ist doch am Ende die schreckliche Halbheit, der die Menschen unterworfen sind, seit jeher unterworfen sind. Auf der einen Seite die Liebe, auf der anderen Seite die Angst. Kann die Masse zur Liebe gelangen, kann sie das? Kann der in der Masse gefangene Einzelne zur Liebe gelangen, kann er das? Nein! Und zur Angst? Ja! Das ist es doch! Die Masse wird durch die Angst gelenkt, lenkt sich selbst durch ihre Angst, und ihre Angst ist unsere Stärke. Und wenn wir sie dann an dieser Stärke teilhaben lassen, ihre Angst richtungweisend begleiten und in Mord und Totschlag an die noch Schwächeren ummünzen, dann ergreift die Masse ein Rausch, und dann empfinden die Menschen Ganzheit. Auf dem Höhepunkt der Angst wird die Masse furchtlos und zieht die Gewissheit des Todes ohne Gnade und Vergebung der Ungewissheit der eigenen Seele auf ihrem Weg zur Liebe hin vor.

Das ist unsere Wahrheit ... -, und die Leichname nickten langsam.

- Ich habe unseren Einheiten befohlen, das Turmgebiet aus der Luft sonderzubehandeln. Als Beweis unseres guten Willens und quasi als Verhandlungsangebot an die überlebenden Rebellen, habe ich mehrere Tonnen Reis in der Nähe des Zielgebiets installieren lassen. Ich hoffe, das war in ihrem Sinne.

Damit ist unsere heutige Sitzung zur Geschäftsentwicklung beendet, ich danke ihnen. Das Protokoll geht ihnen zu. -

Der Meister des schwarzen Humors erhob sich ohne zu lächeln und in seinem seit jeher von Schmerz durchbohrten Herzen lauter schreiend, als es ein menschliches Wesen zu ertragen vermocht hätte.

Yanica trat vorsichtig zu dem Jungen, der immer noch gebückt und kraftlos auf dem Bogenkissen saß. Sanft seinen Namen flüsternd und sich hinter ihn stellend, nahm sie seinen Kopf in ihre Hände und streichelte sein Haar, während der Junge seinen Kopf ganz leicht hob und senkte, um wie ein Delphin durch das von ihren Händen weich aufgeschäumte Wellenmeer seiner Haare zu gleiten.

Unterdessen legte Tao langsam die zwölf im Kerzenschein flackernden Ellen zu jener Stelle zurück, wo der lange Pfeil nun wieder in der an der Holzwand befestigten kleinen, runden Scheibe steckte. Die anderen beobachteten ihn, wie er zuerst die Scheibe und den Pfeil untersuchte und dann erstaunt innehielt. Dann sahen sie, wie er sich bückte und etwas Langes und Schweres aufhob. Noch bevor der Junge aufspringen oder etwas sagen konnte, rief der Alte, einen halben Schritt in die Richtung des Sohnes vollführend, die Hand ausgestreckt:

- Nein: Zieh es nicht, tu es nicht, Tao, es ist das Rosenschwert! -

Tao, der die Geschichte genauso wie sein Vater und Nemrin im kleinen Buch gelesen hatte und wusste, dass es großer Reinheit bedurfte, das Rosenschwert zu ziehen, hielt inne und lächelte. Doch dann zog er das Schwert mit einem sich nach oben wölbenden, weichen Schwung seiner Rechten schnell und ohne zu zögern aus der Scheide. Im langen Schatten des Kerzenlichts erstrahlte die Klinge des Rosenschwertes wie ein gefrorener Blitz, und Taos Augen funkelten fast so hell wie die Rubinrosen auf dem Schwert. Nemrin begann zu lachen, lachte weich und voller Leichtigkeit, und ihr Lachen befreite Yanicas Lächeln und das Lächeln des Jungen und auch das Haus, das zuvor immer noch vom unmenschlichen Schrei des Unbekannten durchdrungen gewesen war.

- Ja -, sagte der Junge, sich langsam und steif erhebend und Yanica sanft zu sich ziehend, - ihr könnt es, jeder von euch kann es, denn ihr seid reinen Herzens: mehr als ich selbst, mehr als ich selbst. -

- Die Menschen in den Sperrbezirken haben sich erhoben, das ist das wahre Wunder, und ich fühle, dass wir dieses Wunder dem Flug deines Pfeils verdanken und der Befreiung vom unbekannten Tier -, sagte Nemrin, und ihr Gesicht leuchtete.

- Das unbekannte Tier war nicht das Böse -, sagte der Alte, seine Hand auf die Schulter des Jungen legend, während Tao mit dem Schwert in der Hand zu ihnen trat und es dem Jungen mit einer leichten Verbeugung überreichte.

- Nein, das unbekannte Tier ... Auch ich habe es leiden sehen, so wie du -, erwiderte der Junge leise, während er das Rosenschwert an seiner Schärpe festmachte. Sein Gesicht war auch im flackernden Kerzenschein ihrer Kerzen voll von einer tiefen und müden Trauer, die nicht viel Platz ließ für Freude über die Rückgewinnung des Rosenschwertes. - Und dennoch musste ich den Pfeil ins Ziel bringen ... -, sagte er schließlich.

- Nein -, erwiderte der Alte, - nein, das musstest du nicht. Doch nun ist es geschehen, und also ist es gut. Doch wir sollten nun ... Hört doch! -

Alle hoben sie ihre Köpfe: Die Gesänge draußen auf den für sie unsichtbaren Straßen kamen näher, und sie vernahmen das Wort Liebe und das Wort Freiheit und die Worte Licht und Tag. Sie konnten eine dunkle Bewegung herankommen fühlen, eine schwere Vibration, die von den Füßen all jener Menschen herstammen musste, die durch die Straßen der Nacht fluteten, dieser Nacht, die der Herrschaft der drei Familien zumindest hier ein Ende gesetzt hatte.

Der Alte brachte seinen Satz nicht zu Ende, und mit ernsten und befehlenden Gesten wandte er sich an Tao:

- Mein Sohn, geh’ hinaus und versuche mit den Menschen zu sprechen. Bedeute ihnen, dass die drei Familien bereits ihre Vernichtung vorbereiten. Zögere nicht, denn bald schon wird ein Gefäß voll Asche vom Himmel fallen und die Häuser und die Bäume und ... Du weißt, was das heißt, nicht wahr? -

Tao nickte.

- So gehe denn, und warne sie. Sie sollen Zuflucht nehmen in den Stollen unter der Erde. Weise ihnen den Weg, und dann komm hierher zurück, so schnell wie es dir möglich ist, denn ich will dich nicht an die Asche verlieren. -

Tao umarmte seinen Vater, Nemrin, den Jungen und Yanica, und er ging hinaus zu den Menschen, die sangen und nicht ahnten, dass ihr Gesang zum Totengesang der Welt werden würde, wenn sie nicht, kaum befreit und über ihre Angst hinaus gewachsen, ein weiteres Mal flohen und sich verbargen.

- Kommt, folgt mir -, sagte der Alte, und mit ihren Kerzen ihren Weg durch das Schwarz des Hauses suchend und findend, stiegen sie in der Enge einer kleinen Kammer eine Treppe hinab. Der Alte verschloss den Eingang hinter ihnen mit einer großen, ovalen Quarzscheibe, die sehr flach zugeschnitten, transparent und dennoch sehr schwer zu sein schien.

- Tao kennt den Weg, er wird uns später folgen -, sagte er. Aber in seiner Stimme schwang Sorge mit.

- Was ist das für ein Gefäß? -, fragte der Junge, den Raben im Arm. - Und woher weißt du, dass es kommen wird, dass die drei Familien es schicken werden? -

- Das Bild war in den Strahlen, in den letzten Strahlen des unbekannten Tieres -, erwiderte der Alte ruhig. - Es wird bald kommen und alles verzehren. So stark wird es alles zersetzen mit seiner Asche, dass es bald schon auch sich selbst zersetzt und aufgelöst haben wird, und dann werden wir wieder hinaufgehen können und eine andere Welt vorfinden als die, die wir bisher kannten. Es wird eine bessere Welt sein, ganz gleich, was in dieser Nacht noch geschehen mag, denn alles ist besser als das Schwarz der Lüge. -

Und so warteten sie, auf weichen Kissen im Schein der Kerzen sitzend und doch nur wenige Meter unterhalb der Straße mit ihren marschierenden, singenden Menschen, auf Taos Rückkehr. Der unterirdische Raum, in welchem sie sich nun befanden, war so eingerichtet wie die überirdischen, und er schien ebenso geräumig zu sein. Der Schein der Kerzen drang nicht bis zu seinen unsichtbaren Wänden vor, und der Abstand zur Decke betrug mindestens acht Ellen, so wie in den Zimmern oben im Haus. Angenehm warm war es in diesem schwach erhellten Raum, ohne dass frische Luft zum Atmen gefehlt hätte, und der Junge entnahm dem Geruch der frischen Luftströme, dass es auch hier Quellen und Becken mit aromatischem Wasser geben musste.

Nemrin erriet seine Gedanken, und ohne zu zögern ergriff sie die Hand des Jungen, dabei Yanica anlächelnd und mit der anderen Hand streichelnd, und sagte:

- Fürchtet nichts. Unser unterirdisches Haus ist ebenso groß wie unser überirdisches, weil es sein Spiegel ist. So wie der der Sonne zugewandte Teil eines Baumes seine Kraft aus den Wurzeln bezieht, die in vollkommener Finsternis und Feuchtigkeit in der Erde ruhen, so gewinnt das obere Haus, das dem Licht, dem Leben und seinem Kampf zugewandt ist, seine tiefe Stärke aus dem unteren Haus. Es wird uns an nichts fehlen. -

- Ich fürchte mich nicht, aber ich sorge mich um Tao -, antwortete Yanica, und genau in diesem Augenblick kehrte Tao zurück. Wie aus dem Nichts kommend, trat er in den Strahlenkranz ihrer Kerzen. Sein blauer Baumwollanzug war an vielen Stellen zerrissen und beschmutzt, und er roch nach Wein.

- Sie wollten, dass ich auf ihren Sieg trinke -, lächelte Tao und setzte sich nieder. - Sie waren glücklich, und ich war mit ihnen glücklich, weil ihr Glück das Glück eines jeden zur Freiheit geborenen Menschen ist. Doch dann habe ich ihnen vom Gift berichtet, und sie umringten mich, im Glauben, ich sei womöglich ein Spion oder ein Verräter. Dann, als mich die einen schlagen und vielleicht sogar töten wollten in ihrem Rausch, befahlen mir die anderen zu sprechen, und ich sprach. Ich weiß nicht mehr genau, was ich sagte, doch als ich mit meiner Rede endete, da gingen sie, traurig und dennoch voll des wilden Mutes und mit erhobenen Köpfen, zu den unterirdischen Stollen. Dort werden sie alles vorfinden, was sie benötigen, denn dorthin zogen sich einst die unbekannten Statthalter vor der Strahlung zurück. Und als ich eben in der Stille und Dunkelheit der Straße wieder unser Haus betrat -, fuhr Tao, Nemrin streichelnd fort, - sah ich im ersten, hohen Türkis des Morgens ein Gefäß aus den Himmeln fallen. Ich sah, wie Spinnweben die Nacht durchzogen und den Himmel verhingen, und da wusste ich, dass unsere alte Welt, kaum befreit, sterben wird, und dass der Kampf noch nicht gewonnen ist. -

Im Kerzenschein schien es Yanica, als wolle der Junge etwas fragen, doch der Alte kam ihm zuvor, indem er, ihn anblickend, sagte:

- Was jetzt dort draußen geschieht ... Es liegt nicht in unserer Macht, es zu ändern. Hier sind wir in Sicherheit, und der Weise ruht, wenn Gelegenheit zum Ruhen ist. Und nun, da Tao wieder hier bei uns ist, können wir ruhen, sollten wir schlafen gehen. Es erwarten uns lange, beschwerliche Tage, jeden von uns, wenngleich wohl auf getrennten Wegen. Wartet -, schloss er, und der Alte verschwand, und wenige Augenblicke später erglänzten alle Räume des unterirdischen Hauses im Schein von hinter Schiebetüren verborgenen Lampen.

- Ich zeige euch euer Gemach -, erbat sich Nemrin errötend, und lächelnd führte sie Yanica und den Jungen zu ihrer Kammer. - Wann immer ihr Hunger habt, ruft nach mir. Hier neben dem Bett liegen Früchte für euch bereit, und in den Kannen ist klares Wasser ... und auch Wein -, und wieder errötete sie. Sich ein letztes Mal leicht verneigend, verließ sie wehenden Schrittes die beiden. Dann kamen Tao und der alte Eremit, wünschten ihnen eine gute Nacht und schlossen lächelnd die weite Schiebetür. Der Junge, der leicht war und müde und besorgt und dennoch leicht, küsste Yanica lange, und beide fielen sie eng umschlungen auf das Bett. Als der Junge Yanica sanft auf sich zog, lächelte Yanica wie sie schon lange nicht mehr gelächelt hatte, und das Schwert beiseite legend und die Schärpe über sein Gesicht ziehend und ihn für einen Augenblick blind machend, flüsterte sie:

- Vergiss nicht, die Wände sind aus Papier. -

Als sie einschliefen, mischten sich Leichtigkeit und Schwere in ihre Träume, und es war Yanica, als käme in ihrem wirbelnden Traum Nyx zu ihr, um sie zu küssen, sanft, wie eine Schwester diesmal. Und Yanica erwachte im tiefen Blau des Zimmers, den Jungen schlafend neben sich, seine Hand bei ihr wie ein Versprechen.

Yanica nahm seine Hand und küsste sie, so sanft wie Nyx sie in ihrem Traum geküsst hatte, und in der Weichheit des Lichts und in der Weichheit des Gesichts des Jungen und in der Weichheit ihres eigenen Kusses lag etwas, das sie nicht ertrug, so sehr brannte es in ihr in der Nacht. Fast war ihr, als müsse sie dort neben ihm schmelzen und weinen, voller Glück und voller Traurigkeit. Etwas rief sie, und sie stand auf, weil sie wusste, was sie rief. Sie ging zur Treppe, dorthin, wo diese unterirdische Welt in die oberirdische Welt mündete, sah nach oben, und oberhalb des fein geschliffenen ovalen Quarzes glänzte der Morgen türkisgrün. Sie sah Sterne, die zu zittern schienen und heller waren als alle Sterne, die sie jemals gesehen hatte. Die Kühle des Morgens umfing sie, und im milden Glanz der Gestirne stehend, umarmte sie sich selbst, weinend jetzt, ohne Vorbehalt, ohne Atem fast. Sie weinte, weil sie spürte, dass sie den Jungen liebte, und weil sie nicht wusste, nicht wissen konnte, ob er bei ihr bleiben würde, ob sie bei ihm bleiben konnte, und ob sie sich so tief und so hoffnungslos lieben würden wie dieser Morgen weit war. Sie weinte, weinte um sich und den Schmerz, der in der Zukunft auf sie wartete, und sie weinte, sich über das Haar streichend, weil sie erkannte, dass in der Liebe ein Sehnen ist, das nicht vergehen kann.

Da erst begriff sie, dass es kein Haus mehr gab in der Welt, in die sie von unten hinein sah, und da erst versiegten ihre Tränen, weil das Leben ihren Schmerz wieder mit ihrem Sein verwob und so aufs Neue fassbar, erlebbar und erträglich für sie machte.

Sie kehrte zu dem Jungen zurück, und sie fand ihn aufrecht im Bett sitzend, mit einer Hand im Haar, lächelnd, und so wie er sie ansah, wusste sie, dass er sie liebte, so liebte wie dieser Morgen namenlos und weit war.

Als sie später alle zusammen am Tisch am Fuße der Treppe Tee tranken, sprachen sie, einander streichelnd, kaum, denn ihre Herzen bedurften der Wärme und nicht der Worte: Der Weg wartete auf sie, eine neue Welt, ein neues Leben. Und als sie schließlich die Treppen hinaufstiegen und oben standen, in einer Welt, in der es keine Häuser mehr gab, keine Stadt mehr, nichts mehr außer Sand und dem Türkis des Himmels, endlos, von Horizont zu Horizont, da sprachen sie noch immer nichts. Im leichten Windhauch des Morgens stehend, sahen sie in der Ferne klein und unbestimmt wie Punkte andere Menschen aus den unterirdischen Gängen kommen, und da sprach der Alte, Nemrin und seinen Sohn zu sich ziehend:

- Wir drei werden hier bleiben, wir werden versuchen, etwas Neues zu schaffen, etwas, das eine Zeit lang gerecht sein kann und gut und rein. Ihr aber folgt jenem Stern -, sprach der Alte, die Hände Yanicas und des Jungen ergreifend, - ich weiß, dass ihr den Turm finden werdet, wenn ihr ihm folgt. Wir müssen uns hier trennen. Das ist schwer, schwer auch für mich -, und er umarmte Yanica und den Jungen, und auch Tao umarmte sie, und Nemrin trat, Röte im Gesicht, zu ihnen und küsste Yanica, und das offene Haar der beiden schwebte einander berührend in der kühlen Brise über der Wüste. Dann küsste Nemrin den Jungen, und ihm in die Augen sehend und dabei Yanicas Hand haltend, sagte sie:

- Ich werde immer an dich denken, jeden Tag wird einer dieser Sterne dort oben meine Liebe für dich sein, meine Liebe für euch. Jede Nacht wird der Stern meiner Liebe für euch leuchten, vergiss das nie. -

Der Junge nahm Nemrins Hand und küsste sie unter dem Türkisgrün des Himmels mit seinen immer noch glänzenden Sternen, nicht ahnend, dass es Nyx', dass es Yanicas, dass es ein für immer brennender Kuss war, den er Nemrin gab. Dann übergab ihnen Tao Lederschläuche mit Tee für die Reise, und sie trennten sich: der Junge und Yanica dem Stern folgend und Tao, der Alte und Nemrin auf ihrem Weg zu den Menschen.

Als die Sonne aufging, waren Yanica und der Junge allein. Sie wanderten über weite, goldfarbene Dünen, während die unwirklich nahe Sonne alles um sie herum zum Glitzern brachte, und die Brise nicht aufhörte, Schlangenlinien auf die sanft abfallenden und wieder ansteigenden Sandhügel zu zeichnen.

Lange wanderten sie, den ganzen Tag und die ganze Nacht, Zuversicht in den Herzen, denn die Liebe brannte in ihnen stärker als die Glut der Sonne und stärker als die Kälte der Nacht. Auch als die Horizonte den ganzen nächsten Tag über leer blieben, so dass es ihnen schien, als mühten sie sich, ohne einen einzigen Schritt voranzukommen, auch als sie den Hunger zu fühlen begannen, nachdem sie aufgebraucht hatten, was sie besessen hatten, auch da gingen sie weiter Hand in Hand dem Stern entgegen, der auch tagsüber für sie schien. Doch als am dritten Tag die Horizonte immer noch leer blieben, gelang es ihnen vor Hunger und vor Durst kaum noch, einen Schritt vor den anderen zu setzen. Erschöpft und wortlos umarmten sie sich im Schatten eines Tuches, das sie gemeinsam über ihre Köpfe hielten, dem Tod näher als dem Leben, als sie am Horizont einen flachen weißen Strich bemerkten. Als sie diesen schließlich nach einer schweren Stunde, während der die Sandschlangen zu ihren Füßen schneller vorankamen als sie selbst, erreichten, wuchs ihre Verzweiflung ins Unermessliche: In einem riesigen, von Porzellanwänden eingefasstem Krater, schwamm Reis, in unbegreiflich kühler Milch treibend, nur zehn Ellen unterhalb von ihnen und dennoch unerreichbar. Mitten in der Wüste umstanden sie ein Meer aus Milch und Reis, in das sie sich zwar stürzen, das sie dann aber nicht mehr verlassen konnten, das ihnen das Leben schenken würde, aber nur zum Preis ihres eigenen Todes: einen Tod, den sie ohnehin sterben mussten, wenn sie keinen anderen Weg zum Reis fanden.

DIE EINUNDZWANZIGSTE ROSE: DER REITER

- Recht eng, dieser Anzug, doch man muss Opfer bringen, es winkt schließlich der Siegespreis im großen Hindernislauf des Lebens. -

Der Meister der Kalten schloss mit übertrieben angestrengten Bewegungen und dunkel lächelnd die letzten Knöpfe seiner eng anliegenden, rot-weißen Jacke. Seine bis fast zu den Knien reichenden Reitstiefel glänzten, und seine viel zu engen Hosen folgten seinem muskulösen Körper so genau, dass seine ganze Erscheinung etwas Absurdes, animalisches und widerwärtiges ausstrahlte: eine große, geschmeidige Gestalt in viel zu kurzen, viel zu eng anliegenden, rot-weiß gescheckten Reitkleidern. Die winzige, rot-weiße Schirmmütze, unter der sein wildes, dunkles Haar hervorquoll, verlieh der von ihm gewählten Rolle noch zusätzlich etwas Lächerliches, Böses.

- Oh ja, sicher -, sprach der Reiterfürst, - etwas Lächerliches, Böses, doch wirken wir nicht alle lächerlich, wen wir uns tagtäglich wappnen für den großen Hindernislauf, für die kleinen und großen Gräben des Lebens? Tragen wir im übertragenen Sinne - welch Wortspiel - nicht alle Kleider, die uns viel zu eng anliegen und unsere Scham, unser Geschlecht, unsere Blöße geradezu betonen, anstatt sie zu verbergen? Sind wir nicht alle Jockeys des Lebens, viel zu klein für die Hindernisse, die uns erwarten, und doch viel zu groß für die Pferde, die uns tragen müssen? Und gleichen wir das nicht alle durch eine gewisse Bosheit aus, in bestimmten Augenblicken, da uns das Leben anfällt und würgt, und wir zuletzt beschließen, zurückzuschlagen und endlich genauso widerwärtig zu werden, genauso unberechenbar, genauso absurd, wie es das Leben immer zu uns gewesen ist? -

Lächelnd tat der Reiterfürst einen Griff in die Tasche seines rot-weißen Jacketts, und in seiner Rechten glänzte nun ein winziger, goldglänzender Revolver mit einer sehr großen Trommel. Der Reiterfürst zog sie heraus und zählte lächelnd die Kugeln. Dann ließ er sie durch eine kurze Bewegung seiner Rechten wieder zurückschnellen und klackend einrasten. Den Revolver wieder in der Seitentasche seines Jacketts bergend, sah der Fürst der Dunkelheit lächelnd zum Schimmel hinüber, der nur wenige Schritte von ihm entfernt mit großen, geweiteten Augen jeder seiner Bewegungen folgte.

Mild war der Mittag, denn die Sonne stand schon tief über dem kurzen, englischen Rasen und den hohen Hecken, die immer im gleichen Abstand voneinander die Ebene durchzogen: dem Parcours, auf welchem der Hindernislauf stattfinden würde.

Immer noch lächelnd, näherte sich der Reiterfürst dem Schimmel, der, nicht angebunden zwar, aber dennoch unfrei und gefangen, zu zittern begann. Mit seiner behandschuhten Rechten fuhr der Reiterfürst dem zitternden Pferd über die Nüstern, und das Tier senkte ängstlich den Kopf und schloss seine Augen, so als erwarte es einen Schlag.

- Sind es nicht die Pferde - unsere Vorstellungen von dem, was das Leben ist, und wie es sein sollte - die uns durch das Leben tragen? Hat nicht ein jeder von uns solche Pferde im Stall: Konzepte, Vorstellungen, Visionen und Phantasien, Annahmen und Vermutungen? Und reitet nicht ein jeder von uns auf ihnen durch das Leben, der eine schneller, der andere langsamer, der eine erfolgreicher, der andere als Träumer, Versager oder Narr? Sind unsere Annahmen und Träume und Hoffnungen nicht eben wie ein solches Pferd meist sehr edel und überzeugend, wenn sie im Stall oder auf der grünen Wiese stehen? Doch dann, in der Hitze des Lebens, auf dem Hindernisparcours, erweisen sie sich nicht selten als viel zu schwache Fohlen oder als alte, abgewirtschaftete Mähren, als Gnadenschusskandidaten, als nutzlose Klepper, die uns über kein Hindernis mehr tragen können.

Sicher -, flüsterte der Fürst, - dieses Pferd erscheint uns stolz, gut gebaut, schnell vielleicht, kraftvoll, es stammt aus einer sehr alten Familie, es hat Tradition. Welch schönes Wort: Tradition... -, lächelte der Reiterfürst, und er gab dem Pferd einen leichten Stoß auf den Hals, so dass es erschrocken zusammenfuhr und noch mehr zitterte.

- Nennen wir es Tradition, dieses Pferd. Es hat uns schon über so viele Hindernisse getragen, aber wird es uns auch über das nächste hinüber bringen? Die Hindernisse sind immer neu, so neu und so wandelbar wie das Leben selbst, aber wir neigen dazu, an unseren scheinbar so bewährten Ideen und Mutmaßungen festzuhalten, an unserer Tradition. Nun, wir werden sehen. -

Im orangefarbenen Schein der nun schon tief im Abend stehenden Sonne, sprang der Meister der Kalten auf den Schimmel, und das zitternde Pferd sofort mit schnellen Stößen seiner Stiefel antreibend, jagten er es in Richtung der ersten hohen Hecke, in Richtung des ersten Hindernisses.

Als das Pferd, hart angetrieben durch die mitleidslosen Stöße des Fürsten, der Sonne entgegen galoppierte, sah es das Hindernis auf sich zufliegen: eine quadratische, glatt zugeschnittene Hecke, die vielleicht sechs Ellen hoch und fünfzig breit war. Das Pferd hätte gerne in seinem Lauf eingehalten, hätte gerne die Richtung seines Laufs verändert, um nicht über das Hindernis zu müssen. Doch der Meister der Kalten schlug es nun mit seiner behandschuhten Rechten auf den Hals, und dieser Schmerz wurde, je häufiger er schlug, größer und größer. Das Pferd wusste, dass die Schläge seinem Zögern galten und seinem Traum, einfach grasen zu können, irgendwo im weiten Grün des Abends, und deshalb beschleunigte es seinen Lauf, um sich selbst und seinen Schmerz über das Hindernis zu bringen: sich selbst und seinen Peiniger, der dann vielleicht aufhören würde, es zu schlagen.

Dann kam das Hindernis, schnell und unvermittelt, und der Reiterfürst erhob sich lachend aus dem Sattel, und das Pferd zog seine Vorderläufe zu sich und stieß sich mit den Hinterläufen vom Boden ab. Den Kopf nach vorne gereckt, um über das Hindernis sehen zu können, sprang das Pferd mit seiner ganzen Kraft dem blauen Himmel und der untergehenden Sonne entgegen. Das Hindernis wurde größer und deutlicher, es bestand aus dicht aneinander gefügten Ästen und Blättern, deren Spitzen nun groß und gefährlich aussahen, und dann waren die Vorderläufe des Pferdes und sein Kopf im Blau, und schon wollte es seine Vorderläufe wieder senken, um den weichen Grasboden zu erreichen, als ein großer Schmerz seinen weichen Unterleib traf. Ein reißender Strudel ergriff seinen Körper, und das Pferd schlug, mit seinem Rücken hart an der Hecke entlang schrammend, auf den Rasen auf. Der Reiterfürst war im Sattel geblieben, und als das Pferd, mit gebrochenem Rückrat auf der Seite liegend, wieder und wieder seinen Kopf nach oben und zur Seite bog, um aufzustehen, befreite der Reiterfürst sein rechtes Bein von der Last des Pferdes und stand auf. Er hob seine Mütze auf und schüttelte langsam den Kopf.

- Die Tradition hat mich enttäuscht: Das war einfach nicht genug. Und leider muss ich jetzt widerwärtig werden, denn schwere Zeiten verlangen schwere Entscheidungen. -

Das Pferd folgte jeder seiner Bewegungen, als der Reiterfürst den Revolver aus dem Jackett zog und schnell und fast ohne hinzusehen drei Mal schoss.

Die Sonne stand jetzt tiefer, und ihr Rot färbte den grünen Rasen. Frühling war es vielleicht oder aber Spätsommer, und die Luft war angenehm mild, der Himmel blauviolett und die Ebene grün und friedvoll.

- Die Pferde bleiben auf der Strecke, aber wir stehen wieder auf, und das ist doch das Entscheidende, oder? Haben wir uns zwischenzeitlich, als es hart auf hart kam, daneben benommen, waren wir, platt ausgedrückt, wirklich zum kotzen, als wir die Hosen voll hatten? Keine Angst, wir werden das schon wieder vergessen. Wir gehen einfach weiter, friedvoll und selbstbewusst, zur nächsten Aufgabe. Und die Tradition? Wer beweint sie schon? Andererseits benötigen wir nun etwas anderes, gleichfalls Bewährtes, aber Geschmeidigeres, Leistungsfähigeres. Und da würden doch die meisten von uns auf das in der Familie Aufgenommene zurückgreifen, nicht wahr?

He, Mütterchen, hier geblieben! -

Die alte Frau war wohl eine Bauersfrau, sie trug ein dunkles, abgewetztes Kleid und ein blaues, ebenso altes Kopftuch. Sie lief schnell und gebückt im Schatten der Hecke gegenüber, offensichtlich in der Absicht zu entfliehen.

- Nein, nein -, lachte der Reiterfürst, und mit wenigen Sprüngen war er bei ihr. - Du wirst mich über das nächste Hindernis tragen, du und deine süßen Lehren, die du mir in all den Jahren erteiltest, Mütterchen.-

Der Reiterfürst sprang der Alten auf den Rücken, sie mit dem rechten Arm auf der Höhe des Halses würgend, und weil die Alte, stark und kräftig von der Feldarbeit, zwar taumelte, aber nicht fiel, trieb sie der Reiterfürst lachend und sich auf- und ab bewegend auf die Hecke zu. Die Alte, durch die Reitbewegungen des Herrn der kalten Seelen aus dem Gleichgewicht gebracht, torkelte auf die Hecke zu, und ohne einen Laut, ohne ein Klagen, krachte sie zusammen mit ihrer schweren Last kopfüber in die dichte, blättrige Wand. Der Reiterfürst, auf den Knien, aber lächelnd, griff wieder in die Seitentasche des Jacketts, hielt aber dann inne, stand auf, holte aus und trat die Alte einmal mit seinem schwarzen Reitstiefel.

- Tja, grau ist alle Theorie, grün aber ist der Zweig des Lebens. Siehst du nun, liebe Mutter, wie grün die Zweige des Lebens sind? Du hast mich enttäuscht, Mutter, so enttäuscht... Sag, was haben deine schönen Lehren vermocht angesichts der wirklichen Hindernisse des Lebens, hm? -

Er wandte sich von ihr ab.

- Und mit dem Vater wäre es ganz sicher keinen Deut besser gegangen -, sagte er, während er sich mit der rot-weißen Mütze Grashalme von den Knien abschlug.

- Gehen wir also zu Fuß. -

An der Hecke entlang schreitend erreichte der Reiterfürst schließlich das Ende des zweiten Hindernisses, und dann ging er zur Mitte zurück, die tiefe, dunkelrote Sonne auf dem olivenfarbenen Gesicht und die dritte Hecke vor sich.

- Zuletzt bleiben nur wir selbst, das, was wir selbst an Erfahrungen gemacht haben. Die Tradition, die Lehren der Eltern? Ein Reinfall im wahrsten Sinne des Wortes. Doch auch mit uns selbst, mit unseren Fähigkeiten und Stärken, ist es schon ein wenig so wie mit den Pferden: Scheint die Sonne, und geht es uns gut, dann sind wir reinrassige Vollblüter, und kein Hindernis ist uns zu hoch. Doch dann, wenn wir das Reich der Mutmaßungen und Hoffnungen verlassen, spüren wir plötzlich die Schwere des Bodens, die Schwere unseres Körpers und die Höhe und Undurchdringlichkeit des Hindernisses. Dann sind unsere Schritte meist viel kleiner als wir dachten, und unsere Sprünge reichen nicht annähernd so hoch und so weit, wie wir mutmaßten. -

Vor dem Reiterfürsten stand jetzt der Reiterfürst, genauso wie er selbst angetan in einem rot-weiß gescheckten Jockeyanzug, genau wie er selbst die rot-weiße Schirmmütze auf dem Kopf, die Hosen jedoch unbefleckt vom Grün des Rasens und die ganze Erscheinung noch stolzer, noch geschmeidiger und noch überzeugender als die des Fürsten der kalten Seelen.

- Oh, einen wunderschönen Abend wünsche ich! Du bist also ich, mein besseres Ich, mein in den Wandel der Welt verliebtes Ich, mein Alleskönner, Hindernisbezwinger, toller Hecht und Vollblüter, ist es so? -

Das Spiegelbild des Reiterfürsten lächelte:

- Was gestern noch galt, gilt heute schon nicht mehr: Nichts bleibt, wie es ist, alles fließt, das ist das Gesetz des Lebens, und ich folge dem Gesetz des Lebens, ich lebe es, ich liebe es, das ist alles. -

- Wohl gesprochen -, sagte der Reiterfürst, - wohl gesprochen! Solche Menschen braucht die Welt, solche Hoffnungsträger und Zukunftsbezwinger. Sehr schön, sehr schön. Also denn. -

Gleichmütig nahm das Spiegelbild des Reiterfürsten den Reiterfürsten auf seinen Rücken, mühelos wie es schien, und kaum, dass der Fürst sein Spiegelbild umfasst hielt, dass dieser zu Laufen begann, gerade und ohne zu torkeln, mühelos, wie es schien. Schneller und schneller werdend, eilte er auf das Hindernis zu, und als es nur noch zwei Schritte vom heranstürzenden Zwillingspaar entfernt war, sprang das Spiegelbild des Reiterfürsten lachend dem violetten, von rosa Wolken durchzogenen Abendblau des Himmels entgegen. Beide schlugen krachend in den oberen Teil der Hecke und stürzten, sich im Fall gegenseitig schlagend und verletzend, wieder auf derselben Seite zu Boden.

Auf dem Rasen sitzend, die Beine mit den Reiterstiefeln kraftlos vor sich ausgestreckt, saß das bessere Ich des Reiterfürsten mit blutender Nase im Schatten der Hecke und weinte:

- Ich habe es nicht geschafft, ich habe es nicht geschafft! Ich bin nichts wert, ich bin nichts wert, ich habe es nicht geschafft! -

- Oh -, sagte der Reiterfürst, der neben ihm saß, blutige Striemen im braungebrannten Gesicht, - oh, ist der Vollblüter jetzt traurig? Stürzt jetzt seine ganze kleine Welt in sich zusammen? Hat er nun nichts mehr, woran er glauben kann? Hm?

Ist es nicht immer so im großen Hindernislauf des Lebens? Wir Reiter nehmen ein Hindernis, manchmal auch noch das nächste, und wenn wir schließlich stürzen, dann sagen wir uns: Es liegt an mir, ich muss mich ändern! Es sind nicht die Hindernisse da draußen, es sind die in meinem Kopf! Und dann reimen wir uns wieder etwas Neues zusammen, wir besteigen ein neues Pferd, eine neue Hoffnung, ein neues Gefühl, einen neuen Glauben, und reiten wieder los. Wieder hoffen wir für kurze Zeit, doch die Hindernisse da draußen sind immer noch da, und wir scheitern wieder und wieder und wieder an ihnen. Nicht unbedingt für die anderen: Manch einer von uns scheint fliegen zu können, scheint immer alle Hindernisse zu nehmen, aber auch die Erfolgreichsten unter uns scheitern und wissen sehr genau, welche Hindernisse sie nie genommen haben und nie nehmen werden. Und das ist der Grund, weshalb manch einer, den die Welt für den Besten, Reichsten und Zufriedensten hielt, erhängt auf dem Speicher aufgefunden ward oder aber ertrunken im feuchten See seiner Kindheit oder aber schlafend, für immer schlafend, in seiner Badewanne.

Das Spiegelbild des Reiterfürsten weinte immer noch im Schatten der Hecke.

- Hier, ich habe etwas für dich, das deinen Schmerz lindern wird -, sagte der Reiterfürst traurig lächelnd, während er in die Seitentasche seines rot-weißen Jockeyanzuges griff.

Der Junge stand am Rande des Runds, in welchem der Reis schwamm, und die Kühle der strahlend weißen, reinen Milch stieg zu ihm hinauf und raubte ihm fast die Sinne. Der Rabe war hinab geglitten, die zehn Ellen hinab zum Reis und zur Milch, und er hatte sich, mit letzter Kraft im Rund des Kessels kreisend und in die Oberfläche des weißen Sees den Schnabel eintauchend, genährt und gestärkt. Die Hände in den Haaren, unter der glühend heißen, unbarmherzigen Sonne, die Lippen spröde und trocken, den Hunger in jeder Faser seines Körpers, stand der Junge da und beobachtete den Raben, wie er sich an der Milch labte, und es hätte nicht viel gefehlt, und er wäre vornüber in das lockende Reismeer gesprungen: froh, sich erfrischend und den Durst und den Hunger stillend sterben zu können. Yanica hielt ihn zurück.

- Was tust du? Warte, komm vom Rand fort, lass und hier besprechen, was zu tun ist. -

Also spannten sie wieder das dunkelrote Tuch über sich auf, nahmen den weißen Leinenstoff, der sie schützte, von ihren Köpfen und Gesichtern und sahen einander an. Der Junge war sehr müde, das konnte Yanica sehen, die gleichfalls erschöpft war, aber auch ruhig und in ihrer Mitte.

- Es tut mir so leid, Yanica, es tut mir so leid! Ich bin nicht so stark, wie ich sein müsste ... Ich... ich weiß nicht, ich habe eine Stunde nachgedacht: Dich an den Füßen hinab zu lassen... Dazu ist der Reis zu tief unten. Wenn wir hinein springen... Auch das ist unmöglich. Wir haben nichts, womit wir uns abseilen und wieder hinaufziehen könnten, denn der Stoff unserer Kleider reißt zu leicht. Das Schwert spricht nicht zu mir, ich weiß nicht mehr weiter, und wir haben nicht mehr genug Kraft, um von hier fort zu gehen. Entweder wir lösen dieses Rätsel, oder... -

Der Junge sprach nicht weiter, und er senkte seinen Kopf und barg seine Augen mit seiner von der Wüstensonne braungebrannten Hand.

- Sieh mich an -, sagte Yanica, - sieh mich an! -

Der Junge hob den Kopf, müde, und er sah ihr in die Augen, und was er sah, war ihre Liebe, ihre helle, strahlende Liebe, und einen Augenblick lang vergaß er seinen und ihren Hunger, seinen und ihren Durst, seinen und ihren Schmerz.

- Warum ist der Reis kühl? -, fragte Yanica ihn nach einer langen Zeit des einander in Liebe Betrachtens. - Warum ist er kühl? -, fragte sie einfach.

Die Augen des Jungen weiteten sich.

- Etwas kühlt ihn, Aggregate, etwas kühlt ihn fortwährend! Es ist eine Installation... -

- Und wer hat den Reis installiert? -, fragte Yanica.

- Ich weiß es nicht -, antwortete der Junge langsam, wieder im Gedanken. - Es ist vielleicht eine Falle, aber dann wäre der Reis einfacher erreichbar. Oder es ist eine Art... Prüfung. -

- Dann muss es etwas geben, womit wir den Reis erreichen können, etwas muss da sein. -

- Ja, vielleicht -, nickte der Junge, - vielleicht hast du Recht. Wir könnten an der Oberfläche des Sandes suchen, sehen, ob es Zugänge zu den Generatoren gibt. Wir... -

- Du denkst zu sehr mit dem Kopf. Denke mit dem Herzen, so wie du es damals im Teller getan hast, als die Kugeln kamen. -

Der Junge dachte nach. Er wusste, dass sie Recht hatte. Die Lösung war irgendwo in seinem Herzen. Reis, Reis, Reis..., dachte der Junge.

Dann ließ er das Tuch oben in seiner ausgestreckten Hand los, und während es davonflog, nahm er Yanicas Hände in die seinen:

- Stäbchen! -

Yanica lächelte.

- Stäbchen? -

- Reis isst man mit Stäbchen. Einmal waren wir nach der Arbeit in der Gießerei alle zusammen essen, in einem Haus mit Reismatten, das man nur ohne Schuhe betreten durfte, und dort aßen wir gewürzten Milchreis. Weihnachten war es, und wir aßen ihn mit Stäbchen, mit zwei langen, hölzernen Stäbchen. -

Der junge sprang auf, und Yanica hoch helfend, zog er sie mit sich zum Rande des Kessels. Dann zog er das Rosenschwert aus der Scheide, und während der Rabe sich zu seinen Füßen niederließ, hob der Junge das Schwert in den glühend blauen Himmel und schrie:

- Zeigt euch, Stäbchen! -

Nichts geschah, und als der Junge noch einmal rief, und wieder nichts geschah, ließ er das Schwert sinken. Sich zu Yanica umwendend, wollte er gerade etwas sagen, als er Yanicas Lächeln und ihren ausgestreckten Arm bemerkte, der an ihm vorbei auf etwas wies: Auf der anderen Seite des Kessels ragten zwei hölzerne Stäbe aus dem Wüstensand.

Als sie losrannten, folgte ihnen der Rabe flügelschlagend über den glühenden Sand, und als sie sich vor den Stäben auf den Knien niederließen und sie senkrecht nach oben aus dem Boden zogen, sahen sie, dass es zwei gleich lange Stäbe waren, jeder etwa zwanzig Ellen messend und damit mehr als fünf Mal so lang wie sie selbst.

Der Junge runzelte die Stirn:

- Wie aber sollen wir mit diesen Stäben Reis aus dem Kessel holen, wie? -, flüsterte der Junge, und Yanica konnte sehen, dass er am Ende seiner Kraft war. - Wir schneiden sie an ihren Enden mit dem Rosenschwert zu, wir geben ihnen unten die Form von Löffeln, komm’! -

Doch nachdem sie die sehr harten Stäbe mit größter Mühe an ihren Enden zugeschnitten und in den Kessel hinab gelassen hatten, erreichten sie zwar das weiße Meer, doch es gelang ihnen nicht, den Reis hoch zu holen. Denn wann immer sie ihre Hände nach vorne über die Oberfläche des Stabes schickten, um die Entfernung zwischen der Löffelspitze und ihren Mündern zu verkleinern, fiel der Reis unbegreiflich und dennoch unfehlbar von den Stäben. Beide tauchten sie ihren Stab immer wieder in den Reis und in die Milch, und beide versuchten sie immer wieder so langsam und so vorsichtig wie möglich ihre Hände am glatten Holz der Stäbe entlang wandern zu lassen, doch immer wenn sie etwa die Hälfte der Stäbe wie ein Tau an sich vorbei nach hinten gezogen hatten und die Mitte der Stäbe mit ihren Händen umfasst hielten, fiel der Reis bröckelnd und zitternd in den Kessel hinab.

Wütend zog der Junge seinen Stab aus dem Kessel zurück, und mit umwölkter Stirn das Rosenschwert schwingend, holte er aus, um ihn zu zerschlagen.

- Nein! -, schrie Yanica, - nein, warte! -, und sie erhob sich, zog mit einer Hand den ausgestreckten Arm des Jungen zu sich und streichelte mit der anderen sein in staubigen Strähnen im Wüstenwind wehendes Haar.

Der Junge brachte das Schwert zurück in die Scheide und setzte sich zu ihr in den Sand.

- Es ist nur eine Falle, eine widerwärtige... -

- Pst! -, sagte Yanica, und sie legte ihre Hand zärtlich auf seine Lippen, und der Junge sah, wie sie ihre funkelnden Augen über die Horizonte schweifen ließ, irgendwohin, wo er ihr weder mit dem Blick noch mit den Gedanken folgen konnte.

- Liebst du mich? -, fragte sie den Jungen.

- Ja -, antwortete der Junge, - ja -.

- Wenn du ein allerletztes Stück Brot hättest: Würdest du es selbst essen wollen, oder würdest du es mir geben, als letztes Geschenk? -

Der Junge sah ihr in die Augen, und nach einer Weile sagte er mit trockenem Mund: - Ich würde es dir geben. -

- Siehst du, ich hingegen würde es einfach mit dir teilen und dir die Hälfte davon geben. -

Erwartungsvoll lächelnd, sah sie ihn an.

Der Junge begann zu lachen, so unvermittelt traf ihn die Erkenntnis, ihre Erkenntnis.

- Warte hier, Yanica! -

Den Stab aufnehmend, ging er um den Bogen des Kessels, und den Stab eintauchend, ließ er seine Hände diesmal am Ende des Holzes. Den Reis und die Milch mit dem Löffel-Ende des Stabes aufnehmend und an die Oberfläche bringend, hielt er ihn in seiner ganzen Länge ausgestreckt, und das Löffel-Ende mit dem Reis erreichte genau, auf eine Spanne genau, Yanicas Mund und ihre Hände. Lächelnd und schnell und mit Lust trank Yanica die Milch, aß Yanica den Reis: maßlos, glücklich und mit singendem Herzen. Immer wieder tauchte der Junge den Stab ein, und immer wieder brachte er ihn voll seiner erfrischenden Last nach oben, und von seinem Ende des Stabes aus sah er, wie Yanica am anderen Ende des Stabes aß und trank. Auch sein Herz sang jetzt in der Abendbrise der Wüste, und auch er fühlte jetzt eine große Frische, obgleich er noch nichts von der Milch und von dem Reis gekostet hatte.

Dann war es Yanica, die ihren Stab eintauchte und dem Jungen die Milch und den Reis darbrachte, und nachdem der Junge gegessen und getrunken und sich mit der kühlen Milch aus dem Kessels sogar das Gesicht und das Haar gewaschen hatte, küssten sie sich, den Raben zu ihren Füßen, lange und voller Lust.

Und sie hätten sich noch lange so geküsst, wenn nicht plötzlich ein lauter, harter, weit über die Dünen hallender Schuss ihre weiche Umarmung gelöst hätte.

Schnell wandten sie ihre Köpfe in Richtung des hellen, drohenden Geräusches, und dort, keine tausend Schritte von ihnen entfernt und im Rot der Abendsonne funkelnd, stand der Turm, das Ziel ihrer Wanderung durch die Dimensionen des Guten und des Bösen. Kaum bemerkten sie, dass Rasen nun die Dünen deckte, so sehr zog sie der helle Messingglanz des Turmes in ihren Bann, so sehr fühlten sie sich hingezogen zum Bild des bis in den violetten Himmel ragenden Turmes.

Schnell wie der Wind flogen sie, einander bei der Hand haltend, dem Turm zu, so schnell wie der Rabe fast, der sich in das Orangeviolett des Abends erhoben hatte und jetzt der fast unsichtbaren, in kristallenen Höhen schwebenden Spitze des Turmes entgegen glitt.

Als sie die spiegelnde Messingfläche des Turmes erreichten, gewahrte der Junge, dass keine giftigen Dornen mehr die Oberfläche des Turmes bedeckten. Der Junge ging um den Turm herum und entdeckte eine Messingtür, die fast nahtlos in das funkelnde Metall des Turmes eingelassen war. Als er auch noch die Öffnung entdeckte, für die der schmale, goldene Schlüssel aus dem blauen Zimmer bestimmt war, zog er den winzigen Schlüssel hervor, und Yanicas Hand küssend, sagte er nur:

- Endlich… -

Der Junge drehte den Schlüssel vorsichtig im winzigen Schloss, und der Schlüssel brach, und der Junge hielt, plötzlich fassungslos geworden, in seiner Bewegung inne. Seine Hand anstarrend, betrachtete er ungläubig das kleine, goldene Ende des Schlüssels.

- Nein! -, flüsterte der Junge, und Yanica nicht achtend, sank er vor der schmalen Messingtür auf die Knie.

- Nein... -

Und er lehnte seine glühende Stirn, die zerspringen zu wollen schien, an das kühle Metall des Turmes, das im letzten Rot der Abendsonne glänzte.

- Oh doch, doch, so ist das nämlich beim großen Hindernislauf des Lebens, leider, leider! Und es kommt noch ärger, oh ja! -

Seine Stimme drang laut und anmaßend durch die Abendluft zu ihnen, und als Yanica und der Junge sich umwandten, gefror ihr Blut und ihr Mut: Dreißig Schritte von ihnen entfernt kam der Schimmelreiter über das weiche Gras heran geritten, und was er ritt, war nicht ein Pferd, sondern der Alte, Nemrin und Tao. Alle drei trugen sie Fesseln und Zügel, und alle drei mussten sie, auf allen Vieren kriechend, eine Art flachen Lederthron und darauf stehend den lachenden Reiter tragen und langsam und schleppend fortbewegen.

Starr vor Entsetzen sah der Junge, wie der Reiter mit seiner Peitsche auf Nemrin einschlug, und wie diese unter seinem Gewicht und den Schlägen zusammenzubrechen drohte. Ihr Vater und ihr Bruder stützten sie und versuchten verzweifelt, den größten Teil des Gewichts des Reiters auf seine Schulten zu nehmen, aber das Leiden auf ihrem Gesicht war mehr, als der Junge ertragen konnte.

Dann war der Reiter bei ihnen, und von seinem geknechteten Gespann herabsteigend, versetzte er dem Alten zwei Fußtritte in die Seite, lächelnd und leidenschaftslos. Die rot-weiße Schirmmütze abnehmend und sein dichtes, dunkles Haar schüttelnd, verneigte er sich vor Yanica und dem Jungen.

- Habe die Ehre! -

Immer noch lächelnd wandte er sich um, schlug Tao, den Alten und Nemrin kurz mit der Peitsche, und widmete sich dann wieder Yanica und dem Jungen.

- So ist das, wenn der Teufel seine Glacéhandschuhe auszieht -, sagte der dunkle Fürst, - das ist gar nicht mal so schön, nicht wahr? Solange man wie Gentlemen miteinander umgeht, ist alles halb so wild: Was ist in deiner Hand, ich weiß, was in deiner Hand ist, Engel, lass uns eine Abmachung treeeeffffeeen. -

Der Fürst der Bösen zog die Worte in die Länge, höhnisch und mitleidlos.

- Scheiße, sage ich da nur, ganz große Scheiße! Jetzt haben wir nämlich genug gescherzt, und ich habe der Possen genug gesehen. Jetzt will ich die Kapitulation, und zwar ganz schnell und unkompliziert und von Herzen kommend, ist das klar? -

Mit funkelnden Augen beugte er sich zu dem Jungen hinab.

- Und wo ist der große Cyleste? Hat der Schlüssel etwa nicht gepasst? Ooch, wie schaaaaadeeee -, lachte der Fürst der Bösen, und mit seiner behandschuhten Linken streichelte er das Haar des erstarrten Jungen.

- Wo ist nun der große allmächtige, allwissende Gott, wo nur, jetzt da wir hier ein kleines Problem haben, jetzt da ihr hier ein kleines, klitzekleines Problem habt? Schaut er zu, der liebe Gott, hält er es nicht für nötig, einzugreifen, noch nicht? Dann wollen wir ihn mal ein wenig anstacheln, sich um seine Schöpfung zu kümmern, nicht wahr? -, sagte der Reiterfürst, und seine strahlenden Zähne fletschend, wandte er sich vom Jungen ab. In die Seitentasche seiner Jockeyjacke greifend, zog er den goldenen Revolver hervor, und einen Schritt auf den Alten zu machend, der auf allen Vieren zwar, aber ohne Angst seinem Schicksal entgegen sah, schoss er drei Mal auf ihn.

Der Junge begann am ganzen Körper zu zittern, als er den auf Knien und Händen gebeugten Körper des Alten unter den Einschlägen der Projektile zu Boden sinken und bewegungslos liegen bleiben sah.

Die ganze Zeit über, hatte der Junge nichts tun können, hatte er der hypnotisierenden Gewalt des Reiterfürsten nichts entgegenzusetzen vermocht. Aber als sich Yanica mit einem tiefen, jammernden Laut abwandte, und der Reiterfürst mit dem Revolver auf Nemrin zielte, die weinend den Körper ihres Vaters umfasst hielt, sprang der Junge auf:

- Warte, töte sie nicht! Töte mich an ihrer Stelle! -

Der Reiter wandte sich zum Jungen um, ohne zu lächeln diesmal.

- Ich will dein Leben nicht, es bedeutet mir nichts. -

- Dann sag mir, was du willst. -

- Deine Hoffnung will ich -, erwiderte der Reiter, indem er, wieder angetan in dunklem Leder und mit Kaninchenfällen bedeckt, ganz nah herankam. - Ich will die Wahrheit: Hast du noch Hoffnung in dir? Glaubst du noch an all das eitle Geschwätz von der Liebe, der Gerechtigkeit und vom gerechten Gott? oder hast du endlich die Existenz als das erkannt, was sie ist: als auswegloses Labyrinth, als zynischer Hindernisparcours, als perverse Spielwiese eines armen Irren, den die Menschen inmitten ihres Leids auch noch als großen Tröster und Richter verehren? -

Das Schwert an der Seite des Jungen begann warm zu werden, zu glühen, so heiß, dass der Junge wieder auf die Knie sank, vor Schmerz und vor Scham, weil er keine Kraft mehr besaß, nichts mehr, was er der dunklen Macht des Reiters hätte entgegensetzen können.

- Sage das Wort, sage es einfach. Gib zu, dass du am Ende bist und in der tiefsten Tiefe deines Herzens keine Hoffnung mehr hast. Sag es, und ich lasse Nemrin und Yanica und Tao am Leben. Sag es! -, wisperte der Teufel nun im schweren, blutroten Licht der Nacht, während der Junge mit gebeugtem Kopf auf dem Rasen kniete und weinte.

Als der Junge mit halb geschlossenen, tränenerfüllten Augen seinen Kopf wieder hob und den Mund schon öffnete, um das Wort zu sagen, verschloss eine von hinten kommende Hand seine Lippen. Der Reiterfürst hob zornig den blutrot schimmernden Revolver und richtete ihn auf Yanica, die den Jungen von hinten umarmte, als ein sägendes, knirschendes, mahlendes Geräusch die Stille der Nacht zerriss. Zitternde und rasend schnell rundum laufende Adern und Äderchen überzogen das blass schimmernde Metall des Turmes, und unwirklich langsam brach der unnahbare, uneinnehmbare und unzerstörbare Gigant in sich zusammen.

DIE ZWEIUNDZWANZIGSTE ROSE: DAS DUELL

Zu feinem Staub ward der Turm, und wie ein Engel, der gekommen ist, das Gericht zu verkünden, stieg Cyleste auf einem länglichen, wie eine Sandfontäne in sich selbst zurückstürzenden Stab aus Goldsand langsam und unwirklich, den Raben in seiner ausgestreckten Rechten, zu den Menschen herab: strahlend wie ein Stern und lächelnd.

Dann stand er neben ihnen, auf einem sanften Hügel goldgelb und violettrot leuchtenden Sandes, und auf sie zugehend, sprach er zum schwarzen Reiter:

- Was versprühst du Versprechungen und Drohungen, sag, über Leben und Tod, wo du doch nichts oder fast nichts zu entscheiden hast, was das Leben und den Tod der Menschen anbelangt. -

Den Raben in die Luft werfend, zeigte er mit dem rechten Zeigefinger in die Richtung der um ihren Vater weinenden Nemrin, und lächelnd und die andere Hand in der weiten Tasche seiner grauen Hose belassend, sprach er:

- Steh auf, Eremit, und komm zu uns! -

Und tatsächlich erwachte der Alte aus seinem schweren Traum, und gestützt auf Nemrin und Tao, gesellte er sich, den Kopf schüttelnd, fast so als fürchte er, noch immer zu träumen, zu seinen Freunden.

- Bist du bereit für das Duell? -, fragte Cyleste den dunklen Reiter, der zwei Schritte von den sich auf dem Boden umarmenden Jungen und Yanica zurückgewichen war, den Revolver in der Tasche seiner ledernen, mit Kaninchenfell gefütterten Weste bergend.

- Was für ein Duell? Der Kampf ist längst entschieden -, antwortete der Meister der schwarzen Seelen, doch seine Stimme klang nicht mehr so anmaßend und sicher wie zuvor.

- Nichts ist entscheiden -, antwortete Cyleste wie beiläufig, während er zu den weichen, in sanftes violettes Licht getauchten Nachtwolken hinaufsah. - Der Junge hat standgehalten, und er hat das Wort nicht gesagt. -

- Nur weil das Mädchen ihn daran gehindert hat! In seinem Herzen hat er es bereits gesprochen, alter Mann, Uhrmacher, pft! -, und der Reiterfürst spuckte angewidert auf den Boden. - Knecht, Hanswurst, Uhrenverdreher! Ich schlage mich mit meinesgleichen, mit den Herren der Welt, nicht mit einem lächerlichen Stellvertreter, der aussieht, als käme er gerade aus der Stadtbibliothek. -

Cyleste lächelte noch immer, der Beleidigungen scheinbar nicht achtend.

- Yanica liebt den Jungen, und der Junge liebt Yanica. Sie ist ein Teil von ihm, und er ist ein Teil von ihr. Sie hat standgehalten und damit auch er. Der Junge hat in kurzer Zeit viel aufgeben und erdulden müssen, und das Gebäude seines Glaubens ist mehr als einmal in sich zusammengestürzt, das ist wahr. Aber seine letzte Prüfung steht ihm noch bevor, und das weißt du so gut wie ich, Neinsager. -

Der Reiterfürst betrachtete Cyleste mit funkelnden Augen, und weder der Alte und seine Familie noch Yanica und der Junge wagten es, tief zu atmen, so zum Bersten gespannt lag die Stille unter dem ersten Licht der Sterne.

- Wie gesagt: Ich verhandle nicht mit Stellvertretern. Außerdem wird es gleich Nacht, und nachts duelliert man sich nicht -, sagte der Reiterfürst mit veränderter Stimme und fast einfältig, so dass sich im Magen des Jungen etwas in Erwartung größter Gefahr zusammenzog. Seine Hand ging mit neu gewonnener Entschlossenheit zum Schwert.

- So lassen wir es einfach Morgen werden, Neinsager, was meinst du? -, und Cyleste drehte sich um, und mit seiner Rechten zeigte er auf den Horizont. Sofort nahmen die eben noch violettblauen Wolken ein weiches Rosa an, und schon wurde hell orange und strahlend ein schmaler Bogen aufgehender Sonne sichtbar. Im selben Augenblick zog der Meister des schwarzen Betrugs ein Messer hinter seinem Rücken hervor, und schnell ausholend und einmal mit dem Kopf nickend, schleuderte er das silberne Messer in Richtung des Jungen.

Das Messer flog zu schnell, als dass Cyleste oder der Junge selbst etwas an seinem tödlichen Flug zu ändern vermocht hätten: Es musste in das Herz des Jungen einschlagen und ihn töten, und weil der Junge der Prüfung standhalten und das Ergebnis der Prüfung notwendigerweise offen sein musste, hätte auch Cyleste ihn nicht wieder aus seinem Tode befreien können. Der Junge, der all dies nicht wissen konnte, aber dennoch spürte, sah den schnellen Tod auf sich zu gleiten, unwirklich scharf und klar, und alles, was ihm blieb, war die Augen zu schließen.

Der Junge fühlte einen schweren Windhauch und einen dumpfen Schlag, der ihn zusammenfahren ließ, und als er die Augen wieder öffnete, sah er rechts neben sich auf dem Gras den Raben liegen, das Messer irgendwo in seinem zerfledderten Gefieder. Sein Körper zitterte, und sein Kopf zuckte, immer wieder, so als treibe ihn ein unergründlicher, innerer Schmerz dazu an, sich trotz seiner großen Kraftlosigkeit zu bewegen.

Sofort kniete der Junge über ihm, und das Messer vorsichtig aus seinem Gefieder hervorziehend, nahm er den Raben in seine Hände. Ohne die neben ihm schluchzende Yanica wahrzunehmen, ohne die heranstürzenden Tao und Nemrin zu bemerken, weinte der Junge ganz nah über den Körper des Raben gebeugt:

- Lebe, lebe, lebe! Du bist nicht tot. Du bist ich, und ich bin du! Du bist nicht tot! Lebe, lebe! -

Der Rabe sah ihn an, seine großen schwarzen Augen immer weiter verengend, bis er sie schließlich ganz schloss, und dann entglitt der kraftlose Kopf des Raben den Händen des Jungen, und der Junge schloss seinerseits die Augen. Den weichen, leblosen Körper des Raben an sein Gesicht drückend, barg er ihn unter sich, auf dem Rasen hingestreckt und umringt von den weinenden Menschen, die ihn in seiner Not und seiner Trauer nicht erreichen konnten.

Doch dann ging eine Veränderung im Körper des Jungen vor. Yanica sah, wie er den Raben sanft auf das Gras legte und sich zweifelnd erhob, und als Yanica seinem Blick folgte, sah auch sie, dass sich der Körper des Raben veränderte. Im milchigen Licht des Morgens schien er länger und heller zu werden, verwandelten sich die Flügel in menschliche Arme, der Rumpf in einen menschlichen Körper, die dürren Beine in kraftvolle menschliche Glieder. Noch bevor ein Laut der Verwunderung aus Yanicas weit geöffnetem Mund kam, lag auf dem Rasen vor ihnen ein junger, in weiten Beinkleidern und golddurchwirktem Hemd gekleideter Junge auf dem Rasen, Ruhe und Zufriedenheit auf dem braungebrannten Gesicht, so als schliefe er, so als ruhe er sich nur einen Augenblick von einem Tag am Meer aus. Und gerade als der Junge Yanicas Hand ergriff, bewegte der fremde Junge seinen Kopf, und ohne es zu wissen, machten alle in der Runde einen Schritt rückwärts. Doch dann lächelte der fremde Junge, und sich erhebend und streckend, so als entsteige er dem Nachtbett, lächelte der Blondschopf, und auf den Jungen zutretend, sprach er:

- Ich danke dir, ich danke dir. Du hast mein Leben gerettet. -

- Und ich danke dir -, erwiderte der Junge, - denn du hast meines gerettet, mehr als einmal.-

Und ihn umarmend, fügte er hinzu:

- Die drei Schwestern hatten es mir prophezeit:

Der Rabe ist ein König. Rettest du ihn, so wird er seinerseits dich retten. -

- Rührend, wirklich rührend, ach, man kommt mit dem Weinen kaum noch nach. -

Der Meister der schwarzen Seelen stand immer noch dort, wo er gestanden hatte, als er das Messer auf den Jungen geschleudert hatte, doch nun hielt er ein rosarotes, goldbesticktes Taschentuch aus eine anderen Zeit in seiner Rechten, und mit weit ausholenden Gesten beschrieb er die kleinen Bewegungen, mit denen sich alte Frauen im Theater Tränen der Rührung abwischen.

- Aber! -, rief der schwarze Reiter plötzlich laut auflachend und das Taschentuch achtlos zu Boden gleiten lassend, - vielleicht sollten wir uns auch an das Übrige erinnern, was die drei guten Schwestern, die Weberinnen der Zeit, sagten: Wenn ich mich recht erinnere, war auch davon die Rede, dass du, guter Junge, nicht der gute Junge und du Yanica nicht Yanica bist. -

Der Junge sah Cyleste an, und Cyleste, die Hände noch immer in den Hosentaschen, nickte ernst.

- Was heißt das? -, fragte der Junge den schwarzen Reiter, und seine Hand ging zum Schwert.

- Ganz ruhig -, erwiderte der Schwarze lächelnd, - ganz ruhig. Das Schwert spar’ dir für den schönen Blondschopf hier und für Yanica auf. Nachdem du auf der Brücke dein Leben für sie hingabst, für die ach so liebevolle Yanica, schlief sie mit diesem, gebar ihm fünf Kinder und war ihm über fünfzig Jahre hinweg eine aufopfernde und liebevolle Ehefrau. Amen. -

- Ist das wahr? -, fragte der Junge, sich zu Yanica umwendend, - ist das wahr, Yanica? Bin ich... war ich der Junge auf der Brücke, und bist du... Und du hast ihn... ? -

Der Junge drehte sich wieder um, und zum Reiterfürst gewandt, sagte er: - Nein, das ist nicht wahr! -, und erneut verließ ihn seine ganze Kraft, so als habe jemand mit einem unsichtbaren Messer eine uralte, längst verheilt geglaubte Wunde in ihm wieder aufgerissen, an der er nun innerlich verblutete.

- Und das Schlimmste hat sie dir noch gar nicht gebeichtet -, fuhr der Schwarze triumphierend fort. - An jenem Morgen auf der Brücke wusste sie längst, wem sie von ihrem Vater zugedacht worden war, und ganz tief in ihr, war sie mit der Wahl ihres Vaters einverstanden: trotz ihrer Liebe zu dir. Und das war auch der Grund, weshalb sie an jenem Morgen, als du starbst, ihrem Vater nicht damit drohte, sich selbst das Leben zu nehmen, um dich zu retten: Das hätte sie gekonnt, aber sie hat es nicht getan. -

Im großen Schweigen, das nun folgte, war nur das Weinen Nemrins zu hören. Ihr Vater zog sie zu sich, und der Junge stand da, tief gebeugt und kraftlos, scheinbar auf das Gras blickend und nicht der Sonne achtend, die strahlend hell zum strahlend blauen Himmel emporstieg. Als der blonde Jüngling sich dem Jungen nähern wollte, da wehrte dieser ihn mit einer schwachen Bewegung seiner Rechten ab, und als Yanica zu ihm kam und ihn sanft umfasste, sah er ihr mit Tränen in den Augen ins Gesicht, und auf seinen fragenden, flehenden Blick hin, sagte Yanica mit tränenerstickter Stimme:

- Niemals war Himmel, doch Meer ist noch: tiefblaues, leuchtendes Meer! -

Und da wusste er, dass der schwarze Reiter die Wahrheit gesprochen hatte.

- Das ist nicht einfach, nicht wahr? -, sprach der Schwarze. - Sich am Ende selbst zu begegnen, sich ungeschminkt und ohne Trug gegenseitig ins Gesicht zu sehen, ist ganz und gar nicht einfach, ich weiß. Und der schöne Satz vom Meer, damals noch zwischen zwei Liebenden gewechselt, ist heute und hier uns jetzt mein kleines Stichwort: Meer! -, befahl der schwarze Reiter, und dort, wo eben noch grüne Ebene gewesen war und Gras, kamen nun Wellen heran. Von allen Horizonten ausgehend rollten sie gleichmäßig auf sie zu, den Sandhaufen umringend, auf den sich nun, den unbeweglichen und unbewegten Cyleste umringend, alle zurückzogen: Yanica, der Junge und der blonde Jüngling ohne ein Wort miteinander zu wechseln und ohne einander anzusehen.

- Seht! -, rief Nemrin, - seht doch! -

Während der Wind vom Meer zunahm und das dunkle Grün der Wellen höher und höher schlug und der goldfarbenen Insel näher und näher kam, sahen sie, wie sich der Schwarze in die Luft erhob. Ganz leicht und schwerelos schwebte er wenige Ellen über den herankommenden Wellen, und die Arme wie zum Nachdenken halb verschränkt, eine Hand unter dem schwarzen Kinn, sagte er:

- Das ist das Gericht! Yanicas Schuld ist groß, und der Junge wird ihr diesmal nicht verzeihen. Schon nahen meine Racheengel, um sie zu holen. -

Über den höher und höher aufschäumenden, tiefgrünen Wellen des Meeres, unterhalb der von Sturmwind geteilten, hellgelben und grünen Wolken, schwebten nun, von allen Horizonten herankommend und sich mit dem Schlag ihrer schwarzen Flügel fortbewegend, Engel heran. Alle trugen sie schwarze Schwerter, aber ihre Gesichter waren schön, so als habe ein großer Künstler die reinsten Engel des Himmels versteinert und dann in schwere, dunkel glänzende Bronze gegossen.

Immer näher kam die schwarze, mitleidlose Schar der Engel der goldgelben Sandinsel im endlosen Grün des Meeres, und alle wandten sich ängstlich Cyleste zu, der nicht lächelte und keine Angst verriet, der nichts sprach, und der sich nicht bewegte. Dann aber griff er in die Tasche und gab dem Jungen, der abgewandt stand und niemanden anblickte, etwas, was die anderen nicht sehen konnten.

- Der Junge wird Yanica verzeihen, nein, er hat ihr schon verziehen -, sagte Cyleste.

- Nein, das hat er nicht! -, erwiderte der über den rauschenden Wellen schwebende Schwarze. - Oh nein, diesmal nicht. -

- Mein Freund, komm’ bitte. -

Der Junge näherte sich Cyleste.

- Ich habe dir gerade etwas gegeben: Hast du es noch? -

Der Junge nickte, ohne Cyleste anzusehen.

- Hast du Yanica verziehen? Ist dir bewusst, dass sie, wie andere Menschen auch, fehlbar ist, und dass sie schwach gewesen ist, dich aber dennoch geliebt hat, immer geliebt hat? Spürst du das in der Tiefe deines Herzens? -

Der Junge sah Cyleste nicht an und blieb regungslos, den Kopf gebeugt, stehen, während die anderen, einen seltsamen Schmerz verspürend, ihn nicht anzusehen vermochten.

- Gut, dann möge sich ihr Schicksal vollziehen. Wirf sie hoch. Wirf sie! -

Doch der Junge bewegte sich nicht.

- Wirf sie hoch, sie ist das Zeichen, das alles entscheidet. -

Und da warf der Junge eine weiße Schwalbe in die Luft, und die grünen Wellen und der Schaum des Meeres verwandelten sich in unzählige weiße Schwalben. Mit einem den Donner des Meeres übertönenden Tosen erhoben sich ihre kleinen Körper und Flügel tausendfach und hunderttausendfach in die Luft, und alles Wasser und alles Meer löste sich mit ihnen auf. In den strudelnden, wirbelnden Schwalbenkaskaden lösten sich die bronzenen Todesengel auf wie schwarzer Rauch, und der Herr der schwarzen Engel erbleichte. Als die letzten Schwalben in der Tiefe der Horizonte verschwunden waren, befanden sich der Junge, Yanica, der blonde Jüngling, Cyleste, Tao, Nemrin und der Alte auf einer weiten, die helle Morgensonne und jede einzelne Wolke spiegelnden Marmorfläche. Der Junge hielt Yanica in seinen Armen, und weinend flüsterte er:

- Ich liebe dich. -

Und alle umarmten sie ihn jetzt, weil er bewiesen hatte, dass es Hoffnung gibt, immer, solange die Liebe stärker ist als der Schmerz.

Der schwarze Fürst stand finster blickend, angewidert fast und nicht mehr schwebend, neben ihnen und sagte:

- Der Junge hat ihr verziehen, schön, wunderbar. Aber die Verzweifelten haben auch noch ein Wort mitzureden. Ihr Gericht ist nüchterner und gerechter als das der Schönen und Privilegierten. -

Und sich umwendend befahl der Schwarze:

- Das Gericht der Verzweifelten! -

Da erst gewahrten sie, dass um sie herum ein Rundsaal entstanden war, mit vielen Stufen und mit vielen Balkonen, einem Parlament oder großen Theater gleichend, mit kostbarem Holz und rotem Damast ausgekleidet, doch ohne Bestuhlung. Im weiten Rund, in welchem sich die ersten Logen ebenerdig, die letzten fast auf der Höhe der Wolken befanden, sahen sie nun die abgemagerten und ausgezehrten Gestalten der Verzweifelten stehen: in grauen Lumpen gekleidet, einige mit blutverschmierten Gesichtern, andere mit aufgedunsenen Leibern, wieder andere nackt und mit Pestbeulen überzogen, andere wieder ohne Beine oder Arme, viele blind und mit entstellten Gesichtern, alle aber schweigsam und steif und kaum auszumachen im dunklen Licht der Logen.

- Wie ist euer Urteil, ihr, die ihr niemals Gerechtigkeit erfahren habt, ihr, die ihr um eine weit geringere Schuld, als Yanica sie auf sich geladen hat, gelitten habt? Wie ist euer Urteil, ihr, die ihr verstoßen, verbannt, verjagt und verfolgt, gepeinigt und gefoltert und verbrannt und gehäutet und gesteinigt und gevierteilt und für immer verlassen worden seid? -

Im großen Schweigen der für Yanica und die anderen unsichtbaren Augen, im großen Schweigen der hundert, tausend, hunderttausend unsichtbaren schwarzen Logen, erhob sich eine Art Rauschen, das Geräusch der vielen hunderttausend Hände, die nun an ausgestreckten Armen mit den Daumen zur Erde wiesen.

- Verdammt ist sie! -, lächelte der olivbraune Reiterfürst, sich zu Yanica und Cyleste umwendend. - Brennen muss sie, in Ewigkeit! -

Aber als der schwarze Prinz auf Yanica zutreten wollte, versperrte ihm der Junge, das Rosenschwert ziehend, den Weg. Das Schwert auf ihn richtend, sah er ihn mit funkelnden Augen an, ohne etwas zu sagen.

- Rührend, wirklich, und zwar immer wieder aufs Neue, aber das Urteil ist gefällt, und nicht durch mich. -

- Kein Urteil ohne Anhörung der Verteidigung! -, hörten sie da Cyleste selbstsicher und ohne Zorn oder Angst in der Stimme ausrufen. Er trat in das Rund, auf die linke Seite der hunderttausend Logen mit ihren steifen, aufrecht wartenden und schweigsamen Bewohnern, und rief:

- Joshua, komm zu mir, komm als mein Zeuge der Verteidigung! -

Ganz oben, so weit oben, dass das Auge kaum die dort liegenden Logen vom Himmel unterscheiden konnte, löste sich ein Punkt aus dem Dunkel, und die unendlich weit sich hinauf windende Treppe langsam hinabsteigend, näherte sich ihnen ein Verzweifelter. Als er schließlich Cyleste gegenüberstand, in staubige Lumpen gehüllt, das Gesicht ausgemergelt und blass, das Haar dünn und fast weiß, das Gesicht lang gezogen und von Entbehrungen gezeichnet, da fragte Cyleste, Joshuas Hand ergreifend:

- Wie hast du gelebt, Joshua? -

- Ich war arm, Herr, ich war arm, und ich habe mein Leben lang alleine meinen Weg finden müssen, so war das, Herr. -

- Und hast du Menschen getroffen auf deinen Wegen, Joshua? -

- Oh ja, Herr, viele Menschen. -

- Du hast in ihre Herzen gesehen, Joshua? -

- Ja, Herr, das habe ich, und ich sah viel Gutes und viel Schlechtes. -

- Was unterscheidet die Menschen, Joshua? Du, der du arm gewesen bist und viel gesehen hast: Sag es uns. -

- Was sie unterscheidet, Herr, ist das Maß. Alles ist in allen Menschen, aber der eine hat mehr von dem einen und der andere mehr von dem anderen. -

- Meinst du Besitz, Joshua? -

- Oh nein, Herr, ich meine Güte, Großmut, Bitterkeit und Hass, Langmut und Opferbereitschaft. -

- Und gibt es Menschen ohne Fehler, gibt es die, Joshua? -

- Nein, Herr. -

- Was unterscheidet die Menschen also? -

- Es ist... -, antwortete Joshua, gerade vor sich hin blickend, so als träume er, - es ist ... Manche gehen weiter, Herr, und andere bleiben stehen. Die, die stehen bleiben, die verändern sich nicht mehr, die bleiben, was sie sind. Die, die weiter gehen, für die gibt es Hoffnung. -

- Und du warst einer von denen, die weiter gegangen sind, Joshua? -

- Ja, Herr. -

- Und diese hier: Ist sie stehen geblieben, oder ist sie weiter gegangen? -, fragte Cyleste, auf die weinende Yanica zeigend.

- Sie ist weiter gegangen. -

- Und dennoch ist sie schuldig? Vor euch, Joshua, vor euch, die ihr gelitten habt? -

Joshua sah zu Boden, und lange schwieg er.

- Nein Herr, es war unser Schmerz… Es ist unser Schmerz, der uns manchmal vergessen lässt, manchmal das Wichtigste vergessen lässt -, und Joshua wandte sich um und ging der Treppe entgegen, die in die Höhen der Logenschluchten zurückführen musste. Im selben Augenblick, da sein alter, verbrauchter und staubiger Stiefel die Marmortreppen berührte, verschwand das Rund der Logen und mit ihnen das Gericht der Verzweifelten.

- Bleibt noch ein letztes, das wichtigste und am schwersten wiegende Urteil: das von Yanica gegenüber sich selbst. -, rief da der schwarze Reiter mitten in ihre Freude hinein.

Der Junge, der Yanica in die Arme genommen hatte und sie mit Nemrin zusammen umschlungen hielt, ließ sie los und lief, die Hand am Schwert, auf den schwarzen Fürsten zu.

- Ich habe deine Possen satt! -, rief dieser, und noch bevor der Junge das Schwert ziehen konnte, durchfuhr ihn ein derart großer Schmerz, dass er, undurchdringliches Schwarz vor Augen, zu Boden stürzte und liegen blieb.

- Dieses Affentheater muss nun bald ein Ende haben! -, rief der schwarze Fürst zornig, und mit seinem Lederstiefel den Jungen in die Seite tretend, brachte er ihn wieder zur Besinnung. Ihn mit seiner machtvollen Rechten packend, hob er den Jungen in die Höhe, so als wiege dieser nicht mehr als eine Feder.

- Erinnerst du dich, was der große Uhrmacher, ja, der dort stehende unfehlbare und elegante Cyleste dir sagte, als er dir zum ersten Mal die Geschichte vom Rosenschwert erzählte? Er sagte: Achte genau auf das, was das Schwert tut. Und nun achte darauf, hörst du? -

Der schwarze Fürst entfernte sich zwei Schritte von dem Jungen, der sich kaum auf den Beinen hielt, und befahl:

- Wärme! Hitze! Sengende Hitze! -

Und daran, wie verzweifelt der Junge versuchte, den Lederriemen abzureißen und sich aus der Reichweite des Schwerts zu bringen, konnten Yanica, Nemrin und die anderen ermessen, wie heiß das Rosenschwert geworden sein musste.

- Leichtigkeit! Noch größere Leichtigkeit! -, befahl der dunkle Fürst.

Und an seiner Taille ziehend und zerrend, zog das Schwert den Jungen höher und höher, wie einen Sack unbestimmten Inhalts, bis die Füße des Jungen den Boden nicht mehr berührten.

- Schwere! Bergschwere! -, befahl der Fürst der Dunkelheit.

Und der Junge stürzte unter den entsetzten Augen Yanicas schwer und hart aufkommend zu Boden, unfähig, sich zu bewegen.

- Das ist also das Rosenschwert, du Narr! Mir gehorcht es, wie du siehst, und du dachtest, der liebe Gott persönlich hätte es dir geschickt! Esel, Wicht, Gernegroß, Möchtegern, Dummkopf, Cretin! -

Und wieder trat der schwarze Fürst den Jungen.

- Am Boden liegst du, und der große Uhrmacher, der dir dabei zuschaut, was macht er nun, hm? Nichts. Gar nichts. Denn er ist machtlos. -

Yanica hatte indes, ihre Tränen vergessend, Cylestes Hand ergriffen und versucht, ihn mit sich fortzuziehen, in die Richtung des leidenden Jungen. Doch Cyleste war unverrückbar stehen geblieben, mit ausdruckslosem Gesicht, fast wie eine Marionette, deren ernstes Gesicht nur eine große Leere verbirgt.

- Und jetzt zu dir -, sagte der schwarze Meister, sich an Yanica wendend. - Und dass mir von euch anderen keiner aufmuckt, derweil hier das Urteil gefällt wird -, sprach er drohend, einen kleinen Schritt auf Nemrin, Tao und den Alten zugehend, während diese unwillkürlich zurückwichen.

- Komm her, hierher! -, befahl der schwarze Fürst, und Yanica folgte seinem Ruf und stellte sich genau dorthin, wo er sie haben wollte.

- Und du, Wicht, lausche dem Urteil deiner Liebsten über diejenige, die sie einst war und noch immer ist. Niemand kann sie jetzt noch verurteilen, und wenn sie sich selbst verzeihen kann, so ist das Duell zwischen mir und Cyleste entschieden. Also, Yanica, verzeihst du dir, dass du an jenem Morgen in einem anderen Leben den Jungen betrogst, jawohl, betrogst und verrietst, trotz deiner Liebe zu ihm? -

Yanica stand mit gebeugtem Haupt vor ihm, nur wenige Schritte vom Jungen entfernt, und in der Ferne und doch unwirklich nah über dem glänzenden, endlosen Marmor, stieg die Morgensonne höher und höher. Yanica weinte nicht, sie betrachtete nur die Sonne, und gerade als der Junge trotz der Schwere des Schwertes auf sie zu kriechen wollte, sagte Yanica leise und dennoch vernehmlich und klar:

- Nein, ich verzeihe mir nicht, ich kann mir nicht verzeihen. Ich würde ihn vielleicht wieder verraten, ich weiß es einfach nicht, und solange ich das nicht weiß, solange ich nicht den Mut in mir spüre, notfalls für ihn zu sterben, solange kann ich mir nicht verzeihen. -

- Habt ihr das gehört? Hast du das gehört, Junge? Und du Cyleste, hast du es gehört? -, höhnte der Schwarze

- Ja, ich habe es gehört -, antwortete Cyleste ruhig.

- Gut. Er ist sie, und sie ist er, denn sie lieben sich, das waren deine Worte, Uhrmacher. Und damit ist unser Duell entscheiden. Deshalb also fort mit dir, und fort mit diesen Jammergestalten. Nimm sie mit dir, Uhrmacher, tu mit ihnen, was dir beliebt. Der Junge aber bleibt hier bei mir. -

Da begann Yanica zu schreien, und auch der Junge schrie jetzt, und die Hände ausstreckend, versuchten sie einander zu berühren, doch der Junge lag unter den Augen des schwarzen Prinzen wie festgenagelt am Boden, unfähig, sich auch nur um den Bruchteil einer Spanne zu bewegen. Und während er immer wieder -Yanicaaaa!, Yanicaaa! - schrie, zogen Nemrin, der Alte und Tao die gleichfalls schreiende und weinende Yanica mit sich fort, weil sie wussten oder zu wissen glaubten, dass der Meister des Bösen das Duell gewonnen hatte und nun frei war, sie zu vernichten.

Da trat Cyleste zu ihnen, und sie einen nach dem anderen ruhig anblickend, trocknete er mit seinen weichen Händen ihre Tränen. Yanicas Verzweiflung mit einem tiefen, viel sagenden Blick heilend und in mildes Schweigen umwandelnd, flüsterte er:

- Das Duell ist zu Ende, doch die eigentliche Prüfung beginnt erst jetzt. Für uns alle -, fügte Cyleste hinzu, als er mit einer kleinen Bewegung seiner Rechten Yanica, den Alten, Nemrin, Tao und sich selbst unsichtbar werden ließ und zusammen mit ihnen verschwand.

DIE DREIUNDZWANZIGSTE ROSE: ROSEN

Trotz seines Sieges schien der schwarze Fürst müde. Traurig stand er neben dem Jungen, mit dem er nun auf der weiten, nirgendwo begrenzten Marmorfläche allein war, und anstatt ihn mit seinem glänzenden, spitzen Stiefel zu treten, hob er mit einer leichten Bewegung seiner Linken das Gewicht des Schwertes auf. Während der Junge sich langsam und benommen aufrecht hinsetzte, nahm der schwarze Fürst neben ihm Platz, sein Gesicht ganz nah an das des Jungen bringend, und ohne Hohn oder Gewalt, sagte er fast sanft:

- Wo ist Gott, oder wie auch immer du ihn nennen willst, nun? Ich bin hier, wo aber ist er? Schickt er immer nur seine Stellvertreter? Hat er selbst zu viel anderes, wichtigeres zu tun, als dass er einmal selbst zu uns käme? Zu uns, die wir so viel haben erdulden müssen auf unseren Wegen, du und ich gleichermaßen. Warum zeigt er sich nie, warum gibt er nicht wenigstens die Öffnungszeiten seiner Privatpraxis bekannt? Was ist das für ein Arzt, der behauptet, er könne die ganze Welt heilen und sich doch keinem einzigen Patienten jemals zeigt? Noch nicht einmal einen schönen Tod vermag er uns zu geben, weil er auf der Ewigkeit beharrt und kein Vergessen erlaubt, in Ewigkeit nicht. Kein Ende, niemals Ruhe, kein Vergessen. Niemand kommt hier lebend raus und tot auch nicht: Dieser eine Satz beschreibt die ganze Tragweite des Schreckens. Und du hockst hier neben mir und sehnst dich noch immer nach Hoffnung, nach Sinn, nach Begrenzung, hier inmitten grenzenlosen Schreckens. Merkst du denn nicht, wie allein, wie verlassen du bist, wie sehr wir alle im Stich gelassen wurden, nachdem uns ein Wahnsinniger ins Sein geworfen hat, ohne dass wir danach verlangten? -

Der Junge sah nicht auf, er hielt den Kopf gesenkt, und Satan hielt inne. Von seinen eigenen Worten getroffen, wog er schweigend den Schmerz in seinem Innersten, und schweigend blieb er dort neben dem Jungen sitzen, darauf wartend, dass dieser etwas erwiderte.

Doch auch der Junge schwieg.

- Sieh her! -, flüsterte da der Fürst der Finsternis, und seine Linke hebend, gebot er den Himmeln Dunkelheit, und mit einem Male spiegelten sich auf den endlos ausgreifenden Marmorplatten Sterne und Planeten. Der Junge hob den Kopf, ganz leicht hob er ihn, und vor sich sah er im matten Glanz unendlich viele Sterne, den unbestimmten Schatten des Schwarzen.

- Sieh doch! -, flüsterte dieser ihm zu. - Sieh all die Sterne, und spüre die unermessliche, selbst für mich undurchdringliche Weite der Räume zwischen ihnen. Höre den Klang der Sphären, höre! -, und seinen Schattenarm in die Luft erhebend, zog der schwarze Fürst einen Planeten zu sich herab. Die Augen des Jungen weiteten sich, als eine runde Sphäre, von tausend Millionen Lichtpunkten umgeben, größer und größer, und der in tausend Regenbogenfarben glänzende Ring des grünblauen Planeten in seiner langsamen Drehung sichtbar wurde. Und tatsächlich hörte der Junge nun den Klang der Sphären, lauschte der Junge nun, Verwunderung im Herzen, der Musik der Sterne und Planeten. Immer tiefer sank der grünblaue und ockerfarbene, majestätisch langsam um sich selbst kreisende Planet zu ihnen herab, und seine Regenbogenfarben flossen, sich spiegelnd, über die dunklen Marmorplatten. Der Junge sah deutlich den Staub der anderen Sterne, Meteore und Planeten, wie er auf dem breiten, tausendfarbigen Ring des Planeten entlang glitt, wie Wasser einer Farbe auf Wasser einer anderen Farbe, und die Farbfelder des vorbeiziehenden, alle Himmel füllenden Giganten, liefen über das Gesicht des Jungen wie Regen über eine milchige Scheibe.

- Es ist dies der Unstern -, flüsterte der Schwarze inmitten der immer stärker anschwellenden Musik der Sphären, - aber kann solche Schönheit schlecht oder unheilvoll sein, sag? -

Und tatsächlich fühlte der Junge nichts als Glück, da sich der ganze Himmel mit der Schönheit des sich langsam drehenden, türkisgrünen Giganten füllte, Glück.

- Du kannst hier wohnen, mit mir zusammen -, flüsterte der Meister der Unsterne, - von Ewigkeit zu Ewigkeit, hier in der kalten, klaren Schönheit der Sphären: Wenn du es willst -

Der Junge schwieg. Und dann, nach einer langen Zeit, antwortete er:

- Nein, ich kann nicht. Ich liebe Yanica. -

Da entfernte sich der majestätisch rotierende Planet wieder von ihnen, und als er wieder zum rötlich glänzenden Unstern irgendwo weit oben inmitten unzähliger anderer Sterne geworden war, nach einer langen Zeit also, sprach der Fürst der Unsterne:

- Sehnst du dich denn noch immer zurück, dorthin, wo Menschen leben, dorthin, wo sie sich einbilden, es gäbe einen Sinn, es gäbe die Liebe, ist es so? -

Plötzlich loderten ringsherum in der Nacht Feuer an den Horizonten, und anstatt der tiefen, für die Unendlichkeit gewobenen Melodie der Sphären, vernahm der Junge nun Schreie der Qual und des Entsetzens. Von allen Seiten schrieen Frauen und Kinder, Männer und Greise, und jedem Schrei entnahm der Junge eine andere Qual: Folter und Vergewaltigung, Krankheit und Siechtum, Verbrennung und Erfrierung, Todessturz und Ersticken. So vielfältig und so durchdringend waren die Schreie, dass der Junge, den Schein der Feuer auf seinem Gesicht, seinen Kopf in seinen Händen barg und derart in sich zusammengekauert im Sternenglanz sitzen blieb.

Dann, als er spürte, dass die Schreie verebbt waren, löste er seine blutleeren, schmerzenden Hände wieder von seinem Kopf, und der Meister aller Qualen sagte:

- Bedenke, diese Schreie werden nie aufhören! In der uns beiden wohlbekannten Welt glauben die Menschen noch immer, dass sich hinter all diesen Qualen, hinter all diesem Schrecken, ein Sinn verbirgt: ein Sinn, der vielleicht hundert, tausend oder hunderttausend Jahre benötigt, um sichtbar zu werden, der aber doch am Ende kommen muss. Aber am Ende wird rein gar nichts passieren, und die Mutigen und Tapferen lehnen sich umsonst auf und sterben umsonst, während die Verlogenen und Kalten das Spiel gewinnen. Und niemand wird die bösen Jungs je zwingen, das begangene Unrecht zu sühnen, niemals, denn es gibt keine Hölle, glaube mir, ich wüsste es, wenn es eine gäbe. Es gibt nur das eigene Gewissen, und was glaubst du: Haben diejenigen, die solche Schreie ertragen können, ohne daran zu sterben, eines? Und werden sie nach hundert, tausend, hunderttausend Existenzen ein Gewissen haben? Glaube mir, diese Schreie werden nie aufhören, solange es Menschen gibt, niemals. Und du und Yanica, ihr wollt in einer solchen Welt leben, wo jeder Augenblick alle Grausamkeit der Erde auf den schleudern kann, den du am meisten liebst? Und in einer solchen Welt ohne Gesetz und Trost, wollt ihr Kinder haben und auch sie mit dieser Existenz ohne Ausweg strafen? -

- Der Augenblick, es gibt immer nur den Augenblick und die Liebe dahinter -, erwiderte der Junge schwach. - Und ich liebe Yanica -, flüsterte er.

Der schwarze Prinz schwieg. Er schien nachzudenken.

- Der Augenblick, sagst du, gut, aber warum unbedingt die Liebe, warum? Warum stattdessen nicht im Sturm sein, im Blutrausch, im Gemetzel, in der Grausamkeit, in der schlimmsten menschenmöglichen Gewalt und Lust? Vergessen wir uns im Morden, im Brennen, im Quälen und im Unrecht tun, nicht ebenso wie in der Liebe, ja vielleicht noch mehr? Und wer sagt uns, dass diese Augenblicke weniger Wert besitzen, weniger Würde und weniger Berechtigung, als die Sanftmut und der Verzicht, als die Weichheit und die Liebe, wer? Ich selbst will darüber entscheiden, was gut ist und was schlecht, was für mich gut ist und für mich schlecht ist, ich selbst! Ich habe niemanden gebeten, mich ins Sein zu bringen, aber nun da ich hier bin, will ich all das entscheiden, was ich entscheiden kann! Wenn man von mir verlangt, dass ich blind dem Guten huldige, so wähle ich sehenden Auges lieber das Böse. -

Die Augen des Herrn der Finsternis funkelten.

- Und was, wenn ich selbst Gott wäre? -

Der schwarze Fürst flüsterte es ganz leise, kaum dass der Junge seine Worte unter dem Glanz der Sterne vernahm.

- Wenn ich es selbst wäre, ohne es zu wissen, verdammt in alle Ewigkeit, ihn zu suchen, ohne dass es ihn gibt? Man sagt, ich sei ein gefallener Engel, doch ich erinnere mich meines Ursprungs nicht. Was, wenn ich selbst Gott bin, und wenn ich dieses Kostüm nur angelegt habe, um dem Schrecken dieser Erkenntnis zu entgehen? Was dann, was dann??? -

Der Meister der Kalten sprang auf.

- Was dann, sage mir das, was dann? Wo gäbe es da noch Hoffnung, ihr Sterne, wo jemals in alle Ewigkeeeeeiiit? -

Der Meister der Schwarzen brüllte das so laut, dass es dem Jungen schien, als müsse sein Herz unter der Gewalt dieses Schreis zerreißen. Diesen Schmerz nicht länger ertragend, sprang auch er auf, und den sich nun vermischenden Glanz der Sterne wie einen hellen Wirbel vor Augen, stürzte sich der Junge, das Rosenschwert ziehend, auf den schwarzen Fürst. Und wie der Junge das Schwert in die Höhe zog, um den Schwarzen und seinen Schrei zum schweigen zu bringen, da war der Morgen gekommen, der letzte Morgen vielleicht. Über den Horizonten hingen keine Sterne mehr, sondern weit ausholende Wolkendecken, und die Sonne schien, ohne dass ihr strahlender Ring die Wolken durchbrochen hätte.

Ein Ring, dachte der Junge, ohne Beginn und ohne Ende. Doch macht es keinen Unterschied, ob man am Beginn oder am Ende des Kreislaufs steht, denn beides ist gleichermaßen sinnlos, das fühle ich jetzt.

Und diese Worte schlugen wie Nadeln in das aufgeraute Fleisch seines Geistes, bitter und voller Hass fühlte er sie in sich groß werden, nun da er der Brücke zu strebte, auf dem kleinen, staubigen Weg, der dorthin führte, wo sich sein Schicksal vollenden würde. Es wartete nur noch der Tod am Ende dieses kleinen, staubigen Weges, nichts außer dem alles ausfüllenden, alles einnehmenden Tod. Der Junge fühlte es umso deutlicher, je näher er der Brücke kam. Und nun schien es ihm, als habe er alle Atemzüge seines Lebens nur getan, um sich müde und hoffnungslos auf diesem Weg in den Tod wieder zu finden. So, als habe sein ganzes Leben nur in einer trügerischen Hoffnung bestanden, diesem Pfad, diesem einen Weg, zu entkommen. Wo war das Nachtblau nun, da er erschöpft und fiebrig der Brücke zuging, von der er doch wusste, dass sie das Letzte sein würde, was er jemals als Mensch sah? Wo war Yanicas Liebe nun, da er sterben würde, für sie sterben würde! Kaum war der Junge imstande, seine Beine zu bewegen, und langsam, schwankend fast, ging er Schritt um Schritt vorwärts. Das Schwert an seiner Seite war ganz leicht, unwirklich leicht, so wie im Traum manchmal Dinge sind, und ohne es wirklich zu wissen, griff der Junge mit seiner Hand nach dem Schwert, um festzustellen, ob es noch da war. Es war noch da, bei ihm, und obgleich es immer ein schweres Schwert gewesen war, schien es nun kein Gewicht mehr zu haben.

Ich muss fliehen, ihr wird nichts geschehen, sie wird mich vergessen, und ich werde sie vergessen. Ja, fliehen und Leben.

Leben. Welche Süße lag in diesem Wort. Welche Süße lag überhaupt in jedem Wort, in jedem Atemzug, den man tun konnte, im Licht des Himmels stehend, ganz gleich, ob die Sonne schien oder nicht. Welche Süße lag gemeinsam mit der Kühle des Morgens auf der eigenen Haut, und wie viel Süße schwang mit in der kleinsten Bewegung, die man tun konnte, weil man lebte. Lebte! Und es war dem Jungen, als rufe ihm jeder Strauch, jeder Baum, jeder Vogel am Horizont zu: Wirf dein Leben nicht fort, wirf es nicht fort, denn es gibt nichts Größeres als das Leben, nichts Größeres. Keine Liebe ist so groß, und du wirst wieder lieben, wirst Kinder haben, alt werden, unter einem Baum sitzen, einen reifen Apfel essen, eine Frau besitzen, in einem Flusslauf schwimmen, essen, schlafen, singen können.

Leben!, schrie es in dem Jungen, und alles in ihm wurde hell und leicht, als dieser Gedanke von ihm Besitz ergriff. Leben! Die Schritte des Jungen wurden schwerer und folgten nun langsamer einander, und schließlich blieb er stehen. Und wie da alles in ihm aufschrie vor Glück, Zeit zu gewinnen, vielleicht eine Stunde Zeit, vielleicht ein ganzes Leben. Wie alles in ihm freudig zu singen begann, und wie neue Kraft ihn durchströmte. Die große Kraft, von der er nichts geahnt hatte, die große Kraft des Lebens. Er würde leben. Weiterleben. Yanica, das war nur ein Name angesichts des Todes, nur ein Name, und das Leben die einzige Wirklichkeit. Nichts, überhaupt nichts, zählten alle Gedanken: Das Fleisch, das Leben zählte. Einzig das Leben hatte Wahrheit, war keine Illusion. Das spürte der Junge jetzt.

Doch, wie er da stand, mitten auf dem schmalen Weg, zwischen den flachen Hügeln einer fremden Welt, da wurde das Schwert, welches er umgürtet hielt, plötzlich zu einer Bedrohung seines neu gewonnenen Lebens: Es wurde schwer, unsagbar schwer, schwer wie Blei zuerst und dann schwer wie ein Berg. Und warm wurde es, dann heißer, so heiß, dass es durch den Stoff seiner Kleider in Flammen aufgehen zu wollen schien, und die Hitze blieb nicht auf seiner Haut, sondern drang ein in sein Fleisch und von dort weiter in seine Brust, und plötzlich fühlte der Junge einen scharfen, alles zerreißenden Schmerz, und Tränen traten ihm in die Augen, und er stürzte auf die Knie, mit der Gewissheit, hier schon und nicht erst an der Brücke dem Tode anheim zu fallen.

Doch als der Junge dort auf den Knien zusammengekauert lag, verließ ihn der Schmerz plötzlich wieder, und zurück blieb ein großes Mitleid. Ein tiefes, weiches Gefühl, das umschlossen war von Müdigkeit und Gleichgültigkeit, trieb darin wie ein Floß auf einem Meer irgendwann geweinter Tränen. Mitleid empfand der Junge, Mitleid mit sich selbst und allen Menschen, Mitleid mit sich selbst und allem, was lebte. Alles musste verblühen, verwelken, brechen, alt werden, krank werden, schließlich sterben, sterben und verschwinden, fortgehen, irgendwohin, wo es all die Schönheit und all den Schrecken des Lebens nicht mehr gab. Und der Junge kniete, den Kopf zur Erde gesenkt, nieder, und das Mitleid erfüllte ihn mehr und mehr, bis der Junge selbst Mitleid war, ohne Selbst. Und dann war jede Bitterkeit fort und jeder Hass und auch die Angst, alles außer diesem großen Verständnis für das eigene Leiden und für das aller anderen Lebewesen, die das Leiden eben so wenig verdient hatten wie er selbst. Da schien ihm mit einem Male sein Leben von einer seltsamen Schönheit durchwirkt zu sein, von einer Schönheit, die sich an diesem Tage erst und durch diesen Tag erst, offenbaren würde: in ihm, in seinem Ende. Diese seltsame Schönheit, die nun Besitz von ihm ergriff, war rot und mild, und keine Dornen waren an dieser Rose des letzten Tages seines Lebens.

Und dann, ohne es wirklich zu wollen, erhob sich der Junge, und schwach und mit zitternder Hand, zog er mit der Rechten das Schwert aus der Scheide. Der Junge streckte den rechten Arm zum Himmel empor, das Schwert funkelnd im trüben Licht der Wolken, und mit geschlossenen Augen blieb er so unter dem grauen Himmel des letzten Tages stehen. Das Schwert, welches ihm nun leicht und schön und stark erschien, in den Himmel gestreckt: ohne Stolz, ohne Sinn, ohne Wollen, einfach nur als eine Bewegung, die im ersten Schimmer seines Lebens, lange vor seiner Geburt, schon in ihm angelegt worden war. Der Junge schob das Schwert zurück in die Scheide, und langsam und sehr, sehr müde, ging er vorwärts, der Brücke zu. Yanica war jetzt in ihm, ohne ein Beiwort, mit ihrem Blick, mit ihrem Lächeln, mit ihren ernsten Gesten, und der Junge empfand nun Mitleid für sie, die ihm alles gegeben hatte, und die nun zurückbleiben würde, ohne ihn. Er musste sie sehen, nun sehen, ihren Blick spüren, denn ihr Blick war alles, was er inmitten des großen Mitleids noch vermisste. Ihren Blick. Und dann sah der Junge die Brücke.

Schon aus der Ferne sah er Yanica neben ihrem Vater stehen, und sie dort zu sehen, auf der kleinen Holzbrücke, aufrecht, den dunklen Kometenschweif ihres Haars im Wind, veränderte ihn. Ein Lächeln kam auf sein Gesicht, ein trauriges und dennoch großes Lächeln. Seine jetzt länger werdenden Schritte trieben ihn vorwärts, und er sah deutlich, dass neben Yanica und ihrem Vater auch Yanicas Brüder und noch zwei andere Männer auf der Brücke standen, und da wusste er, dass sie ihn töten würden. Dennoch trug ihn der Wind vorwärts, der Wind in Yanicas Haar und ihre Hand, die sich in der Ferne die beiden für ihn unsichtbaren Locken aus dem Gesicht strich. Er lief nun, rannte fast, und während er lief, zog seine rechte Hand am Rosenschwert, und mühelos und ohne Gewicht kam es aus seiner Scheide, und der Junge erhob es im Lauf, und ein Sonnenstrahl brach durch den Horizont und traf die Klinge des Schwertes. Die Brücke kam immer näher, und der Junge spürte den Wind auf seiner Haut und das Glück, das im Wind lag. Dann war er auf der Brücke, auf der seine Schritte dumpf widerhallten, und auch Yanicas Brüder und die beiden Handlanger zogen ihre Schwerter, und der Junge blieb stehen. Die Brücke war hölzern und alt, und durch die Risse in ihrem Lattenboden sah er den kleinen Fluss, den alle den Scheckigen nannten. Der Fluss zog unter der Brücke vorbei, tiefblau und schnell, so dass er schäumte, und das Geländer der Brücke war brüchig und niedrig, und hinter der Brücke ragte ein Haus aus dem Wald empor, und darin war ein Fenster, doch niemand stand dort. Der Junge dachte plötzlich, dass er gerne für alle Zeit dort oben gestanden hätte, dem Leben der anderen Menschen zusehend, geborgen im Schatten der großen Eiche, die das Haus und ihn beschützt hätte.

Seltsam, dachte der Junge, das ist also alles.

Yanicas Vater schrie seine Befehle, und die Brüder traten ihm mit gezückten Schwertern entgegen. Das Schwert in der Hand des Jungen glühte und schwang leicht und unbezwingbar bei jeder noch so unscheinbar wirkenden Bewegung seines Armes mit, und der Junge blickte den ersten der beiden Brüder an, und das Schwert senkend und zu Boden gleiten lassend, sagte er ruhig und klar:

- Ich hätte dich töten können. -

Während das Schwert auf die Brücke niederfiel, sah der Junge das Entsetzen auf dem Gesicht Yanicas, das Entsetzen angesichts der gezückten Schwerter ihrer Brüder, und auch ihr Bruder Nemrin sah es, und er senkte seine Hand mit dem Schwert. Die Handlanger packten den Jungen an den Schultern und zogen ihn von Yanica und ihrem Vater fort, und auch Yanicas Bruder Tao senkte sein Schwert wieder.

- Halt -, rief da Yanicas Vater, der schwarze Fürst. - Er soll noch hören, warum er sterben muss. -

Doch der Junge hörte nicht, was der Vater sagte. Er blickte in Yanicas Augen, und die Augen traten ihm fast aus den Höhlen, während er ihren Blick und die Liebe darin einsog. Die beiden Handlanger hielten ihn nur mit Mühe zurück, ihr Gewicht gegen das seine stemmend, und der Junge beugte sich zerrend nach vorne, und seinen Blick mit Yanicas verschmelzend, schrie er: - Yanica! -, so laut, dass die Handlanger erschraken und ihn fast aus ihrem Griff verloren.

- Yanica! -, schrie der Junge.

Und sie, kaum zurückgehalten vom schreienden Meister der Schwarzen, dessen braunes Gesicht dunkelrot zu glühen schien, sie schrie:

- Ich liebe dich, ich liebe dich, ich liebe dich! Und ich sterbe mit dir, wenn sie dich töten! -

Yanica zog einen schmalen, scharfen Dolch aus ihrem Gewand, und ohne zu zögern hielt sie ihn unter der Brust direkt auf ihr Herz gerichtet.

- Yanica, ich warte auf dich, immer, immer! -

Den bezahlten Handlangern zog es die Haut auf den Gesichtern zusammen, und ihr Herz füllte sich mit Liebe und mit Mitleid, und jeder von ihnen dachte daran, den Jungen loszulassen und an seiner Statt den Fürsten und seine Söhne zu binden, doch ihre Geduld und ihr Vertrauen waren größer als ihr Mitleid. Der schwarze Fürst schrie, während er Yanica schüttelte, die immer nur den Jungen ansah und dabei den Dolch an ihr Herz hielt, zum Stoß bereit:

- Tötet diesen Hund, tötet ihn! -

Da hob Nemrin, neben Tao stehend, die Hand, Ruhe gebietend. Im vollkommenen Schweigen, das nun folgte, sah der Junge aus den Augenwinkeln die Gesichter der Handlanger, und er sah, dass es der Alte und Cyleste waren, die ihn hielten.

- Nein, Vater -, sagte da Nemrin, und sie war wieder ein Mädchen, und ihre Augen leuchteten, - nein, wir werden ihn nicht töten: Ganz gleich aus welcher Fremde er kommt, und ob er besitzend ist oder nicht. Er hätte mich töten können, aber er hat es nicht getan. Er hat mein Herz berührt, und ich werde ihm kein Leid zufügen. -

Nemrins Schwert fiel neben das des Jungen, neben das Rosenschwert, und Tao trat vor und sagte:

- Es ist so, wie Nemrin sagt: Der Fremde und Yanica lieben sich, und möge ein jeder von uns in seinem Leben einer solchen Liebe begegnen, zu solch einer Liebe fähig sein. -

Und auch Tao ließ sein Schwert zu Boden fallen.

- Ihr Narren! -, schrie der schwarze Fürst. - Ihr wollt ihn nicht töten? Gut, dann werde ich es tun! -

Das Rosenschwert ergreifend, sprang der schwarze Prinz nach vorne, auf die beiden Handlanger und auf den Jungen zu, doch der Alte und Cyleste packten ihn, und nichts vermochte dieser gegen ihren Griff. Lächelnd zogen sie ihn zum Geländer der Brücke, und dort sprach Cyleste zum Meister der Kalten:

- Sie haben dieses Duell, so fürchte ich, verloren, Sir -, und auf einen Blick Cylestes hin, warfen der Alte und er den schwarzen Prinzen in das Wasser des Flusses. Ihnen mit einem nassen Taschentuch in der behandschuhten Hand zuwinkend, rief er:

- Wir sehen und wieder, ihr Narren! -

Sein klares, anmaßendes Lachen war das letzte, was sie hörten, bevor der Fluss ihn um eine Biegung zog und mit sich fort nahm.

Cyleste und der Alte wandten sich lächelnd vom Geländer ab und den sich umarmenden Jungen und Yanica zu, und Nemrin gesellte sich lachend zu ihnen, genau wie Tao. Yanicas Hände küssend, sagte der Junge:

- Das Böse hat nur dann Gewalt über uns, wenn wir der Bosheit in uns selbst zuviel Raum lassen und die Liebe vergessen. Das habe ich heute endlich verstanden.-

Und er lächelte. Yanica sah ihn an, sah ihm in die Augen, und sie war ganz dort in seinen Armen und ganz bei sich selbst, und niemand würde ihr diesen Augenblick jemals wieder nehmen können, niemand.

Die Sonne brach durch die Wolken, und ihr weites, fünfstimmiges Lachen erfüllte die Luft, während unter der Brücke das Dunkelblau des Flusses vorbeizog, und die alte Eiche vor dem Haus, vor dem Fenster, im Wind weich hin und her schwang. Das bedeutungslos gewordene Rosenschwert glänzte in der Sonne, das Rosenschwert und die Rosen, die auf ihm prangten. Rot und dunkel leuchteten sie auf dem Schwertknauf, und der Wind zog über sie hinweg und streichelte sie sanft.

DIE LETZTE ROSE: UND KEIN ENDE

Was aber ist vom Ende zu sagen, was, wenn etwas zu Ende geht, etwas, das uns berührt hat, und nun lassen wir es los, müssen wir es loslassen, weil es fortgeht, fortgehen muss? Nichts ist davon zu sagen, nichts. Der Abschied ist ein Abschied, immer, und niemand vermag zu sagen, wann er sich zurück verwandelt in eine Ankunft, in ein Wiedersehen, in eine neue Stunde Glück, in einen neuen Tag, in einen neuen Augenblick der Liebe. Aber vielleicht gibt es ja gar kein Ende, so wenig wie es einen Anfang gibt, und vielleicht werden wir einander fern und dennoch miteinander verbunden immer weitergehen: auf ein unerreichbares Ziel zu, ohne anzukommen, ohne Zeit. Für immer und immer und immer, aber gemeinsam. Ich hoffe, dass viel Liebe in unseren gemeinsamen Augenblicken sein wird: Aus welchen Gründen auch immer wir auf die Welt gekommen sein mögen, wer auch immer uns geschaffen hat.

Der Junge stand auf der Brücke, Yanica dicht bei ihm, und er sah vom Geländer aus hinauf zum Fenster des alten Hauses im Wald, und nach einer Weile sagte er:

- Vielleicht hat ja jemand tatsächlich von dort oben aus auf uns herab gesehen, als wir den Ring unseres Schicksals durchbrochen und in eine Spirale verwandelt haben: ein weiteres Mal und vielleicht nicht zum letzten Mal. -

Cyleste lächelte, und auch Yanica lächelte, und beide erwiderten nichts, sondern umarmten ihn.

Dann sagte Cyleste:

- Eure Freunde sind hier, wisst ihr das schon? Der junge Schmied und all die anderen, die ihr in der Stadt der Steine befreit habt, sind gerade angekommen. Heute Abend wird es ein Fest geben, und gemeinsam werden wird drei Tage und drei Nächte unter dem offenen, blauen Himmel tanzen, essen und lachen, und Freude wird in unseren Herzen sein, dessen bin ich mir sicher. -

Der Junge lächelte.

- Ja, und wenn das Fest vorüber ist, werden Yanica und ich hier bleiben, ist es nicht so? -

- Ja -, antwortete Yanica, - ja, für uns beginnt ein neues Leben -, und sie lächelte, weil sich ein großer, dunkelblauer Schmetterling auf ihre Schulter gesetzt hatte und dann weitergeflogen war. - Nur: Was ist mit der Katze, von der du mir erzählt hast, und was ist mit den Papageien? Was wird aus ihnen werden, wenn du hier bleibst, hier, in dieser neuen Welt? -

Der Junge erschrak, und mit seiner rechten Hand strich er sich über die Stirn.

- Sorge dich nicht -, sagte Cyleste lachend, - sieh her! -, und er bückte sich und legte die Katze des Jungen in Yanicas Arme, und auch sie lachte.

- Überraschung! -, lächelte sie.

- Aha, ihr habt euch also abgesprochen, um mich zu erschrecken -, lächelte der Junge, - und die Papageien? -

- Nun -, antwortete Cyleste, - der Schmied bat mich um Fleisch für das Bankett heute Abend, und da habe ich mir gedacht, die Katze reicht eigentlich aus, und es kommt auf einen Papagei mehr oder weniger... -

- Ich glaube dir kein Wort -, sagte der Junge, immer noch lächelnd, - und Yanica glaube ich in Zukunft auch nichts mehr. -

- Dann solltet ihr heiraten und ich euer Trauzeuge werden -, lächelte Cyleste. - Nein, im Ernst, die Papageien sind hier im Wald, alle, kein einziger fehlt, und allen geht es gut, und ihr müsst auch nicht heiraten, keine Sorge. -

Alle drei lachten. Doch dann, mit einem Male, veränderte sich das Gesicht des Jungen, und an das alte, aber im Sonnenlicht glänzende Geländer tretend, sah er hinab in den Fluss und dann hinauf zum klaren, stahlblauen Himmel, und nach einer Weile sagte er:

- Wisst ihr, mein Name hat nie auf einem der Spinde in der Gießerei gestanden, und ich weiß jetzt, warum: Ich gehörte nicht in jene Welt, nicht wirklich. Aber ich musste gerade an jene denken, deren Namen auf den Spinden steht. Ich hätte ihnen gerne etwas gegeben: von all dem Glück und auch von den Schmerzen, die wir erlebt haben. Ich hätte ihnen gerne gezeigt, dass das Leben eine wilde, namenlose und wunderschöne Rose ist. -

- Das hast du -, antwortete Cyleste ruhig, während Yanica den Jungen zu sich zog und umarmte, - das hast du. Der Park ist wieder ein Wald, und es leben jetzt Vögel darin, und die Stadt ist nicht mehr so grau, wie sie es vordem war. In deiner Straße, in deiner Wohnung, leben nun Frauen, Männer und Kinder, und sie besuchen und helfen einander. -

Bevor der Junge etwas erwidern konnte, zog ihn Yanica noch enger an sich, und während sie sich küssten, blickte Cyleste, die Hände in den Taschen, nach oben zum blauen Himmel.

- Beeilt euch mit dem Küssen, denn es wird bald regnen. -

- Regnen? -, lachte Yanica. - Soll es vielleicht aus heiterem Himmel regnen, nur weil wir uns küssen? Du bist doch nicht etwa eifersüchtig auf unser Glück? -

- Überhaupt nicht -, sagte Cyleste ruhig, - wirklich nicht. -

Der Junge sah zum Himmel hoch.

- Sei vorsichtig, mein Schatz, ich dachte früher auch, dass er nicht weiß, wovon... -

- Nein -, lachte Yanica, - wirklich nicht, er nimmt uns auf den Arm. -

Da traf sie der erste Tropfen, und sofort danach der zweite und der dritte, und lachend einander bei den Händen fortziehend, stürzten sie unter den dichten und funkenden Vorhängen des milden, aber dichten Abendregens davon: in ihre endlose Zukunft hinein.

Anderswo, in einer anderen Welt, wo es Kohlebänder und Spinde aus Metall und kleine Vögel hoch oben über den alten Werkzeugtischen gab, saßen vier Männer an einem Tisch: über große Gabelstaplerpläne gebeugt und schweigsam. Aus dem Nichts kommend fiel eine Rose auf den Tisch mit den Plänen, und die Männer blickten einander erstaunt an. Sich langsam und behäbig nach allen Seiten umdrehend, sahen sie nichts, was sie nicht schon tausend Mal gesehen hatten: große Stahlschränke und zwei leere Tische mit Kaffeetassen darauf. Niemand außer ihnen befand sich im Raum, und keines der schmalen Fenster unter der Decke war offen. Einer von ihnen nahm schließlich die Rose in seine groben, ölverschmierten und dennoch weichen Hände, und roch daran. Lächelnd schloss er die Augen, so als habe ihn der Geruch der Rose betört, und auch die anderen begannen zu lächeln.

- Pardon, Herr Graf -, sprach einer von ihnen den mit der Rose an, - möchten sie nun belieben, mit dem Studium der Karte fortzufahren, oder gedenken sie stattdessen noch ein wenig zu träumen, mein Herr, und an der kleinen Rose zu riechen? -

- Ich möchte riechen, James, stören sie mich nicht. -

- Sehr wohl, Herr Graf. -

Und alle vier lächelten. Dann stand der Graf mit den öligen Händen auf, und er nahm eine alte Vase, in der wohl noch nie eine Blume geschlafen hatte, und sie mit Wasser füllend und die Rose hineingleiten lassend, stellte er sie auf den Tisch, in die Nähe der Pläne. Die drei anderen nickten ihm beiläufig zu und widmeten sich wieder den Karten.

Hoch oben über ihnen, auf jenem Bild, das der Junge so oft bei ihnen gesucht und gefunden hatte, glänzten inmitten der von Vincent gemalten Sträucher am Feldrand nun zart und verletzlich und dornig und ungezähmt Rosen.

FINE

Mannheim, Deutschland / Marina di Massa, Toscana: 14. Mai 1995 - 15. August 2005

© Roberto Lalli delle Malebranche 2009, Mannheim, roberto@lalli.de

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